фото

День рождения #деньрождения #современник #Мялин

Владимир Мялин

Замкнись в себе самом, как в башне
Замкнулся гётевский герой.
И пусть над лампою вчерашней
Витает ангел тихий твой.

Дух отрицанья и боренья
Пускай твой ум не бередит,
И струн лирическое пенье
Из кельи на простор летит.

Пусть луч сквозь чудную решётку
Отвесно падает с небес.
Пусть в нём смеётся ангел кроткий,
И, шумный, убегает бес!

🔷 24 сентября 1961 года в Москве родился поэт Владимир Мялин. Служил в армии, работал на заводе, учился на филолога. Стихи пишет с 17-и лет, печатается в периодических литизданиях с 2012 года. Участник антологии современной русской поэзии «Созвучье слов живых». Автор нескольких книг стихотворений, лауреат литературных премий.

#Анищенко

Михаил Анищенко

Снегири мои, зяблики, вороны,
Туготравье и батюшка-лес,
Хорошо, когда каждому поровну
Достаётся земли и небес!

Хорошо мне от тихого дождика,
Хорошо, что у храмов и слег
Для святого отца и безбожника
Одинаковый сыплется снег.

Хорошо, что берёзы не бедствуют,
Не злословит речная вода,
Что душа моя с небом соседствует
И сливается с ним навсегда.

Хорошо, что с холодного пёнышка
Можно в небо смотреть без помех,
Где моё заповедное солнышко
Поднимается сразу для всех.

День рождения #деньрождения #современник #Картавцева

Анастасия Картавцева

Чёрная смородина

Стоят кусты — мои ровесники —
Лет двадцать в скромном огородике.
Мать, говорит, растила вместе нас:
Меня и черную смородину.

Компоты закрывала к праздникам,
Варила джемы с апельсинами.
Вздыхала: «Ведь сажали ж красную...» —
И вытирала пальцы синие.

А я, узбечкой многокосою,
С кустов срывала виноградины.
Тогда мы с матерью до осени
Звенели банками... И ладили.

Уехала, обрезав волосы,
И в тот же год кусты все высохли:
Стоят теперь пустые, кволые,
А я живу, свободу выстрадав.

Всю жизнь меня белили дочиста —
Дом позабудешь, не воротишься.
Вздыхает мать: «Растила доченьку,
А вышла черная смородина».

🔷25 сентября отмечает день рождения поэтесса Анастасия Картавцева. Анастасия Викторовна родилась в 1996 год в городе Ельце Липецкой области. Закончила магистратуру Воронежского госуниверситета. Член литстудии «Современник». Полуфиналист фестиваля «Филатов-фест – 2019», финалист «Филатов-фест – 2023».

#современник #Аксёнова

Ксения Аксёнова

На деревьях пропавших моих
ничего не росло, кроме книг
и замученных черновиков,
и заученных школьных стихов.

Тот, кто ночью пришёл и унёс
этот сад – он работал всерьёз:
только голая злая земля
подо мной распласталась, скуля.

Может, так и должно было быть:
«Выбирай: либо сад, либо быт», –
голос внутренний мне говорил.
Я к нему не прислушалась. И:

нет ни быта, ни сада со мной –
лишь горячечный ветер ночной
водосточно клокочет в груди:
«Посади новый сад, посади...».

🔷 На этом скане газетной фотографии, сделанной фотокором "Известий" Гурарием, запечатлено событие, которому сегодня 8️⃣0️⃣ лет. 25 сентября 1943 года Красная армия освободила Смоленск от немецко-фашистских войск. После тяжёлых боёв передовых частей, колонны наших солдат входят в разрушенный город.

Журналист "Красной Звезды" Илья Эренбург на следующий день в своей статье написал:

«24 сентября немецкое радио сообщало: «В районе Смоленска русские пытались в ходе упорных боев прорвать нашу линию обороны. Все их попытки отбиты, и контратаками восстановлено положение». Берлинский диктор не успел еще повторить это на сорока языках, как немцы были выбиты из Смоленска. Битые, они пытаются прикинуться гордыми. Они говорят: «Мы сами эвакуировали Смоленск». Кто им поверит? Ведь вчера еще они клялись, что отбили все атаки. Вчера еще они хвастали: «Смоленск наш». Они не ушли. Их выбросили из Смоленска».

Удивительно слова Эренбурга перекликаются с сегодняшним днём.

#Исаковский

Михаил Исаковский. Здравствуй, Смоленск!

Ты спешишь к дорогам, к переправам,
Ты родных встречаешь сыновей...
Здравствуй, город древней русской славы,
Здравствуй, город юности моей!

Сколько раз в мучительной разлуке,
На войне вдыхая горький дым,
Издали протягивал я руки
К площадям и улицам твоим.

Ты лежал под вражеской пятою,
Залит весь горючею слезой...
Что они наделали с тобою,
Город песен, город ясных зорь! —

Не твои ль сады они срубили,
Не твои ли улицы сожгли?
Не твоих ли девушек сгубили,
Как рабынь, в неволю увели?

Не твоей ли кровью обливался
Каждый камень этих площадей?..
Всё ты вынес, выдержал, не сдался,
Город-пленник, город всех скорбей.

От тебя ни пыткою, ни казнью
Враг не смог добиться ничего, —
Верил ты, что будет этот праздник,
Праздник воскресенья твоего;

Что врагу за все твои печали
Счёт пред'явит русская земля...
Срок настал. И двинул войско Сталин
К древним стенам твоего Кремля.

Вот оно проходит пред тобою,
Названное именем твоим,
И победы знамя боевое
Гордо развевается над ним.

К площадям, к дорогам, к переправам
Ты спешишь встречать богатырей...
Ты свободен, город русской славы,
Светлый город юности моей!
26 сентября 1943 года, "Правда"

#звучатстихи #Симонов

Ты помнишь, Алёша. Константин Симонов. Читает Людмила Гурченко. 1986 год.

#медиадайджест #Рубцов

На Вологодчине открыли памятник поэту Николаю Рубцову

В селе Никольском появился памятник поэту Николаю Рубцову. Ребенком он сначала провел здесь не слишком счастливые годы - во время Великой Отечественной войны попал в детдом после смерти матери, пока отец воевал. Однако потом здесь же, в Никольском, родилась дочь Рубцова Елена, которую отец очень любил. Считается, что здесь Рубцов написал свои лучшие строки. ➡️ Подробности в Российской газете . Источник фото.

#медиадайджест #Жуковский

🔷 Поэзия Василия Жуковского стала темой программы Игоря Волгина "Игра в бисер". О значении поэзии Жуковского для его современников, влиянии на последующее развитие литературы в России, месте и роли Жуковского в культурном пространстве наших дней с ведущим беседовали поэты Марина Кудимова, Михаил Гундарин, Юрий Кублановский и Максим Лаврентьев. ➡️ "Игра в бисер" с Игорем Волгиным.

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов. БОЙ У СЕЛА*

Седой генерал,
Подумав, сказал,
Что мы принимаем бой:

"Приказ есть приказ.
И кто то из вас
Точно вернется домой.

Пусть сердце болит
Твоё, замполит,
Но будет тверда рука."

А парни стоят,
Курят, молчат
И снаряжают БэКа...

"Мясные" штурма.
Разбиты дома.
Противник силён и прост.

Крадешься, как тать.
А надо бежать
И, двигаясь в полный рост,

Дожить до утра.
Но мажет арта,
Работает пулемёт...

На штурм у села
Вся рота ушла.
Обратно вернулся - взвод.

В том мерзком бою
Остаться в строю
Не каждому повезло.

О нём в две руки
Напишут стихи
И, может быть, снимут кино,

Но сердце болит.
Убит замполит.
Такой у боя исход.

И рота в ночи
Лежит и молчит.
И словно чего то ждёт.

*Ночью работал на поддержке штурма. Рассказать о нём пока могу только в поэтических образах. В нашем подразделении все живы. Это пока всё, что могу сказать. Об остальном - после войны, в прозе. А сейчас... Просто всё клокочет внутри.

Telegram-канал Дмитрия Филиппова

Семён Пегов. Табор

…и кевларовый табор за бронированною арбой
тащится всей толпой, по-хаковому рябой,
лакомые батальоны, вытянуты вкривь и вкось
как в половецких степях — горловая кость,

высылают вперёд дозоры, выглядывают в тепляки,
прочные нити пропущены сквозь ножей темляки,
сколько донник душистый разум им ни тумань —
Тамань уже за спиной, за спиной Тамань.

Новый их командир щурится с хитрецой,
счастье с таким схлестнуться — хуже дышать пыльцой,
снятой всеми ветрами с дикой травы вершин
и в косую версту вплетающей наш аршин

скифские мои братья, взятые под ружьё,
выбросили на кутёж всё взбалмошное рыжьё
ведь больше иных позолот в гущу боёв влекли
соскребавшие с неба солнце азовские ветряки

нюхай теперь их йод, больше от йода млей
завоёванные моря — самые внутренние из морей
и возможно ты не простишь эти мои слова
внутренности перемалывают жернова

жаркие жернова, жирные желваки,
каменные скрижали дожёвывают враги
сами себя поедают, превосходя матчасть —
нам о подобных ересях не приходится и мечтать

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова

Шли с пацанами по промзоне
Какие-то конструкции шатались
И лезло всё зелёное из нор.

Они вперёд меня шагали
Шутили, и накатывало чувство
Как будто мы приятели с двора.

Тут будто бы какая-то "зарница",
С элементами постапокалипсиса.
Сказала я.
- Да он и есть.
И мы в нём оказались.
- сказал один, земляк из Ленинграда.
- И никогда не заработает, как надо
Завод и город.
- местный парень подхватил, в тоске.

И жилка билась на его виске.
И грохотала в километре арта.
А я шагала уже рядом, как во сне
И сон тот был подарком
Той дружбы, что бывает в детстве
И на войне случается порой.
Мы были как отряд наш пионерский.
Из разных классов.
С бора под горой -
И с берегов туманного залива.

Что же нас объединило?
В руинах этих, в дыме и печали?
Страна, что вместе потеряли?
А может, сами - пионеры из отряда -
Кого нашли, с приколотым значком,
Со вбитым в плоть
осколком Сталинграда.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Орынянская

Полина Орынянская. Из Крыма

Вот и закончились наши с тобой моря.
Серпантин напоследок их промотал на память.
Эти горы в подпалинах будущего октября
никаким отголоском зелени не исправить.

Мимо сёл, мимо садиков сонных, тяжёлых от груш,
мимо рыночков, бабушек, ценников на картонке
мы спускаемся с крымского лета в степную сушь.
Небо от зноя белёсо у дальней кромки.

Не впервой уезжать, я сроднилась с печалью вполне.
В ней и свет, и тепло, и довольно надежды и веры.
Позади горы тянутся, гаснут, становятся серы.
Я вернусь.

А навстречу идут и идут БТРы
с пацанами, седыми от пыли, на пыльной броне.

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Антипов

Александр Антипов

Казалось бы — до неба три версты,
Четыре остановки на маршрутке.
А сядешь — и опять кресты, мосты,
Кусты дождей, и ты вторые сутки
По пробкам добираешься в объезд,
И вспомнишь пулемётчика Серёгу,
Слова его: "Доеду, вот те крест,
Ты только не загадывай дорогу.
А там ещё успею дотемна,
Пока гроза не вышла мне навстречу.
До неба три версты и жизнь одна,
И жизнь одна, а смерть я не замечу".
И вовсе нет сомнений — он дошёл
Да только скинул весточку хотя бы.
В каком-то из небесных, видно, сёл
Он загулял, а с ним братва и бабы.
Какая-то случайная звезда
В его солдатской плавает посуде.
А снизу заполняют поезда
Невидимые маленькие люди.
В числе таких невидимых и мы
Всё едем, вспоминая про Серёгу.
До неба три версты, как до зимы,
Где нас никто не встретит, слава Богу.
Серёга прав был, что ни говори,
Смекнув: "Да нет, Россия — не разиня..."
Гляди, как спят в купе богатыри,
Все три: Илья, Алёша и Добрыня

Telegram-канал Александра Антипова

#звучатстихи #современник #Шмелёв

Ананас. Стихи Алексея Шмелёва. Исполняет актёр театра и кино Алексей Петренко. Проект "Поэзофронт". Опубликовано Опалённые войной.

Автор стихотворения Алексей Шмелев: “В 2014 году я работал на Таганке и взялся писать сценарий для документальной пьесы про события на Украине. Тогда события на Донбассе только начинали развиваться. Я поехал на Донбасс, в Славянск, и увидел своими глазами, что там происходило… Помимо всего прочего, меня, как творческого человека, шокировала отмена русской культуры. Когда отказываются от Булгакова, разрушают памятники Пушкину и отменяют концерты русских композиторов в Европе. И вот тогда мне стало особенно очевидно, что молчать нельзя.”

#современник #Орлова

Алиса Орлова

У меня тут взорвали сына, она говорит.
У меня, понимаешь, в сердце еще горит.
А другая ей отвечает: и мой убит.
А потом воскрес — как и твой, она говорит.

Ему дали пить перед смертью, а твоему?
Моего положили на землю, еще в дыму.
Вертолет прилетел… ах, неважно, его спасли.
Повезло, моего уже мертвым мне принесли.

Как подумаю, как страдал он… Знаю, и мой страдал.
Как лупило солнце в глаза… — Скрежетал металл.
Как пылали латы, ревел кровожадный люд.
А за смерть моего говорили, что выпьют брют.

Только что они сделали, глупые, и — кому?
Мой стоит за правду. А мой высветляет тьму.
На посту хирурги, и пуст в Палестине крест.
Если Бог не выдал — свинья ни за что не съест.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Мельников

ДмитриЙ Мельников

Погиб при неудачном штурме.
Его похоронили в урне,
его остывшая зола
на русском кладбище лежала
и чайка белая летала
у запорожского села,
и так пронзительно кричала,
как будто ранена была.

Издалека, издалека
среди лесов и в чистом поле
течет широкая река,
как будто красная от крови.

Течет река – душа народа
по руслу каменному дней,
и чайки, словно в непогоду,
все ниже кружатся над ней.

Telegram-канал Дмитрия Мельникова

#звучатстихи #Блок

Вечереющий сумрак...Блок

Вечереющий сумрак, поверь,
Мне напомнил неясный ответ.
Жду — внезапно отворится дверь,
Набежит исчезающий свет.
Словно бледные в прошлом мечты,
Мне лица сохранились черты
И отрывки неведомых слов,
Словно отклики прежних миров,
Где жила ты и, бледная, шла,
Под ресницами сумрак тая,
За тобою — живая ладья,
Словно белая лебедь, плыла,
За ладьей — огневые струи —
Беспокойные песни мои…
Им внимала задумчиво ты,
И лица сохранились черты,
И запомнилась бледная высь,
Где последние сны пронеслись.
В этой выси живу я, поверь,
Смутной памятью сумрачных лет,
Смутно помню — отворится дверь,
Набежит исчезающий свет.
20 декабря 1901

День рождения #деньрождения #Веневитинов

Дмитрий Веневитинов. Жизнь

Сначала жизнь пленяет нас:
В ней все тепло, все сердце греет
И, как заманчивый рассказ,
Наш ум причудливый лелеет.
Кой–что страшит издалека, –
Но в этом страхе наслажденье:
Он веселит воображенье,
Как о волшебном приключенье
Ночная повесть старика.
Но кончится обман игривой!
Мы привыкаем к чудесам.
Потом – на все глядим лениво,
Потом – и жизнь постыла нам:
Ее загадка и развязка
Уже длинна, стара, скучна,
Как пересказанная сказка
Усталому пред часом сна.
Конец 1826

🔷 26 сентября 1805 года в Москве родился поэт-романтик, прозаик, философ Дмитрий Владимирович Веневитинов (1805 - 1827 гг.). Веневитинов скончался от пневмонии в возрасте 22 лет, оставив чуть больше 50 стихотворений, переводы и критические статьи.

#Мандельштам

Осип Мандельштам

Довольно лукавить: я знаю,
Что мне суждено умереть;
И я ничего не скрываю:
От Музы мне тайн не иметь...

И странно: мне любо сознанье,
Что я не умею дышать;
Туманное очарованье
И таинство есть - умирать...

Я в зыбке качаюсь дремотно,
И мудро безмолвствую я:
Решается бесповоротно
Грядущая вечность моя!
1909

#звучатстихи #Заболоцкий

В Младенчестве Я Слышал...Николай Заболоцкий. Читает М.Казаков