#Алтаузен
Джек Алтаузен. Письмо от жены
Там, где яворы мирно дремали,
Тишиной и прохладой полны,
В незнакомом селе, на привале,
Поучил я письмо от жены.
И прочел я, волненьем объятый,
Дорогие для сердца слова.
На конверте был адрес обратный
И отчетливый штемпель «Москва».
А потом незаметно я снова
Все письмо перечел в тишине,
Отзывалось в нем каждое слово
Самой нежной любовью ко мне.
Я читал, и росла моя сила,
Мне казалось, что вместе с женой
Тем же голосом мне говорила
Вся страна: «Будь здоров мой родной!»
Обо всем мне жена написала
И в конце, вместо слов о любви,
Вместо «крепко целую», стояло:
«Ты смотри, мой хороший, живи!
Ну, а если от пули постылой…»
Тут шли точки неровной строкой,
И стояло: «Запомни, мой милый,
Есть бессмертие в смерти такой».
Буду жить, буду драться с врагами,
Кровь недаром во мне зажжена.
Наше счастье топтать сапогами
Мы с тобой не позволим, жена.
Над бойцами плыл дым от цигарок,
За деревней гремел еще бой,
И лежал у меня, как подарок,
На ладони конверт голубой.
Я глядел, а улыбка сияла,
И глаза были счастьем полны:
Это Родина мне написала
Чистым почерком верной жены.
Джек Алтаузен. Письмо от жены
Там, где яворы мирно дремали,
Тишиной и прохладой полны,
В незнакомом селе, на привале,
Поучил я письмо от жены.
И прочел я, волненьем объятый,
Дорогие для сердца слова.
На конверте был адрес обратный
И отчетливый штемпель «Москва».
А потом незаметно я снова
Все письмо перечел в тишине,
Отзывалось в нем каждое слово
Самой нежной любовью ко мне.
Я читал, и росла моя сила,
Мне казалось, что вместе с женой
Тем же голосом мне говорила
Вся страна: «Будь здоров мой родной!»
Обо всем мне жена написала
И в конце, вместо слов о любви,
Вместо «крепко целую», стояло:
«Ты смотри, мой хороший, живи!
Ну, а если от пули постылой…»
Тут шли точки неровной строкой,
И стояло: «Запомни, мой милый,
Есть бессмертие в смерти такой».
Буду жить, буду драться с врагами,
Кровь недаром во мне зажжена.
Наше счастье топтать сапогами
Мы с тобой не позволим, жена.
Над бойцами плыл дым от цигарок,
За деревней гремел еще бой,
И лежал у меня, как подарок,
На ладони конверт голубой.
Я глядел, а улыбка сияла,
И глаза были счастьем полны:
Это Родина мне написала
Чистым почерком верной жены.
Люблю, но реже говорю об этом
Уильям Шекспир
#звучатстихи #Шекспир #Смоктуновский
Сонет №102. Люблю, но реже говорю об этом. Уильям Шекспир. Читает Иннокентий Смоктуновский. Гостелерадиофонд. 1979 г.
Сонет №102. Люблю, но реже говорю об этом. Уильям Шекспир. Читает Иннокентий Смоктуновский. Гостелерадиофонд. 1979 г.
#современник #Синицын
Тихон Синицын. Рисунок свободы
1
Передо мной ноябрьский рисунок:
Окрестных гор колючие углы;
Как дети из непризнанных республик —
В терновнике нахохлились щеглы.
Но солнечное лезвие с востока —
С чертополоха срезало звезду.
И терпкость от гранатового сока
Особо ощущается в саду.
2
Как дальше жить, когда алеет дикий
Запутанный изящный виноград?
На набережной хитрые коты,
Как сфинксы тихо караулят крабов.
Прозрачные пиратские суда
Идут над бурунами Кара-Дага.
Ты думаешь, что это облака.
А это — эфемерные фрегаты.
В осенних рощах оживает Климт:
Мерцают мозаичные деревья
И яркие цветные драпировки,
Как память о земле обетованной.
3
Я говорю о внутренней свободе,
О золотом сечении души,
Осознанной причастности природе,
О линиях, достойных Ци Байши;
О легких иероглифах мороза
В лазурных окнах после темноты...
Об этих красных виноградных лозах,
К которым можешь дотянуться ты.
2019
Telegram-канал Тихона Синицына
Тихон Синицын. Рисунок свободы
1
Передо мной ноябрьский рисунок:
Окрестных гор колючие углы;
Как дети из непризнанных республик —
В терновнике нахохлились щеглы.
Но солнечное лезвие с востока —
С чертополоха срезало звезду.
И терпкость от гранатового сока
Особо ощущается в саду.
2
Как дальше жить, когда алеет дикий
Запутанный изящный виноград?
На набережной хитрые коты,
Как сфинксы тихо караулят крабов.
Прозрачные пиратские суда
Идут над бурунами Кара-Дага.
Ты думаешь, что это облака.
А это — эфемерные фрегаты.
В осенних рощах оживает Климт:
Мерцают мозаичные деревья
И яркие цветные драпировки,
Как память о земле обетованной.
3
Я говорю о внутренней свободе,
О золотом сечении души,
Осознанной причастности природе,
О линиях, достойных Ци Байши;
О легких иероглифах мороза
В лазурных окнах после темноты...
Об этих красных виноградных лозах,
К которым можешь дотянуться ты.
2019
Telegram-канал Тихона Синицына
#современник #Чернобровкин
Георгий Чернобровкин
Ты видишь небо золотое
и жизнь твоя идёт всерьёз.
Вот клён над синею водою
целует облако взасос.
Вот, словно нитка, берег речки
ведёт в игольное ушко
залива, там, где сосны-свечки
в закате плавятся легко.
Она дрожит в тебе упругой
струною, эта жизнь твоя.
Блажейнейшая в мире мука
смотреть и видеть без вранья
и поворот реки, и берег,
и клёна рыжего поклон,
где жизнь спокойна, без истерик,
когда ты в родину влюблён.
____________
Вечер. Сосны. Ржавой скобкой
прошивает белка лес.
Куст черемуховый робкой
пеной выдохнул: "Воскрес…".
Солнце тянет к горизонту
рыжий бредень по воде.
Хорошо бы жить у Понта,
только Понта нет нигде.
Есть провинция, да доля
собирать в ладонь песок,
представление и воля,
жизни тонкий волосок.
И песчинки катят дюны,
и пока всё во плоти.
Вечер. Солнечные струны.
И от смерти не уйти.
Telegram-канал Георгия Чернобровкина
Георгий Чернобровкин
Ты видишь небо золотое
и жизнь твоя идёт всерьёз.
Вот клён над синею водою
целует облако взасос.
Вот, словно нитка, берег речки
ведёт в игольное ушко
залива, там, где сосны-свечки
в закате плавятся легко.
Она дрожит в тебе упругой
струною, эта жизнь твоя.
Блажейнейшая в мире мука
смотреть и видеть без вранья
и поворот реки, и берег,
и клёна рыжего поклон,
где жизнь спокойна, без истерик,
когда ты в родину влюблён.
____________
Вечер. Сосны. Ржавой скобкой
прошивает белка лес.
Куст черемуховый робкой
пеной выдохнул: "Воскрес…".
Солнце тянет к горизонту
рыжий бредень по воде.
Хорошо бы жить у Понта,
только Понта нет нигде.
Есть провинция, да доля
собирать в ладонь песок,
представление и воля,
жизни тонкий волосок.
И песчинки катят дюны,
и пока всё во плоти.
Вечер. Солнечные струны.
И от смерти не уйти.
Telegram-канал Георгия Чернобровкина
#современник #Воденников
Дмитрий Воденников
А снег летел — до покрасненья
костяшек, пальцев, крыльев носа, глаз.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО ПРИКОСНОВЕНЬЕ.
В ПОСЛЕДНИЙ — РАЗ.
Как куст — в луче прожектора, осенний,
я чувствую разлуку — впереди.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО СТИХОТВОРЕНЬЕ.
НЕ УХОДИ.
А кажется — нельзя ещё теснее,
а кажется, ещё прочней — нельзя...
ЕЩЁ ОДНО ТАКОЕ ПОТРЯСЕНЬЕ,
И ВСЁ — И БАЦ! — И БОЛЬШЕ НЕТ МЕНЯ.
Но — размыкая руки, — без сомненья,
я всё перенесу, но и запомню — всё.
...ещё одно моё стихотворенье...
...ещё одно твоё прикосновенье...
...ещё одно — такое — потрясенье...
Дмитрий Воденников
А снег летел — до покрасненья
костяшек, пальцев, крыльев носа, глаз.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО ПРИКОСНОВЕНЬЕ.
В ПОСЛЕДНИЙ — РАЗ.
Как куст — в луче прожектора, осенний,
я чувствую разлуку — впереди.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО СТИХОТВОРЕНЬЕ.
НЕ УХОДИ.
А кажется — нельзя ещё теснее,
а кажется, ещё прочней — нельзя...
ЕЩЁ ОДНО ТАКОЕ ПОТРЯСЕНЬЕ,
И ВСЁ — И БАЦ! — И БОЛЬШЕ НЕТ МЕНЯ.
Но — размыкая руки, — без сомненья,
я всё перенесу, но и запомню — всё.
...ещё одно моё стихотворенье...
...ещё одно твоё прикосновенье...
...ещё одно — такое — потрясенье...
#современник #Кедров
Константин Кедров
Маяковский шагает по крышам
Он в поэзии всех превзошел
Он из космоса в комнату вышел
Сквозь себя и в сегодня пришел
Это видимо часто бывает
К нам приходит поэт уходя
Вдруг поэт сам себя убивает
До барьера не доходя
Заоконно_иконами в РОСТе
Он останется с нами не зря
Что кричать - Прекратите и бросьте
Если вымолвить слово нельзя
Бог не мстит он поэта прощает
И слезу уроняет жемчужно
Послушайте если звезды зажигают
Значит это поэту нужно
15 ноября 2022
Константин Кедров
Маяковский шагает по крышам
Он в поэзии всех превзошел
Он из космоса в комнату вышел
Сквозь себя и в сегодня пришел
Это видимо часто бывает
К нам приходит поэт уходя
Вдруг поэт сам себя убивает
До барьера не доходя
Заоконно_иконами в РОСТе
Он останется с нами не зря
Что кричать - Прекратите и бросьте
Если вымолвить слово нельзя
Бог не мстит он поэта прощает
И слезу уроняет жемчужно
Послушайте если звезды зажигают
Значит это поэту нужно
15 ноября 2022
#современник #Пешкова
Екатерина Пешкова
Теперь домой. Теперь пора назад,
Меж толстых стен сплетающихся сосен.
Дорога упирается в закат,
И август — в охлаждающую осень.
Ползет ленивый странник-большегруз,
А я — за ним. Шуршат колеса нежно.
И слышу будто: «Я вернусь, вернусь!»
Но не вернется. Не вернется прежним.
Нам не сойти с намеченной судьбы,
Не изменить избитому маршруту.
И мне б забыть. Забыть. Забыть и быть.
Но не забуду. Не забуду.
Буду.
_____________
Мы с дочкой приходили на вокзал
Смотреть, как поезда уходят в сумрак.
Толпа людская, тьма дорожных сумок.
Над ними — виадук.
Мир обретал
Оттуда, сверху, яркие цвета:
Огни составов долгих на платформе
Мелькали, и мигали семафоры.
Сквозь ребра пешеходного моста
Мы просто наблюдали, чуть дыша,
За суетой далекой и не нашей.
И не было прекраснее пейзажа.
И некого нам было провожать.
Журнал Сибирские огни, октябрь 2022
Екатерина Пешкова
Теперь домой. Теперь пора назад,
Меж толстых стен сплетающихся сосен.
Дорога упирается в закат,
И август — в охлаждающую осень.
Ползет ленивый странник-большегруз,
А я — за ним. Шуршат колеса нежно.
И слышу будто: «Я вернусь, вернусь!»
Но не вернется. Не вернется прежним.
Нам не сойти с намеченной судьбы,
Не изменить избитому маршруту.
И мне б забыть. Забыть. Забыть и быть.
Но не забуду. Не забуду.
Буду.
_____________
Мы с дочкой приходили на вокзал
Смотреть, как поезда уходят в сумрак.
Толпа людская, тьма дорожных сумок.
Над ними — виадук.
Мир обретал
Оттуда, сверху, яркие цвета:
Огни составов долгих на платформе
Мелькали, и мигали семафоры.
Сквозь ребра пешеходного моста
Мы просто наблюдали, чуть дыша,
За суетой далекой и не нашей.
И не было прекраснее пейзажа.
И некого нам было провожать.
Журнал Сибирские огни, октябрь 2022
#Блок
Александр Блок. Сон
Я видел сон: мы в древнем склепе
Схоронены; а жизнь идет
Вверху — всё громче, всё нелепей;
И день последний настает.
Чуть брежжит утро Воскресенья.
Труба далекая слышна.
Над нами — красные каменья
И мавзолей из чугуна.
И он идет из дымной дали;
И ангелы с мечами — с ним;
Такой, как в книгах мы читали,
Скучая и не веря им.
Под аркою того же свода
Лежит спокойная жена;
Но ей не дорога свобода:
Не хочет воскресать она…
И слышу, мать мне рядом шепчет:
«Мой сын, ты в жизни был силен:
Нажми рукою свод покрепче,
И камень будет отвален». —
«Нет, мать. Я задохнулся в гробе,
И больше нет бывалых сил.
Молитесь и просите обе,
Чтоб ангел камень отвалил».
1910 г.
Александр Блок. Сон
Я видел сон: мы в древнем склепе
Схоронены; а жизнь идет
Вверху — всё громче, всё нелепей;
И день последний настает.
Чуть брежжит утро Воскресенья.
Труба далекая слышна.
Над нами — красные каменья
И мавзолей из чугуна.
И он идет из дымной дали;
И ангелы с мечами — с ним;
Такой, как в книгах мы читали,
Скучая и не веря им.
Под аркою того же свода
Лежит спокойная жена;
Но ей не дорога свобода:
Не хочет воскресать она…
И слышу, мать мне рядом шепчет:
«Мой сын, ты в жизни был силен:
Нажми рукою свод покрепче,
И камень будет отвален». —
«Нет, мать. Я задохнулся в гробе,
И больше нет бывалых сил.
Молитесь и просите обе,
Чтоб ангел камень отвалил».
1910 г.
#Заболоцкий
Николай Заболоцкий. Осенний клен
Осенний мир осмысленно устроен
И населен.
Войди в него и будь душой спокоен,
Как этот клён.
И если пыль на миг тебя покроет,
Не помертвей.
Пусть на заре листы твои умоет
Роса полей.
Когда ж гроза над миром разразится
И ураган,
Они заставят до земли склониться
Твой тонкий стан.
Но даже впав в смертельную истому
От этих мук,
Подобно древу осени простому,
Смолчи, мой друг.
Не забывай, что выпрямится снова,
Не искривлён,
Но умудрен от разума земного,
Осенний клён.
1955
Николай Заболоцкий. Осенний клен
Осенний мир осмысленно устроен
И населен.
Войди в него и будь душой спокоен,
Как этот клён.
И если пыль на миг тебя покроет,
Не помертвей.
Пусть на заре листы твои умоет
Роса полей.
Когда ж гроза над миром разразится
И ураган,
Они заставят до земли склониться
Твой тонкий стан.
Но даже впав в смертельную истому
От этих мук,
Подобно древу осени простому,
Смолчи, мой друг.
Не забывай, что выпрямится снова,
Не искривлён,
Но умудрен от разума земного,
Осенний клён.
1955
#современник #Воденников
Дмитрий Воденников. Remake-Remix
(или всё-таки не последний)
Опять сентябрь, как будто лошадь дышит,
и там — в саду — солдатики стоят,
и яблоко летит — и это слышно,
и стуки, как лопаты, говорят.
Ни с кем не смог
ни свыкнуться, ни сжиться —
уйдут, умрут, уедут, отгорят —
а то, что там, в твоем мозгу стучится,
так это просто яблоки стучат.
И то, что здесь
сейчас так много солнца,
и то, что ты в своей земле лежишь,
надеюсь, что кого–нибудь коснется.
Надеюсь, вас. Но всех не поразишь.
А раз неважно всем,
что мне еще придется,
а мне действительно еще придется быть
сначала яблоком, потом уже травою —
так мне неважно знать: ни то, что будет мною,
ни то, что мной уже не сможет — быть.
А что уж там во мне рвалось и пело,
и то, что я теперь пою и рвусь,
так это все мое (сугубо) дело,
и я уж как–нибудь с собою разберусь.
Смирюсь ли я, сорвусь ли, оскудею
или попробую другим путем устать,
я все равно всегда прожить сумею,
я все равно всегда посмею стать.
Но — что касается других:
всех тех, которых нет,
которых не было,
которых много было —
то если больно им
глядеть на этот свет
и если это важно вам — спасибо.
Дмитрий Воденников. Remake-Remix
(или всё-таки не последний)
Опять сентябрь, как будто лошадь дышит,
и там — в саду — солдатики стоят,
и яблоко летит — и это слышно,
и стуки, как лопаты, говорят.
Ни с кем не смог
ни свыкнуться, ни сжиться —
уйдут, умрут, уедут, отгорят —
а то, что там, в твоем мозгу стучится,
так это просто яблоки стучат.
И то, что здесь
сейчас так много солнца,
и то, что ты в своей земле лежишь,
надеюсь, что кого–нибудь коснется.
Надеюсь, вас. Но всех не поразишь.
А раз неважно всем,
что мне еще придется,
а мне действительно еще придется быть
сначала яблоком, потом уже травою —
так мне неважно знать: ни то, что будет мною,
ни то, что мной уже не сможет — быть.
А что уж там во мне рвалось и пело,
и то, что я теперь пою и рвусь,
так это все мое (сугубо) дело,
и я уж как–нибудь с собою разберусь.
Смирюсь ли я, сорвусь ли, оскудею
или попробую другим путем устать,
я все равно всегда прожить сумею,
я все равно всегда посмею стать.
Но — что касается других:
всех тех, которых нет,
которых не было,
которых много было —
то если больно им
глядеть на этот свет
и если это важно вам — спасибо.
#современник #Орынянская
Полина Орынянская
Такая осень, друг, такая осень.
Сто бед. В довесок — горе не беда.
Холодный лес затих многоголосо.
Земля седа.
Ни сны не зреют в пору снегопада,
ни солнца белый пасмурный налив...
А снег тихонько штопает, где надо,
где на разрыв.
Друзей считают осенью, в ненастье,
когда листву срывает и несёт.
А пишут имена на первом насте.
Раз, два... И всё.
2016
Полина Орынянская
Такая осень, друг, такая осень.
Сто бед. В довесок — горе не беда.
Холодный лес затих многоголосо.
Земля седа.
Ни сны не зреют в пору снегопада,
ни солнца белый пасмурный налив...
А снег тихонько штопает, где надо,
где на разрыв.
Друзей считают осенью, в ненастье,
когда листву срывает и несёт.
А пишут имена на первом насте.
Раз, два... И всё.
2016
#современник #Орлова
Алиса Орлова. Енот
Который день по свету летит протеста нота
(Убийства, пытки пленных — всё это ерунда):
«Енота нам верните! Верните нам енота!
Верните нам скорее енота навсегда!»
А тот енот гуляет по полю в рюкзаке,
И рыбкой самой лучшей он кормится с руки,
И чудо! — говорит на русском языке,
И даже спинку чешет о русские штыки.
С енотом в рюкзаке солдат идёт в атаку,
И как девиз его — решительно звучит:
«Мы котика спасём, енота и собаку,
И над большой страной поднимем крепкий щит!»
Живое защищать — вот вечная забота,
Почётная работа и русскости исток.
От русского медведя до русского енота —
Огромный русский космос и добрый русский Бог!
20.11.2022
Telegram-канал Алисы Орловой
Алиса Орлова. Енот
Который день по свету летит протеста нота
(Убийства, пытки пленных — всё это ерунда):
«Енота нам верните! Верните нам енота!
Верните нам скорее енота навсегда!»
А тот енот гуляет по полю в рюкзаке,
И рыбкой самой лучшей он кормится с руки,
И чудо! — говорит на русском языке,
И даже спинку чешет о русские штыки.
С енотом в рюкзаке солдат идёт в атаку,
И как девиз его — решительно звучит:
«Мы котика спасём, енота и собаку,
И над большой страной поднимем крепкий щит!»
Живое защищать — вот вечная забота,
Почётная работа и русскости исток.
От русского медведя до русского енота —
Огромный русский космос и добрый русский Бог!
20.11.2022
Telegram-канал Алисы Орловой
#Актёрыпоэты #современник #Шагин
Антон Шагин
Бесснежье кончилось. Настали дни метелей.
В трёхмесячной упряжке мчит зима.
В дремотных сумерках исчезли кроны елей
и ухает от холода сова.
Слова не строятся. Не вымолвить ни слова.
Белее снега ангела крыло.
Собой укрывшее весь памятник Рубцову
в Череповце, и площадь замело.
В морозном заклинаньи спит уставший город.
Обширный край поэта и певца.
А в Ферапонтов монастырь не входит холод,
в нём жар идёт от фресок без конца.
Горяч нездешний свет со стен смотрящих ликов,
направлен в глубь души лишь для того,
чтоб не было ни жалоб, ни тоски, ни криков,
а чтоб любовью мир обволокло.
17.11.2022.Шаг
Telegram-канал Антона Шагина
Антон Шагин
Бесснежье кончилось. Настали дни метелей.
В трёхмесячной упряжке мчит зима.
В дремотных сумерках исчезли кроны елей
и ухает от холода сова.
Слова не строятся. Не вымолвить ни слова.
Белее снега ангела крыло.
Собой укрывшее весь памятник Рубцову
в Череповце, и площадь замело.
В морозном заклинаньи спит уставший город.
Обширный край поэта и певца.
А в Ферапонтов монастырь не входит холод,
в нём жар идёт от фресок без конца.
Горяч нездешний свет со стен смотрящих ликов,
направлен в глубь души лишь для того,
чтоб не было ни жалоб, ни тоски, ни криков,
а чтоб любовью мир обволокло.
17.11.2022.Шаг
Telegram-канал Антона Шагина
Стихотворение дня #стихотворениедня #Бунин
🔷 21 ноября — Михайлов день — день Архистратига Михаила, главы святого воинства Ангелов и Архангелов, победителя невидимых врагов и злых духов, защитника от бед и скорбей.
Иван Бунин. Михаил.
Архангел в сияющих латах
И с красным мечом из огня
Стоял на клубах синеватых
И дивно глядел на меня.
Порой в алтаре он скрывался,
Светился на двери косой —
И снова народу являлся,
Большой, по колени босой.
Ребенок, я думал о Боге,
А видел лишь кудри до плеч,
Да крупные бурые ноги,
Да римские латы и меч…
Дух гнева, возмездия, кары!
Я помню тебя, Михаил,
И храм этот, темный и старый,
Где ты мое сердце пленил!
1919 г.
🔷 21 ноября — Михайлов день — день Архистратига Михаила, главы святого воинства Ангелов и Архангелов, победителя невидимых врагов и злых духов, защитника от бед и скорбей.
Иван Бунин. Михаил.
Архангел в сияющих латах
И с красным мечом из огня
Стоял на клубах синеватых
И дивно глядел на меня.
Порой в алтаре он скрывался,
Светился на двери косой —
И снова народу являлся,
Большой, по колени босой.
Ребенок, я думал о Боге,
А видел лишь кудри до плеч,
Да крупные бурые ноги,
Да римские латы и меч…
Дух гнева, возмездия, кары!
Я помню тебя, Михаил,
И храм этот, темный и старый,
Где ты мое сердце пленил!
1919 г.
День рождения #деньрождения #современник #Болдырев
21 ноября 1984 года родился Андрей Владимирович Болдырев - курский поэт, публицист. Окончил филфак Курского госуниверситета. Член Союза писателей Москвы и редколлегии журнала «Сибирские огни». Публиковался в журналах «Арион», «Нева», «Сибирские огни», «Эмигрантская лира», «Гвидеон», «Кольцо А» и др. Автор книги стихов «Моря нет» (М.: Воймега, 2016). Лауреат премии имени Риммы Казаковой «Начало» (2017). Живёт в Курске. От всей души поздравляем Андрея Болдырева с днём рождения!
Андрей Болдырев. Пакет
Рылся в коробках, в шкафу обыскался:
фотоальбома семейного нет –
от переездов совсем истрепался,
мама все фото сложила в пакет.
Вот они, снимки, где мама моложе
(держишь в руках ее – руки дрожат),
в этом пакете: где дядя Сережа,
бабушка с дедушкой – рядом лежат.
21 ноября 1984 года родился Андрей Владимирович Болдырев - курский поэт, публицист. Окончил филфак Курского госуниверситета. Член Союза писателей Москвы и редколлегии журнала «Сибирские огни». Публиковался в журналах «Арион», «Нева», «Сибирские огни», «Эмигрантская лира», «Гвидеон», «Кольцо А» и др. Автор книги стихов «Моря нет» (М.: Воймега, 2016). Лауреат премии имени Риммы Казаковой «Начало» (2017). Живёт в Курске. От всей души поздравляем Андрея Болдырева с днём рождения!
Андрей Болдырев. Пакет
Рылся в коробках, в шкафу обыскался:
фотоальбома семейного нет –
от переездов совсем истрепался,
мама все фото сложила в пакет.
Вот они, снимки, где мама моложе
(держишь в руках ее – руки дрожат),
в этом пакете: где дядя Сережа,
бабушка с дедушкой – рядом лежат.
#современник #Болдырев
Андрей Болдырев
Бредёт, спотыкаясь, на ватных ногах,
по улице к рынку старуха.
Весь мир перед ней рассыпается в прах
от слабого зренья и слуха.
А в городе – праздник, и люди несут
в молитвах икону к собору,
как будто бы завтра грядёт Страшный суд,
всех будут судить без разбору;
как будто бы чудо случится вот-вот –
и всем всё простят и помогут.
...И только старуха, согнувшись, идёт
всё ближе – и к рынку, и к Богу.
________________
Жизнь помещански грезит о высоком
и следует начертанному плану.
По вечерам с женою и ребёнком
хожу к фонтану.
Покуда истлевает сигарета,
я мысленно всё посылаю к чёрту:
опять бездарно прожитое лето,
свою работу,
усталый раб. Найти бы только средства
и навсегда с долгами рассчитаться,
на берег моря я замыслил бегство,
чтоб там остаться.
И так, в одну уставившийся точку,
иду. А моря нет, как не бывало.
Жена рукой поддерживает дочку:
чтоб не упала.
И всё земное меркнет на их фоне.
И, закусив губу, чтоб не заплакать,
я нажимаю кнопку на смартфоне:
вот кадр на память.
Вот так выходит просто, безыскусно,
запечатлеть мгновение детально.
И смутное подсказывает чувство,
что всё нормально,
что счастья быть не может без трагедий,
что мы его не замечаем сами,
что радости и горести, как дети,
растут с годами.
Андрей Болдырев
Бредёт, спотыкаясь, на ватных ногах,
по улице к рынку старуха.
Весь мир перед ней рассыпается в прах
от слабого зренья и слуха.
А в городе – праздник, и люди несут
в молитвах икону к собору,
как будто бы завтра грядёт Страшный суд,
всех будут судить без разбору;
как будто бы чудо случится вот-вот –
и всем всё простят и помогут.
...И только старуха, согнувшись, идёт
всё ближе – и к рынку, и к Богу.
________________
Жизнь помещански грезит о высоком
и следует начертанному плану.
По вечерам с женою и ребёнком
хожу к фонтану.
Покуда истлевает сигарета,
я мысленно всё посылаю к чёрту:
опять бездарно прожитое лето,
свою работу,
усталый раб. Найти бы только средства
и навсегда с долгами рассчитаться,
на берег моря я замыслил бегство,
чтоб там остаться.
И так, в одну уставившийся точку,
иду. А моря нет, как не бывало.
Жена рукой поддерживает дочку:
чтоб не упала.
И всё земное меркнет на их фоне.
И, закусив губу, чтоб не заплакать,
я нажимаю кнопку на смартфоне:
вот кадр на память.
Вот так выходит просто, безыскусно,
запечатлеть мгновение детально.
И смутное подсказывает чувство,
что всё нормально,
что счастья быть не может без трагедий,
что мы его не замечаем сами,
что радости и горести, как дети,
растут с годами.
#современник #Месяц
Вадим Месяц. УЛЬТРА СНЕГ (из Романсеро)
Когда на город ляжет снег,
не леденея,
и станет каждый человек
тебя умнее.
Когда весёлая вдова,
хлебнув немного,
прочтет заветные слова
из жизни бога.
Когда тебя возьмут на фронт
в душевной ране,
ты не бери меня на понт
в телеэкране.
Насколько помню, ты могла
назло соседке,
держать синицу и щегла
в карманной клетке.
И я теперь держу в груди
два разных знака:
анфас Ванессы Паради
и Тропик Рака.
19 ноября 2022
ВК Вадима Месяца
Вадим Месяц. УЛЬТРА СНЕГ (из Романсеро)
Когда на город ляжет снег,
не леденея,
и станет каждый человек
тебя умнее.
Когда весёлая вдова,
хлебнув немного,
прочтет заветные слова
из жизни бога.
Когда тебя возьмут на фронт
в душевной ране,
ты не бери меня на понт
в телеэкране.
Насколько помню, ты могла
назло соседке,
держать синицу и щегла
в карманной клетке.
И я теперь держу в груди
два разных знака:
анфас Ванессы Паради
и Тропик Рака.
19 ноября 2022
ВК Вадима Месяца
#современник #Маленко
Влад Маленко
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«…ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет…»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно -
Тебе внушает «батя»-интернет…
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
Telegram-канал Влада Маленко
Влад Маленко
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«…ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет…»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно -
Тебе внушает «батя»-интернет…
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
Telegram-канал Влада Маленко
#Ходасевич
Владислав Ходасевич
Встаю расслабленный с постели.
Не с Богом бился я в ночи, -
Но тайно сквозь меня летели
Колючих радио лучи.
И мнится: где-то в теле живы,
Бегут по жилам до сих пор
Москвы бунтарские призывы
И бирж всесветный разговор.
Незаглушимо и сумбурно
Пересеклись в моей тиши
Ночные голоса Мельбурна
С ночными знаньями души.
И чьи-то имена, и цифры
Вонзаются в разъятый мозг,
Врываются в глухие шифры
Разряды океанских гроз.
Хожу — и в ужасе внимаю
Шум, не внимаемый никем.
Руками уши зажимаю —
Все тот же звук! А между тем
…О, если бы вы знали сами,
Европы темные сыны,
Какими вы еще лучами
Неощутимо пронзены!
Владислав Ходасевич
Встаю расслабленный с постели.
Не с Богом бился я в ночи, -
Но тайно сквозь меня летели
Колючих радио лучи.
И мнится: где-то в теле живы,
Бегут по жилам до сих пор
Москвы бунтарские призывы
И бирж всесветный разговор.
Незаглушимо и сумбурно
Пересеклись в моей тиши
Ночные голоса Мельбурна
С ночными знаньями души.
И чьи-то имена, и цифры
Вонзаются в разъятый мозг,
Врываются в глухие шифры
Разряды океанских гроз.
Хожу — и в ужасе внимаю
Шум, не внимаемый никем.
Руками уши зажимаю —
Все тот же звук! А между тем
…О, если бы вы знали сами,
Европы темные сыны,
Какими вы еще лучами
Неощутимо пронзены!
#современник #Ватутина
Мария Ватутина
Не верь ты мне фальшивой, слабой, ленной –
Я ничего не знаю о войне,
Как телескоп не знает о вселенной
С погибшими мирами в вышине.
Я заползаю в возраст отупленья,
Слежу за новостями с лежака,
С меня не спросишь ни за отступленье,
Ни за нехватку раций мужикам.
Но я с такою бешенною силой
Походные крещу их вещмешки,
Что мне, тяжеловесной и трусливой,
Бог посылает нужные стишки.
О том, что в поле белая пороша,
О девяностых, отданных за так,
О том, как подполковник дядя Леша
Рыдал тогда об армии в кулак.
О том, что льются западные транши,
Как бесконечный симоновский дождь,
О том, как предрекали ветеранши:
«Случись война – не встанет молодежь».
А вот она – страна – взяла и встала,
Когда пришла военная пора.
И мальчики, гонимые вчера,
Подняли трикотажные забрала.
А значит, никогда не умирала
Страна моя, ошиблись доктора.
Telegram-канал Марии Ватутиной
Мария Ватутина
Не верь ты мне фальшивой, слабой, ленной –
Я ничего не знаю о войне,
Как телескоп не знает о вселенной
С погибшими мирами в вышине.
Я заползаю в возраст отупленья,
Слежу за новостями с лежака,
С меня не спросишь ни за отступленье,
Ни за нехватку раций мужикам.
Но я с такою бешенною силой
Походные крещу их вещмешки,
Что мне, тяжеловесной и трусливой,
Бог посылает нужные стишки.
О том, что в поле белая пороша,
О девяностых, отданных за так,
О том, как подполковник дядя Леша
Рыдал тогда об армии в кулак.
О том, что льются западные транши,
Как бесконечный симоновский дождь,
О том, как предрекали ветеранши:
«Случись война – не встанет молодежь».
А вот она – страна – взяла и встала,
Когда пришла военная пора.
И мальчики, гонимые вчера,
Подняли трикотажные забрала.
А значит, никогда не умирала
Страна моя, ошиблись доктора.
Telegram-канал Марии Ватутиной
#современник #Мельников
Дмитрий Мельников
Старуха, покидая дом,
взяла с собой колечко,
лицо под кружевным платком
и восковую свечку.
- Прости меня, - сказал ей Бог, -
твой дом свезли на свалку,
увы мне, я сберечь не смог
ни шкафчики, ни прялку.
- Там ниток был еще клубок,
а с ним играл котенок,
я назвала его Пушок,
он щурился спросонок.
- Ты не грусти. - Я не грущу.
- Иди по этому лучу,
не вспоминая о судьбе,
в свой дом, что я возвел тебе.
- А что, была ли жизнь? - Была.
Иди! - и женщина пошла
в свой рай, где ждал котенок,
и щурился спросонок.
20 ноября 2020 года
Telegram-канал Дмитрия Мельникова
Дмитрий Мельников
Старуха, покидая дом,
взяла с собой колечко,
лицо под кружевным платком
и восковую свечку.
- Прости меня, - сказал ей Бог, -
твой дом свезли на свалку,
увы мне, я сберечь не смог
ни шкафчики, ни прялку.
- Там ниток был еще клубок,
а с ним играл котенок,
я назвала его Пушок,
он щурился спросонок.
- Ты не грусти. - Я не грущу.
- Иди по этому лучу,
не вспоминая о судьбе,
в свой дом, что я возвел тебе.
- А что, была ли жизнь? - Была.
Иди! - и женщина пошла
в свой рай, где ждал котенок,
и щурился спросонок.
20 ноября 2020 года
Telegram-канал Дмитрия Мельникова