#стихотворениевечера #современник #Юргель

Екатерина Юргель

Нужно запомнить тяжелую дымку лета,
Солнца японскую желтую хризантему
Люди делят любовь, тепло и монеты
По отшлифованной чёткой и гладкой схеме

Чаще никто никогда ни о чем не знает,
Что будет завтра? Мы льём в бокалы и рюмки
Кровь или эль, а с рассветом фантом растает,
Будем бродить по заснеженным переулкам.

Смесь из годов, поворотов и странных судеб
Выкрасит смело и ярко серые будни,
Рушится мир, ну, а мы? Мы опять танцуем.
Будет ли завтра? Мы точно знаем, что будет.

Вообрази, мой друг, что наша любовь и ветер -
Это лишь след на небе, что смоет пеной
Облачного прибоя, останемся на планете
Только вдвоём под желтою хризантемой.

Telegram-канал Екатерины Юргель

#стихотворениедня #Тавров

Андрей Тавров. Щель

Горящий человек заходит в сад,
он в языках огня, и крик как сад,
он видит, как в саду стоит олень,
и видит щель меж ребер, словно свет.

Он смотрит в щель, а там стоит олень,
такой же, только больше и точней,
и как из-под двери горит в нем свет
и кто-то тихо говорит за ней.

Горящий человек глядит сквозь щель
и видит там оленя из слюды
и звезд, и вышел он на мировую мель
и там стоит среди живой воды.

И щель горит в ребре, а там, за ней
стоит олень и мирозданье всё
кружит в хрусталике на дне зрачка,
и щель горит в его боку, за ней

стоит горящий человек, весь в языках
и щель в его боку полна огня
и шепчет рот ее: нет, ты не прах,
ты – это свет, что сотворил меня.

Telegram-канал Андрея Таврова

#современник #Месяц

Вадим Месяц

В тумане возрастает скорость звука,
поскольку больше не видать ни зги,
нам начинают слышаться шаги
приехавшего на свиданье друга.
Как он, спеша, проходит виадук
и около ларька шуршит деньгами.
И время разбегается кругами,
предвидя сердцем каждый новый звук.
Капель из крана, бабушкин сундук,
скрипящий чешуей сухого лука...
И только слезы, музыка и вьюга
способны заглушить такой испуг.
В тумане, как во сне, не счесть разлук.
И тем дороже слушать до рассвета
какой-то звонкий смех с другого света,
гул поездов, катящихся на юг.

ВК Вадима Месяца

#Парщиков

Алексей Парщиков

В.Ч.
Как впечатленный светом хлорофилл,
от солнца образуется искусство,
произрастая письменно и устно
и в женщине и в крике между крыл.

Так мне во сне сказал соученик,
предвестник смуглых киевских бессонниц,
он был слепой, и зерна тонких звонниц
почуял, перебрав мой черновик.

Я знал, что чернослив и антрацит
один и тот же завяли огонь,
я знал, что речка, как ночной вагон,
зимою сходит с рельс и дребезжит.

Что ж, есть у мира чучельный двойник,
но, как бы ни сильна его засада,
блажен, кто в сад с ножом в зубах проник
и срезал ветку гибкую у сада.

А на ноже срастались параллели.
И в судный день они зазеленели.

#звучатстихи #Шекспир #Смоктуновский

Сонет №18. Сравню ли с летним днем. Уильям Шекспир. Читает Иннокентий Смоктуновский. Гостелерадиофонд. 1979 г.

День рождения #деньрождения #Асеев

Николай Асеев

Рука тяжелая, прохладная,
Легла доверчиво на эту,
Как кисть большая, виноградная,
Захолодевшая к рассвету.
Я знаю всю тебя по пальчикам,
По прядке, где пробора грядка,
И сколько в жизни было мальчиков,
И как с теперешним не сладко.
И часто за тебя мне боязно,
Что кто-нибудь еще и кроме,
Такую тонкую у пояса,
Тебя возьмет и переломит,
И ты пойдешь свой пыл раздаривать.
И станут гаснуть окна дома,
И станет повторенье старого
Тебе до ужаса знакомо…
И ты пойдешь свой пыл растрачивать…
Пока ж с весной не распрощаешься,
Давай, всерьез, по-настоящему,
Поговорим с тобой про счастье.

🔷 10 июля — 1️⃣3️⃣5️⃣ лет со дня рождения Николая Николаевича Асеева (1889 — 1963 гг.) поэта, переводчика, сценариста, лауреата Сталинской премии первой степени.

#Асеев

Николай Асеев. Летнее письмо

Напиши хоть раз ко мне
такое же большое
и такое ж
жаркое письмо,
чтоб оно
топорщилось листвою
и неслось
по воздуху само.
Чтоб шумели
шелковые ветви,
словно губы,
спутавшись на «ты».
Чтоб сияла
марка на конверте
желтоглазым
зайцем золотым.
Чтоб кололись буквы,
точно иглы,
растопившись
в солнечном огне.
Чтобы синь,
которой мы достигли,
взоры
заволакивала мне.
Чтоб потом,
в нахмуренные хвои
точно,
ночь вошла темным-темна…
Чтобы всё нам
чувствовалось вдвое,
как вдвоем
гляделось из окна.
Чтоб до часа утра,
до шести нам,
голову
откинув на руке,
пахло земляникой
и жасмином
в каждой
перечеркнутой строке.
У жасмина
запах свежей кожи,
земляникой
млеет леса страсть.
Чтоб и позже —
осенью погожей —
нам не разойтись,
не запропасть.
Только знаю:
так ты не напишешь…
Стоит мне
на месяц отойти —
по-другому
думаешь и дышишь,
о другом
ты думаешь пути.
И другие дни
тебе по нраву,
по-другому
смотришься в зрачки…
И письмо
про новую забаву
разорву я накрест,
на клочки.
1934 г.
________

Контратака

Стрелок следил во все глаза
за наступленьем неприятеля,
а на винтовку стрекоза
крыло хрустальное приладила.

И разобрал пехоту смех
на странные природы действия, —
при обстоятельствах при всех
блистающей, как в годы детские.

И вот — сама шагай, нога, —
так в наступленье цепи хлынули,
и откатилась тень врага назад
обломанными крыльями.

И грянул сверху бомбовоз,
и батареи зев разинули —
за синь небес, за бархат роз,
за счастья крылья стрекозиные.

#современник #Кучерова

Инна Кучерова

Вроде девочка Вичка
Восемнадцати лет,
А уже фронтовичка,
Есть военный билет.

Вроде мальчик Серёга,
Вот и рост на стене,
Вроде пóжил не много,
А уже на войне.

Вроде все они дети
До вчерашнего дня,
А сегодня в ответе
За тебя и меня.

Вроде правильно это,
Погоди, погоди...
И опять до рассвета
Ноет сердце в груди.

Вроде рано итоги,
Но в горниле войны,
Эти Вики-Серёги
Честь и гордость страны.

Telegram-канал Инны Кучеровой

#современник #Керимова

Динара Керимова

Апостол Петр хранит Петра-солдата,
их связь не просто именна, но свята
и в Пост Петров утроена поди,
Петр держит штык и думает о рае,
когда живет и паче умирает
полей освобожденных посреди.
В саду Апостол рубит Малху ухо,
пока солдат апостольский Петруха
латает прошлогоднюю кирзу,
и вопрошает Петр: «Камо грядеши,
когда отрытый угол всяк медвежий,
и не пришествует вновь Иисус,
когда я мал в масштабах макрокосма,
в твоих масштабах, тезка мой Апостол,
что я для мира, тонкий душка твой,
хранишь ключи, а я – дмн память
и письма шлю жене, а чаще – маме,
что ворочусь когда-нибудь живой?».
Апостол тих, следит за подопечным –
одним в одном из вверенных отечеств
и думает, что счастлив тот вполне,
кладет в карман ключи от поднебесья,
Апостол Петр бредет по божьим весям,
пока Петр остается на войне…

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Сергеев

Егор Сергеев. ДЕНЬ ВЕТЕРАНА

Всё едет куда-то
в белёсый чужой туман.
Курят на выгрузке, хорохорятся,
матерятся.
Смеются, подшучивают, вдыхая
разбавленный в кислороде порох.

Всё едет куда-то,
целует крестик нательный.
Обострённое чувство слуха
степной лисицы.
Глядит перламутровыми
глазами на командира.
Ты знаешь, как выжить.
Дай мне команду выжить.
Расскажи, как не наступить
куда нам не надо.
Держать сектора,
закручивать фланги, биться,
затыкая все рты сердцам,
плывущим в рэд булле.
Сохрани меня
от семиглазой ревущей птицы.
Пригни мою прыть
от маленькой сучьей пули.

Облака под рукой,
чтобы точно всегда с собой.
Фотокарточка, дочка,
тающий позывной.

Едет куда-то,
весь перемотанный, перекрученный.
Дайте освободить руку,
курить хочется, затекла рука.
На койке лежит,
зацелованный богом
один невеликомученник
из полка.

Едет куда-то,
впитывает, как губка,
девичьи слёзы.
Впитывает, а обратно не отдаёт.
Блестящий, стоит,
медали соприкасаются на груди
друг с другом.
Позвякивает,
как ложкой о стенки сердца.
Вот друг приходил,
да как ему рассказать,
что в комнате этой
слишком большие окна,
что в доме с такими окнами
некомфортно.
Не вздрагивать,
не оглядываться назад.

Слова застывают
в глубоких загрубных штольнях.
Не растворяются даже в самой
горькой воде.
Дурак один пел: если бога нет,
значит — всё дозволено.
Ну, и где он теперь, где?

И даже во время слепого,
ломкого сна,
когда вокруг дом,
а не располага, не хата,
и дома тепло,
и спит на плече жена —
он едет куда-то,
он всё равно едет куда-то.
(2024)

Telegram-канал Егора Сергеева

#современник #Годвер

Екатерина Годвер

Хороша нарядная столица,
Примеряет модные приблуды.
Но все чаще, вглядываясь в лица,
Думаешь: "Туда?" Или: "Оттуда?"

Общество живёт, не чуя тряски,
Только изнутри, бывает, гложет.
Вот в метро мужчина на коляске.
Может быть, авария. А может?..

Ветеран он или работяга?
От раздумий тошно и неловко:
Мы с ним без шевронов и без флага
Едем до конечной остановки...

Взгляд не отвожу, слегка киваю.
Он молчит, судьбою вдавлен в кресло.
А Москва, неспящая, живая,
Мирная Москва вокруг исчезла:

Русский лес горит, остатки хутора,
Добела расцветшие "Акации"...
Только Левитан из репродуктора
Гласом трубным объявляет станции.
12.2023 - 07.2024

ВК Екатерины Годвер

#современник #Маленко

Влад Маленко

И из круглой ранки капает сакэ.
Поэзия - оса на поводке,
Привязанном к чеке гранаты ржавой.
Кукушка прилетает в кимоно,
Как вертолет из фильма «Мимино».
Мы - кукушата сломанной Державы.
 
Я столько важных снов не записал,
Хоть ночью пальцы жалила оса,
Что надо искупать вину романом,
В котором только сел герой за стол,
Но время вдруг безмерное, как вол, 
Стащило жизнь наверх
подъемным краном!
 
А там - плывут направо журавли,
Налево дроны, Родина вдали 
С болотами, туманами, песцами;
Уходит в ночь лирический герой,
Забыв о том, что жизни нет второй, 
И дождик проступает изразцами. 
 
Царь-Пушкин, научи творить вино,
Как на икону посмотреть в окно,
Залечивать чернилами ошибки!
Оса летит, опережая звук,
И тишина нездешняя вокруг.
Но почему под свитером так липко?

Telegram-канал Влада Маленко

#Клинков

Клеон Клинков

То вместе, то по отдельности,
Стирая подошвы в кровь,
Мы странствуем в параллельности,
Похожих на наш миров.

Миров безразлично пристальных,
Размеренных и смешных,
Обыденных и таинственных,
Мешающих с явью сны,

Пургой тополиной залитых,
Сжигающих фонари…
Но есть в них всегда какая-то
Неправильность изнутри.

Былое здесь мнится небылью,
У истин затёрта суть,
А нас словно нет, и не было,
И в будущем нас не ждут.

Ненужности и бесследности,
Вдыхая густую смесь,
Мы скоро пройдём, не ведая,
Зачем оказались здесь.

Как странная стая аистов,
Оставивших сонный юг,
Средь множеств чужих реальностей
Пытаясь найти свою.
13.06.2024

Telegram-канал Клеона Клинков

#деньрождения #Артис

Поэту и воину Дмитрию Артису 5️⃣1️⃣!

🔷 В конце 2022 года поэт стал добровольцем и отправился в зону СВО. Вернулся Дмитрий в начале 2023 года, издал две книги, принял участие в нескольких концертах, в начале лета 2023 года вернулся на фронт. Канал «ПОЭЗИЯ| Стихи нового дня» от всей души поздравляет поэта-воина с днём рождения.

🔷 Дмитрий Владимирович Артис (н.ф. Краснов-Немарский) родился в Королёве в 1973 году, учился в Российской академии театрального искусства, работал в «Театре музыки и поэзии» под руководством Елены Камбуровой, в Мытищинском театре драмы и комедии «ФЭСТ». В конце 90-х гг. создал «Театр Эмоциональной драмы» - позже «Театральный особнякъ». С 2005 по 2011 год обучался в Литинституте Горького, позже оставил театральную деятельность, посвятив себя литературе. В 2014 году вступил в Союз писателей Санкт-Петербурга и Южнорусский Союз Писателей. Печатается во многих литературных изданиях, участвует в работе семинаров для молодых авторов. ТГ Дмитрия Артиса.

#современник #Артис

Дмитрий Артис

Отречённые братья выходят на свет,
по бесчестию каждый разут и раздет,
и, прикрыв наготу ароматом,
улыбаются встречным солдатам.

Ковыляют неспешно один за другим,
озираясь по-детски как будто благим
и таким непосредственным взглядом,
что никто не ударит прикладом.

Безобидные люди, хоть пальцем крути,
но торчат вместо рук роковые культи,
где набиты, как ценник на пластик,
черепа в обрамлении свастик.
2022 г.
_____________

Тихо-тихо. Бой прошёл и
не свистят над ухом пули.
Спрятав лица в капюшоны,
парни русские уснули.

Спят в окопах автоматы
после страшной заварушки.
Замолчали виновато
куковавшие кукушки.

Было жарко, стало сыро.
Ветром облако полощет,
и висит кусочек мира
над задумавшейся рощей.
2023 г.
_____________

Когда не станет смерти никакой –
ни медленной, ни скорой – никакой,
щемящий неминуемый покой
миры наполнит жизнью никакой –
ни медленной, ни скорой – никакой.

И мы одни с тобой (рука в руке)
пойдём к реке, и будем налегке,
и перейдём ту реку налегке –
рука в руке – моя в твоей руке
спульсирует, как рыба в тростнике.

И снова станет жизнь такой, какой
была до самой смерти никакой,
и снова станет смерть такой, такой,
какой была до жизни никакой,
какой была и – никакой другой.

Больше стихов Дмитрия Артиса по хэштегу #Артис

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Я всматриваюсь в небо. Облака
глядят в меня всё пристальней и ближе.
Мой день осенний, как лисёнок рыжий,
ты греешься за пазухой, пока
плывёт июль и лодка мнёт тростник.
Я поднимаюсь выше по теченью,
в воде прозрачной рыбы тень за тенью
скользят, передвигая материк.

Вода течёт и времени в обрез:
что не успел, того уже не сделать.
Как странно знать, что не минует зрелость
ни плод земной, ни душу и бог весть
что ждёт меня за ломким тростником.
Вода и небо слиты воедино,
и обжигает лета середина,
и бок шершавит осень языком.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

17 июля 1957 года родился поэт, прозаик, переводчик, Великий Приор Ордена куртуазных маньеристоа Андрей Добрынин. К сожалению Андрея Владимировича не стало в прошлом году.

#современник #Добрынин

Андрей Добрынин

Как только вихрастый Андрейка
Столкнулся со злом бытия,
Он сразу же помер, – но выжил
Причесанный тщательно я.

Купил я французского лака
И сделал отличный пробор,
И выглядеть стал как серьезный,
Людьми уважаемый вор.

И красть уже было не надо –
Завидев пробор, потекли
Ко мне деловитые люди
И доллары мне понесли.

А глупый вихрастый Андрейка
С возлюбленной жил в шалаше
И не был никем уважаем,
Но, к счастью, он помер уже.
________________

Не желает человек трудиться
Нипочем, хоть ты его повесь,
Если же случалось потрудиться,
Он, бывало, изведется весь.

«Не могу, – стонал он, – изнываю,
Непосильный труд меня убьет –
Третий день уже не выпиваю,
К женщинам не тянет, не влечет».

Но потом настала перестройка
И для многих отменили труд,
И они не трудятся, а только
Пьют, совокупляются и жрут.

Им вручили нефть, и газ, и никель,
И другое, чтоб на это жить,
Им теперь писать не надо книги,
Класть кирпич и сено ворошить.

Им теперь не надо утруждаться,
Подрывать здоровье за гроши –
Надо только бурно наслаждаться,
Удивляя широтой души.

Ибо есть душевно неширокий,
Крепко сбитый, терпеливый я, –
На таких ложатся все мороки,
Все труды людского бытия.

Ибо люди тонкого чекана
Наслаждения себе берут,
Ну а мне отводят роль болвана,
Чрезвычайно любящего труд.
________________

Желаю взять вас за живое,
За деньги то есть взять хочу.
Образованье деловое
Я с этой целью получу,

Возглавлю банк процентоносный,
А после с треском разорюсь,
И по цепочке кризис грозный
Обвалит банковскую Русь.

И, сидя за широким морем,
Отрадно будет наблюдать,
Как вы, охваченные горем,
Вам деньги молите отдать.

Но деньги обернулись прахом –
И лезут на экран черты
Безумцев, обуянных страхом,
Распяленные в крике рты.

А помните, как в давнем детстве
Над кошечкой своей больной
Я плакал, – вы же по-соседски
Посмеивались надо мной?

Последним другом, может статься,
Был для меня тот скромный зверь,
Но вам хотелось посмеяться, –
А как вам шутится теперь?

Повеселитесь хоть немножко
В толпе у банковских дверей!
Была, конечно, зверем кошка,
Но вы-то хуже всех зверей.

И, словно ветхая сторожка,
Финансов здание трещит,
И, кажется, воскресла кошка
И одобрительно урчит.
________________

Животным нравится свобода,
Но водвори их в зоопарке –
И ты не выгонишь оттуда
Их даже с примененьем палки.

Свобода хороша абстрактно,
А для земных реальных видов
Свобода означает голод,
И хищников, и паразитов.

В довольстве быстро привыкаешь
К режиму, и к железной клети,
И к обоснованной научно,
Но пресной несколько диете.

И понимаешь: в зоопарке
Живет великая свобода
От неожиданностей разных,
Которыми полна природа.

А ночью звери зоопарка,
Узрев луну на небосводе,
Тоскливым хором осуждают
Зверей, живущих на свободе.

Картина Инессы Сафроновой

#Бальмонт

Константин Бальмонт. Июль (Сонет)

Июльская жара. Макушка лета.
Ночь коротка, а яркий день длинней.
Деревья зеленью еще одеты,
Созревшим хлебом пахнет из полей.

Погода царствует вовсю, на славу!
Повсюду буйство красок, как салют:
Цветы пестреют, и дурманят травы,
И звонко птицы по утрам поют.

Прозрачен воздух, и на сердце нега,
Созрели яблоки, манят сады.
Природа, словно чудо, манну с неба,
Ждет ласковой, живительной воды.

И, как по волшебству, на удивленье
Все изменилось прямо на глазах –
Прохладный дождь дарует наслажденье,
В ночи сверкает летняя гроза.

#Бродский

Иосиф Бродский. Июль. Сенокос

Всю ночь бесшумно, на один вершок,
растет трава. Стрекочет, как движок,
всю ночь кузнечик где-то в борозде.
Бредет рябина от звезды к звезде.

Спят за рекой в тумане три косца.
Всю ночь согласно бьются их сердца.
Они разжали руки в тишине
и от звезды к звезде бредут во сне.
июль 1965