#современник #Гундарин

Михаил Гундарин

Свет находит точку
в моем мозгу
Тихо прикасается огненной иглой
Я уже иду по его мосту
Новобранцем, стриженным наголо.

Подо мною жарко горят поля
гнется-выгибается та доска
Пролетают, голову опаля,
Злые птицы от темени до виска.

Хорошо бы Бог
расхотел огня,
загасил его
хоть на полчаса...
А еще бы снайпер прозевал меня.
А еще бы штурм
тогда удался...

Telegram-канал Михаила Гундарина

#современник #Пузыревская

Лада Пузыревская. Никого не прощая

выходили из круга, говорили о разном
забывали друг друга наши мальчики в красном
наши девочки в белом, провожая – прощались
обведённые мелом больше не возвращались

вон – пустые дома, как несданная тара
так и сходят с ума, нам чего не хватало

время корчится в схватках, выпуская из пасти
ужас в детских кроватках, ядовитые сласти
габардин горизонта в кровоточащий рубчик
а какой в том резон-то, что ж ты медлишь, голубчик

под собой сук рубя, выживать тяжелее
никого не любя, никого не жалея

все остались довольны полем чистым не минным
сроду страшные войны достаются невинным
некапризным, негордым, невезучим и сирым
к тихой жизни не годным – дай же, Господи, сил им

хлеб крошить голубям, завтра не обещая
никого не губя, никого не прощая.

Telegram-канал Лады Пузыревской

#современник #СорокинАнатолий

Анатолий Сорокин

Деревьев истончились тени.
Мы будто корни от растений -
в нас дождь вплетает свои нити
на перекрёстках всех событий.
Этот октябрь ветхозаветный
сухим листом слетает с ветки,
остывшим солнцем катится,
котёнком рыжим ластится.
Он птицею, упавшей в небо,
склевал под утро крошки хлеба.
Он ветром в дудочку дудит
и первым снегом серебрит.
О, этот месяц окаянный,
своей строкой петляет пьяной
по обезумевшему миру,
где льётся плач Иеремии.
Случилось что-то в райских кущах
и мы гадаем о грядущем.
Шуршим октябрьской листвой
мы в нашем парке городском.

Telegram-канал Анатолия Сорокина

#Амчиславский

Александр Амчиславский

Ходишь по садику, улыбаешься поздним розам,
удивляешься — скоро снег, а они, красные, горят и горят,
с нами понятно, никакой забор не спасёт, не выйдет ростом,
но эти маленькие бесстрашны, Господи, как строчки из тропаря.
Что там твердил поэт, помнишь? — о величии замысла,
знаки искал на земле, упрямец, а они не трудятся, не прядут,
не боятся, птицы небесные, что завтра снег, финал, занавес
и Бог весть, где приют,
не боятся, а нас, пациентов глазного яблока,
мучает сезонная скоропись, мелькает — не уследишь,
только и признаешь — как же прекрасна вся эта нерукотворная азбука,
даже для сомневающихся в наличии души.

🔷 19 октября — год назад — скончался поэт Александр Аркадьевич Амчиславский (1958 – 2022 гг.). Поэт родился в Москве, окончил филфак пединститута, учился в Академии Художеств им. Репина (Ленинград). Работал учителем, художником-реставратором в Политехническом музее. В 1990—1998 гг. жил в Израиле, с 1998-го — в Канаде.

#современник #Гольдман

Светлана Гольдман

Слов не нахожу. Боль в груди сильнее
нежности моей, верности твоей.
Отцветёт сирень в городских аллеях,
мы пойдём гонять жирных голубей.
Африканский зной вьётся над Сибирью.
(Тридцать два в тени, плавится асфальт!)
А меня вчера взяли и убили.
Я ещё могу в губы целовать.
Я ещё могу с верностью твоею
под руку идти. (Ну же, посмотри!)
Странная игра: больно
Галатее,
но ни слов, ни слёз у неё внутри.

Слёз не нахожу. Голуби склевали.
Мы идём сквозь ад городской толпы.
Есть ли рай для нас? Верится едва ли.
Пусть любовь сильней страха и судьбы,
пусть она сильней смерти и привычки,
на меня не трать мёртвой и живой,
и любой другой дорогой водички.
Хватит и того, что была тобой
вылеплена из суеты и тлена,
или из ребра, и не одного.
Боль – это цена. Правила обмена.
Ты меня убил. Это ничего.

ВК Светланы Гольдман

#современник #Бергин

Борис Бергин

У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.

Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.

Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.

Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.

Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.

В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.

Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.

ВК Бориса Бергина

#Пушкин

🔷 19 октября - Всероссийский день лицеиста. В этот день в 1811 году был основан Императорский Царскосельский лицей, в котором учился Александр Сергеевич Пушкин, а так же многие другие, впоследствии, известные поэты, общественные и государственные деятели той эпохи. В одном из нескольких стихотворений, посвящённых лицею, Пушкин говорит не столько о радости дружбы юности, сколько пророчествует свою трагическую судьбу.

Александр Пушкин

Чем чаще празднует лицей
Свою святую годовщину,
Тем робче старый круг друзей
В семью стесняется едину,
Тем реже он; тем праздник наш
В своём веселии мрачнее;
Тем глуше звон заздравных чаш
И наши песни тем грустнее.

Так дуновенья бурь земных
И нас нечаянно касались,
И мы средь пиршеств молодых
Душою часто омрачались;
Мы возмужали; рок судил
И нам житейски испытанья,
И смерти дух средь нас ходил
И назначал свои закланья.

Шесть мест упраздненных стоят,
Шести друзей не узрим боле,
Они разбросанные спят —
Кто здесь, кто там на ратном поле,
Кто дома, кто в земле чужой,
Кого недуг, кого печали
Свели во мрак земли сырой,
И надо всеми мы рыдали.

И мнится, очередь за мной,
Зовёт меня мой Дельвиг милый,
Товарищ юности живой,
Товарищ юности унылой,
Товарищ песен молодых,
Пиров и чистых помышлений,
Туда, в толпу теней родных
Навек от нас утекший гений.

Тесней, о милые друзья,
Тесней наш верный круг составим,
Почившим песнь окончил я,
Живых надеждою поздравим,
Надеждой некогда опять
В пиру лицейском очутиться,
Всех остальных ещё обнять
И новых жертв уж не страшиться.

19 октября 1831 года

#Вертинский

Александр Вертинский. За кулисами

Вы стояли в театре, в углу, за кулисами,
А за Вами, словами звеня,
Парикмахер, суфлёр и актёры с актрисами
Потихоньку ругали меня.

Кто-то злобно шипел: «Молодой, да удаленький.
Вот кто за нос умеет водить».
И тогда Вы сказали: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

Вот окончен концерт… Помню степь белоснежную..
На вокзале Ваш мягкий поклон.
В этот вечер Вы были особенно нежною,
Как лампадка у старых икон...

А потом — города, степь, дороги, проталинки...
Я забыл то, чего не хотел бы забыть.
И осталась лишь фраза: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

#Тарковский

Арсений Тарковский. Актёр

Все кончается, как по звонку,
На убогой театральной сцене
Дранкой вверх несут мою тоску —
Душные лиловые сирени.

Я стою хмелен и одинок,
Будто нищий над своею шапкой,
А моя любимая со щек
Маков цвет стирает сальной тряпкой.

Я искусство ваше презирал.
С чем еще мне жизнь сравнить, скажите,
Если кто-то роль мою сыграл
На вертушке роковых событий?

Где же ты, счастливый мой двойник?
Ты, видать, увел меня с собою,
Потому что здесь чужой старик
Ссорится у зеркала с судьбою.
1958

#Актёрыпоэты #Гафт

Валентин Гафт

Театр

О, Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.

Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?

Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому-то говорим - удача,
Кому-то говорим - провал.

Что за профессия такая,
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.

Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице.
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.

Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Илюзия опережает
Все то, во что не веришь ты.

Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
А театр - сладкая попытка
Вернуться, что-то изменить.

Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!

#Актёрыпоэты #Быков

Ролан Быков

Не знаю, право, как другие,
Но я в кругу.
Постичь свою драматургию
Я не могу.
Я на чужую боль и рану
Ложусь, как бинт,
А сам иду, как только встану,
В свой лабиринт.

Бесчисленных зигзагов, линий
Не перечесть,
На голове лишь скудный иней,
Остатком честь,
Иду дорогою поэта,
Хожу-брожу
И знаю, что дороги нету,
А нахожу.

У нас в загробном мире тихо,
За сводом - свод,
И никому не нужен выход,
Всем важен вход.

Я не ищу забытых Таврий
И не зову,
Подите к черту, минотавры,
Я здесь живу!
День все длинней и безоглядней,
Я не ропщу,
Седой и старой Ариадне
Я нить ищу.

#Шимборская

Вислава Шимборская

пер.Андрея Щетникова
Реальность требует,
чтобы и это было сказано:
жизнь продолжается.
И под Каннами, и под Бородино,
и на Косовом Поле, и в Гернике.

Бензоколонка стоит
на малой площади в Иерихоне,
выкрашены свежей краской
лавочки на Белой Горе.
Письма отправляются
из Перл-Харбора в Гастингс,
мебельный фургон проезжает
перед глазами льва в Херонее,
а к цветущим садам близ Вердена
приближается лишь атмосферный фронт.

Так много Всего,
что Ничто почти незаметно.
С яхт под Акцием
доносится музыка,
и на солнечных палубах танцуют пары.

Столь многое происходит,
что им заполнено всё.
Где камень на камне,
там тележка с мороженым,
а вокруг неё дети.

Где Хиросима,
там опять Хиросима
и производство товаров
повседневного потребления.

Этот ужасный мир — не без обаяния,
не без рассветов,
на которых хорошо просыпаться.

На полях Мацеёвиц
зеленеет трава,
а в траве, как в траве,
выпадает роса.

Может и нет иных мест, кроме полей битвы,
одни ещё помнятся,
а другие забыты,
леса берёзовые, леса кедровые,
снега и пески, радужные болота
и овраги мрачного поражения,
где сегодня, если случится нужда,
ты сидишь под кустом на карачках.

Какая отсюда мораль? — наверное, никакой.
Что и правда течёт, так это кровь, но она быстро сохнет,
а ещё какие-то реки, какие-то облака.
На трагических перевалах
ветер срывает шляпы с голов,

и никак не помочь —
нас смешит эта картина.

#Солоухин

Владимир Солоухин. Волки

Мы — волки,
И нас
По сравненью с собаками
Мало.
Под грохот двустволки
Год от году нас
Убывало.

Мы, как на расстреле,
На землю ложились без стона.
Но мы уцелели,
Хотя и живем вне закона.

Мы — волки, нас мало,
Нас можно сказать — единицы.
Мы те же собаки,
Но мы не хотели смириться.

Вам блюдо похлебки,
Нам проголодь в поле морозном,
Звериные тропки,
Сугробы в молчании звездном.

Вас в избы пускают
В январские лютые стужи,
А нас окружают
Флажки роковые все туже.

Вы смотрите в щелки,
Мы рыщем в лесу на свободе.
Вы, в сущности,— волки,
Но вы изменили породе.

Вы серыми были,
Вы смелыми были вначале.
Но вас прикормили,
И вы в сторожей измельчали.

И льстить и служить
Вы за хлебную корочку рады,
Но цепь и ошейник
Достойная ваша награда.

Дрожите в подклети,
Когда на охоту мы выйдем.
Всех больше на свете
Мы, волки, собак ненавидим.

#Жигулин

Анатолий Жигулин

В округе бродит холод синий
И жмется к дымному костру.
И куст серебряной полыни
Дрожит в кювете на ветру.

В такие дни
В полях покатых
От влаги чернозем тяжел…
И видно дали,
Что когда-то
Путями горькими прошел.

А если вдруг махры закуришь,
Затеплишь робкий огонек,
То встанет рядом
Ванька Кураш,
Тщедушный «львiвский» паренек.

Я презирал его, «бандеру».
Я был воспитан — будь здоров!
Ругал я крест его и веру,
Я с ним отменно был суров.

Он был оборван и простужен.
А впереди — нелегкий срок.
И так ему был, видно, нужен
Махорки жиденький глоток.

Но я не дал ему махорки,
Не дал жестоко, как врагу.
Его упрек безмолвно-горький
С тех пор забыть я не могу.

И только лишь опустишь веки —
И сразу видится вдали,
Как два солдата
С лесосеки
Его убитого несли.

Сосна тяжелая упала,
Хлестнула кроной по росе.
И Ваньки Кураша не стало,
Как будто не было совсем.

Жива ли мать его — не знаю…
Наверно, в час,
Когда роса,
Один лишь я и вспоминаю
Его усталые глаза…

А осень бродит в чистом поле.
Стерня упруга, как струна.
И жизнь очищена от боли.
И только
Памятью
Полна.

#Петрушкин

Александр Петрушкин

Человек – это берег, покинувший сам себя:
колокольчик из лепры над ним, или жар в узлах
колокольной мышцы, свившей внутри гнездо
и долдонящий, как птенцы, до и до,

где уключина в белой воде [не своей] скрипит –
хоть отплыла лодка, и её отраженье взяв,
истекла река, как последняя из причин,
и хлопочет о месте её полый взмах весла.

Из числа истёртый идёт по себе человек
как колючка, за свет зацепившись, светильник тьмы,
удержавшись за берег, который он взял собой,
и шаги его сквозь полёт стрекозы слышны:

то присядет она на борт света, а то в плечо
угодит из брызг отплывавших доныне волн,
а то знак вопроса поставит на темень, что
оступается в мышь летучую с головой.

Вот и корни воды проросли из земли хворать –
человек по ним идёт и собой исполняет даль
а над ним – белый берег из эха, локатор, вздор
и горит гнездо и шумит, угодивший в него, прибой.

#современник #Токарев

Дмитрий Токарев

Я слова по карманам не прячу -
у ворот все карманы пусты,
Я бросаю стихи на удачу,
на укрытый туманом пустырь.

Если осень тебе не по нраву,
и кончина весны невдомёк -
Ей к лицу благородная старость,
с пламенеющим в небе костром.

Разлеталась над тающим снегом
соловьиная звонкая трель -
это осень взрасщённая в неге
обречённая на апрель...

Ныне всё  домогается славы:
-Встаньте в очередь, сударь, не вы.
Вы отчасти, по-своему правы,
Но не в этом вопросе, увы...

Уж прости, только я не об этом.
Я со всем этим миром един.
Если снёс и остался поэтом,
то и правды своей не стыдись.

Расскажи, как куются оковы,
восхваляющим праздность рабам,
я ж в ответе, за каждое слово,
что бы мне, ни сулила судьба.

Telegram-канал Дмитрия Токарева

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Действительно, событьями богато
отечество и что не говори:
ты, вроде, человек, а, вроде, вата,
как и снаружи, так и изнутри.

Тебя проткнуть – не выдавишь ни слёзки,
ни капли крови, ни, пардон, дерьма.
В слепых глазах осенние берёзки,
земля и небо – точно хохлома.

Ты крашен клеем, ватная игрушка.
А помнишь, как под ёлкой, в Новый Год,
стояла дедморозовая тушка –
наследие, почти что анекдот,

с тобой прошедший, кажется, полмира,
и всё-таки вернувшийся домой?
И без него на Новый Год квартира
теперь пуста еловою зимой.

События всё кружат по спирали.
Отечество, как водится, живёт.
Мы – ватные ещё не умирали.
Бессмертны мы, а не Искариот.

Покрепче камня из России вата.
Сочится кровь сквозь застарелый клей.
И родина, единая когда-то,
глядит с укором на своих детей.

Telegram-канал Георгий Чернобровкин

#современник #Караулов

Игорь Караулов

Хороший добрый русский человек
живым уже не выйдет из палаты,
как будто попросился на ночлег
и растворился среди мягкой ваты.

Ему кричали некогда: "Фашист",
приравнивали к нравственным пигмеям, 
а он был трезв умом и сердцем чист,
хотя любил и водочку к пельменям. 

Хороший, старомодный, как вокзал 
в провинции в день яблочного Спаса.
Возможно, он и сам вокзалом стал,
где есть буфет, и лавочки, и касса.

И в нём тюки, тележки, беготня,
цыгане продают цветные кольца.
И в нём, как будто вновь у нас война,
вповалку засыпают добровольцы.

Telegram-канал Игорь Караулов. Стихи и вокруг них

#звучатстихи #современник #Цаголова

Причастник. Автор Лаура Цаголова. Читает актёр Владимир Баграмов. Опубликовано Александр Ходаковский.