#Брюсов

Валерий Брюсов. Наш демон

У каждого человека свой демон.
Менандр (греч.)

У каждого свой тайный демон.
Влечет неумолимо он
Наполеона через Неман
И Цезаря чрез Рубикон.

Не демон ли тебе, Россия,
Пути указывал в былом, —
На берег Сити в дни Батыя,
На берег Дона при Донском?

Не он ли вел Петра к Полтаве,
Чтоб вывести к струям Невы,
И дни Тильзита, дни бесславии,
Затмил пыланием Москвы?

Куда ж теперь, от скал Цусимы,
От ужаса декабрьских дней,
Ты нас влечешь, неодолимый?
Не видно вех, и нет путей.

Где ты, наш демон? Или бросил
Ты вверенный тебе народ,
Как моряка без мачт и весел,
Как путника в глуши болот?

Явись в лучах, как страж господень,
Иль встань, как призрак гробовой,
Но дай нам знак, что не бесплоден
Столетий подвиг роковой!
1908

#Одарченко

Юрий Одарченко

Дьявол, дьявол, сколько дашь
За мою душонку?
А душонка не проста,
И стыдлива, и чиста —
Русская душонка!
«А зачем мне покупать
Русскую душонку?
На одном конце червяк,
На другом конце дурак —
Пробочка душонка.
Мне забавней наблюдать
За твоей душонкой:
На мгновенье в вышине,
На мгновенье в глубине,
Самый маленький грешок
Тянет книзу поплавок —
Вот твоя душонка!»

Опубликовано Лучшие стихи современных поэтов

#звучатстихи #Пастернак

Во всём мне хочется дойти. Борис Пастернак. Читает Игорь Кваша.

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука —
Натянутая тетива
Тугого лука.

День рождения #деньрождения #современник #Жданов

🔷 Поэту, прозаику Ивану Жданову 16 января исполняется 76 лет. От всей души поздравляем Ивана Фёдоровича с днём рождения!

Иван Жданов родился 16 января 1948 года в селе Усть-Тулатинка Чарышского района Алтайского края одиннадцатым ребёнком в крестьянской семье. С 12 лет жил в Барнауле, учился в вечерней школе, затем в Барнаульском педагогическом институте, на факультете журналистики МГУ, работал на завод «Трансмаш». Жданов активно участвовал в неофициальной литературной жизни Москвы. Первая публикация в газете «Молодёжь Алтая» в 1967 году. Печатается с 1978. Первая книга «Портрет» вышла в 1982 году. Сайт Ивана Жданова

#современник #Жданов

Иван Жданов. Крещение

Душа идет на нет, и небо убывает,
и вот уже меж звезд зажата пятерня.
О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает.
Меня как будто нет. Никто не ждет меня.
Торопятся часы и падают со стуком.
Перевернуть бы дом – да не нащупать дна.
Меня как будто нет. Мой слух ушел за звуком,
но звук пропал в ночи, лишая время сна.
Задрал бы он его, как волка на охоте,
и в сердце бы вонзил кровавые персты.
Но звук сошел на нет. И вот на ровной ноте
он держится в тени, в провале пустоты.
Петляет листопад, втирается под кожу.
Такая тьма кругом, что век не разожмешь.
Нащупать бы себя. Я слухом ночь тревожу,
но нет, притихла ночь, не верит ни на грош.
И где-то на земле до моего рожденья,
до крика моего в мое дыханье вник
послушный листопад, уже мое спасенье.
Меня на свете нет. Он знает: будет крик.
Не плещется вода, как будто к разговорам
полузаснувших рыб прислушиваясь, и
то льется сквозь меня немеющим задором,
то пальцами грозит глухонемой крови.
Течет во мне река, как кровь глухонемая.
Свершается обряд – в ней крестят листопад,
и он летит на слух, еще не сознавая,
что слух сожжет его и не вернет назад.

#Библиотека #современник #Жданов

🔷 Иван Жданов. Воздух и ветер. Сочинения и фотографии. Серия "Русский Гулливер". Центр современной литературы. 2005 г. 180 с. Источник.

Собрание стихотворений и эссеистики лауреата литературных премий им. Аполлона Григорьева, им. Андрея Белого и др. Стихи Ивана Жданова переведены на многие иностранные языки и включены почти во все современные антологии русской поэзии, выпущенные как в России, так и за рубежом. Эссеистика впервые представлена в одной книге.

#звучатстихи #Пушкин #Лановой

Александр Пушкин. "Признание" и отрывок из 4 главы "Евгения Онегина". Читает Василий Лановой (1974). Источник.

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Мы плыли по морю, мы плыли по суше
В стране, что была самой нежной и лучшей,
В той самой стране, что лежала как айсберг,
С полярною ночью сцепленная насмерть.

Мы плыла на лодке, потом — на подлодке,
Держась на молитве, на дружбе, на водке,
И, может, по этой причине проспали,
Как звездным ковчегом страной своей стали.

Дубовым ковчегом, с сенями и банькой,
С извечным веселым безбашенным «ванькой» —
Мазаем, Сусаниным, Мининым, Грозным,
С окном в Петербурге, с окошком под Грозным.

И вот мы приплыли, ковчег оторвался,
Осталась под килем болотная масса;
Как звездный корабль он над миром летает,
И снег на перилах не тает, не тает.
14.01.2024

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Мурзин

Дмитрий Мурзин

В автобусе пустом
Промерзший Нелюдим.
Что вспомнишь ты потом,
Когда мы победим?

Какой простой вопрос.
Но ты ответ - не дал.
Вот генерал Мороз...
С чего он генерал?

Вносил посильный взнос
Слал фронту - сколько мог
А генерал Мороз
Ни разу не помог.

Работал на износ
Не спрашивал чей Крым,
А генерал Мороз
Шарашил по своим.
2024

Telegram-канал Дмитрия Мурзина

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

Я живу на войне. Я пропитана ей насквозь.
Я молчу о войне, как молчал о войне мой дед.
Потому что, когда не молчу, разрывает злость.
И ни жалости нет, ни сочувствия больше нет.

Вы давно проиграли на этой войне, что могли.
Сотни тысяч убиты, а храмы разорены.
Не осталось у вас ни памяти, ни земли.
Но покоя вам нет, сукины вы сыны.

Лезете, лезете, лезете на рожон.
Апокалипсис зомби, ходячие мертвецы,
безымянный корм для бродячих собак и ворон,
обезумевшие слепцы.

Ваша Европа – вот она, за спиной:
лупят заградотряды по вам, пся крев.
Что, Украина, сделала ты с собой?

Господи Боже, простишь ли мне этот гнев...
2024

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Сухарев

Евгений Сухарев. Баллада

Он сидел у врача в Wartezimmer
в ожиданьи вердикта.
Дух его словно замер и вымер
наподобье реликта.

Непослушная левая почка
в безнадёжности дрёмной,
словно мёртвая чёрная точка,
стала болью фантомной.

За собою не чувствуя тыла,
кроме слабого вздоха,
он подсчитывал время, что было,
и что было неплохо.

Нужно с мыслями только собраться
и почуять спиною,
как течёт по суставам прохладца,
словно речь за стеною.

Думал он, что так коротко длится
жизнь, теряясь во мраке,
что без подписи ляжет страница
в деловые бумаги,

что тишайшие женские руки
рядом с ним не старели,
что любимые дети и внуки
кровный век его грели,

что не так уж сегодня и страшно
быть и тёрту, и биту.
Только это, mein lieber, и важно −
не показывать виду,

меж таких же, как он, sehr geehrte,
повторяя: «Не кисни!»,
всякий раз проходить мимо смерти
с благодарностью жизни.
15. 01. 2024

Telegram-канал Евгения Сухарева

#современник #Керимова

Динара Керимова

И каждый раз ступая по земле
Великой столь, что хочется заплакать,
Я пью ручей и ем в колосьях хлеб –
Зародыш поспевающего злака,
И солнечная тянется тесьма
Над этим нарождающимся полем –
Тут белый лен врастает в красный мак,
Доносится с церковных колоколен
Негромкий мелодичный перезвон,
Глухую пробуждающий округу
Без маеты, без смерти и без войн,
От Бога унаследованный угол,
Завернутый в пеленку из травы,
Серебряными росами омытой,
Здесь место подчиняется живым,
А время – героически убитым,
И в горницах читается тропарь
Божественному образу прилежно,
Земля моя – звериная тропа
Да ранняя гронковая черешня –
Качает человеческий простор
Деревьевыми сильными руками,
И всходит над ладонями росток,
Ребенок будто, тянущийся к маме…

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Гундарин

Михаил Гундарин. Радио Шансон

Почитай мне Фаберже
Тихо, не в затяг
Мы состарились уже
Я не помню, как.
Вот тебе моя рука,
Вот на небе Бог.
От звонка и до звонка
Отмотавшим срок
Строгой юности-души
Каждый встречный - друг.
Наши финки хороши,
Чтобы резать лук .
Слезы на моем ноже,
Тёмный лес внутри
Фаберже-не Фаберже,
Плачь и говори!

Telegram-канал Михаила Гундарина

Услышав имя Михаил ПРИШВИН, многие из вас отмахнутся: ну что там читать, всё природа да природа…скучный человек.
Что ж…расскажу-ка я вам историю любви Пришвина, и вы узнаете, почему он писал о природе и что в его жизни значила дата 16 января.
Родился он в купеческой семье, его отец все состояние просадил в карты и умер. Мать была настолько властной, что мальчик сбегал в лес, где обретал душевный покой.
В его жизни был один эпизод, когда подростком, он чуть было не испытал близость с горничной. В самый ответственный момент он как будто услышал голос: «Нет, остановись, нельзя!»
«Это «отрица­ние соблазна», сделало меня писателем». Помня этот эпизод, он отдавал предпочтение только возвышенной, платонической любви.
Женщины часто сравнивали его с Мышкиным, «тайный ро­мантизм» стал чертой его характера.
Он искал Прекрасную Даму.
Ею оказалась хорошенькая Варенька Измалкова, студентка ист.фака Сорбонны.
Но девушке хотелось обыкновенного замужества, а он, 29-летний писатель, «не мог унизить ее животным чувством.»
Спустя месяц они расстались, «узел завязался надо мной на всю жизнь», - писал Пришвин.
Вот тогда он и сделал своей темой природу, только в лесу, бродя с ружьем, он забывал о несбывшейся любви.
Прошло больше 10 лет. Он стал известным писателем, когда повстречал дородную крестьянку Ефросинью.
В то время была в ходу модная среди интеллигенции идея вины перед простым народом. В печальной Фросе он увидел образ униженного и оскорбленного народа. На самом деле Фросю никто не унижал и не оскорблял, кроме ее деспотичного, неотесанного мужа.
Но благородный Пришвин посчитал своим долгом искупить вину перед всем народом, женившись на Фросе. Не официально, Фрося была замужем. Семейная жизнь не задалась сразу. Мало того, что Фрося была необразованной, так еще и обладала отвратительным, склочным характером, «превратилась в злейшую Ксантиппу».
Родились трое сыновей, один умер младенцем, а Лев и Петр - стали писателями.
Спасала Пришвина природа и все тот же лес, а еще писательство и путешествия.
Шли «вырванные годы» из жизни Пришвина. Они с женой давно жили раздельно, он получил квартиру в Москве, Фрося жила в Загорске. Он помогал ей, постоянно высылал деньги, выполнял любой каприз.
Одиночество, тоска, желание любить и быть любимым, обрести родственную душу сопровождались приступами такой отчаянной тоски, что его временами тянуло броситься под трамвай. Он «вслух произносил неведомому другу: «Приди!», и обыкновенно на время мне становилось легче, и я некоторый срок мог пользоваться сознательной волей, чтобы отстранить от себя искушение.»
И она пришла. 16 января.
Звали ее Валерия Лебедева (Лиорко).
Ему 67, ей - 40.
Валерия пережила несчастную любовь, неудачный брак и преследования за дворянское происхождение.
Она стала его секретарем, музой, единственной великой любовью.
Но тут Фрося узнает о «романе» и начинает строчить кляузы на мужа во все инстанции. «Заберите все, - сказал писатель на собрании, где его песочили, - только оставьте мне любовь»
Получив еще и квартиру, Фрося тут же успокоилась и отстала.
А влюбленная пара окунулась в океан любви.
В книге «Мы с тобой. Дневники любви» - вы прочтете потрясающие по силе и мощи дневниковые записи писателя, где есть вот такие откровения: «Я с постели тихонько перебрался на пол, босыми ногами ушел в кухню и там сидел до утра на стуле, и встретил рассвет, и понял на рассвете, что Бог создал меня самым счастливым человеком и поручил мне прославить любовь на земле».
Но главное, он пришел к пониманию что «при духовном сближении стыд исчезает, и главное, уничтожается грань между духовным и физическим».
Каждый год, 16 января, в день их первой встречи, он оставлял в дневнике запись. Записав последнюю: «День нашей встречи с Л. За нами осталось 13 лет нашего счастья», он умер.
Валерия переживет любимого на четверть века, напишет о нем несколько книг, станет директором его музея.
@Лариса Бравицкая