#современник #Таксюр

Ян Таксюр. ПЛАЧ МАЛОЙ РУСИ

В Купель Днепра подмешан вкус полыни,
Живём в бреду, то злобясь, то скорбя.
Прости, Господь, что ложь об Украине
Мы возлюбили больше, чем Тебя.

Прости за то, что Твой закон нарушив,
Внесли в алтарь трезубец золотой
И поклонились, оскверняя души,
И брат нам враг, а людоед – святой.

Прости за то, что вишню возле дома
И огород, и поле, и страну
Мы отдали хозяевам Содома,
Повеселив их князя – сатану.

И вот бредём, слепые среди срама,
Поправшие крещальный свой обет.
И руку тянем со ступени храма:
«Верни нам свет! Открой нам, Боже, свет!»

Царицу Неба видя сердцем, тайно,
Вопим с мольбой, не размыкая ртов:
«Помилуй Твою бедную Украйну,
Над Русью Малой разверни Покров!»

И Матерь Божья тихо просит Сына
Простить, безумных и убогих, нас.
И слышим глас: «Да будут вновь едины»,
И пелена спадает с наших глаз.

И брат нам брат, ни зависти, ни мщенья,
Одна земля и речь, и небосвод.
И Днепр чист. Чиста Купель Крещенья.
И Русь Святая свет чудесный льёт.

29 сентября 1817 родился писатель Александр Сухово-Кобылин (1817 – 1903 гг.) 👇

КАК ПИСАТЬ МОНОЛОГИ

- Где нет зла, господин Расплюев? Где его нет? (...) Где и какое зло - вот вопрос. Вот, например, подлость и мошенничество в сермяге, в худом сюртучишке подьячего жалки, гадки, да неопасны. Вот страшно, когда подлость в тонком фраке... в белых перчатках... чужим добром сытая... катит на рысаках, раскланивается в обществе, входит в честный дом, на дуван подымает честь... спокойствие!.. все!.. Вот что страшно! (...) Ну, еще страшнее, Петр Константиныч, когда на нашей родной стороне свои бездельники, русские, своих родных братьев обкрадывают и грабят, как басурманов...

Александр Сухово-Кобылин. «Свадьба Кречинского»

День рождения #деньрождения #Рылеев

Кондратий Рылеев. Гражданин

Я ль буду в роковое время
Позорить гражданина сан
И подражать тебе, изнеженное племя
Переродившихся славян?
Нет, неспособен я в объятьях сладострастья,
В постыдной праздности влачить свой век младой
И изнывать кипящею душой
Под тяжким игом самовластья.
Пусть юноши, своей не разгадав судьбы,
Постигнуть не хотят предназначенье века
И не готовятся для будущей борьбы
За угнетенную свободу человека.
Пусть с хладною душой бросают хладный взор
На бедствия своей отчизны,
И не читают в них грядущий свой позор
И справедливые потомков укоризны.
Они раскаются, когда народ, восстав,
Застанет их в объятьях праздной неги
И, в бурном мятеже ища свободных прав,
В них не найдет ни Брута, ни Риеги.
1824 г.

🔷 29 сентября 1795 года в селе Батово Санкт-Петербургской губернии родился Кондратий Фёдорович Рылеев — поэт, декабрист.

#Спасский

Сергей Спасский

Законопатив ставней ночь,
Мы время сходимся толочь.
Заботам дня наперекор,
Судьбе наперехлест
Мяукающий, крепни, хор,
Греми, чердачный тост.
Один из нас пойдет к стене,
Другой споткнется на войне,
Тот в ноздри наберет песок,
Тому набьется снег в висок.
Не трать минут по пустякам,
Дверь наглухо закрой.
Скрипят столы, блестит стакан
Стеклянною дырой.
Ночь ходит по двору с ружьем,
Дежурит звезд патруль.
Виват, друзья! За меткость пьем
Для нас отлитых пуль!
За смерть с продавленным лицом
В метели, как в платке.
За равенство перед свинцом
И братство в сыпняке!
1931

#Корнилов

Владимир Корнилов. Большие батальоны

Бог на стороне больших батальонов...
Вольтер
Они во всём едины,
Они не разделёны,
Они непобедимы,
Большие батальоны.

Они идут, большие,
Всех шире и всех дальше,
Не сбившись, не сфальшивя:
У силы нету фальши.

Хоть сила немудрёна,
За нею власть и право.
Большие батальоны
Всевышнему по нраву.

И обретает имя
В их грохоте эпоха,
И хорошо быть с ними,
И против них быть плохо.

Но всю любовь и веру
Всё ж отдал я не Богу,
А только офицеру,
Который шёл не в ногу.
1988

#медиадайджест

🔷 29 сентября 1904 родился писатель, драматург Николай Алексеевич Островский, автор романов «Рождённые бурей», «Как закалялась сталь».

"...Книга, вдохновлявшая на борьбу с врагом и на покорение духовных и физических высот; может быть, и не книга даже, а нечто большее - спрессованные в несколько сотен страниц дух, воля, энергия той великой пассионарной эпохи", - пишет в своей рецензии о знаменитом произведении про Павла Корчагина прозаик, поэт, доброволец СВО Андрей Плыгач и продолжает. - "...когда современные литературоведы говорят, что эта книга плохо написана, что она при советской власти насаждалась насильно и являлась фактом не литературы, но - идеологии, то всё это является подлой ложью. Парадокс заключается в том, что первая публикация романа была встречена молчанием критиков и бешеной популярностью у читателя".

Интересная, созвучная вопросам дня сегодняшнего рецензия Андрея Плыгача ➡️ Как закалялась сталь.

#современник #Плыгач #ОстровскийНиколай

Андрей Плыгач

Посвящение Н.А. Островскому

"Самое дорогое у человека — это жизнь. Она даётся ему один раз, и прожить её надо так, чтобы не было мучительно стыдно за бесцельно прожитые годы, чтобы не жёг позор за подленькое и мелочное прошлое и чтобы, умирая, мог сказать: вся жизнь и все силы отданы самому главному в мире: борьбе за освобождение человечества"
(с) Н.А.Островский

...сейчас нет уже
Красного Знамени,
пионерской клятвы
и "Будь готов!",-
живущий беспечно,
праздно
считает,
что жизнь
проживает с толком.
я же всегда
восхищался
бессмертным подвигом
комсомольцев
20-х годов,
отдававших
здоровье и жизнь
великим
боям и стройкам!

"Как закалялась сталь",
исключённая ныне
из школьных программ,
была читана много раз,
и любовь к этой книге,
увы, не лечится:
как счастливы были они,
давшие
смелый
отпор
врагам,
те безусые борцы
за освобождение
человечества!

какое же счастье -
сгореть
в этом пламени,
а не тлеть
в затхлой буржуйке
безжизненным
стынущим
угольком:
таким,
как Островский,
таким,
как Гайдар,-
в свои юных
16 лет
командовавший полком!

как же счастлива эта "рвань",
не пожелавшая больше терпеть,
как встарь,
розги,
нагайки,
шпицрутены,
прочие
долгие
унижения:
ни для кого не секрет,
как на Руси
издавна закалялась сталь:
в радости самопожертвования,
в пламени самосожжения!

не заградительные отряды
гнали на смерть
этих худых вояк,
не семьи в заложниках
вдохновляли
всю ту
босоту и голытьбу,
но высшее счастье:
живот положить
за други своя
и на алтарь Отечества -
возложить
судьбу!

это они
пугали бандитов
красиво и гордо
звучащим:
ЧК!
это они
поднимали страну,
ютясь по баракам
и по углам!
за идею! -
не за
квартиры в Кремле
или же
власть в ЦК,-
за идею! -
недобитые на Гражданской
вымирали
по лагерям!

рождённые бурей,
они
обессмертили
жизнь
в труде!
рождённые бурей,
они
прославили
смерть
в борьбе!
и на многих
чёрным клеймом
легла
аббревиатура
КРТД,
и немногие
упомянуты
в Кратком курсе
истории
ВКП(б)!

Николай Алексеевич,
как он стремительно,
ярко жил,
потерявший
здоровье,
зрение,-
но не пыл! -
в той
грандиозной спешке:
если бороться -
то до конца,
из последних сил,
если в шахматы -
то
до последней
пешки!

я представляю его себе:
неулыбчив,
суров,
ершист,-
только глаза,
стальным огнём
полыхающие
исподлобья!
его жизнь -
легенда,
но всё же
легенда -
жизнь
по его
образу
и подобью!

Telegram-канал Андрея Плыгача

#современник #Леонтьева

Мария Леонтьева

Кондратьевский не рынок, а проспект.
Но в общем то у нас не та повестка.
Стрекочет плёнка, запоздалый свет,
В кинотеатре не хватает места.

А зал пустой, билеты не нужны.
Давно в земле истлели эти зрители,
Свидетели далёкие войны,
Прошедших дней немые посетители.

Их слушаем из будущего мы,
Не разбираясь в танках и патронах.
«Алло, алло, вам говорит из тьмы
Солдат, когда-то в Родину влюблённый…»

Уйдя за кинохроники овал,
Трескучей пташкой вырвавшись из плена,
Он неба каждый ломтик целовал,
Сплетенья рек – в раскинутые вены.

И лишь до нас негодных не достал.
До нас вообще никто не докричится,
Ни котелок, ни ржавленый металл,
Ни из земли торчащая ключица.

На переходе нас затопит свет,
Разбавленный железом прокалённым.
Кондратьевский привидится проспект
Одушевлённым неодушевлённым.

Telegram-канал Марии Леонтьевой

#современник #Коптелова

Татьяна Коптелова

Конец света может настать вот так:
Не померкнет солнце, не придет цунами.
За Алчаком будет шуметь Судак,
А щелчок — и мира уже не станет.

Я стою под солнцем, оно блестит.
Значит, я не в аду — там жуткая стужа.
Но мой мир искорежен, почти убит,
Он как будто больше уже не нужен.

Мир, где смерть не имеет цены.
Мир, где правда не ждет пояснений.
Мир, где перед лицом войны
Все едины — по замыслу места рожденья.

Я стою у моря, оно живет,
Я читаю строчки про сорок пятый,
Но отныне мир мой уже не тот,
Все вообще не то, “всё не так, ребята”.

Где ты был, о несчастный седой Мидас?
Твой карательный дар — к новостным бы каналам...
Нам бы только самим быть всегда “за нас”,
Вот какое б время тогда настало!

Я отныне верю звёздам одним.
Тем, которые светят, — и мне не страшно.
Но они не искрятся под небом ночным,
Не лежат на погонах, не светят на башнях.

Эти звёзды мои — огоньки сигарет.
Фронтовых, недокуренных, горьких, окопных.
Сохрани, Господь, этот белый свет.
Этот свет святой, этот свет путеводный.

Telegram-канал Татьяны Коптеловой

Из новой книги Татьяны Коптеловой, которую можно заказать на сайте издательства «Питер»

#современник #Коновалов

Сергей Коновалов

В пятнадцатом ему, получается, было десять
Ну, может, одиннадцать, сразу так не понять
Ему и полгода назад, навскидку если
И вроде пятнадцать, и вроде бы двадцать пять

Мы пили портвейн, я шутил, я, порою, умею
В компаниях этих быть словно рыба в воде
А он, запинаясь, девчонке втирал про идею
Но в двадцать так было у всех и всегда и везде

Она же любила стихи и Элли на маковом поле
Опять же, не то чтобы сильно нечастый типаж
Я очень корректно, прошу записать в протоколе
Подсел к ним на уши, вошедши, как водится, в раж

И как-то случайно зашел разговор про Ремарка
У каждого, дескать, был свой персональный Верден
У каждого будет своя Триумфальная арка
А он не читал и в чем честно признался без сцен

На свой персональный Верден он попал в Пятихатках
В неполные двадцать один и с неполным в разгрузке БК
И он не успел прочитать что-нибудь из Ремарка
Убитый осколком, прошедшим навылет в районе виска
лето 2023

Telegram-канал Сергея Коновалова

#современник #Сабиров

Амир Сабиров

Мне было темно под уютом,
рожденным в ноябрьские дни,
двухкомнатной морок каюты,
тетрадки,клопы и стихи,

по краю развернутой книги
я храм на горе рисовал,
где ветрилась белая схима,
а снизу горящий квартал:

там город,бродячие мишки
по мусоркам ищат еду,
и светло-зеленые вишни
несутся у дома в саду.

Тебя я люблю,но теперь ты
обглодан и опустошен;
всплывают былые поверья:
кто в бурю готов на рожон

полезть на поломанных нивах,
ползком,освежеванный зверь.
Так где вы,хранители смыслов,
когда враг поджег нашу дверь?

Вставай,опоясанный пеплом,
мы бурю посеять должны,
чтоб с первым мистралевым ветром
к границе подставить ножи.
2023

Telegram-канал Амира Сабирова

ЕГО ОТЦА, известного хабаровского журналиста Решетова, арестовали по доносу и расстреляли в 37-м, домашнюю библиотеку свалили во дворе и сожгли.
Мать выгнали с работы, вскоре арестовали и отправили, сначала в Караганду, а затем, в лагерь на Каму, где женщины-заключенные работали на лесосплаве. Бревна вмерзали в лед, вот их изо льда и вырубали женщины.
«Играет щепками река. А в небе серый гусь-салага Летит, отстав от косяка, Куда-то в сторону ГУЛАГа»
Полугодовалый Алеша и его двухлетний брат остались на руках у бабушки.

В 1945-м, после освобождения мамы, бабушка с внуками приехали к ней на поселение.
А она с волнением ждала своих маленьких сыновей с подарками: все пять лагерных лет рисовала, сшивала и прятала маленькие самодельные книжки в переплете из толя, которым покрывали бараки.
Ты слышишь, мама, я пришел –
Твой милый мальчик, твой Алеша.
Нигде я, мама, не нашел
Таких людей, как ты, хороших.

Через два года строителей Соликамскстроя перебросили в соседние Березники.
Там он окончил школу, горно-химический техникум.
Потомок русских офицеров и грузинских аристократов стал
горным электромехаником на Березниковском калийном комбинате. Был награжден «Шахтерской славой» третьей степени.
Личная жизнь не складывалась, семейное счастье обрел незадолго до смерти, венчался в церкви, ее звали Тамара.

Он не поехал в Москву поступать в Литинститут, не стремился к столичной жизни и славе и, оставаясь шахтером, стал признанным уральским поэтом.
«Пускай себе шумная слава Меня не задела крылом, И я своей строчкой корявой Пытался бороться со злом…»

Он выбрал для себя особый путь. Это ни жизнь советского литератора с соответствующими компромиссами и обслуживанием власти, ни напротив, диссидентство с участием в борьбе с властью. Его осознанный путь - отказ от любых литературных процессов, внутренняя свобода, независимость. Он был выше этого, понимая, Кому он обязан талантом. Стихи свои высоко не ставил, говорил, если нравятся кому-то - так и слава Богу.

Мы Библию редко читаем,
Нам всем подавай детектив.
О чем же тогда мы мечтаем,
Какого мы царства хотим?
Раздумывать долго не надо –
Погрязшие в блуде и зле,
Хотим мы кромешного ада,
Хоть он уже есть на земле.

Имеющий, казалось, все основания озлобиться, он любил Россию такой, какая она есть: «За великий базарный, “Древнерусский язык”», «Лежит моя милка В колымской тайге С фанерною биркой На левой ноге»,
«На базаре играет Инвалид на пиле, И друг друга лобзают Лебедя на ковре» и за это, такое русское,
Потерпи, дорогая,
Не вздыхай, не грусти,
Не всегда, полагаю,
Будет нам не везти.
Теплотою весенней
Зимний сменится хлад.
Близ беды и спасенье», –
Мудрецы говорят.

Однажды его спросили, хотел бы он поменять свою жизнь?
Он подумал и ответил:
«Я бы не хотел, ведь это значит, что и детство свое отдать, а я ни на что его не сменяю. В детстве настолько ты благодарен солнышку, звездам, что и ночь наступает – хорошо, и утро – хорошо. За все ты только благодарен бесконечно...»

При жизни получил одну премию от пермской газеты, за границей никогда не был, сборники его выходили редко, в трудное время его поддерживал Виктор Астафьев.

Доживаю последние годы,
Может, даже последние дни.
Подступают летейские воды,
Но меня не пугают они.
Как положено, жил я на свете,
Не кривил православной душой.
Я не знаю, как там меня встретят,
Но проводят меня хорошо.

Умер в шестьдесят пять от профессионального заболевания шахтеров - хронической подземной астмы.

АЛЕКСЕЙ РЕШЕТОВ
29 сентября - ДЕНЬ ПАМЯТИ

@Лариса Бравицкая

Источник скриншота

#медиадайджест #современник #Юдина

Едва не потерялось большое интервью поэтессы Софьи Юдиной - выпускницы Московской государственной консерватории им. Чайковского, лауреата международных музыкальных конкурсов. Радиопрограмма с её участием вышла ещё в августе. В беседе с певицей Ютой девушка рассказала о своём детстве, учёбе, любви к музыке и поэзии. Как поэзия и музыка спасают мир - в программе ➡️ "уЮтная гостиная" в эфире радио Sputnik.

#звучатстихи #современник #Бутко

"Вы слышали, как города поют?..". Автор Вера Бутко. Источник

Вы слышали, как города поют
По вечерам, когда едва стемнело?
Как голуби, нашедшие приют
На чердаках, курлычут а капелла?

Знаком вам мягкий баритон машин?
Бас поездов, ныряющих в тоннели?
А гул подъездов? Словно бы в кувшин
Мелодию негромко насвистели.

Поют в Москве растущие дома
И в Питере театр Эрмитажный.
Поют Северодвинск и Кострома,
Поокивая, ухая протяжно.

А тишина, скорей, тревожит нас -
Нас, жителей Норильска, Омска, Минска...
Так малыши не могут в поздний час
Заснуть без колыбельной материнской.

День рождения #деньрождения #современник #Милославский

Юрий Милославский

На разговоры о родимой сторонке

Разве меня тяготит мертвая верности ноша?
Нет. Надоело терпеть собственный жалобный вой.
Я – никуда не вернусь. Ты – никуда не вернешься.
Лучше смолчи. Не позорься. И не мотай головой.

– Мы изолгались дотла. Мы закоснели в обмане.
– Ты на меня не серчай, я-то тебя – не виню.
– Ты мой погост – осквернил, речку мою – испоганил.
– Трупы твоих тополей сгнили во мне по корню.

Ночью мешают заснуть звуки притворного плача:
Сердце рыдает и врет, будто готовится в путь.
Барышню звали – не так, улицу звали – иначе,
Дом был снесен под шумок. Перекрестись – и забудь.

🔷 30 сентября - 75 лет поэту поэту, прозаику Юрию Георгиевичу Милославскому. Он родился в 1948 году в Харькове. Учился в Харьковском и Мичиганском (США) университетах. В эмиграции — с 1973 года. Проза Юрия Милославского переведена на многие европейские языки. Живет в Нью-Йорке.

#современник #Милославский

Юрий Милославский

Киевский вальс 2014 года

Бог тебя наказал до последних, засечных камней,
Не щадя куполов, что ворованным трачены златом.
Первозванный Рыбарь не побрезговал банькой твоей,
Но тебя не отмыть ни огнëм, ни водою, ни адом.

Всех простят и утешат. Отпустят им вечного сна.
Тем, что Мёртвое море втянуло отравленным илом,
Всем отмоленным быть. А тебе не подняться со дна,
Не уснуть, не проснуться, не встать никогда из могилы,

И не быть похоронену. Это ль не гребаный стыд?
Никого не нашлось твоему воспротивиться тлену.
Только гетман Ивашка на «мерине>> чёрном летит
По дороге обугленной мчится в родную геенну.

Даже он тебя предал. И ты остаёшься один.
Словно снайпер безглазый, прицелом ведёшь по карнизу.
И на тело твоё из оконца мы молча глядим,
Где английскою красною тронуло ночь исподнизу,

Где каштаны по-русски лопочут, а злой пулемёт
По-хазарски хрипит, издыхая у дальних заборов,
Где в поруганном граде - любезная сердцу
живёт И спасает бродячих собак от твоих живодёров.
_____________

На разрушенное старое кладбище в Харькове,
именуемое “Молодежный парк”

…Вновь я посетил…
Пушкин

Тем же примерно шрифтом, что некогда там
На папиросной коробке писали слово “Казбек”,
Здесь на цементной глыбе начертано “Смерть москалям”.
“И жидам”, — добавил ниже рачительный человек.

Это вполне разумно в отношении тех и других,
Равно и прочих третьих, — все сходится по нулям, —
Тобою не упомянутых: оседлых и кочевых,
Горных, лесных, равнинных, посадских и поселян.

Виждь во гробех лежащу безславну их красоту.
Правда твоя. Однако что же ты медлишь, милок?
Надо бы всех перечислить — и подвести черту
Так, чтобы в прах искрошился краеугольный мелок.

Раз уж ты посягнул заглядеться в подобную тьму,
Не закосни! — откликнись на неотступный зов.
Ухо приставь к цементу: по перечню твоему —
Чуешь? — земля расселась и отдает мертвецов.

Или в себя принимает, согласно реестру.
А нам
Светит фонарь надвратный сквозь увлажненную бязь.
Времени больше не будет. И мы поспеваем во храм
Усекновенский, нисколько не торопясь.
_____________

На смерть Иосифа Бродского

На New York Underground Transportation Authority

Скажи мне, кто ты есть — неладный мой сосед:
Бакинский сутенер? Пекинский побродяга?
Ростовский каннибал? — Ты спишь, ответа нет,
И застит лик тебе газетная бумага.
Усталость — нам от Господа Живаго
Блаженный дар: — кто сатанинский свет
В очах смирит? — кто голову пригнет
Жестоковыйному? И ты устал — во благо.

Взгляни: вот ефиоп играет на ведре,
а пьяный папуас в обильном серебре
и рваном бархате — ему внимает с плачем.
Вот где б тебе, Поэт, проехаться хоть раз.
Но ты в иную даль, в иной подспудный лаз, —
чистилищным огнем, скользишь, полуохвачен.

#современник #Маленко

Влад Маленко

Священник отец Октябрь
Сегодня встречается с паствой:
«Северный ветер,
здравствуй!

Клёну, что был на посту,
Отпускаю теперь листву!

А тебе, вот, речка,
От меня на палец колечко!
Обручаю тебя со льдом,
Ибо это теперь твой дом!
Мимо аспида и василиска,
Мимо счастья и мимо горя,
Отнеси с именами записки
К самому синему морю!

Записки о нашей столице,
Дымящейся, Бога ради,
Об Волге отроковице,
О болящем
Санкт-Ленинграде,
О яблоках Евы в ведерках
на пыльной трассе,
О Донбассе, еще о Донбассе,
Опять о Донбассе…»

И ветер поёт.
Он всю осень в себя вмещает.
И плещется в речке йод,
И о.Октябрь
их причащает...

Окропляет дождиком
с легкой своей руки
Дома, в которых женщины, дети, богатыри
Поют с утра про русские маяки
И сами светятся изнутри.

А я впервые вставляю
второе стекло
в оконце.
Скоро мои именины.
Дровами
кормлю
камин.
И смотрю,
как на всё
снисходительно
смотрит
Солнце.
Аминь.

Telegram-канал Влада Маленко

#современник #Синицын

Тихон Синицын

В осеннее небо проникло горючее.
Свинцовые тучи над морем спешат.
Люблю не берёзку, а ветку колючую
Над пропастью…
Как же она хороша!
Мы здесь. Мы своих в этой смуте не бросили.
За скифским курганом –
дымит городок.
Из пассионарных степей Новороссии
Я слушаю южный родной говорок.
Мы выросли с песнями из сорок пятого...
Согретые смыслами русской весны –
Наследники Пушкина и Судоплатова,
Герои Катаева и Бузины.
30 сентября 2022

Telegram-канал Тихона Синицына

#современник #Сорокин

Роман Сорокин

Октябрь. Внуково живёт
В быту хлопот, без потрясений.
К стеклу прижался самолёт,
Как лист оторванный осенний.

Октябрь. Болдинской поры
Летят цветастые бумажки.
Бульвары, скверы и дворы,
Сменяют грязные рубашки.

Октябрь. Свежих новостей
Чуть чаще ждёшь, чем в дни иные.
Прохладный воздух вдоль аллей
Сгущают сумерки дневные.

Октябрь. Близится Покров.
Чем глубже снег, тем мягче холод.
Блестит созвездие весов,
Насквозь просвечивая город.

Всё подготовлено теперь
Принять морозную огранку.
Октябрь - будущий Апрель
Надетый нами наизнанку.
2018

Telegram-канал Романа Сорокина