Встретились сегодня с хорошим товарищем, которого знаю по боям за Мариуполь. Денис Алёхин воюет с четырнадцатого, в ходе СВО был ранен, вскоре возвращается на службу. А ещё он пишет стихи.
Это не стихи профессионального литератора, это стихи бойца. Они безыскусные. Но в них есть особая оптика воевавшего человека. Когда Денис пишет о зависании фронтовика между миром и войной, я сразу вижу этот характерный ускользающий взгляд ребят... Да что там, я и сама уже знаю это состояние.
А ещё Дэн сегодня сказал, что стихи стал писать тогда, когда крепкого русского словца не стало хватать на выражение эмоций. Потому что поэтическое слово - не только выше матерного, оно ещё и сильнее его.


Возвращение

Еще одна лунная ночь,
Диск луны освещает степь...
Снова мысли уносят прочь -
В них я вновь прихожу к тебе.

Прочь от зноя июльских дней,
Что наполнены воем мин
По сюжету минувших лет:
Только пули свистят по степи.

Я от белого света отвык,
Я давно уже стал другим.
Непривычно мне быть в тепле -
Я давно там, где ветер и дым.

И когда ты откроешь дверь -
Не смотри, что глаза не те.
И что стало так много морщин
На обветренном степью лице.

И когда замолчу за столом
И подруги твои не поймут,
Знай - сейчас опечален я,
Что не рядом со мной мой друг.

Он остался лежать в степи,
Одеялом полыни укрыт.
Он ушел в бесконечный дозор
И не может быть мной забыт.

И когда я смотрю на закат,
Закурив, уходя в себя...
Ты не думай чего, я рад!
Рад, что снова вижу тебя.

А душа у меня жива,
Пусть не вся, пусть кусков там нет,
Ты теперь исцели ее -
В твоих силах вернуть ей свет.

Денис Алёхин

#звучатстихи #современник #Замшев

Главный редактор "Литературной газеты" Максим Замшев читает стихи раненым бойцам в одном из медучреждений ДНР.

#современник #Эрнест

Боец с позывным Эрнест

Мы курим трубку мира до угля
И набиваем вновь не табаком,
А черноземом, горьким как беда,
Дерём дыханье, сбитое войной.

Мы на картины смотрим как на сор,
Глоток воды нам "Рембрандтов" ценней,
И даже в самом чистом из озёр
Гранатой глушим рыбу без затей.

А деток в школы жёны отведут.
Расскажут им про нас учителя...
Как мы за них стояли насмерть тут,
Где стала пухом стылая земля.

Опубликовано Рифма сквозь прицел

Стихи Амира Сабирова канал публикует в ежедневной ленте. Но и сегодня обойтись без них не получится. У Амира сдана в печать первая книга стихотворений.

#современник #Сабиров

Амир Сабиров

Побелела зима чернородная
и сугробы роняет пурга,
мёрзлый вечер: горячая, потная
ты проводишь меня дотемна.

У пролётки ямщик задыхается,
табачок отдымел на троих,
кони свежие, гривы их пьяницей
расстеклись у загривок худых.

Офицер я полка безымянного,
собираюсь в топорную глушь,
чтоб подвесить на крюк окаянную
почерневшую в пахоте тушь,

чтоб расширить границы империи,
и торговые выткать пути,
где царят мрак, барыш и безверие,
на какую б войну не идти.

И форрайтер в тулупе замызганном
невзначай крикнет: "Вашъ благоро...",
проселковая темная вышкарка,
ледяная мундирная кровь.

А со мной рота вшивых солдатиков:
кипа слепленных влагой бумаг.
На попойке церковного праздника
опустел известковый барак.
2024

Telegram-канал Амира Сабирова

#Ходасевич

Владимир Ходасевич. Зимой

День морозно-золотистый
Сети тонкие расставил,
А в дали, пурпурно-мглистой,
Кто-то медь ковал и плавил.

Кто-то золотом сусальным
Облепил кресты и крыши.
Тихий ветер дымам дальним
Приказал завиться выше...

К сизым кольцам взоры вскинем!
Мир печалью светлой болен...
Стынет в небе, ярко-синем,
Строй прозрачных колоколен.

#современник #Коровин

Андрей Коровин

таких сугробов намела зима
сестра остановись пока не поздно
пока на свете звёздно и морозно
ничто не повод выжить из ума

зима в России больше чем зима
горячий чай с малиновым вареньем
здесь каждый день горчит стихотвореньем
и пахнут дымом тёплые дома

пускай цветут подснежные цветы
и расцветают снежные медведи
мы никуда отсюда не уедем
ни я ни ты

Telegram-канал Андрея Коровина

#звучатстихи #Блок

Она пришла с мороза... Александр Блок. Читает Георгий Тараторкин.

Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.
Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.
Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух «Макбета».
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.
Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.
6 февраля 1908

#Губанов

Леонид Губанов

Иглы дождь зашивают
В голубые стога.
Ты пришла неживая,
Тонкоока, строга.
Ты перчатки не снимешь
И не сбросишь платок.
Ты меня не покинешь,
Как предсмертный глоток.
Ты все знаешь и веришь —
Я ведь не виноват.
Ты меня не изменишь,
Потому что крылат.
И когда головою
Лягу на мостовой,
Я шепну: Бог с тобою,
Свет единственный мой!
И когда ты раздета
С моей легкой руки,
Я как поле, что ветром
Гнет к губам васильки.
1981 г.

#современник #Зензинов

Алексей Зензинов

От западных границ до ледяных морей,
От ковылей степных до Дальнего Востока,
Страна моя, страна, здесь ключ от всех дверей,
Здесь ласково казнят и милуют жестоко.

От сумрачных карел до персианских дев,
От шляхтичей хмельных до внуков Чингиз-хана,
Страна моя, страна, узнала Божий гнев,
Самой себе лгала и бередила раны.

От стен кавказских гор до снов амурских волн,
От Крымского моста до Балтики штормящей,
Страна моя, страна, ты – новый Вавилон,
Или земной удел той Матери скорбящей?

Страна моя, страна, спокойствием своим
Ты всех превозмогла – и половцев, и немцев.
На Третьей Мировой воюет Третий Рим,
Покуда длится век, покуда бьётся сердце.

ВК Алексея Зензинова

#современник #Мориц

Юнна Мориц

Я помню времена, где пять рублей потратив,
Три дня обедаешь в студенческом буфете
И завтракаешь там кефиром и батоном.
В те времена полны поэзией тетради,
Где Гумилёв и Мандельштам, они - в запрете,
Давным-давно их нет на этом свете,
Но заливать беспамятства бетоном
Никак поэзию великую нельзя, -
Бетон беспамятства стирают в порошок
Нам наизусть читающие старцы
Поэтство, заживо казнённое!.. Слеза
Небес в их голосе, который в нас разжёг
Живую радость, мы - не страха потрошок,
А мы - бесстрашия сияющие кварцы,
И мы кварцуем воздух жизни, чтобы
Не жрали память нашу вирусы, микробы
Беспамятства!.. Нам двадцать лет в то время,
Где старцам - сорок, память их бездонна,
И эта память - высшая из премий,
Когда в тетрадях не запретно, не бездомно
"Шестое чувство" Николая Гумилёва.
Мы все - оттуда, где В НАЧАЛЕ БЫЛО СЛОВО,
И мы кварцуем воздух жизни, переписывая
Пером , чернилами , не авторучкой даже ,
Поэтство русское, великое, запретное, -
А в это время, остановка где "Каретная",
Одна тетрадь случайно есть в продаже,
Тетрадь китайская, у ней - бумага рисовая!..
Тетрадь такую моментально схватывай,
Кварцуя душу - вопреки удушью
Запретов!.. И перо, макая в склянку с тушью,
Я в ту тетрадь вписала "Реквием" Ахматовой,
Где море горя омывает сушу.
27.01.24.

Telegram-канал Юнны Мориц

#современник #Кушнер

Александр Кушнер

Поэт своей страною дорожит,
Он никакой другой стране не нужен.
Переведи его хоть на санскрит,
Хоть на французский — жалок и сконфужен.

Он на чужом богатом языке —
Все языки по-своему богаты —
Живет в ему несвойственной тоске,
«Ко звуку звук нейдет…», и губы сжаты.

Представь себе картину: все мазки
Чужой рукой написаны и краски.
Оригинал и копия близки,
Но Рафаэль на копии как в маске.

Понравится, но вряд ли восхитит,
Какою рамкой список ни украсьте.
Поэт своей страною дорожит,
Любя ее и в горе и в несчастье.

"Звезда", 1/24

#современник #Караулов

Игорь Караулов

Отныне я простой и добрый,
совсем себе не на уме.
Вооружился некой домброй 
и восседаю на кошме. 

Пою про подвиги дедóвы, 
родную волю без конца,
гнев Зевса и костёр Дидоны 
и дух степного чабреца. 

Чужих имён иерогл'и‌фы
ветра повытерли с камней.
Мы скифы? Да, пожалуй, скифы.
Не знаю, надо ли точней.

Но знаю точно, что не надо
метаться на исходе дня,
когда последний из отряда
разведчик сядет у огня.

И у пустынного затона 
звучит струна на берегу,
неся бесстрастно, монотонно
проклятье и позор врагу.

Telegram-канал Игорь Караулов. Стихи и вокруг них

#современник #Кубрин

Сергей Кубрин

Я знаю всех районных прокуроров,
Ментов, гаишников и следаков.
От младших лейтенантов до майоров,
От мужиков до папиных сынков.

Мы вместе с ними пили и курили,
Халяву звали, ставили зачёт.
Ходили в клуб, мы по соседству жили,
А остальное в общем-то не в счёт.

Когда остались мы у битого корыта,
Я первым начал выгодный делёж.
Один сказал: “Какой ты мозговитый,
Наверно, далеко пойдёшь“.

Мы вышли в жизнь по воле Божьей,
Распили в честь дешёвый сиволдай,
Мне восклицали: “Если что, поможем!
Ты позвони! Ты сам не пропадай“.

Но зналось мне, мокруха или драка,
Никто из них не выручит зазря
Отличника престижного юрфака,
Ушедшего в далёкие края.

Telegram-канал Виноватых бьют

#современник #Максимычева

Софья Максимычева

Глумлива осень, набожна зима,
в сусеки собираются пожитки,
стоят осоловелые дома:
и стены их черны, а шеи хлипки.
Но в этом состоянии извне
не видима история другая,
о том, как оживает на войне
твоя прожилка неба голубая,
и ты, сбивая первый снег с дерев,
настроен опрометчиво бездушно,
что кажется, убив и отогрев,
он будет, как вода тебе послушный.
А мне всего-то станется – смотреть
на тёмные подпалины собаки,
и вместе с нею выть, скорбеть, взрослеть,
лакая отстоявшуюся накипь.

ВК Софьи Максимычевой

#современник #Нервин

Валентин Нервин

Поезд отслоился от перрона,
расцвела попутная луна.
В тамбуре купейного вагона
женщина курила у окна.
Что ей на дорогу нагадали,
что наговорили под шумок,
за какие дали-цинандали
сигаретный тянется дымок?
Женщина за это не в ответе.
...Выдали постельное белье
и в купейно-сумеречном свете
прошлое забыло про нее.
Всякое случается, но всё же
хорошо, когда сошло на нет
прошлое, которое похоже
на пустую пачку сигарет.

ВК Валентина Нервина

#звучатстихи #современник #Никольский

Игорь Никольский

Посвящается русской авиации вообще и А.А. в частности

Парни взлетают, работают, возвращаются.
Парням подвешивают новый боезапас.
Грачи летят, закатное солнышко мается.
Винтокрылые в небе выделывают па.

Красота какая! Да вы смотрите, смотрите!
Штурвалы спокойны в руках и опытных, и салажат.
Где-то под Харьковом случается Ми-Ми-Митинг –
Это русские вертолёты над степью кружат.

Где-то в столице граждане кушают суши.
Где-то там под Купянском в окопе сидит мой друг.
Разрывают воздух неудержимые СУшки,
Самовар закипает, заходят на новый круг,

Аллигатор поднимает когтистую лапу,
В небе чёрные плывут акулы и сеют смерть.
А если гибнуть, то встретят те суки папу –
Всё равно в конце мы все обнимаем твердь.

Будет как надо, вражушка. Будет опять Россия и хорошо.
Замироточит горилкой твоя гробовая доска.
Что ты, братка, крикнешь, когда увидишь, куда пришёл?
Ты крикнешь, увидев русских: СУ! КА!
Январь 2024

Telegram-канал Игоря Никольского

…Я боюсь тех, кто между строк ищет тенденции и кто хочет видеть меня непременно либералом или консерватором. Я не либерал, не консерватор, не постепеновец, не монах, не индифферентист.

Я хотел бы быть свободным художником и - только, и жалею, что бог не дал мне силы, чтобы быть им. Я ненавижу ложь и насилие во всех их видах, и мне одинаково противны как секретари консисторий, так и Нотович с Градовским. Фарисейство, тупоумие и произвол царят не в одних только купеческих домах и кутузках; я вижу их в науке, в литературе, среди молодежи...
Потому я одинако не питаю особого пристрастия ни к жандармам, ни к мясникам, ни к ученым, ни к писателям, ни к молодежи. Фирму и ярлык я считаю предрассудком.

Мое святая святых - это человеческое тело, здоровье, ум, талант, вдохновение, любовь и абсолютнейшая свобода, свобода от силы и лжи, в чем бы последние две ни выражались. Вот программа, которой я держался бы, если бы был большим художником…

Из письма Плещееву. 1888.

День рождения Антона Павловича сегодня.

#современник #Сорокин

Роман Сорокин

Голова гудит от гама,
Под ногами галька жжёт.
Ялта, красная от срама,
Никого не бережёт.

Обгоревшие затылки,
Ожиревшие тела...
На курорте точно в ссылке
За московские дела.

Люди, кони, экипажи,
Ресторанная чума,
Пляжи, пляжи, пляжи, пляжи –
Помутнение ума.

Где тут спрячешься от гвалта
Отдыхающей толпы?
Адюльтеровская Ялта
Вся во власти наготы.

В этой крымской преисподней
Не вздохнуть, не продохнуть –
Там, в Москве, куда свободней
Дышит раненая грудь.

В тёмно-русой эспаньолке
Белых ниток седина –
Человек без селезёнки
Поднял камушек со дна.

Жизнь дана не по размеру
Всеобъемлющей души.
Там, в Москве, сыграв премьеру,
МХАТ считает барыши.

На фуршете за здоровье
Пьют игристое вино.
Но здоровье не коровье,
То есть вовсе нет его.

Всё же нос не стоит вешать –
Не удержится пенсне.
Горький осенью утешит,
Бунин будет по весне!

Здесь – ручной журавль курлычет
Мягкой песней горловой.
Там – холодный дождик хнычет
Над покинутой Москвой.
2019

Telegram-канал Романа Сорокина

День рождения #деньрождения #современник #Богомяков

Владимир Богомяков

В одном зажиточном селе
Танцует карлик на столе.
Он ножками перебирает,
Не ведая цены своей в рублях.
Его коричневую печень зажарят девки на углях.
И председатель сельсовета, ковыря вилкою в зубах,
Поймёт что всё — проходит лето на волочаевских лугах…

🔷 29 января 1955 года родился поэт, прозаик Владимир Геннадьевич Богомяков. Почти всю жизнь (кроме первых шести лет) прожил в Тюмени. Окончил истфак Тюменского университета. Доктор философских наук. В 2000—2008 годах - завкафедрой политологии Тюменского университета. С 2008 года — профессор кафедры. Стихи печатались в журналах «Знамя», «Новый мир», а также в «Лимонке», газете «Завтра». Издал восемь сборников стихов и два романа. Живёт под Тюменью в посёлке Метелёво.

#современник #Богомяков

Владимир Богомяков

В населённом пункте Тягыш
Протекает речка Соловьюшка.
На её берегу сидит малыш
И что-то шепчет цапелю в ушко.
А цапель: хы-хы! глядь-поглядь!
А цапель: ой-ёй-ёй-ёй-ёй!
Пойдём с тобой скоро гулять
Под всей приуральской землёй.
Средь мёрзлых корней и камней мерцанье подземных планеток.
Средь мёрзлых корней и камней мы купим подземных конфеток.
______

В Ишиме пацаны танцевали, как череда небесных светил.
А в Патрушеве танцевали-спали. Но один воробьёнком ходил.
В Тюмени быстрое ведение бровями отличает мастеров тюменского танца.
А в Тобольске дикое трясение мудями изумляет зашедшего на танцы иностранца.
В Салехарде же, за Полярным кругом,
Уже не пляшут, а ходят важно друг за другом.
______

Каждый день я проезжаю Бабарынку.
Там когда-то жил странный человек по имени Мух.
А там на холме, затянутом в нечистую дымку,
Жили муж и жена, людоеды, они ловили и ели местных старух.
В XIX веке здесь протекала чистая речушка
И архимандрит отец Владимир даже разводил в ней раков.
А теперь мы видим мутный, грязный ручей, протекающий
Вдоль обветшавших болгарских пансионатов и деревянных бараков.
И как-то поехал я на семнадцатом и вдруг вспомнилось невспоминаемое.
Какое-то чё-то такое невнятное, как книги Сергей Сергеича Минаева.
Такое что-то древнее, разухабное, как мне ударили копьём по голове
И вот именно здесь несколько веков назад я лежал и умирал в сухой траве.
Тут вышел какой-то вроде бы в пункерских штанишках, похож на глиста.
И сказал: «Лет через триста, парнишка, тебе понравятся эти места!»