#Неруда

🔷Пабло Неруда родился 12 июля 1904 года. Был дипломатом, членом ЦК компартии Чили. Стал известен как поэт, когда ему было всего 10 лет, в 19 лет его сборник "Двадцать стихотворений о любви и песня отчаяния" сделал его именем нарицательным в Латинской Америке. Неруда получил Нобелевскую премию по литературе в 1971 году. Его назвали “величайшим поэтом 20-го века на любом языке”.

🔷 Смерть поэта 23 сентября 1973 года и сегодня вызывает много вопросов. Известно, что он ранее болел раком предстательной железы. В 1972 году он вернулся в Чили из Франции, где был послом. Фашистский режим Пиночета, пришедший к власти 11 сентября 1973 года в результате военного переворота, не убил Неруду. Шли переговоры с Мексикой о предоставлении ему политического убежища. Однако, постоянные допросы и досмотры подорвали здоровье Неруды. В Мексику он так и не попал. Через 12 дней после переворота, поэт умер в клинике в Сантьяго. Стремительная смерть Неруды была воспринята, как убийство по приказу Пиночета. Говорилось о применении яда. В 2023 году группа международных экспертов нашла бактерии бутулизма в останках Неруды. Окончательных выводов о причинах смерти поэта в настоящее время нет.

#Неруда

Пабло Неруда. Колокола России

Однажды я брёл по безмолвной заснеженной шири,
и вот что случилось —
послушай, родная, про случай туманный:
мороз над пустынною степью
развесил ледышки своих ожерелий,
и шкура планеты блестела,
покрыв обнажённое тело России,
а я, раздвигая скелеты берёз,
в предвечерье огромном
шагаю, вдыхаю пространство
и слушаю пульс одинокого мира.

Тогда-то и взмыл
из безмолвия голос земли полуночной,
за голосом голос,
вернее, всемирное многоголосье:
глубокий басовый удар,
неумолчный металл непроглядного мрака,
поток этот медленный — голос таинственный неба.
В округлые выси
взмывал этот вызвон небесного камня
и падал во мглу водопадом серебряной скорби,
вот так я в дороге
и встретился с колоколами России,
с глубинным ознобом их звона
во тьме поднебесной.

Набаты, набаты огромной вселенной, далёкие гулы
в глухом безмятежье зимы,
что трепещет, как знамя,
как белое рваное знамя, вонзённое в Полюс.
Набаты сражений, поющие хрипло о битвах,
о крови, сожжённых домах, поражениях горьких,
а позже — о стягах победных, увенчанных светом.
И вот я сказал, обращаясь к метели, к зарницам,
к себе самому, к переулку,
где слякоть припудрена снегом:
война отступила,
похитила нашу любовь — обгоревшие кости
устлали поля на исходе безжалостной жатвы…
Ответом мне древние были набаты,
гудевшие в сумрачном свете,
как в зеркале мутном,
как в городе, канувшем в озеро, —
так колокол яростный в грозных своих перегудах
вызванивал если не месть,
то печаль обо всех бездыханных героях.

Был колокол каждый,
как ветка, ронявшая гром и напевы,
певучие всплески железа
летели к сиянью луны белоснежной,
мели омертвелые чащи,
где спящие сном беспробудным деревья
вздымали вселявшие страх неподвижные копья.
Над полночью колокол тек,
как река, уносившая корни, молитвы,
невест и могилы, солдат и святых, урожаи,
пожары, и ульи, и крики младенцев.

А с царской главы,
с одинокой короны, отлитой в тумане,
в кровавых и огненных кузницах
средневековыми мастеровыми,
слетала пыльца изумрудно-кровавого звона;
и как испаренье,
над стадом промокшим, дыханье и запах
молящихся в церкви холопов
окутали золотую корону под звон погребальный.
Но в далях за сиплыми колоколами
уже громыхают раскаты:
пожар революции ало окрасил
берёзовый саван, облитый росою,
взрывается мак,
лепестками багряными землю усыпав,
и армия молний вторгается в спящие степи.
Внемлите заре, распустившейся в небе,
как роза, и общему гимну
очнувшихся колоколов,
возвестивших Ноябрьское солнце.
Подруга моя, я — бродячий поэт,
воспевающий радость земную,
науку цветенья и хлеб на столе,
необъезженный ветер и мёд добродушный,
в напеве своём я приветствую
дом человека, жену человека, мечтаю
о том, чтобы терпкая радость
проникла в сердца всех живущих.
Я всё, что творится, вбираю,
как колокол полый, и возвращаю планете
горластыми благовестами колоколен весенних.

Прости меня, если порою набат невесёлый,
который сорвался с души моей мрачной,
колотит руками полночными
в двери пшеничного полдня — не бойся:
есть время у колокола,
есть весёлый напев, ожидающий часа,
когда голубей своих
выпустит в небо, и радость, как веер,
раскроет над миром —
всемирную громкую радость.

Набаты былого, грядущего, гулкие гроздья
из глуби людских сновидений,
набаты пожара и бури, набаты баталий и злобы,
набаты пшеницы и сельских собраний,
набаты всех свадеб на свете и мира на свете,
заплачем, набаты, запляшем, набаты,
споёмте, набаты, восславим
бессмертье любви,
это солнце, луну, океаны и землю —
осанну споём человеку!

#современник #Юдина

Софья Юдина

Над Москвой сегодня небо чище,
Будто вновь она сотворена,
Знаю я, что ты теперь не ищешь
По платку цветастому меня,
Что никем не обнятый за плечи,
Ты звонишь и слушаешь гудки,
И звезду пугливую под вечер
Белым хлебом кормишь из руки.
Я построю дом из снежных крошек,
Перекину сходни за межу,
Я умею столько дел хороших,
А придёшь - и что тебе скажу?
Вот земля, и свет её неярок -
Голубые окна, фонари.
Только на огни электросварок
Зимними глазами не смотри.
23.09.2023

Telegram-канал Софьи Юдиной

фото

День рождения #деньрождения #современник #Мялин

Владимир Мялин

Замкнись в себе самом, как в башне
Замкнулся гётевский герой.
И пусть над лампою вчерашней
Витает ангел тихий твой.

Дух отрицанья и боренья
Пускай твой ум не бередит,
И струн лирическое пенье
Из кельи на простор летит.

Пусть луч сквозь чудную решётку
Отвесно падает с небес.
Пусть в нём смеётся ангел кроткий,
И, шумный, убегает бес!

🔷 24 сентября 1961 года в Москве родился поэт Владимир Мялин. Служил в армии, работал на заводе, учился на филолога. Стихи пишет с 17-и лет, печатается в периодических литизданиях с 2012 года. Участник антологии современной русской поэзии «Созвучье слов живых». Автор нескольких книг стихотворений, лауреат литературных премий.

#Анищенко

Михаил Анищенко

Снегири мои, зяблики, вороны,
Туготравье и батюшка-лес,
Хорошо, когда каждому поровну
Достаётся земли и небес!

Хорошо мне от тихого дождика,
Хорошо, что у храмов и слег
Для святого отца и безбожника
Одинаковый сыплется снег.

Хорошо, что берёзы не бедствуют,
Не злословит речная вода,
Что душа моя с небом соседствует
И сливается с ним навсегда.

Хорошо, что с холодного пёнышка
Можно в небо смотреть без помех,
Где моё заповедное солнышко
Поднимается сразу для всех.

День рождения #деньрождения #современник #Картавцева

Анастасия Картавцева

Чёрная смородина

Стоят кусты — мои ровесники —
Лет двадцать в скромном огородике.
Мать, говорит, растила вместе нас:
Меня и черную смородину.

Компоты закрывала к праздникам,
Варила джемы с апельсинами.
Вздыхала: «Ведь сажали ж красную...» —
И вытирала пальцы синие.

А я, узбечкой многокосою,
С кустов срывала виноградины.
Тогда мы с матерью до осени
Звенели банками... И ладили.

Уехала, обрезав волосы,
И в тот же год кусты все высохли:
Стоят теперь пустые, кволые,
А я живу, свободу выстрадав.

Всю жизнь меня белили дочиста —
Дом позабудешь, не воротишься.
Вздыхает мать: «Растила доченьку,
А вышла черная смородина».

🔷25 сентября отмечает день рождения поэтесса Анастасия Картавцева. Анастасия Викторовна родилась в 1996 год в городе Ельце Липецкой области. Закончила магистратуру Воронежского госуниверситета. Член литстудии «Современник». Полуфиналист фестиваля «Филатов-фест – 2019», финалист «Филатов-фест – 2023».

#современник #Аксёнова

Ксения Аксёнова

На деревьях пропавших моих
ничего не росло, кроме книг
и замученных черновиков,
и заученных школьных стихов.

Тот, кто ночью пришёл и унёс
этот сад – он работал всерьёз:
только голая злая земля
подо мной распласталась, скуля.

Может, так и должно было быть:
«Выбирай: либо сад, либо быт», –
голос внутренний мне говорил.
Я к нему не прислушалась. И:

нет ни быта, ни сада со мной –
лишь горячечный ветер ночной
водосточно клокочет в груди:
«Посади новый сад, посади...».

🔷 На этом скане газетной фотографии, сделанной фотокором "Известий" Гурарием, запечатлено событие, которому сегодня 8️⃣0️⃣ лет. 25 сентября 1943 года Красная армия освободила Смоленск от немецко-фашистских войск. После тяжёлых боёв передовых частей, колонны наших солдат входят в разрушенный город.

Журналист "Красной Звезды" Илья Эренбург на следующий день в своей статье написал:

«24 сентября немецкое радио сообщало: «В районе Смоленска русские пытались в ходе упорных боев прорвать нашу линию обороны. Все их попытки отбиты, и контратаками восстановлено положение». Берлинский диктор не успел еще повторить это на сорока языках, как немцы были выбиты из Смоленска. Битые, они пытаются прикинуться гордыми. Они говорят: «Мы сами эвакуировали Смоленск». Кто им поверит? Ведь вчера еще они клялись, что отбили все атаки. Вчера еще они хвастали: «Смоленск наш». Они не ушли. Их выбросили из Смоленска».

Удивительно слова Эренбурга перекликаются с сегодняшним днём.

#Исаковский

Михаил Исаковский. Здравствуй, Смоленск!

Ты спешишь к дорогам, к переправам,
Ты родных встречаешь сыновей...
Здравствуй, город древней русской славы,
Здравствуй, город юности моей!

Сколько раз в мучительной разлуке,
На войне вдыхая горький дым,
Издали протягивал я руки
К площадям и улицам твоим.

Ты лежал под вражеской пятою,
Залит весь горючею слезой...
Что они наделали с тобою,
Город песен, город ясных зорь! —

Не твои ль сады они срубили,
Не твои ли улицы сожгли?
Не твоих ли девушек сгубили,
Как рабынь, в неволю увели?

Не твоей ли кровью обливался
Каждый камень этих площадей?..
Всё ты вынес, выдержал, не сдался,
Город-пленник, город всех скорбей.

От тебя ни пыткою, ни казнью
Враг не смог добиться ничего, —
Верил ты, что будет этот праздник,
Праздник воскресенья твоего;

Что врагу за все твои печали
Счёт пред'явит русская земля...
Срок настал. И двинул войско Сталин
К древним стенам твоего Кремля.

Вот оно проходит пред тобою,
Названное именем твоим,
И победы знамя боевое
Гордо развевается над ним.

К площадям, к дорогам, к переправам
Ты спешишь встречать богатырей...
Ты свободен, город русской славы,
Светлый город юности моей!
26 сентября 1943 года, "Правда"

#звучатстихи #Симонов

Ты помнишь, Алёша. Константин Симонов. Читает Людмила Гурченко. 1986 год.

#медиадайджест #Рубцов

На Вологодчине открыли памятник поэту Николаю Рубцову

В селе Никольском появился памятник поэту Николаю Рубцову. Ребенком он сначала провел здесь не слишком счастливые годы - во время Великой Отечественной войны попал в детдом после смерти матери, пока отец воевал. Однако потом здесь же, в Никольском, родилась дочь Рубцова Елена, которую отец очень любил. Считается, что здесь Рубцов написал свои лучшие строки. ➡️ Подробности в Российской газете . Источник фото.

#медиадайджест #Жуковский

🔷 Поэзия Василия Жуковского стала темой программы Игоря Волгина "Игра в бисер". О значении поэзии Жуковского для его современников, влиянии на последующее развитие литературы в России, месте и роли Жуковского в культурном пространстве наших дней с ведущим беседовали поэты Марина Кудимова, Михаил Гундарин, Юрий Кублановский и Максим Лаврентьев. ➡️ "Игра в бисер" с Игорем Волгиным.

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов. БОЙ У СЕЛА*

Седой генерал,
Подумав, сказал,
Что мы принимаем бой:

"Приказ есть приказ.
И кто то из вас
Точно вернется домой.

Пусть сердце болит
Твоё, замполит,
Но будет тверда рука."

А парни стоят,
Курят, молчат
И снаряжают БэКа...

"Мясные" штурма.
Разбиты дома.
Противник силён и прост.

Крадешься, как тать.
А надо бежать
И, двигаясь в полный рост,

Дожить до утра.
Но мажет арта,
Работает пулемёт...

На штурм у села
Вся рота ушла.
Обратно вернулся - взвод.

В том мерзком бою
Остаться в строю
Не каждому повезло.

О нём в две руки
Напишут стихи
И, может быть, снимут кино,

Но сердце болит.
Убит замполит.
Такой у боя исход.

И рота в ночи
Лежит и молчит.
И словно чего то ждёт.

*Ночью работал на поддержке штурма. Рассказать о нём пока могу только в поэтических образах. В нашем подразделении все живы. Это пока всё, что могу сказать. Об остальном - после войны, в прозе. А сейчас... Просто всё клокочет внутри.

Telegram-канал Дмитрия Филиппова

Семён Пегов. Табор

…и кевларовый табор за бронированною арбой
тащится всей толпой, по-хаковому рябой,
лакомые батальоны, вытянуты вкривь и вкось
как в половецких степях — горловая кость,

высылают вперёд дозоры, выглядывают в тепляки,
прочные нити пропущены сквозь ножей темляки,
сколько донник душистый разум им ни тумань —
Тамань уже за спиной, за спиной Тамань.

Новый их командир щурится с хитрецой,
счастье с таким схлестнуться — хуже дышать пыльцой,
снятой всеми ветрами с дикой травы вершин
и в косую версту вплетающей наш аршин

скифские мои братья, взятые под ружьё,
выбросили на кутёж всё взбалмошное рыжьё
ведь больше иных позолот в гущу боёв влекли
соскребавшие с неба солнце азовские ветряки

нюхай теперь их йод, больше от йода млей
завоёванные моря — самые внутренние из морей
и возможно ты не простишь эти мои слова
внутренности перемалывают жернова

жаркие жернова, жирные желваки,
каменные скрижали дожёвывают враги
сами себя поедают, превосходя матчасть —
нам о подобных ересях не приходится и мечтать

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова

Шли с пацанами по промзоне
Какие-то конструкции шатались
И лезло всё зелёное из нор.

Они вперёд меня шагали
Шутили, и накатывало чувство
Как будто мы приятели с двора.

Тут будто бы какая-то "зарница",
С элементами постапокалипсиса.
Сказала я.
- Да он и есть.
И мы в нём оказались.
- сказал один, земляк из Ленинграда.
- И никогда не заработает, как надо
Завод и город.
- местный парень подхватил, в тоске.

И жилка билась на его виске.
И грохотала в километре арта.
А я шагала уже рядом, как во сне
И сон тот был подарком
Той дружбы, что бывает в детстве
И на войне случается порой.
Мы были как отряд наш пионерский.
Из разных классов.
С бора под горой -
И с берегов туманного залива.

Что же нас объединило?
В руинах этих, в дыме и печали?
Страна, что вместе потеряли?
А может, сами - пионеры из отряда -
Кого нашли, с приколотым значком,
Со вбитым в плоть
осколком Сталинграда.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Орынянская

Полина Орынянская. Из Крыма

Вот и закончились наши с тобой моря.
Серпантин напоследок их промотал на память.
Эти горы в подпалинах будущего октября
никаким отголоском зелени не исправить.

Мимо сёл, мимо садиков сонных, тяжёлых от груш,
мимо рыночков, бабушек, ценников на картонке
мы спускаемся с крымского лета в степную сушь.
Небо от зноя белёсо у дальней кромки.

Не впервой уезжать, я сроднилась с печалью вполне.
В ней и свет, и тепло, и довольно надежды и веры.
Позади горы тянутся, гаснут, становятся серы.
Я вернусь.

А навстречу идут и идут БТРы
с пацанами, седыми от пыли, на пыльной броне.

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Антипов

Александр Антипов

Казалось бы — до неба три версты,
Четыре остановки на маршрутке.
А сядешь — и опять кресты, мосты,
Кусты дождей, и ты вторые сутки
По пробкам добираешься в объезд,
И вспомнишь пулемётчика Серёгу,
Слова его: "Доеду, вот те крест,
Ты только не загадывай дорогу.
А там ещё успею дотемна,
Пока гроза не вышла мне навстречу.
До неба три версты и жизнь одна,
И жизнь одна, а смерть я не замечу".
И вовсе нет сомнений — он дошёл
Да только скинул весточку хотя бы.
В каком-то из небесных, видно, сёл
Он загулял, а с ним братва и бабы.
Какая-то случайная звезда
В его солдатской плавает посуде.
А снизу заполняют поезда
Невидимые маленькие люди.
В числе таких невидимых и мы
Всё едем, вспоминая про Серёгу.
До неба три версты, как до зимы,
Где нас никто не встретит, слава Богу.
Серёга прав был, что ни говори,
Смекнув: "Да нет, Россия — не разиня..."
Гляди, как спят в купе богатыри,
Все три: Илья, Алёша и Добрыня

Telegram-канал Александра Антипова

#звучатстихи #современник #Шмелёв

Ананас. Стихи Алексея Шмелёва. Исполняет актёр театра и кино Алексей Петренко. Проект "Поэзофронт". Опубликовано Опалённые войной.

Автор стихотворения Алексей Шмелев: “В 2014 году я работал на Таганке и взялся писать сценарий для документальной пьесы про события на Украине. Тогда события на Донбассе только начинали развиваться. Я поехал на Донбасс, в Славянск, и увидел своими глазами, что там происходило… Помимо всего прочего, меня, как творческого человека, шокировала отмена русской культуры. Когда отказываются от Булгакова, разрушают памятники Пушкину и отменяют концерты русских композиторов в Европе. И вот тогда мне стало особенно очевидно, что молчать нельзя.”

#современник #Орлова

Алиса Орлова

У меня тут взорвали сына, она говорит.
У меня, понимаешь, в сердце еще горит.
А другая ей отвечает: и мой убит.
А потом воскрес — как и твой, она говорит.

Ему дали пить перед смертью, а твоему?
Моего положили на землю, еще в дыму.
Вертолет прилетел… ах, неважно, его спасли.
Повезло, моего уже мертвым мне принесли.

Как подумаю, как страдал он… Знаю, и мой страдал.
Как лупило солнце в глаза… — Скрежетал металл.
Как пылали латы, ревел кровожадный люд.
А за смерть моего говорили, что выпьют брют.

Только что они сделали, глупые, и — кому?
Мой стоит за правду. А мой высветляет тьму.
На посту хирурги, и пуст в Палестине крест.
Если Бог не выдал — свинья ни за что не съест.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Мельников

ДмитриЙ Мельников

Погиб при неудачном штурме.
Его похоронили в урне,
его остывшая зола
на русском кладбище лежала
и чайка белая летала
у запорожского села,
и так пронзительно кричала,
как будто ранена была.

Издалека, издалека
среди лесов и в чистом поле
течет широкая река,
как будто красная от крови.

Течет река – душа народа
по руслу каменному дней,
и чайки, словно в непогоду,
все ниже кружатся над ней.

Telegram-канал Дмитрия Мельникова

#звучатстихи #Блок

Вечереющий сумрак...Блок

Вечереющий сумрак, поверь,
Мне напомнил неясный ответ.
Жду — внезапно отворится дверь,
Набежит исчезающий свет.
Словно бледные в прошлом мечты,
Мне лица сохранились черты
И отрывки неведомых слов,
Словно отклики прежних миров,
Где жила ты и, бледная, шла,
Под ресницами сумрак тая,
За тобою — живая ладья,
Словно белая лебедь, плыла,
За ладьей — огневые струи —
Беспокойные песни мои…
Им внимала задумчиво ты,
И лица сохранились черты,
И запомнилась бледная высь,
Где последние сны пронеслись.
В этой выси живу я, поверь,
Смутной памятью сумрачных лет,
Смутно помню — отворится дверь,
Набежит исчезающий свет.
20 декабря 1901