День рождения #деньрождения #Кирсанов

Семён Кирсанов

Хоть умирай от жажды,
хоть заклинай природу,
а не войдешь ты дважды
в одну и ту же воду.
И в ту любовь, которая
течет, как Млечный Путь,
нет, не смогу повторно я,
покуда жив, шагнуть.
А горизонт так смутен,
грозой чреваты годы...
Хоть вы бессмертны будьте,
рассветы,
реки,
воды!

🔷 18 сентября 1906 года в Одессе родился Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик) (1906 — 1972 гг.) — поэт, журналист, военкор, по мнению исследователей — создатель рифмованной прозы в русской литературе, ученик Владимира Маяковского, в молодости — один из последних футуристов. В первые дни войны организовал работу литбригады в «Окнах ТАСС». Ушёл добровольцем на фронт. Был военкором «Красной звезды». В 1942 году начал писать солдатский лубок «Заветное слово Фомы Смыслова, русского бывалого солдата», известный не менее «Василия Тёркина» Твардовского. Лауреат Сталинской премии, награждён орденом Ленина и двумя орденами Трудового Красного знамени.

#Кирсанов

Семён Кирсанов. Горсть земли

Наши части отошли
к лесу после боя.
Дорогую горсть земли
я унес с собою.

Мина грохнулась, завыв,
чернозем вскопала, –
горсть земли – в огонь и взрыв –
около упала.

Я залег за новый вал,
за стволы лесные,
горсть земли поцеловал
в очи земляные.

Положил в платок ее,
холстяной, опрятный,
горстке слово дал свое,
что вернусь обратно;

что любую боль стерплю,
что обиду смою,
что ее опять слеплю
с остальной землею.
1941
____________

Принесли к врачу солдата
только что из боя,
но уже в груди не бьется
сердце молодое.

В нем застрял стальной осколок,
обожженный, грубый.
И глаза бойца мутнеют,
и синеют губы.

Врач разрезал гимнастерку,
разорвал рубашку,
врач увидел злую рану –
сердце нараспашку!

Сердце скользкое, живое,
сине–кровяное,
а ему мешает биться
острие стальное...

Вынул врач живое сердце
из груди солдатской,
и глаза устлали слезы
от печали братской.

Это было невозможно,
было безнадежно...
Врач держать его старался
бесконечно нежно.

Вынул он стальной осколок
нежною рукою
и зашил иглою рану,
тонкою такою...

И в ответ на нежность эту
под рукой забилось,
заходило в ребрах сердце,
оказало милость.

Посвежели губы брата,
очи пояснели,
и задвигались живые
руки на шинели.

Но когда товарищ лекарь
кончил это дело,
у него глаза закрылись,
сердце онемело.

И врача не оказалось
рядом по соседству,
чтоб вернуть сердцебиенье
и второму сердцу.

И когда рассказ об этом
я услышал позже,
и мое в груди забилось
от великой дрожи.

Понял я, что нет на свете
выше, чем такое,
чем держать другое сердце
нежною рукою.

И пускай мое от боли
сердце разорвется –
это в жизни, это в песне
творчеством зовется.
1938

#звучатстихи #Кирсанов

🔷 "У Черного моря". Исполняет Леонид Утесов. 1955 г. Композитор Модест Табачников. Стихи Семён Кирсанов. Слова знаменитой песни, написанной специально для Леонида Утёсова, "У Чёрного моря" считаются неофициальным гимном Одессы.

художник Игорь Кройтор

#современник #Зубарева

Вера Зубарева. Притча

Наступили тёмные времена.
За окном – непроглядней морского дна.
Во дворах залегла тишина.

…И отец возвратился
Из дальних морей.
С ним причалило прошлое, встало на рейд
И зажгло луну во дворе.

И дивились в соседних дворах – как светло!
И всю ночь восклицали – вот повезло!
А к утру у всех рассвело.

И дворы убедились:
Никаких чудес.
Просто в каждый вернулся отец.

Telegram-канал Веры Зубаревой

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

Сделано в СССР

Ракеты взлетают под стрёкот цикад.
Юг. Хроника дня.
Сорок пакетов выпустил «Град».
Не в меня.

Что я? Простой обыватель в тылу.
Окно в занавесках. Двор.
Птицам, лету, цветам, теплу
радуюсь до сих пор.

Но каждый день я теряю родных
и близких на этой войне.
И каждый снаряд, отправленный в них,
рвётся во мне.

Да кто я? Тётка за пятьдесят –
работа, собачка, сквер,
кухня, швабра, соседский мат…
Но я сделана в СССР.

И пока у меня достаточно сил,
есть вера, надежда, свет,
я не в тылу – я сама этот тыл,
надёжней которого нет.
2022

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Заславская

Елена Заславская. Бах

Как хорошо, что есть над нами Бог.
Как хорошо, что есть над нами Бах.
Есть фуга ре минор и есть токката.
Идёт война. И брат идёт на брата.
И смерть в глаза мои глядит в упор.

Как не забыть о том, что ждёт в конце?
Что цвет цветёт и жито колосится?
И хочется смотреть в родные лица,
А не в прицел!
А музыка через века продлится.
Она как пуля, попадает в цель!

В людское сердце. Пусть в нём будет мир.
Пусть хоть на миг, сияющий и краткий,
Ни боли, ни страданий, ни проклятий,
В нём Бах, как Бог, небесный свой клавир
Настроил на регистры благодати.

И этот миг не будет позабыт,
И в мирных днях, и в пекле новых войн!
Я человек. Я счастлив. Я свободен!
И Бог, как Бах, в лицо моё глядит.
И долго-долго взгляд свой не отводит!
2023

Telegram-канал Елены Заславской

День рождения #деньрождения #Эфрон

Ариадна Эфрон

Ветер вечерний дышит,
Каждый вздох — глубок.
Дремлет в нагретой нише
Грифельный голубок.

Рядом с живым — нарисованный
Дремлет дух святой,
Временем исполосованный,
Белый и золотой.

И прижимается к небу
Сонного купола грудь...
Думается: и мне бы
Также вот — уснуть!

🔷 18 сентября 1912 года родилась Ариадна Сергеевна Эфрон (1912 — 1975) — переводчица прозы и поэзии, мемуарист, художница, поэтесса, дочь Сергея Эфрона и Марины Цветаевой. После возвращения с семьёй из эмиграции в 1937 году, уже через два года, Ариадна Сергеевна была арестована и, практически всё время до 1955 г., провела в лагерях и поселениях. О стихах Ариадны Эфрон, кроме написанных в детстве, не знали даже самые близкие её друзья.

#Эфрон

Ариадна Эфрон

Весна

Не певунья и не красавица —
По медвежьи трудится, старается,
Напрягается тучами,
Кручами,
Всеми реками сонно-могучими,
Каждым корнем и каждой жилою,
Всей своей материнской силою,
Сердцевиной таежного дерева,
Всей упругостью мускула зверева,
Чтоб из треснувшей оболочки
Ледовитого, мертвого сна,
Появилась дрожащим комочком,
Необсохшим цыпленком — весна.
1951 г.
_____________

Мой первый шаг! Мой первый путь
Не зреньем узнаю, а сердцем.
Ты ждал меня! о, дай вздохнуть,
Приотвори мне детства дверцу!

И ты открылся, как ларец!
На! ничего наполовину!
Твой каждый мостовой торец
Вновь устлан пухом тополиным...

Первоисточник всех чудес
(Зачем они вошли в привычку!)
Как звезды доставал с небес
Снежинками на рукавичку
Ты помнишь? Все, чем был богат
Ты отдал, щедр и неоплачен,
Мой первый дом, мой первый сад,
И солнце первое в придачу.

Так, откровеньями маня,
Путем младенческих прогулок
Ты ввел когда-то в жизнь меня,
Борисоглебский переулок!
_____________

Вправду? иль, может быть, снится,
Черная эта река?
Окон пустые глазницы,
Фонарей золотые ресницы,
Лунных домов бока?

Площадью темной, сонной,
Караул печатает шаг,
Плещется опаленный
В небе забытый флаг.

Если ты сон, то вещий.
Так я приду домой.
Смолоду мне обещан
Матерью мне завещан
Город — мой!

#Ахматова

Анна Ахматова
Н.В.Н.
Есть в близости людей заветная черта,
Ее не перейти влюбленности и страсти,
Пусть в жуткой тишине сливаются уста
И сердце рвется от любви на части.

И дружба здесь бессильна, и года
Высокого и огненного счастья,
Когда душа свободна и чужда
Медлительной истоме сладострастья.

Стремящиеся к ней безумны, а ее
Достигшие — поражены тоскою…
Теперь ты понял, отчего мое
Не бьется сердце под твоей рукою.
1915 г.

#Гумилев

Николай Гумилев

Однообразные мелькают
Все с той же болью дни мои,
Как будто розы опадают
И умирают соловьи.

Но и она печальна тоже,
Мне приказавшая любовь,
И под ее атласной кожей
Бежит отравленная кровь.

И если я живу на свете,
То лишь из-за одной мечты:
Мы оба, как слепые дети,
Пойдем на горные хребты,

Туда, где бродят только козы,
В мир самых белых облаков,
Искать увянувшие розы
И слушать мертвых соловьев.
1917 г.

#Оцуп

Николай Оцуп

Пролетка простучала за окном,
Прошел автобус, землю сотрясая,
И часиков легчайшим шепотком
Заговорила комната ночная:

«Секундочки, минуточки лови».
- А если не хочу я, о Создатель,
Такой короткой и слепой любви! -
И пальцы повернули выключатель.

И мгла ночная показалась мне
Небытием, но в чудном мраке снова
Светились бледные, как при луне,
Черты лица, навеки дорогого.

Пройдут как волны надо мной века,
Затопят все мои земные ночи,
Но там воскреснут и моя тоска,
И верные, единственные очи.
1923

#Ширяев

Андрей Ширяев. Альбомный романс

Войди. Возьми меня губами,
неси, тоскливо и смешно,
как будто клетку с голубями
за полицейское окно,

где я, уставший горлопанить,
стрелять, кусаться, биться лбом,
тебя, беспомощная память,
с собою уложу в альбом,

разглажу временем, укрою
паучьим шёлком, покажу,
как тают кольца под корою
и сок стекает по ножу,

как тлеют в сумрачных архивах
глаза цветочниц и портних —
от удивительно красивых
до удивительно пустых,

как ищет звука пантомима,
и я, отмытый добела,
смотрю, как ты неумолимо
меня уводишь от стола,

от блюдца с крошками печенья,
от розы, вклеенной в тетрадь,
от женщин, ищущих прощенья,
но не умеющих прощать,

от слов и слёз, размывших берег,
от набегающих в проём
мужских невидимых истерик,
постыдных будущим враньём,

от легкомысленной виньетки,
от мух над рыбьей чешуёй,
от голубей, сидящих в клетке,
и от себя — почти чужой,

пустячной, вычурной, незваной —
в альбом, туда, где я и ты
для новых разочарований —
страницы новой пустоты.

День рождения #деньрождения #Боков

Виктор Боков

Оренбургский пуховый платок

В этот вьюжный неласковый вечер,
Когда снежная мгла вдоль дорог,
Ты накинь, дорогая, на плечи
Оренбургский пуховый платок!

Я его вечерами вязала
Для тебя, моя добрая мать,
Я готова тебе, дорогая,
Не платок – даже сердце отдать!

Чтобы ты эту ночь не скорбела,
Прогоню от окошка пургу.
Сколько б я тебя, мать, ни жалела,
Все равно пред тобой я в долгу!

Пусть буран все сильней свирепеет,
Мы не пустим его на порог.
И тебя, моя мама, согреет
Оренбургский пуховый платок.
1960

🔷 19 сентября 1914 года родился поэт-песенник, прозаик Виктор Фёдорович Боков (1914 - 2009 гг.) - автор хитов 1960-70 х гг.: «На побывку едет молодой моряк», «Оренбургский пуховый платок», «На Мамаевом кургане тишина», «Я назову тебя зоренькой».

#Актёрыпоэты #современник #Шагин

Антон Шагин

Бессчётных песчинок минуты
рассыпались в точных часах.
И время сбивалось попутно,
растрачиваясь в пустяках.
И всё-таки необъяснима
его быстротечность по кругу.
Сменялись пространства незримо,
неважно в жару или вьюгу.
Над смыслом и жизнью корпели
под звёздностию многоточий
и девы, стрельцы, водолеи
попали в чернильницу ночи.
И странствуют разные звери,
заходят в таинственный лес,
где свет на цветы и деревья
струится лазурью с небес.
13.09.2023.Шаг

Telegram-канал Антона Шагина

#звучатстихи #современник #Сиворин #Блаженный

"Я поверю, что мёртвых хоронят". Вениамин Блаженный. Читает актёр театра и кино Михаил Сиворин. Источник.

#Актёрыпоэты #Филатов

Леонид Филатов. Суета сует

Все куда-то я бегу
Бестолково и бессрочно,
У кого-то я в долгу,
У кого — не знаю точно.

Все труднее я дышу-
Но дышу, не умираю.
Все к кому-то я спешу,
А к кому — и сам не знаю.

Ничего, что я один,
Ничего, что я напился,
Где-то я необходим,
Только адрес позабылся.

Ничего, что я сопя
Мчусь по замкнутому кругу —
Я придумал для себя,
Что спешу к больному другу.

Опрокинуться в стогу,
Увидать Кассиопею —
Вероятно, не смогу,
Вероятно, не успею…

#современник #Долгарева

Анна Долгарева

С горьким дымом сгорает листва во дворах,
плачут птицы о невыразимом -
это древний, как жизнь, неопознанный страх
не прожить подступившую зиму,

За холмы закатилось луны колесо,
и обсыпала изморозь ночи, -
это тень небытья, разевая лицо,
подступает, под ребра щекочет.

Ничего не возьмем, собираясь вперед,
ни жужжанья пчелы, ни травинки,
ни рыбалки, ни сна, ни над речкой восход,
золотистый, и летний, и стынкий.

Собираясь, оставим земное земле,
но пока еще длится дрожанье,
и душистый рассольник стоит на столе,
и вино, говорят, дорожает,

и осенних цветов золотые шары
загораются над пограничьем,
озаряя собою пустые дворы
и мерцание выкриков птичьих.

Telegram-канал Анны Долгаревой

#звучатстихи #современник #Воденников #Сергеев

"А я-то думал, всё, что останется от меня —...". Стихи Дмитрия Воденникова. Читает поэт Егор Сергеев. Источник.

#современник #Медведев

Григорий Медведев

Это, скажем, восьмидесятые.
Первомай, мужики усатые
транспаранты несут, плакаты, и
я сижу на плечах отца.

Я не видел картины целостной,
только время в меня прицелилось,
прислонившись к стекляшке цейсовской,
и пустило заряд свинца.

Нет, не дрогнуло, не промазало,
деловито затвором лязгнуло
и погнало вперед в непролазные
дебри будущего – до конца.

Черно-белая фотография,
мемуар такой без заглавия...
И не знаю, насколько вправе я
говорить от того лица.

ВК Григория Медведева

#современник #Черных

Наталия Черных

Мать потеряла дочь. Не на войне.
Не от болезни и не от металла.
Но матери-то что. Жила во сне,
а ей и сна ее матерней жизни мало.
Мать смотрит на экран. Идет война.
Там мальчики-солдатики святые.
Но дочери там нет. И где она,
не скажут кресла старые пустые.
Мир ка весах. Тот старец говорил:
весы гуляют, будете молиться.
Молиться невозможно из могил.
А мать добра и разучилась злиться.
Идет война. Не где-то далеко,
над городом, почти над головами.
А утром небо словно молоко,
и тяжесть, что не выразить словами.
А где же дочь? Где лапочка ее?
Ушла ли в огневое добровольцем,
иль бьется, словно рыба о жилье.
Мать посыпает хлеб и масло сольцей.
Когда та дочь уехала совсем,
с какого белорусского вокзала?
Не хочет знать родимая, зачем.
Не на войне. А просто потеряла.
Киношного финала не найти
у этого печального рассказа.
А ты попробуй встать и жизнь пройти,
ничейная ты девочка, зараза.

ВК Наталии Черных

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Вагнера уходят на закат.
Что там, за границей горизонта?
Пишут в СМИ, что там ворота в ад,
Линия невидимого фронта.

Вагнера уходят. В горле ком
С ядовитой примесью печали.
Вдалеке как будто слышен гром:
«Все они вернутся. Обещаю».

Telegram-канал Алисы Орловой