#современник #Бершин

Ефим Бершин

В осеннем небе даже птицы спят.
И как во сне крадутся тропы лисьи.
Мир не допет. И сумрачно стоят
кресты деревьев на погосте листьев.

Я сам живу, как недопетый стих.
И ветка, словно кисть иконописца,
рисует лики будущих святых
на облаке.
Но как же сладко спится,

когда нисколько не обременен
ни словом, ни веселием Содома,
под шум дождя, на паузе времен,
иконой на стене ночного дома.

Я эту осень всю перелистал -
свод жития, давно лишенный веры.
Ко мне сегодня ворон прилетал.
Сырой, как смерть.
Но я захлопнул двери.

ВК Ефима Бершина

#современник #Никольский

Игорь Никольский

Опять мечты пусты и далеки
В преддверии ноябрьских морозов.
Опять гуляю утром вдоль реки,
Нашёптывая ей стихи и прозу.

Всё сумраком укрыто мировым.
Осенняя неслышная соната
На клавишах редеющей листвы
Звучит всё тише, тише… Спят солдаты,

Пока зима в мундире изо льда
Не объявила марш-бросок на осень
И не пробила коридор туда,
Где бед, не по канону, целых восемь.

А впрочем – всё равно. Я нем и пуст.
Я – грязь на пальцах с утренней газеты.
Пришла пора, ко мне пришёл Прокруст,
Отсёк тепло, отсёк весну и лето.

Вот на мосту стою, как на часах.
Река внизу чернеет, словно сажа,
И киселём в неё стекает страх.
И смерть видна в обыденном пейзаже.
Ноябрь 2018

Telegram-канал Игоря Никольского

#Кузнецов

Юрий Кузнецов

В этот век, когда наш быт расстроен,
Ты схватился с многоликим злом,
Ты владел нерукопашным боем,
Ты сражался духом и стихом.

В этот день, когда трясет державу
Гнев небес, и слышен плач, и вой,
Назовут друзья тебя по праву
Ветераном третьей мировой.

Бесам пораженья не внимая,
Выпьем мы по чарке горевой,
Потому что третья мировая
Началась до первой мировой.

🔷 17 ноября — 2️⃣0️⃣ лет со дня смерти поэта, переводчика, редактора Юрия Поликарповича Кузнецова (1941 — 2003 гг.)

В этот день год назад 👇

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Когда идёт спецоперация
И твари целятся в детей —
Недопустима аберрация
Глубинных смыслов и идей.

Когда идёт война народная,
На смертный бой встаёт страна —
Звезда сияет путеводная,
Над снежной пустошью одна.

Она зрачком своим рубиновым
Пронзает бархатную мглу —
И смерть огарком стеариновым,
Мигая, корчится в углу.

Пусть вся страна — от аз до ижицы —
Струной натянутой звенит,
И вирши вишневые пишутся
Так, как у классика — навзрыд:

Вот дом. Вот белая акация.
Вот над страною белый стерх.
Когда идёт спецоперация,
Нужна она — одна на всех.
17.11.2022.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Страдымова

Надежда Страдымова

Четверг. Семнадцатое. Утро.
От белоснежия, перламутра,
Не отвести ни взор, ни глаз!
Снег ночью выпал, в третий раз.

Восход и Солнышко встаёт,
А снег всё кружится, - идёт!
При этом - только минус пять.
И потепления - ждём опять:

Прогноз пророчит завтра дождь.
Пока же, - всё прикрыто сплошь
И снег мелькает в тишине.
А мысли - снова на войне:

На фронте. Там, где наш солдат.
И всё ли ладно у ребят? -
Бои жестокие идут...
А дома - всех с Победой ждут.

#современник #Коптелова

Татьяна Коптелова

Мне, не грызшей блокадного горького льда,
Не сжигавшей последнюю «львиную» ножку,
Говорила один на один темнота,
Что зимой умирают всегда понарошку.

Потому что под снегом не видно земли,
А закапывать в снег – что играть, строить норы.
Потому что седые ветра замели
Все следы уходящих в ночные дозоры.

Но, пришедши однажды, война не уйдет
До тех пор, пока слаще не сыщет приманки.
Значит, этой зимой русский Бер не заснет,
Не покроются белым безмолвием танки.

Значит, снова стоять. Значит, снова идти
По застывшему льду, сквозь пургу и бомбежку.
Русский Бер, он не знает иного пути,
Ведь зимой умирают, и не понарошку.

Telegram-канал Татьяны Коптеловой

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Бергин

Борис Бергин. Колыбельная ноября

Спи, моё солнце, храни тебя Господи,
в виноградной мякоти золотистой косточкой,
и все Ангелы, все Хранители.
Бесконечны виноградники в райских обителях,
в утренней дымке, где ничего не бахает,
и куда пускают даже с собаками.
Спи, моё солнце, в моем простреленном сердце,
тяжело сначала, потом притерпелся,
и снятся виноградники до самого горизонта,
над которыми бесполётная зона.
Не летят самолёты, не летят химарсы...
виноградные листья в первой сахарной изморози...
А горизонта нет, там следующая бесконечность,
спи, моё солнце, в глуби сердечной.
Помянёт нас Господь на своей литургии
по именам, даже если они другие,
даже если ники или позывные,
Он знает сам, кем мы стали отныне,
пройдя долиною смертной тени,
стали сами собой и стали теми,
кому виноградники снятся в утренней дымке
старым нечётким фотоснимком.
04.11.2023

ВК Бориса Бергина

#современник #СорокинАнатолий

Анатолий Сорокин

Ничего не осталось от Болдинской осени.
На балконах висят белоснежные простыни.
На холодном ветру льются речи синичьи.
В ноябре поутру - это птичий обычай.

Если взять карандаш, то можно услышать,
Как идёт первый снег по заштопанной крыше;
Как скребётся душа в этой запертой клетке;
Как ворона, греша, поселилась на ветке.

Нам во власти зимы ничего не осталось.
С первым снегом обычно приходит усталость
И садится напротив и смотрит в глаза.
И наверное хочет нам что-то сказать.

Telagram-канал Анатолия Сорокина

#современник #Недавний

Андрей Недавний

И снег ночной. И в комнате тепло.
Ложишься спать, прислушиваясь к ночи.
Куда тебя по жизни завело —
К зияющему раю одиночеств?
К неверию? К усталости? К тиши?
К вопросам риторически напрасным?
Цветные не люблю карандаши.
По мне и в чёрно-белом жизнь прекрасна.
Без примеси, без розовых очков,
Лишь снег и пепел. Дым и силуэты.
Есть в заоконной музыке шагов
Стихи ушедших навсегда поэтов.
9 ноября 2021 года

Telegram-канал Андрея Недавнего

#современник #Башкиров

Александр Башкиров

Человек человеку пыль.
Человек кивает не в такт:
Если вытереть пыль, то сны
Ты не сможешь стереть с утра.
Если вытереть пыль, то снег
Ты не сможешь стереть рукой.
Ты опять все проспал, человек:
В вечном поиске - вечный покой.
Время тянется в долгих веках
Вечным зовом пропущенных лет.
Человек человеку враг.
Человек человеку свет.
Человек человеку жизнь,
Развесёлый и щедрый дар.
А вокруг только пыль, миражи
И прохожий, что дышит не в такт.
Догоняет? Смотри, осознай:
Мёртвый холод - предвестник жары.
Ты пойми... Это важно узнать: 
Человек человеку смысл.

Telegram-канал Александра Башкирова

18 ноября в Великом Устюге Вологодской области отмечается день рождения Деда Мороза. «Литературный» русский Дед Мороз впервые появился на страницах книг в 1840 году, когда были опубликованы «Детские сказки дедушки Иринея» Владимира Одоевского, где зимний волшебник именовался Мороз Иванович. Великий Устюг был официально назван родиной российского Деда Мороза не так давно — в 1999 году.

#Рубцов

Николай Рубцов. По дрова

Мимо изгороди шаткой,
Мимо разных мест
По дрова спешит лошадка
В Сиперово, в лес.

Дед Мороз идет навстречу.
— Здравствуй!
— Будь здоров!..
Я в стихах увековечу
Заготовку дров.

Пахнет елками и снегом,
Бодро дышит грудь,
И лошадка легким бегом
Продолжает путь.

Привезу я дочке Лене
Из лесных даров
Медвежонка на колене,
Кроме воза дров.

Мимо изгороди шаткой,
Мимо разных мест
Вот и въехала лошадка
В Сиперово, в лес.

Нагружу большие сани
Да махну кнутом
И как раз поспею в бане,
С веником притом!

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #Чегринцева

Эмилия Чегринцева

Рисует белые узоры
на окнах тонкая игла,
и стынут стекла, как озера,
и, как озера, зеркала.
А электрические звезды
в витринах искрятся, как лед,
и брошен прямо в синий воздух
твоих сонетов перевод.
Из тьмы пустого магазина
обложки пламенная вязь
зовет, как голос муэдзина,
сквозь копоть улицы и грязь.
Но смотрит ночь темно и хмуро
и, каблучками простучав,
уйдет с другим твоя Лаура,
и вот – оплывшая свеча –
твоя бессмертная надежда
погаснет медленно у глаз,
между страницами и между
листами, людям напоказ.
И будут снова стыть в витринах
сухие лавры на висках
и, как широкая равнина,
заиндевевшая тоска.

#Ваншенкин

Константин Ваншенкин. Осень

Был поздний ветер дюж,
Нес пепел листьев прелых
И муть, как из тарелок,
Выплескивал из луж.
Рябины рдела гроздь.
А лес, густой недавно,
Листвой блиставший славно,
Стал виден всем насквозь.
Он был как близкий дом,
Где содраны обои,
Нет ламп над головою,—
Узнаешь, да с трудом.
В различные концы,
Сложив свои гардины
И сняв свои картины,
Разъехались жильцы.
Струился дождь из мглы,
Тянулся запах прели,
И словно обгорели
Намокшие стволы.
О, милые дома!..
Напрасно сердцу грустно:
Все выправит искусно,
Все выбелит зима.

#Губанов

Леонид Губанов

Я подожду и твой октябрь, я подожду.
Когда оранжевой ладьёю лес отчаливает
И улепётывают мысли по дождю
По замкам замкнутости, очагам отчаянья.
Я выслан в ваше тихое «люблю»,
Я откомандирован к слову осени,
Где журавлями льнут душе на юг
Слова-повесы о волшебном озере.
Стал кабинетом мне твой рыжий лифт,
Я был там как соломинка в стакане.
Сентябрь тянул меня через твой лик
И баловался белыми стихами.
А я давал названья площадям,
Твоих ступенек дни рожденья праздновал,
А ты меня лупила по щекам,
В субботу белая, а в понедельник красная.
За все победы и за все грехи,
Как красный всадник, поцелуй подарен,
Я рвал над головой свои стихи,
И лишь обрывки ласточки хватали.
А ты смеялась, а потом в ладонь
Клала мне тихо медь и сигареты.
Прощались. Поцелуй как красный конь,
Кусал мундштук и торопил поэта.
Уже воды немало утекло,
Как пишут нам старинные поэмы.
Твоё лицо я спрятал под стекло,
А ты стеклом свои открыла вены.
1963 г.

#Дидуров

Алексей Дидуров

Вот и осень — впритык за весной.
Набегая волна за волной,
Попирая опоры моста,
Плещет жидкое время — вода.
Мост над шлюзом напрягся, дрожа:
Из-под ног выплывает баржа —
И срывается вниз за баржой
Что когда-то тут звали душой.
Убегает река из Москвы
С отмененной валютой листвы,
А над нею в заморский лимит
Клином крик серокрылый летит,
А вослед ему хит-отходняк
Исполняет в пролете сквозняк.
Осень. Срок, не срываясь с опор,
Грудь продуть и проветрить простор,
И на крыльях минутной мечты
Полететь за мосты, где сады,
Где вторую неделю подряд
Сливоливень и яблокопад,
Где сплетенье корней и теней
Держит блики счастливейших дней,
Где парят в колоннаде стволов
Эхо смеха и отсветы слов —
И вздохнуть, проводивши мечту,
И вдохнуть высоты на мосту,
И остыть от дыханья реки,
И простить, что опоры крепки.

#современник #ШевченкоГанна

Ганна Шевченко

Запределен четвёртый этаж,
беден в окнах подольский пейзаж,
чёрен город в белёсом тумане,

выйдешь в утренний шум налегке —
шевельнётся синица в руке,
воробей затрепещет в кармане.

Эти птицы прибились ко мне,
поселились в моей тишине,
я зерном их кормила, жалея.

Я им матерью доброй была,
но зачем мне четыре крыла,
если воздух воды тяжелее.

Не нужны мне ни свет, ни заря,
ни рябина среди пустыря —
я все тяжести безднам вернула.

Ни воды, ни земли, ни огня,
лишь две птицы и их трескотня
на каштане замерзшем, сутулом.

#звучатстихи #современник #Шмелёв

Алексей Шмелёв

От горных вершин до земных низин:
повсюду следы наших лап.
Господи, я никудышный сын
и никудышный раб.

Я не умею, как царь Давид
петь для Тебя псалмы.
Господи, мой непотребен вид,
мысли мои хромы.

Знаю: Твой мир справедлив и прост,
не мыслю о мире ином.
Вот только когда начинается пост,
приходят друзья с вином.

Так и припрёмся оравой всей
мы на небесный трап.
Папа, я в гости позвал друзей...
Мы правда тихонько, пап.

Telegram-канал Алексея Шмелёва

День рождения #деньрождения #современник #Балин

Денис Балин

Месяца желтый кусок,
звезд светляки-огоньки.
Спрятались в черный мешок
грязных домов сапоги.
Если случится рассвет,
вдруг загорятся дома:
окон безлюдный скелет,
спальных районов тюрьма.
Люди очнутся от снов,
сплетнями вдаль разойдясь;
стрелки старинных часов
делят арабскую вязь.
Господи Боже! Храни
всех потерявшихся тут —
в спальных районах страны,
где они так и умрут..

🔷 20 ноября отмечает 3️⃣5️⃣-летие поэт, прозаик, журналист Денис Александрович Балин (р. в 1988 г.). Родился в поселке Мга Ленинградской области. Окончил Институт Телевидения, Бизнеса и Дизайна. 14 лет занимается SMM и блоггингом. 7 лет работал в журналистике. Автор трех сборников стихов. Основатель фестиваля «Мгинские мосты». Член редакции медиа о поэзии Prosodia. Стихи и проза публиковались в различных литературных изданиях. Балин - лауреат трёх литературных премий. В 2016 году представлял Россию на международном фестивале поэзии в г. Нови Сад (Сербия).

#современник #Балин

Денис Балин. Селфи на берегу

Бабушка пела в Чёрное море
о всех когда-то желавших ее,
о всех ушедших в открытое поле,
о всех забывших ее.
Так бабушка пела, плывя от пляжа,
и луч блестел на мокрой спине,
и каждый слушал, лежа на пляже,
и каждый думал о ней.
Так бабушка пела, море шумело,
торговцы несли кукурузу/сок
и был далекий парусник белым,
и солнце над ним колесом.
И голос был громким, и день был жарким;
летели высокие в Крым облака.
И фото в айфоне на селфи-палке
нечетким вышло слегка.
_______

Среди ежедневного хлама
и жизненных передряг
под байки Омара Хайяма
в быту умирает варяг.
Себя узнаешь по поступкам,
в накопленном впрок барахле,
по задранным некогда юбкам,
по истине в крепком бухле.
Так крутится наша планета,
судьба выдает виражи,
а время летит, как ракета,
в которой ты лишь пассажир.
Года коротки, как реклама,
а мы в ней играем бродяг,
среди ежедневного спама
и жизненных передряг.
_______

Иду по двору, вспоминаю стихи Басё,
пугаю ворон, ругаю за сырость погоду,
и брызги рассвета горят, освещая всё,
людская толпа напирает, бежит на работу.
Пейзаж городской, к которому с детства привык,
не радует глаз, сбежать бы к Балтийскому морю
с бутылкой вина и, выучив птичий язык,
беседовать с чайкой о рыбах, про горе и волю….
Но времени нет, сжимает тисками толпы.
Висит на гвозде календарь — обрываю недели.
Проспекты, что линии жизни, туннели судьбы,
И, словно Басё, надоели.
_______

Январский мороз наливал чистоган —
от холода мерзла душа,
я пил с Моргенштерном на станции Мга,
и было не больно ушам;
и были от снега платформы стройны,
дрожала железная гладь,
в товарных вагонах везли из страны
земную ее благодать.
Я счет потерял им в какой-то момент,
был воздух прозрачный такой,
был вечер и много далеких планет,
и парусник лунный дугой.
Смотрели во тьму светофора глаза,
зеленым и красным, светло.
И снилась вокзалу во мгинских лесах
одна остановка метро.
И снилось вокзалу, что он космодром,
что в небо одно устремлен.
Его весь украли и сдали на лом,
проснулся от ужаса он:
как долгая жизнь, проходил товарняк,
как долгой зимы торжество.
Во Мге на вокзале был жесткий дубак
и не было там никого.

Telegram-канал Дениса Балина

#современник #Петрушкин

Александр Петрушкин

Этот берег исчезнет раньше реки, у которой он —
словно пёс – сидел и ушёл, и со всех сторон
на себя смотрел, выцарапывал эха дно,
где себя ловил, вынимая из всех заноз
и, сложившись в тень лодки ждал, кто его вдохнёт.

На трахее его, обретая истории ил,
копошились все прежние звери – куда не взгляни
ты наткнешься на перечни, поручни и следы,
что он вывернул / вывихнул / спутал в корней бинты.

И пульсирует берега лёгкого чешуя
там, где рыба торчит, над собою в чайке привстав,
и из клюва её понемногу сочится пёс,
вспоминая реки, которыми он оброс.