#звучатстихи #современник #Шмелёв

Алексей Шмелёв

От горных вершин до земных низин:
повсюду следы наших лап.
Господи, я никудышный сын
и никудышный раб.

Я не умею, как царь Давид
петь для Тебя псалмы.
Господи, мой непотребен вид,
мысли мои хромы.

Знаю: Твой мир справедлив и прост,
не мыслю о мире ином.
Вот только когда начинается пост,
приходят друзья с вином.

Так и припрёмся оравой всей
мы на небесный трап.
Папа, я в гости позвал друзей...
Мы правда тихонько, пап.

Telegram-канал Алексея Шмелёва

День рождения #деньрождения #современник #Балин

Денис Балин

Месяца желтый кусок,
звезд светляки-огоньки.
Спрятались в черный мешок
грязных домов сапоги.
Если случится рассвет,
вдруг загорятся дома:
окон безлюдный скелет,
спальных районов тюрьма.
Люди очнутся от снов,
сплетнями вдаль разойдясь;
стрелки старинных часов
делят арабскую вязь.
Господи Боже! Храни
всех потерявшихся тут —
в спальных районах страны,
где они так и умрут..

🔷 20 ноября отмечает 3️⃣5️⃣-летие поэт, прозаик, журналист Денис Александрович Балин (р. в 1988 г.). Родился в поселке Мга Ленинградской области. Окончил Институт Телевидения, Бизнеса и Дизайна. 14 лет занимается SMM и блоггингом. 7 лет работал в журналистике. Автор трех сборников стихов. Основатель фестиваля «Мгинские мосты». Член редакции медиа о поэзии Prosodia. Стихи и проза публиковались в различных литературных изданиях. Балин - лауреат трёх литературных премий. В 2016 году представлял Россию на международном фестивале поэзии в г. Нови Сад (Сербия).

#современник #Балин

Денис Балин. Селфи на берегу

Бабушка пела в Чёрное море
о всех когда-то желавших ее,
о всех ушедших в открытое поле,
о всех забывших ее.
Так бабушка пела, плывя от пляжа,
и луч блестел на мокрой спине,
и каждый слушал, лежа на пляже,
и каждый думал о ней.
Так бабушка пела, море шумело,
торговцы несли кукурузу/сок
и был далекий парусник белым,
и солнце над ним колесом.
И голос был громким, и день был жарким;
летели высокие в Крым облака.
И фото в айфоне на селфи-палке
нечетким вышло слегка.
_______

Среди ежедневного хлама
и жизненных передряг
под байки Омара Хайяма
в быту умирает варяг.
Себя узнаешь по поступкам,
в накопленном впрок барахле,
по задранным некогда юбкам,
по истине в крепком бухле.
Так крутится наша планета,
судьба выдает виражи,
а время летит, как ракета,
в которой ты лишь пассажир.
Года коротки, как реклама,
а мы в ней играем бродяг,
среди ежедневного спама
и жизненных передряг.
_______

Иду по двору, вспоминаю стихи Басё,
пугаю ворон, ругаю за сырость погоду,
и брызги рассвета горят, освещая всё,
людская толпа напирает, бежит на работу.
Пейзаж городской, к которому с детства привык,
не радует глаз, сбежать бы к Балтийскому морю
с бутылкой вина и, выучив птичий язык,
беседовать с чайкой о рыбах, про горе и волю….
Но времени нет, сжимает тисками толпы.
Висит на гвозде календарь — обрываю недели.
Проспекты, что линии жизни, туннели судьбы,
И, словно Басё, надоели.
_______

Январский мороз наливал чистоган —
от холода мерзла душа,
я пил с Моргенштерном на станции Мга,
и было не больно ушам;
и были от снега платформы стройны,
дрожала железная гладь,
в товарных вагонах везли из страны
земную ее благодать.
Я счет потерял им в какой-то момент,
был воздух прозрачный такой,
был вечер и много далеких планет,
и парусник лунный дугой.
Смотрели во тьму светофора глаза,
зеленым и красным, светло.
И снилась вокзалу во мгинских лесах
одна остановка метро.
И снилось вокзалу, что он космодром,
что в небо одно устремлен.
Его весь украли и сдали на лом,
проснулся от ужаса он:
как долгая жизнь, проходил товарняк,
как долгой зимы торжество.
Во Мге на вокзале был жесткий дубак
и не было там никого.

Telegram-канал Дениса Балина

#современник #Петрушкин

Александр Петрушкин

Этот берег исчезнет раньше реки, у которой он —
словно пёс – сидел и ушёл, и со всех сторон
на себя смотрел, выцарапывал эха дно,
где себя ловил, вынимая из всех заноз
и, сложившись в тень лодки ждал, кто его вдохнёт.

На трахее его, обретая истории ил,
копошились все прежние звери – куда не взгляни
ты наткнешься на перечни, поручни и следы,
что он вывернул / вывихнул / спутал в корней бинты.

И пульсирует берега лёгкого чешуя
там, где рыба торчит, над собою в чайке привстав,
и из клюва её понемногу сочится пёс,
вспоминая реки, которыми он оброс.

#Актёрыпоэты #современник #Шагин

Антон Шагин

НИ

Тридцать три оборота в минуту,
это долгоиграющий диск.
По заезженному мчит маршруту
Yesterday в танце солнечных брызг.

И бессмертная музыка с нами,
пусть звучит переборами струн.
Разливается между домами,
словно сладкий из детства тархун.

Свежим хлебом на улице пахнет,
как когда-то, по тем временам.
Память яблоней медленно чахнет,
тянет ветви к белёсым вискам.

Сыпет снег на замёрзшую воду,
и идёт по московским дворам.
Сделай наше совместное фото,
но не пости его в Телеграмм.

По чужим городам проезжаем,
то Сапсаном, то Ласточкой мы,
безоглядно куда-то взлетаем
в кружевные просторы зимы.
13.11.2023.Шаг

Telegram-канал Антона Шагина

#современник #Мельников

Дмитрий Мельников

Мы больше ночь, чем день, мы больше ночь,
мы в темной сердцевине мирозданья.
К исчезнувшему племени ороч
склоняется полярное сиянье,
но отогреть не может ни черты,
ни взгляда, ни улыбки, ни дыханья,
лишь в области полярной мерзлоты
мы впереди планеты всей, молчанье
нам свойственней, чем ропот или смех.
Молчание объединяет всех.
Тоска, как туго скрученная нить,
в черед сквозь сердце каждое продета,
и можно ни о чем не говорить,
и так понятно, что не будет лета,
лишь изредка сосед берет варган,
и звук течет под купол снеговой,
и кровь идет из десен по утрам,
напоминая мне, что я живой.
20 ноября 2012 года

Telegrаm-канал Дмитрия Мельникова

#современник #Демидов

Олег Демидов

Ордынка. Ардовы. «Столичная».
В гостях опять любимцы муз.
Чего им рассказать приличного
и неприличного чуть-чуть?
Начнёшь вычёсывать Корнея —
начнут Корнелием лечить.
«Россия. Лето. Три еврея
и мариупольский мужик…» ——
и не беда, что в Ленинграде
остались юноши в пажах:
сам Пьер Корнель сидит в засаде
в моссарациновых кустах.

А здесь — в дворах Замоскворечья —
в скворечне, что напротив «Всех
Скорбящих Радость» старой церкви,
нашла приют и божий свет.
Вокруг черешни посадили.
И тополиный пух вот-вот
займёт столичные квартиры:
диваны, кухню и киот.
И можно б было протрещать,
как граммофонная пластинка,
но льётся в окна благодать,
а в рюмки — водка по старинке,

поэтому сидишь пряма
и широко расставив плечи.
Подросший сын твердит: «Maman,
пожалуйста, не королевься».
Смеются гости, растеряв
звенящий хохот хрусталя,
а ты, ни слова не сказав,
наклонишь голову едва:
мол, это не кокетство, не
гордыня или просто поза —
но как ещё сидеть тебе,
когда свободой полон воздух?
2020

День рождения #деньрождения #современник #Афиногенова

Ольга Афиногенова. Муки творчества

Когда уже всё придумано
И вытоптано до глин,
Дымящийся свет предутренний,
Изнанка вечерней мглы,
Разобранные по винтикам,
Растащены по углам
Серебряными небожителями,
Удастся ли что-то нам
Нашарить в потоке стынущем
Потусторонних вод?
Отчаяния удилища
Изогнуты в горизонт.
И тускло признанье теплится,
Что всё, чем душа жива —
Не дело, и не безделица,
А только слова, слова.

🔷 20 ноября 1975 года в Балашихе Московской области родилась поэт, редактор, историк Ольга Николаевна Афиногенова — историк-византинист, редактор научно-­исторической литературы. Работает в Церковно-­научном центре «Православная энциклопедия» (Москва), преподает в Московской духовной Академии (Сергиев Посад). Пишет стихи и прозу. Публиковалась в журналах «Сетевая поэзия», «Плавучий мост», в поэтической антологии «Форма огня», в альманахе «Квадрига Аполлона», «Кольцо­А». Живет в Москве.

#современник #Афиногенова

Ольга Афиногенова

Московское метро

Стойте справа, слева проходите,
Не забывайте вещи, не забывайте
Тревогу ликов, бодрствующих в граните,
Движений света на обновленной смальте.

Синяя линяя – путь, параллельный полночи,
Вымытый блеском, спешкою окаймлённый,
Это в час пик мы друг для друга сволочи,
А на последнем поезде мы влюблённые.

Будьте особо внимательны на эскалаторе,
Если с детьми вы – не отпускайте их руки,
Стиснуты мы турникетами-автоматами,
Зная, насколько они невесомо хрупкие.

Места уступайте слабым и опечаленным.
Вьется Wi-fi непрерывный под кожей век.
Дежурный за сбои техники не отвечает,
Устали шагать – переходите на бег.

Станция следующая – безымянная станция,
Стёкла мутнеют от мельтешения душного,
Силятся рельсы в скорости не расстаться,
В Теплый мой Стан доставляя меня, уснувшую.
________

Вера

Вьётся вервия кончик мохнатый,
Вырывается веретено,
Не кончается жизнь, и когда ты
Сонно молишь об этом Его.

Потому что рассудок не знает,
Кто напьётся душою твоей,
Как сугроб, над которым растает
Вертоград плодоносных ветвей,

Как дупло, где гнездовье созреет,
Не застав ни трухи, ни угля,
Это ты не ослеп от прозрений,
Это воздухом выметен взгляд,

Это ливень запутался в ребрах
И не высушит всхлипы никак,
Вот и дремлет на хлипких верёвках
Маяты пустотелой гамак.

Слишком ясно видны силуэты,
Слишком звонко промыто стекло,
Солнце быстрой дорогой кометы
В холодеющий запад стекло.

Вереницы «с тех пор» и «отныне»
Затопили поблекший зенит.
Это всё же ещё не унынье,
Коль его сознаваем визит.

Пусть и блазнит оно над зимою,
Застилая огни переправ,
И молитва неверная воет,
Бесконечную жизнь оправдав.

#современник #Денисенко

Наталья Денисенко

Я пишу об этом сотню лет.
Кажется, сто лет покоя нет.
И висит над лестницей, как встарь,
Отрывной советский календарь.
Утром, сняв листок очередной,
Вспоминаю... Этот год — второй.
Нет же, — говорю себе в ответ, —
Русских убивают десять лет.
— Тридцать лет, — подсказывает мне
Календарь, распятый на стене.
И растёт над цифрой бахрома,
И грядёт военная зима.
По снегам пойдёт вперёд отец,
Сын пойдёт с Россией под венец,
Или я пойду к тебе сама,
Новая столетняя война.

Telegram-канал Натальи Денисенко

#современник #Киселёва

Мария Киселёва

Тёмно-серые стаи туч,
Монохром облысевших веток
Разорвал одинокий луч.
И снаряд разорвался где-то.

Дождь и ветер поют невпопад.
Где-то в небе искрят звездопады.
Об асфальт разбивается град.
Где-то рядом работают Грады.

Наступает зима по пятам.
Белый снег словно пух точь-в-точь.
Новый день наступил где-то там.
Где-то здесь не закончилась ночь.

Стрелка замерла, время восемь.
И тоски накрывает волна.
Где-то там за окошком осень.
Где-то здесь за окном война.

Telegram-канал Марии Киселёвой

Новые стихи фронтовых поэтов 👇

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов

За морями, за чертовым колесом
Где то спрятался в тишине наш дом.
Там "Утёс" - это просто высокий холм,
Ну, а "Дашка" - всего лишь имя.

И от южных до северных тех морей
Отправляет страна по пятьсот рублей.
Просто так. Как копеечку для церквей.
Как сигнал, что нас ждут живыми.

Пусть густой туман укрывает нас -
Это значит, на небе не будет "глаз",
Значит, группа до точки дойдёт за час
И укроется за домами.

У парней закружится голова,
Воздух сладким покажется, как халва,
Станут полностью лишними все слова...
Как об этом вообще - словами?

Только выдохнешь, сплюнешь через плечо -
Вдруг разрыв... И еще один... И еще...
Сразу сухо станет и горячо,
Снайпер щелкнет над ухом плетью,

Будет страхом и смертью плеваться лес,
И покажется, что настал конец...
И тогда Богоматерь сойдёт с небес
И укроет нас всех масксетью.

Telegram-канал Дмитрия Филиппова

#современник #Воронов

Егор Воронов. La fatigue

Боги осени
смотрят устало
в зацелованных жалостью
Нас,
заостряя на ранах
кинжалы,
присосавшихся с жадностью глаз.

Нам дышать
только собственной смертью.
Нам любить -
лишь избитый ноябрь.
Танцевать
на обугленной меди
под смычками
небесных наяд.

Город болен
ухоженной сказкой,
сочинённой
кассирами снов,
пересчитанной
чётко
и ясно
в авантажи
людских катастроф.

Боги осени
больше не верят,
не играют с людьми
в преферанс.
Им хватает
квартирных истерик
и уставших
от осени
Нас.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Сабиров

Амир Сабиров

Косая ночь накренится,как только
глаза закрою,стоя на посту,
и автомат,прижатый к изголовью,
как хлев,как дом,как почесть ремеслу.
Звенит ведром колодезным ограда
колючая от ветра,что лицо
покроет инеем,и ничего не надо,
лишь счастья огненное колесо.
В худые сумерки одетый Мариуполь,
живая рытвина распоротого дня,
наш домик,нашу комнату,наш угол
ты сохрани ради меня.
2023

Telegram-канал Амира Сабирова

#Вяземский

🔷 В 1859 году князь Петр Андреевич Вяземский издал в Германии сборник из 12 стихотворений "За границею". Одно из стихотворений из этой книги.

Пётр Вяземский

Здравствуй, Русская молодка,
Раскрасавица–душа,
Белоснежная лебедка,
Здравствуй, матушка–зима!

Из–за льдистого Урала
Как сюда ты невзначай,
Как, родная, ты попала
В бусурманский этот край?

Здесь ты, сирая, не дома,
Здесь тебе не по нутру;
Нет приличного приема
И народ не на юру.

Чем твою мы милость встретим?
Как задать здесь пир горой?
Не суметь им, немцам этим,
Поздороваться с тобой.

Не напрасно дедов слово
Затвердил народный ум:
"Что для русского здорово,
То для немца карачун!"

Стихотворение дня #стихотворениедня #Бунин

🔷 21 ноября — Михайлов день — день Архистратига Михаила, главы святого воинства Ангелов и Архангелов, победителя невидимых врагов и злых духов, защитника от бед и скорбей.

Иван Бунин. Михаил.

Архангел в сияющих латах
И с красным мечом из огня
Стоял на клубах синеватых
И дивно глядел на меня.

Порой в алтаре он скрывался,
Светился на двери косой —
И снова народу являлся,
Большой, по колени босой.

Ребенок, я думал о Боге,
А видел лишь кудри до плеч,
Да крупные бурые ноги,
Да римские латы и меч…

Дух гнева, возмездия, кары!
Я помню тебя, Михаил,
И храм этот, темный и старый,
Где ты мое сердце пленил!
1919 г.

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Русской армии слава и сила
предводима рукой Михаила
и укрыта Его же крылом.
Он хранит нас на море, на суше,
Он спасает и жизни, и души.

Сатана же идёт напролом.
Он не знает ни дружбы, ни чести,
но при помощи страха и лести
собирает ватагу свою.
Для него вы не воины – мясо,
и не даст никому из вас он
победить ни в каком бою.

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Черных

Наталия Черных

Нынче Дева вышла к Страсти
Сына Своего.
Люди просят: Божья Матерь,
Обуздай врагов.
Господи, когда идешь Ты
на великий бой,
то прими и эту крошку,
дар прощальный мой,
птицу малую синицу,
золотой носок,
пусть в трубе печной гнездится,
где у стен песок,
там, где боль и лихорадка
косточек святых.
Матерь Дева нынче сладко
молится о них.
Скаты Крестной распологи
двое сторожат:
крылоруки, многооки,
как огонь дрожат.
Два архангела при Деве:
алый Михаил,
ветку пальмы держит слева
синий Гавриил.
Солнце жарко обнимает:
отдыха не жди.
Матерь-Дева понимает:
Страсти впереди.
Что же, Сыне Мой, синица,
при Тебе, жива?
Есть вода ли, где столица,
серая трава?
Мати, пьет синица воду,
хоть зола на дне.
Вышел к солнцеву заходу
Лазарь по стене.
Мати, Я иду не в бездну,
Я на штурме рая.
…………………………….
Рядом с Девой шел болезный.
Лик его я знаю.

ВК Наталии Черных

День рождения #деньрождения #современник #Болдырев

Андрей Болдырев

Жизнь прожив до известного кризиса,
вижу робкой надежды просвет:
десять лет безлимитного фитнеса
предлагает мне пёстрый буклет.

Маркетологи верят, я вынесу
эти десять прекраснейших лет
с тараканами всеми своими, со
всем, чем страшен диагноз «поэт».

🔷 21 ноября 1984 года родился Андрей Владимирович Болдырев — прекрасный курский поэт, публицист. Окончил филфак Курского госуниверситета. Член Союза писателей Москвы и редколлегии журнала «Сибирские огни». Публиковался в журналах «Арион», «Нева», «Сибирские огни», «Эмигрантская лира», «Гвидеон», «Кольцо А» и др. Автор книги стихов «Моря нет» (2016). Лауреат премии имени Риммы Казаковой «Начало» (2017). Живёт в Курске.

От всей души поздравляем Андрея Болдырева с днём рождения!

#современник #Болдырев

Андрей Болдырев

Жизнь моя, изменщица такая,
после всей твоей огромной лжи
хуком справа, не предупреждая,
ты меня в нокаут уложи.

Кровью наплевать на все обиды,
мне твои удары по зубам.
На тебя еще имею виды,
до черты последней не отдам.
______

Я проснусь, оттого что мне ночью звонят,
в трубку хрюкают, воют, мяучат, рычат.

— Заходи как-нибудь, — говорят мне, — в лото
да в картишки сыграешь с нами,
коньяку дорогого попили б, а то
что ты маешься целыми днями.

— Заходи, — говорят, — мы накрыли на стол,
зеркала занавесили, вымыли пол,
перемыли тебе все кости:
ждем тебя, дорогого гостя.

— Обязательно, — я отвечаю, — зайду.
Может — в следующем, может — в этом году.

А потом с боку на бок, всю ночь напролет,
я кручусь: жизнь веревочку вьет.
_____

В гостинице «Центральной», на третьем этаже,
уже порядком пьяный, с досадой на душе,
поэт Вадим Корнеев, что искренность любил
в стихах, мне про евреев и русских говорил —
и дым тянулся плоский болгарских сигарет.
Он говорил, что Бродский — посредственный поэт.
Он говорил, искусно при этом матерясь,
что мы с культурой русской утрачиваем связь;
и, по столу вдруг стукнув могучею рукой,
гремел как репродуктор, а за его спиной
две вырастали тени архангелов-певцов:
соломенный Есенин, берёзовый Рубцов.
И мы сидели, словно Давид и Голиаф.
И знал я, безусловно, что он, сильнейший, прав.
От тёплой водки с перцем стоял в буфете гам,
а в голове вертелся извечный Мандельштам.
_____

Железнодорожный романс

Она придёт с работы поздно,
но проводить не опоздает.
Когда б не пять минут до поезда,
остался б насовсем? Кто знает.

Как в фильмах (в резком замедлении)
её рука моей коснётся —
и всё былое — на мгновение —
романсом пошлым отзовётся.

За пять минут натарабаришься:
«Я встретил Вас» и всё такое.
Ах, не травите душу, барышня.
Багаж мой — книги и спиртное.

И что до сердца Вам, где бонусом —
любви большой воспоминания?
Вот скорый зашипел и тронулся
в ночь — не до скорого свидания.

Больше стихов в telagram-канале Андрея Болдырева и по хэштегу #Болдырев