#современник #Курчатова

Наталия Курчатова. Империя

И этот купол царских лип
под колокольней
что обещают расцвести
наверх — исподним
медовым запахом цветов
и кружев
придворных сплетен и шелков -
наружу.

И этот яростный орел
тремя крылами
чтоб было видно
сразу всем
что он — над нами.

И этот сад, и этот Петр -
который — камень
причальный, над которым — свод
небесный пламень.

Все это то, что от меня
исходит вполнакала
по праву мест моих родных
и слова – праву.

Коль суждено из этих вод
холодных, выйти
под новый солнечный восход,
и море – выпить

Мы, пригубив балтийских волн
со вкусом тины
Возьмем Азов, Дунай возьмем
И карту – сдвинем.

Движеньем ровным;
этот взмах
сухой ладони
от серых западных лесов -
до средиземья ласкового лона -
из вас ту ноту царских крыл
возьмет и вынет.

И прозвучит,
как чистый горн споет:
Страна для всех,
империя моя - равно Россия.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Хайрулина

Александра Хайрулина

тихая вода – черна река,
я твое дитя – светлые глаза,
ах, как горяча кровь
да как черна:
третья положительная...
ищем, ищем, ищем.

У темной воды кровь пролилИ,
кровь пролилИ, не долилИ,
а довезли, успели.
теперь ищем, ищем
третью положительную,
четвертую отрицательную,
первую и вторую –
такую дорогую.
Ведь каждый из них чей-то брат,
чей-то сын, муж и отец –
славный боец.
Ищем, ищем...

Черная река впитала в себя черную кровь
и течет-течет издалека,
и несет-несет соль к морю пресному-
к озеру Азову.

Будет Азов вновь солен,
будет Азов вновь полон,
не пересохнет никогда
ни река, ни море:
достанет крови и слез,
чтоб осолить наше горе.
Ищем-ищем-ищем:
Третья положителная,
Четвертая отрицательная,
Вторая и первая...
Выписывайте!
На тебе костыли гуманитарные.
Зато живой.
Светлоглазый. Родной. Мой.
Не отдам. Найду.
август 2022

Telegram-канал Александры Хайрулиной

Стихотворение дня #стихотворениедня #современник #Волк

Юрий Волк

Не уходи, не исчезай бесследно
Осенних дней последнее тепло.
По краю вечереющего неба
Огнём закатным солнце утекло.

Здесь за окном так сыро и промозгло,
И на стекле холодная слеза.
Уже закрыли первые морозы
Осенним лужам блеклые глаза.

Здесь нет войны. Но всё же занавесьте,
Закройте чёрным крепом зеркала.
Вчера домой вернулись грузом двести
Простые парни нашего села.

Война не там. Она теперь повсюду.
Кому-то в это верится с трудом.
Бегут, кричат: "Я воевать не буду!"
Но к ним война сама ворвётся в дом.

Я к землякам пришёл сегодня в гости,
Оставив за оградой суету.
Заплаканная осень на погосте
Упала на гранитную плиту.

Здесь траурные ленты на портретах
Моих друзей, защитников страны.
Вас называю воинами света
За молодость на алтаре войны.

Уходит день на фронт к бойцам на запад.
Приморский вечер у могил молчит.
Тайга выносит на кедровых лапах
Луны старинный богатырский щит.

Опубликовано ИСКУССТВО В СТРОЮ

#современник #Гундарин

Михаил Гундарин

Свет находит точку
в моем мозгу
Тихо прикасается огненной иглой
Я уже иду по его мосту
Новобранцем, стриженным наголо.

Подо мною жарко горят поля
гнется-выгибается та доска
Пролетают, голову опаля,
Злые птицы от темени до виска.

Хорошо бы Бог
расхотел огня,
загасил его
хоть на полчаса...
А еще бы снайпер прозевал меня.
А еще бы штурм
тогда удался...

Telegram-канал Михаила Гундарина

#современник #Пузыревская

Лада Пузыревская. Никого не прощая

выходили из круга, говорили о разном
забывали друг друга наши мальчики в красном
наши девочки в белом, провожая – прощались
обведённые мелом больше не возвращались

вон – пустые дома, как несданная тара
так и сходят с ума, нам чего не хватало

время корчится в схватках, выпуская из пасти
ужас в детских кроватках, ядовитые сласти
габардин горизонта в кровоточащий рубчик
а какой в том резон-то, что ж ты медлишь, голубчик

под собой сук рубя, выживать тяжелее
никого не любя, никого не жалея

все остались довольны полем чистым не минным
сроду страшные войны достаются невинным
некапризным, негордым, невезучим и сирым
к тихой жизни не годным – дай же, Господи, сил им

хлеб крошить голубям, завтра не обещая
никого не губя, никого не прощая.

Telegram-канал Лады Пузыревской

#современник #СорокинАнатолий

Анатолий Сорокин

Деревьев истончились тени.
Мы будто корни от растений -
в нас дождь вплетает свои нити
на перекрёстках всех событий.
Этот октябрь ветхозаветный
сухим листом слетает с ветки,
остывшим солнцем катится,
котёнком рыжим ластится.
Он птицею, упавшей в небо,
склевал под утро крошки хлеба.
Он ветром в дудочку дудит
и первым снегом серебрит.
О, этот месяц окаянный,
своей строкой петляет пьяной
по обезумевшему миру,
где льётся плач Иеремии.
Случилось что-то в райских кущах
и мы гадаем о грядущем.
Шуршим октябрьской листвой
мы в нашем парке городском.

Telegram-канал Анатолия Сорокина

#Амчиславский

Александр Амчиславский

Ходишь по садику, улыбаешься поздним розам,
удивляешься — скоро снег, а они, красные, горят и горят,
с нами понятно, никакой забор не спасёт, не выйдет ростом,
но эти маленькие бесстрашны, Господи, как строчки из тропаря.
Что там твердил поэт, помнишь? — о величии замысла,
знаки искал на земле, упрямец, а они не трудятся, не прядут,
не боятся, птицы небесные, что завтра снег, финал, занавес
и Бог весть, где приют,
не боятся, а нас, пациентов глазного яблока,
мучает сезонная скоропись, мелькает — не уследишь,
только и признаешь — как же прекрасна вся эта нерукотворная азбука,
даже для сомневающихся в наличии души.

🔷 19 октября — год назад — скончался поэт Александр Аркадьевич Амчиславский (1958 – 2022 гг.). Поэт родился в Москве, окончил филфак пединститута, учился в Академии Художеств им. Репина (Ленинград). Работал учителем, художником-реставратором в Политехническом музее. В 1990—1998 гг. жил в Израиле, с 1998-го — в Канаде.

#современник #Гольдман

Светлана Гольдман

Слов не нахожу. Боль в груди сильнее
нежности моей, верности твоей.
Отцветёт сирень в городских аллеях,
мы пойдём гонять жирных голубей.
Африканский зной вьётся над Сибирью.
(Тридцать два в тени, плавится асфальт!)
А меня вчера взяли и убили.
Я ещё могу в губы целовать.
Я ещё могу с верностью твоею
под руку идти. (Ну же, посмотри!)
Странная игра: больно
Галатее,
но ни слов, ни слёз у неё внутри.

Слёз не нахожу. Голуби склевали.
Мы идём сквозь ад городской толпы.
Есть ли рай для нас? Верится едва ли.
Пусть любовь сильней страха и судьбы,
пусть она сильней смерти и привычки,
на меня не трать мёртвой и живой,
и любой другой дорогой водички.
Хватит и того, что была тобой
вылеплена из суеты и тлена,
или из ребра, и не одного.
Боль – это цена. Правила обмена.
Ты меня убил. Это ничего.

ВК Светланы Гольдман

#современник #Бергин

Борис Бергин

У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.

Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.

Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.

Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.

Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.

В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.

Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.

ВК Бориса Бергина

#Пушкин

🔷 19 октября - Всероссийский день лицеиста. В этот день в 1811 году был основан Императорский Царскосельский лицей, в котором учился Александр Сергеевич Пушкин, а так же многие другие, впоследствии, известные поэты, общественные и государственные деятели той эпохи. В одном из нескольких стихотворений, посвящённых лицею, Пушкин говорит не столько о радости дружбы юности, сколько пророчествует свою трагическую судьбу.

Александр Пушкин

Чем чаще празднует лицей
Свою святую годовщину,
Тем робче старый круг друзей
В семью стесняется едину,
Тем реже он; тем праздник наш
В своём веселии мрачнее;
Тем глуше звон заздравных чаш
И наши песни тем грустнее.

Так дуновенья бурь земных
И нас нечаянно касались,
И мы средь пиршеств молодых
Душою часто омрачались;
Мы возмужали; рок судил
И нам житейски испытанья,
И смерти дух средь нас ходил
И назначал свои закланья.

Шесть мест упраздненных стоят,
Шести друзей не узрим боле,
Они разбросанные спят —
Кто здесь, кто там на ратном поле,
Кто дома, кто в земле чужой,
Кого недуг, кого печали
Свели во мрак земли сырой,
И надо всеми мы рыдали.

И мнится, очередь за мной,
Зовёт меня мой Дельвиг милый,
Товарищ юности живой,
Товарищ юности унылой,
Товарищ песен молодых,
Пиров и чистых помышлений,
Туда, в толпу теней родных
Навек от нас утекший гений.

Тесней, о милые друзья,
Тесней наш верный круг составим,
Почившим песнь окончил я,
Живых надеждою поздравим,
Надеждой некогда опять
В пиру лицейском очутиться,
Всех остальных ещё обнять
И новых жертв уж не страшиться.

19 октября 1831 года

#Вертинский

Александр Вертинский. За кулисами

Вы стояли в театре, в углу, за кулисами,
А за Вами, словами звеня,
Парикмахер, суфлёр и актёры с актрисами
Потихоньку ругали меня.

Кто-то злобно шипел: «Молодой, да удаленький.
Вот кто за нос умеет водить».
И тогда Вы сказали: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

Вот окончен концерт… Помню степь белоснежную..
На вокзале Ваш мягкий поклон.
В этот вечер Вы были особенно нежною,
Как лампадка у старых икон...

А потом — города, степь, дороги, проталинки...
Я забыл то, чего не хотел бы забыть.
И осталась лишь фраза: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

#Тарковский

Арсений Тарковский. Актёр

Все кончается, как по звонку,
На убогой театральной сцене
Дранкой вверх несут мою тоску —
Душные лиловые сирени.

Я стою хмелен и одинок,
Будто нищий над своею шапкой,
А моя любимая со щек
Маков цвет стирает сальной тряпкой.

Я искусство ваше презирал.
С чем еще мне жизнь сравнить, скажите,
Если кто-то роль мою сыграл
На вертушке роковых событий?

Где же ты, счастливый мой двойник?
Ты, видать, увел меня с собою,
Потому что здесь чужой старик
Ссорится у зеркала с судьбою.
1958

#Актёрыпоэты #Гафт

Валентин Гафт

Театр

О, Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.

Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?

Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому-то говорим - удача,
Кому-то говорим - провал.

Что за профессия такая,
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.

Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице.
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.

Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Илюзия опережает
Все то, во что не веришь ты.

Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
А театр - сладкая попытка
Вернуться, что-то изменить.

Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!

#Актёрыпоэты #Быков

Ролан Быков

Не знаю, право, как другие,
Но я в кругу.
Постичь свою драматургию
Я не могу.
Я на чужую боль и рану
Ложусь, как бинт,
А сам иду, как только встану,
В свой лабиринт.

Бесчисленных зигзагов, линий
Не перечесть,
На голове лишь скудный иней,
Остатком честь,
Иду дорогою поэта,
Хожу-брожу
И знаю, что дороги нету,
А нахожу.

У нас в загробном мире тихо,
За сводом - свод,
И никому не нужен выход,
Всем важен вход.

Я не ищу забытых Таврий
И не зову,
Подите к черту, минотавры,
Я здесь живу!
День все длинней и безоглядней,
Я не ропщу,
Седой и старой Ариадне
Я нить ищу.

#Шимборская

Вислава Шимборская

пер.Андрея Щетникова
Реальность требует,
чтобы и это было сказано:
жизнь продолжается.
И под Каннами, и под Бородино,
и на Косовом Поле, и в Гернике.

Бензоколонка стоит
на малой площади в Иерихоне,
выкрашены свежей краской
лавочки на Белой Горе.
Письма отправляются
из Перл-Харбора в Гастингс,
мебельный фургон проезжает
перед глазами льва в Херонее,
а к цветущим садам близ Вердена
приближается лишь атмосферный фронт.

Так много Всего,
что Ничто почти незаметно.
С яхт под Акцием
доносится музыка,
и на солнечных палубах танцуют пары.

Столь многое происходит,
что им заполнено всё.
Где камень на камне,
там тележка с мороженым,
а вокруг неё дети.

Где Хиросима,
там опять Хиросима
и производство товаров
повседневного потребления.

Этот ужасный мир — не без обаяния,
не без рассветов,
на которых хорошо просыпаться.

На полях Мацеёвиц
зеленеет трава,
а в траве, как в траве,
выпадает роса.

Может и нет иных мест, кроме полей битвы,
одни ещё помнятся,
а другие забыты,
леса берёзовые, леса кедровые,
снега и пески, радужные болота
и овраги мрачного поражения,
где сегодня, если случится нужда,
ты сидишь под кустом на карачках.

Какая отсюда мораль? — наверное, никакой.
Что и правда течёт, так это кровь, но она быстро сохнет,
а ещё какие-то реки, какие-то облака.
На трагических перевалах
ветер срывает шляпы с голов,

и никак не помочь —
нас смешит эта картина.

#Солоухин

Владимир Солоухин. Волки

Мы — волки,
И нас
По сравненью с собаками
Мало.
Под грохот двустволки
Год от году нас
Убывало.

Мы, как на расстреле,
На землю ложились без стона.
Но мы уцелели,
Хотя и живем вне закона.

Мы — волки, нас мало,
Нас можно сказать — единицы.
Мы те же собаки,
Но мы не хотели смириться.

Вам блюдо похлебки,
Нам проголодь в поле морозном,
Звериные тропки,
Сугробы в молчании звездном.

Вас в избы пускают
В январские лютые стужи,
А нас окружают
Флажки роковые все туже.

Вы смотрите в щелки,
Мы рыщем в лесу на свободе.
Вы, в сущности,— волки,
Но вы изменили породе.

Вы серыми были,
Вы смелыми были вначале.
Но вас прикормили,
И вы в сторожей измельчали.

И льстить и служить
Вы за хлебную корочку рады,
Но цепь и ошейник
Достойная ваша награда.

Дрожите в подклети,
Когда на охоту мы выйдем.
Всех больше на свете
Мы, волки, собак ненавидим.

#Жигулин

Анатолий Жигулин

В округе бродит холод синий
И жмется к дымному костру.
И куст серебряной полыни
Дрожит в кювете на ветру.

В такие дни
В полях покатых
От влаги чернозем тяжел…
И видно дали,
Что когда-то
Путями горькими прошел.

А если вдруг махры закуришь,
Затеплишь робкий огонек,
То встанет рядом
Ванька Кураш,
Тщедушный «львiвский» паренек.

Я презирал его, «бандеру».
Я был воспитан — будь здоров!
Ругал я крест его и веру,
Я с ним отменно был суров.

Он был оборван и простужен.
А впереди — нелегкий срок.
И так ему был, видно, нужен
Махорки жиденький глоток.

Но я не дал ему махорки,
Не дал жестоко, как врагу.
Его упрек безмолвно-горький
С тех пор забыть я не могу.

И только лишь опустишь веки —
И сразу видится вдали,
Как два солдата
С лесосеки
Его убитого несли.

Сосна тяжелая упала,
Хлестнула кроной по росе.
И Ваньки Кураша не стало,
Как будто не было совсем.

Жива ли мать его — не знаю…
Наверно, в час,
Когда роса,
Один лишь я и вспоминаю
Его усталые глаза…

А осень бродит в чистом поле.
Стерня упруга, как струна.
И жизнь очищена от боли.
И только
Памятью
Полна.

#Петрушкин

Александр Петрушкин

Человек – это берег, покинувший сам себя:
колокольчик из лепры над ним, или жар в узлах
колокольной мышцы, свившей внутри гнездо
и долдонящий, как птенцы, до и до,

где уключина в белой воде [не своей] скрипит –
хоть отплыла лодка, и её отраженье взяв,
истекла река, как последняя из причин,
и хлопочет о месте её полый взмах весла.

Из числа истёртый идёт по себе человек
как колючка, за свет зацепившись, светильник тьмы,
удержавшись за берег, который он взял собой,
и шаги его сквозь полёт стрекозы слышны:

то присядет она на борт света, а то в плечо
угодит из брызг отплывавших доныне волн,
а то знак вопроса поставит на темень, что
оступается в мышь летучую с головой.

Вот и корни воды проросли из земли хворать –
человек по ним идёт и собой исполняет даль
а над ним – белый берег из эха, локатор, вздор
и горит гнездо и шумит, угодивший в него, прибой.

#современник #Токарев

Дмитрий Токарев

Я слова по карманам не прячу -
у ворот все карманы пусты,
Я бросаю стихи на удачу,
на укрытый туманом пустырь.

Если осень тебе не по нраву,
и кончина весны невдомёк -
Ей к лицу благородная старость,
с пламенеющим в небе костром.

Разлеталась над тающим снегом
соловьиная звонкая трель -
это осень взрасщённая в неге
обречённая на апрель...

Ныне всё  домогается славы:
-Встаньте в очередь, сударь, не вы.
Вы отчасти, по-своему правы,
Но не в этом вопросе, увы...

Уж прости, только я не об этом.
Я со всем этим миром един.
Если снёс и остался поэтом,
то и правды своей не стыдись.

Расскажи, как куются оковы,
восхваляющим праздность рабам,
я ж в ответе, за каждое слово,
что бы мне, ни сулила судьба.

Telegram-канал Дмитрия Токарева