День рождения #деньрождения #современник #Мориц

Мориц родилась в еврейской семье. В начале Великой Отечественной войны с родителями и старшей сестрой эвакуировалась в Челябинск. В 1945 году семья вернулась в Киев.

В 1954 году Мориц окончила школу в Киеве, поступила на заочное отделение филфака Киевского университета, появились первые публикации в периодике. В 1955 году поступила в Литинститута им. Горького. В 1961 году в Москве вышла первая книга поэтессы «Мыс Желания», основанная на впечатлениях от путешествия по Арктике на ледоколе «Седов» летом 1956 года.

Долгое время книги Мориц не издавали. Несмотря на запрет, завотдела поэзии журнала «Молодая гвардия» Владимир Цыбин опубликовал стихотворение «Кулачный бой», после чего был уволен. Мориц много занималась переводами, писала детские стихи и рассказы.

Юнна Петровна всегда стремилась отразить свою гражданскую позиции в творчестве. Поэма «Звезда сербости» посвящена бомбёжкам Белграда. Столь же ярко и горько в её стихах и эссе звучит тема Донбасса. О Юнне Мориц можно сказать, что она любит не себя в русской культуре, что очень часто можно видеть в совершенно разных литературных прослойках, а русскую культуру и то, что она даёт - в себе.

Поздравляем Юнну Петровну Мориц с днём рождения.

#современник #Мориц

Юнна Мориц

Война – это вой на…
Вой на разницу – мёртвый, живой,
Вой на – чья в этом деле вина,
В этом теле – чужой или свой?
Вой на – бомбы над головой,
Вой на – зверские времена,
Вой на – чья победит страна?
Вой на – кто зарастёт травой?
Вой на – бездну, чья глубина
Будет всасывать вниз головой,
Вой на – ужас такого дна,
Вой на – рану в дыре болевой,
Вой на – Бога, молитвенный вой,
Война – это вой на…
Воет в слове "война" она.
Кто первым завоет войну,
Тому и нести вину.
_____________

Мы не исчезнем никогда,
Не испаримся, как вода, -
Но вдруг придумаете если,
Как сделать так, чтоб навсегда
Мы окончательно исчезли, -
Проверьте зрение и слух:
Ваш образ жизни слеп и глух,
Ваш образ мыслей глух и слеп!
Мы здесь присутствуем – как хлеб
Насущный, с нами – Отче наш,
Создатель, а не персонаж,
Он – дух творящий, Божий дух!
Мне приходилось в дни разрух
Искать в развалинах ночлег,
Но рядом спящий человек
Дыханьем грел со всех сторон
Мой детский сон, мой детский стон, -
Мы не исчезли никуда
И не исчезнем никогда!
Мы здесь присутствуем, как свет
Любви, которой сносу нет.
Мы благодарны высшей силе,
Что мы любовь не износили!
А кто любовь износит в хлам
И дышет ненавистью к нам,
И ждёт, что мы исчезнем вдруг
От ненависти всех вокруг, -
Пускай читает "Отче наш" :
Играя ненависти бритвой,
Пускай спасается молитвой!
Мы не исчезнем, как мираж,
Не испаримся, как вода,
И не провалимся туда,
Где ваша ненависть к России.
Мы благодарны высшей силе,
Что мы любовь не износили!
_____________

Она сказала: все висит на волоске,
а в лучшем случае несется по волнам,
а в худшем - из песка и на песке,
до ветра первого... Судьба ворвется к нам
значенья опрокидывать добра
и зла, крушить привычку, в этом смысле
мы, как вода, повиснем без ведра
в один прекрасный день на коромысле, -
опоры нет, защиты - никакой,
заранее готовиться - нелепость,
нет равновесья, призрачен покой,
где в должный час любая рухнет крепость,
ничто не возвратится - ни фасоль
в стручок, ни в землю ствол, который спилен, -
но, если силу не утратит соль,
все остальное как-нибудь осилим.
_____________

Вот здесь мой дом, он - в русской речи,
Иных уж нет, а те - далече,
Над головою - облака,
Ни потолка, ни стен, ни окон,
В просторе я живу глубоком,
Питаясь высью, как река
Дождём питается, снегами,
Моя строка идёт кругами,
Идёт слогами речь реки,
Рекою речи воздух пахнет,
Вот здесь - мой дом, он весь распахнут,
Но тайны плещут плавники.

Telegram-канал Юнны Мориц

Новые стихи

***
Пустырей закатные осколки
Помнят кочевую суть стрелы…
Меж холмов чернеют лесополки.
И визжат пронзительно орлы.
Я люблю бескрайние равнины,
Где издалека заметен крест.
Если мы и созданы из глины,
То скорей всего из этих мест.
В Диком Поле, на границе бездны
Непрестанно тянет на простор.
Согревает сердце безвозмездно –
Мятых маков бешеный костёр.

***
За ниточку степного ковыля,
Летящую над морем в контражуре –
Держусь, как за подобие руля
И радуюсь сияющей лазури.
Пушинка – многоценный сувенир –
В лучах весенних на моей ладони.
Под впечатленьем праздничных стихир,
Скучаю о полуночном трезвоне.
В святой степи – сезон метаморфоз.
Надежды прорастают из-под спуда.
Мы будем легче сказочных стрекоз…
И ожидая Пасху, встретим чудо.

***
Читай внимательно послания
Стихии
На морской косе.
Пускай захватят всё внимание
Мельчайшие детали все.
Вот клешни крабика-песочника…
А вот – ракушка-черенок.
Истоки, истины, источники –
Они почти у наших ног.
Омега чайками разбужена.
Дух моря –
Как же он хорош.
Полупрозрачную жемчужину –
Ты здесь когда-нибудь найдёшь!

***
Я так люблю, родившихся весною.
В честь них – светает раньше наконец,
Дорога пахнет свежестью степною
И от души чирикает скворец.
Для них в тумане горном медлят кони,
Цветёт звездой лиловой – сон-трава,
Кузнечик отдыхает на ладони
И оживают нежные слова.
Впуская ветер, шторы раскрываю:
Колокола зовут тревожный дух
Туда, где в праздник освящают вайи
И всех крещённых вспоминают вслух.
Как повезло, родившимся весною.
Мне настоящих чувств для них не жаль.
Из леса тянет ароматной хвоей.
И в каждом сквере – кремовый миндаль.
Для них недолго дождики – плаксивы;
Белеет крона сочной алычи.
И в мелководной бухте так красиво –
Дрожат в воде закатные лучи.

***
Как оживают натюрморты?
В чём тайна межпредметных чар?
Вот сеть рыбацкая из порта,
Вот полый вычурный омар,
Кувшин из сказок про Синдбада
И спиннинг, связанный с Невой…
Что сделать с натюрмортом надо,
Чтоб был он – цельный и живой?
Есть много скрытного, что только
Художник видит, например:
Как светится грейпфрута долька,
На цыпочки встаёт фужер…
От кофе чашка не остынет.
Клубникой пахнет пиала
И над медовой скибкой дыни –
Жужжит реальная пчела



2024

Дача. Июнь

Облака здесь, похоже,
недвижно висели весь год.
Всё и так же, и то же.
Скрипит, шелестит, цветёт.

Отживеешь под вечер.
Вокруг комариный звон.
И люпины, как свечи,
под окнами вместо икон.

Травы медленно дышат,
тепла и ленива их дрожь.
Опрокинут над крышей
порожний небесный ковш.

Пара яблонь ледащих.
И профиль отца за стеклом:
всё хлопочет и тащит,
как будто улитка, свой дом.

Перебрёх, детский плач
и дурной петушиный всхрип...
Вот и всё. Отсыпаются дачи.
Сиди и смотри,

как туман меж деревьев
мешается с лунной пыльцой,
как запуталось время
в паучьей сети над крыльцом.

И пока за линялыми ситцами
видно отца,
будет длиться и длиться
мой жаркий июнь без конца...


© Полина Орынянская, 2023

я знаю слишком много трудных слов
и снова не cмогу сказать попроще
о том как, ускользнув из вещих снов,
они идут колоннами на площадь

в начале мая – нет, не на парад
как волокут ржавеющую а́рту
им возле белокаменных палат
быть не по чину, да и не по фарту

пока вельможа жадный рот кривит
добро на их могилах наживая
брусчатка гулкой площади кровит
и горизонт – как рана ножевая

не на парад и нет, не на поклон –
стоят, глядят, как смерть на лобном месте
бросает кость
пока не припекло
стоят, молчат и вслед прохожих крестят

Спокойствие — словно из шерсти кофта:
за нитку дёрнешь — пойдёт-поедет.
Не надо трогать — всего делов-то,
момент не тот, чтобы ныть и бредить.
 
 
Когда идёшь не своей дорогой,
не видишь смысла ловить попутку.
Опять себе говорю, не трогай.
Опять смешно и немного жутко.
 
 
Тоска явилась своей персоной,
и шепчет, шепчет… Мели, Емеля.
Окурки, плесень, тоннель бетонный —
но вроде фары в конце тоннеля.
 
 
Машину ловишь, и просишь брата
подбросить. Да, заплачу двукратно.
Не то что чтобы попасть куда-то,
а возвратиться к себе, обратно.
 
Вперёд угрюмо везёт водила,
назад угрюмо ползут кварталы.
Опять печальное накатило,
и, в общем, снова не укатало.

А ночью дождь – печальный рыцарь
Был в карауле за окном,
И проплывали чьи-то лица
И дилижансов вереницы
Всё уверяли – это снится.
Но вряд ли это было сном.

Конечно, не было. Скорее,
Всю ночь смотрела из окна,
Как жизнь качается на рее,
И всё быстрее и быстрее,
И выпита почти до дна,

Как предков движется лавина.
Не различить – их тьмы и тьмы.
И кажется, что все едины –
Из тех же дум, из той же глины,
С виною той же без повинной…
И приглядеться – те же мы.

И мы идём, себя не помня,
И месим глины древний пласт,
Что на ладони на Господней,
Где бесконечное сегодня
Неспешно лепится из нас

Сказанием ветхозаветным,
Когда земле не до того
Под небом сумрачно-ракетным,
Таким ответно-безответным,
Таким нечитанным, бесследным,
Где все и вся и – никого…
©

Стихотворение дня #стихотворениедня #Хабаров

Александр Хабаров. Белая рубаха

Зачем, скажи, мне белая рубаха?
В таких идут на смерть, отринув страх;
В таких рубахах, брат, играют Баха,
А не сидят за картами в Крестах.

Пора менять свободное обличье
На черный чай, на сигаретный дым,
Пора сдирать овечье, резать птичье,
Пора обзаводиться золотым.

Пора точить стальное втихомолку -
Под скрип зубов, под крики из ночей.
Пора отдать без спора волчье - волку,
А человечье - своре сволочей.

Пора искать надежную дорогу
Туда, на волю - Родину, сиречь...
Пора отдать вон то, святое, Богу,
А это, в пятнах, - незаметно сжечь.

Пора идти, не предаваясь страху,
На острый взгляд и на тупой оскал;
Ведь для чего-то белую рубаху
Я в этом черном мире отыскал?

#Леонович

Владимир Леонович. Курский вокзал

Ии — раз!
Промежду лопаток
резиновым демократизатором!
Ии — два!! Повыше, по шейному
жалкому позвонку,
и — зa дверь, в толчки, на мороз...
Веничка Ерофеев
ангелов попросил бы
сюда не смотреть.
Ии...
Третий удар, однако,
не этот костлявый нищий —
а я принимаю: третий —
достаточнонеобходимый.
...Раз! Но меня нельзя
ударить демократизатором,
потому что, ударив,
придется меня убить.
Блюститель широкомордый,
дурень, что ты наделал!
Ты падаешь с перебитыми
шейными позвонками.
Меня добивают в ментовке
в счет 93 года,
когда демократизаторы
обыдлили всю страну —
в грязь лицом положили,
приказали не двигаться,
и оказалось, что можно
быть «великим народом»
лежа
лицом
в грязи.
Ха!
Веничка, милый!
Трезвость — покрепче водки.
Ангелы пусть не смотрят,
как в грязи пузырится
кровь моих гордых предков,
вскипая и пропадая.

Когда земные декорации
развинтят ангелы Твои —
деревья реки и акации
и облака и фонари.

Когда всë то, к чему когда-то мы
тянули руки, мысли, рты
за миг рассыплется на атомы —
останемся лишь я и Ты.

— Наверное эффект остаточный —
но я чертовски одинок.
— Я думаю тебе достаточно —
ты плохо выглядишь, сынок.

— Верни... — она, они там ожили.
— Живые здесь — как по часам.
— Я их люблю. Ты слышишь?
— Дожили.
— Прости.
— Простил.
Но дальше сам.

2024.

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Разве с этим кто-то разберётся?
Жизнь была, а, может, не была.
Нижет звёзды в глубине колодца
журавля иссохшего игла.
Тихо травы шелестят под ветром.
Одуванчик замер в кулаке.
И почти что васильковым фетром
озеро набухло вдалеке
мятое, как брошенная шляпа.
Невесомы звёздные ковши:
всё журавль елозит серой лапой,
и скрыпит в колодезной тиши.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

#современник #Леонтьева

Мария Леонтьева

А что осталось? Обмелевший Стикс...
Жара в июне сделалась животной.
Но сердце успокоилось в груди,
В пустой груди устроилось свободно.
И мерный стук минуты провожал,
Кивая им, в подполье уходящим.
Красив был провожающий вокзал,
Обычно бывший жалким и галдящим.
Июнь сложил остатки красоты,
Травой пожухлой став и перегноем.
Со временем затянутся следы,
Застигнутые беспробудным зноем.
Бессмыслица репьями прорастёт, —
Сквозь грудь пустую вырастет навылет.
И лодка у причала догниёт
Перформансом в провинциальном стиле.

Telegram-канал Марии Леонтьевой

Прощай, молодость

В обгоревшем сарае расхлябанном
завершив над планетой виток,
я тебе подарю астролябию,
словно вырванный с корнем цветок,

понимаю, затмил эмпиреи
новый оперативный простор,
где везёт дуракам в лотерею -
и никак не заглохнет мотор,

где по лестнице в небо винтажной
пионерскую мантру твердя
ты уходишь всё дальше и дальше
точно так же, как я от тебя,

от противницы внешнего блеска,
изнутри золотую почти,
навести невозможно на резкость,
словно Бог протирает очки

и тебя, отделяя от прежней
как погрешность глобальных систем,
хоть моргает всё реже и реже,
взять на мушку не может совсем.


#новыестихи

День рождения #деньрождения #Майков

4 июня 1821 года родился русский поэт Аполлон Николаевич Майков (1821 - 1897 гг.). Свою любовь к поэзии с юных лет он унаследовал от родителей. Его отец был академиком живописи, мать - писательницей и поэтессой. В лирике Майкова часто встречаются образы русской деревни, природы. Значительная часть творчества посвящена античному миру. Восхищаясь произведением Майкова «Сон», критик Белинский писал: «У самого Пушкина это стихотворение было бы из лучших его антологических пьес». В 1840-х годах стихи Майкова были полны гражданских мотивов, поскольку поэт увлёкся социалистическими взглядами. Позже Майков от своих воззрений отошёл и проникся историей Древней Руси и славянским фольклором. В 1866–1870 годах он переводил «Слово о полку Игореве». Исследователи древнерусской литературы признали его поэтический перевод одним из лучших. Культура.рф

#Майков

Аполлон Майков

Порывы нежности обуздывать умея,
На ласки ты скупа. Всегда собой владея,
Лелеешь чувство ты в безмолвии, в тиши,
В святилище больной, тоскующей души...
Я знаю, страсть в тебе питается слезами.
Когда ж, измучена ревнивыми мечтами,
Сомненья, и тоску, и гордость победя,
Отдашься сердцу ты, как слабое дитя,
И жмешь меня в своих объятиях, рыдая,-
Я знаю, милый друг, не может так другая
Любить, как ты! Нет слов милее слов твоих,
Нет искреннее слез и клятв твоих немых,
Красноречивее - признанья и укора,
Признательнее нет и глубже нету взора,
И нет лобзания сильнее твоего,
Которым бы сказать душа твоя желала,
Как много любишь ты, как много ты страдала.
1852

НИНО́

Казались большими,
лучистыми, светоносными.
А всё же в итоге — осень, цейтнот, пальто.

Я пробовал жить здесь
практически всеми способами,
но это не то, Нино́, всё не то.

Соратники, братья,
объятия в форме эллипса.
А сердце спешило,
проданное за малость.

Я пробовал умирать здесь,
так, как никто не смелился.
Но все их ножи, Нино́,
о меня сломались.

И куда мне девать весь
город, что опустыненно,
незаслуженно
кашлянёт на моих руках?

Из всех доказательств жизни
осталась ты, Нино́,
танцующая в неоновых огоньках.

И пускай, я один из них:
бирюзово, го́лубо
убегать в потолок
от взгляда двоих котов.

Я пытался писать стихи
без огня и солода,
только это опять не то, Нино́,
всё не то.

(2020)
#стихи