#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Ещё не леденцово-красный
сентябрьский заполошный клён,
но дышит, словно болен астмой,
и листопадных ждёт времён.

Край неба свёрнут одеялом,
река продета сквозь ушко
моста и можно с пятипалым
листком забыться, и пешком

брести вдоль берега тропинкой,
не замечая, что устал,
и воздух с тонкою горчинкой
вдыхать, и слышать, как вокзал

в своей ворочается будке
и тоже тянется к воде,
и отзвук рельсовой погудки
растёт в вагонной череде.

И всё необъяснимо ясно:
и мост, и речки поворот,
и ветер, клёну соучастный,
и в рыжих пятнах небосвод.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

День рождения #деньрождения #Вишняков

Михаил Вишняков

Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.

А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.

🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.

Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.

#Вишняков

Михаил Вишняков

Утро Пушкина - тайна России.
Блеск денницы и грома пальба.
Бунт пространства,явившего силу,
вертикального взлета судьба.

Опыт вольности и вдохновенья,
боль и горечь земного суда.
И тревога иных поколений -
повторится ль такое когда?
_____________

Тайное небо Отечества,
звёзды в туманных плащах, –
время подумать о вечности,
русое поле, прощай.

Ветер, летящий над сопками,
первый накат сентября.
Чистая и невысокая
наша лесная заря.

Цвет иван-чаевый, розовый,
Горечь полыни сухой –
всё, что цветёт под берёзами,
под придорожной ольхой.

Иней, в рябинах не тающий,
вечностью не обольщай.
Все мы – огонь пролетающий.
Лучшая книга, прощай.
_____________

И расскажет мне бабка,
старуха кержацкого роду,
как сварила убойный седой самогон,
как споила гостей,
дверь подперла сосновой колодой
и плеснула на стены веселый огонь.
Занялось,
запылало,
как раненый зверь,
зарычало прокаленное зноем сухое смолье.
И кричали каратели,
дико и страшно кричали.
Бабка била по окнам,
и доброе было ружье.
Наше сельское кладбище!
Нет ни гранита, ни бронзы.
Только небо,
цветы да возвышенность
небытия.
Мы поставили бабушке крест из
мореной березы,
она верила в бога,
суровая бабка моя...
_____________

У отца была библиотека:
Аристотель, Энгельс и Толстой.
И знакомый деревенский лекарь
говорил с железной правотой,
что не время содержать на полке
разные мудреные тома.
Били за околицей двустволки,
по-медвежьи громоздилась тьма.
В переулке брошенные кони
обрывали, вздыбясь, повода.
И в пролом старинной колокольни
падала хвостатая звезда.
Но упорно, у окна напротив,
до зари, до ранних петухов
мой отец сидел, как Аристотель,
над загадкой греческих стихов.
Древний слог его глаза тревожил,
спину под шинелью холодил...
Был отец на время не похожим,
на эпоху очень походил.
_____________

Летописец над «Словом»

Как узорно, звучно это «Слово»!
Клич и плач, и трубы в серебре.
Жаркий блеск шелома золотого,
Тайный звон на раненой заре.

За рекой, как лебеди, туманы.
Что ж, пора коней своих седлать.
Быль создать. Не поздно и не рано
Крест принять, а князю – исполать!

Путь открыт неведомый и мглистый,
Где среди побоищ и пиров
Позлащённый кубок византийства
Русской брагой полон до краёв.

Пусть потом колдуют летописцы,
Озаряет свет иконостас.
«Слово» создано. Пора молиться.
Будь что будет – Бог за всё воздаст.

#современник #Недавний

Андрей Недавний

С утра московский поезд. На перрон
Выходят полусонные тела.
И проводница, с Эвою Перон
Имеющая схожие черты,
Кивнёт средь привокзальной темноты
– Пока-пока!
Такие, брат, дела.
Такси. Хычины за углом. Менты.
И дворника унылая метла.
Ты в городе, где яркие мечты
Не сбыться могут.
С самого утра.

Telegram-канал Андрея Недавнего

#современник #Ивонин

Андрей Ивонин. Черновик

Утро, похожее на черновик:
слово, ещё одно слово, помарка.
Комната, лестница, улица, арка,
выход во двор, переулок, тупик.
Годы… зачёркнуто. Счастье… зачёркнуто.
Будто с ног на голову перевёрнута
жизнь. Холодок от реки.
Кухонных диспутов крестики-нолики,
Чайник на шатком, обшарпанном столике
пишутся с новой строки.
Где я? Забор в рыжеватой окалине.
Богом затерянный дом на окраине.
То ли Братеево, то ли Чертаново.
Всё переписано. Начато заново.

#современник #Арутюнов

Сергей Арутюнов

С утра, как ремнем препояшусь
Не хуже иных муравьев,
Тянуть свою лямку поклявшись,
Давно от нее полумёртв,
Меж суетных сплетен залипнув,
Я знаю, как почву ступня,
Что Шорохов, Артис, Филиппов
Придирчиво спросят с меня,

Когда исповедуешь утра
Натянутым на абажур,
Превыше ли личная шкура
Иных продырявленных шкур.
И, комкая шкуру овечью,
Что сделалась тряпки грязней,
Я вам ничего не отвечу,
Два Димы, один Алексей.

Telegram-канал Сергея Арутюнова

День рождения #деньрождения #Арто

Антонен Арто. Маятник

Нет, я не из жнецов, сомненья тут не к месту.
Взял на колени я Луну, мою невесту,
И бьет свиданья час в приюте, где темно
За ширмой расписной; там над холмом нависли
Зонты зеленых пальм, и я склоняюсь к мысли,
Что, нет сомнения, затем лишь, чтоб вино
Цедилось медленней, темнея от сомненья,
Тот камень канул и в немой воде исчез
Меж бесконечных троп в скрещении небес —
Тот звучный камень ожиданья и сомненья.

🔷 4 сентября 1896 года родился французский писатель, поэт, драматург, актёр, художник Антонен Арто (1896 — 1948 гг.)., посвятивший жизнь вопросам нового искусства. В 1920-30 гг. в Париже Арто активно участвовал в авангардистских театральных постановках, снимался в кино. В поисках новых образов, Арто склонялся к сюрреализму - гротеску, аллюзии, использовал образы смерти и воскресения. Все мысли Арто занимал театр жеста и телесного кризиса - "театр жестокости", который так и остался на бумаге, не найдя своих последователей.

#Арто

Антонен Арто

Вечер

Вот час, когда для нас клонятся долу ивы,
Ночная глубина дарует им покров;
Вот колокол завел в соборе всех миров
Созвучий ангелуса вьюжные завивы.
На море — паруса, развернутые розы,
Под колокольней дремлет роза витража
И осыпается, и, в небесах кружа,
Витают лепестки небесной розы.

И вечер, дряхлою душой склоняясь к нам,
Когда весло уснет и пальма шум потушит,
Отпустит наши души
По ангельским стопам.
_____________

Любовь

Любовь? А смыть бы эту грязь
Парши наследственной и грозной
Покончить с этой вошью звездной
Жуирующей развалясь

Орган суровый ветролом
И море в гневном исступленье
Лишь слабый отзвук по сравненью
С чудовищно нелепым сном

О Ней о нас ли о душе ль
Которой праздник предназначен
Открой нам кто здесь одурачен
О Подстрекатель гнусных шельм

Та что в моей постели спит
Со мною воздух разделяет
Быть может в кости разыграет
Моей души небесный скит

#звучатстихи #Блок

Пытался сердцем отдохнуть я... Блок

Пытался сердцем отдохнуть я —
Ужель не сбросить этих снов?
Но кто-то ждал на перепутьи
Моих последних, страшных слов…
Он ждет еще. Редеют тени,
Яснее, ближе сон конца.
Он спрятал голову в колени
И не покажет мне лица.
Но в день последний, в час бездонный,
Нарушив всяческий закон,
Он встанет, призрак беззаконный,
Зеркальной гладью отражен.
И в этот час в пустые сени
Войдет подобие лица,
И будет в зеркале без тени
Изображенье пришлеца.
27 августа 1902

#Матвеева

Новелла Матвеева

Я леплю из пластилина,
Пластилин нежней, чем глина.
Я леплю из пластилина
Кукол, клоунов, собак.

Если кукла выйдет плохо -
Назову её «Дурёха»,
Если клоун выйдет плохо -
Назову его «Дурак».

Подошли ко мне два брата,
Подошли и говорят:
«Разве кукла виновата?
Разве клоун виноват?

Ты их любишь маловато,
Ты их лепишь плоховато,
Ты сама в том виновата,
И никто не виноват.»

Я леплю из пластилина,
А сама вздыхаю тяжко.
Я леплю из пластилина,
Приговаривая так:

Если кукла выйдет плохо -
Назову её «Бедняжка»,
Если клоун выйдет плохо -
Назову его «Бедняк».

🔷 4 сентября день памяти поэтессы, барда Новеллы Николаевны Матвеевой (1934 — 2016 гг.)

#Матвеева

Новелла Матвеева

Отраженным светом...

Вот солнце: пламенно, бессмертно, бесконечно.
Дарует людям жизнь. Рассеивает мрак.
А вот луна: взаймы берет у солнца вечно!
Планетка так себе... Не правда ли — пустяк?

Но пусть на солнце курс нужней держать поэтам
Не лучше ль с неба звезд вначале нахватать?
Пусть отраженным лишь луна блистает светом,
Ну что ж, и до нее ведь не рукой подать!

— Эй, ты, сияй сама! Поэту нет расчета
Жить отраженьями,— заметил критик мне.
Мой друг! Достаточно, что ты меня к луне,
Забывшись, приравнял — чего ж тебе еще-то?

Не надсаждай других — сам будешь пощажен.
Все скажут: «Не Сент-Бёв, но и не изверг он».
_____________

Цвел ли, не цвел ли в низине жасмин,
В легком тумане - сквозил, не сквозил?
Бедный сказитель минувших годин,
Все-то ты выдумал, все исказил!

Знаешь другое, а помнишь - одно.
Твердую быль отгоняешь, как дым.
Мутное, сорное, черное дно
Все тебе кажется дном золотым!

Царственным шагом проходят года,
Краденым блеском украсив чело...
Черпать из детства мы будем всегда,
Хоть бы и не было в нем ничего!

Ал ли, не ал ли был ранний закат?
Звал ли, не звал ли огонь вдалеке?
Темной дорогой ушел Фортунат, -
Звон самозваный в пустом кошельке.

#современник #Мурзин

Дмитрий Мурзин

И думаешь что рай – как тот курорт.
И путаешь уже кусты и кущи,
Лишай стригущий. Бреющий полёт.
А дальше – только хуже, только пуще,
Всё наизнанку, вкривь, наоборот,
Как бреющий лишай, полёт стригущий.

Закат Европы. Сумерки богов.
Не разберёшь, где стрижено, где брито.
Не разберёшь, где эллины, где бритты…
Не ведаешь ни дна, ни берегов.

Друзей не отличаешь от врагов.
Благоуханье черни, вонь элиты,
Божественной комедии финита,
Жизнь после окончания торгов.

Telegram-канал Дмитрия Мурзина

#современник #Пузыревская

Лада Пузыревская

земля моя, впитавшая молитв
и горя на четыре жизни впрок,
куда ни наступи – везде болит
не ближний свет,
нелёгкий хлеб,
тяжёлый рок.

куда ни посмотри – везде метель
и, колокольчик как ни дребезжи,
из года в год всё та же канитель,
и эту тоже надо пережить.

когда ни оглянись – петляет след,
а ты всё ищешь
свой последний путь,
не запираешь дверь на шпингалет.
и кто-нибудь придёт когда-нибудь.

спи, родина, набату вопреки,
детей своих растерянно обняв –
два берега у каждой есть реки.
мы встретимся у вечного огня.

и я приду. нам есть, о чём молчать
глаза в глаза в наш суетливый век –
всем тем, кому не спится по ночам,
кому всё снится твой солёный снег.

#современник #Зинурова

Екатерина Зинурова. Вот и всё

Вот и умерло всё.
Только август моргнёт
На прощание бабочкой в спальне.
Он — умывшись росой —
Возвращается в лёд,
Потому что зима — изначальна.

Белый клевер давно
Заржавел, а река
Помутнела и высохла навзничь.
Гребень узкий — лесной —
Причесал облака,
Будто влажные волосы на ночь.

Старый ветер поднялся
С побитой земли,
И раскинулись травы крест-накрест
Вдоль по лету — измятому,
Как черновик,
И трехсложному, будто анапест.

Натоптал у двери,
Оборвал пару звезд,
Отмаячив, угас — как зарница —
Этот видимый мир —
Засидевшийся гость
Моей тесной, как память, светлицы.

Я оставлю в ней свет,
В изначальную смерть
Возвратившись, как в дом после боя.
И закрою засов.
Так и умерло всё.
Вот и умерло всё...
Остальное.
7-10.08.2023

Telegram-канал Екатерины Зинуровой

Невозможно удержаться

...На грудь мне не положено наград,
Она проломлена, но нету в сердце злости.
Я по-национальности пират
На лысом черепе бандана, череп, кос - ти...

Пиратские частушки. Влад Маленко. Мюзикл "Остров сокровищ" 👇

#звучатстихи #современник #Маленко

Пиратские частушки. Влад Маленко. Мюзикл "Остров сокровищ"

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов. Сергею Арутюнову

В Донецке жарко, сухо, горячо,
А я опять стою в броне и в каске.
Страна застыла за моим плечом,
Как школьник у доски, и ждёт подсказки.

Мне нечего сегодня ей сказать.
Я не пророк, увы, и не мессия.
Умею жить, любить и воевать
Отчаянно, уверенно, красиво!

Друг мой, когда я выйду из огня,
Мы молча поглядим в глаза другу другу.
Я протяну мозолистую руку...
Кто я такой, чтоб спрашивать с тебя?

Telegram-канал Дмитрия Филиппова

#современник #Пеков

Вадим Пеков

1430 мсп

Военкомы в Зюзино и Митино
Порядили-порешали: жить ли нам.
Так уж вышло, встали в строй какие есть,
Все – пехота, средний возраст – 46.
Интенсивно и немного безалаберно
Покопались-постреляли под Алабино
И ушли за эшелоном эшелон
Через степи в потемневший небосклон,
Как в потолок.
Московский полк.

Зачиналось всё Филипповским постом:
Верх от дронов перекрыли профлистом.
Потянулись бесконечные траншеи,
Ямы, схроны, лисьи норы, дыры, щели.
Натаскали в поле сотню тысяч мин
И колючки размотали тыщу миль,
Прозы жизни трафареты
Ржавых строк.
Московский полк.
А Москва шумит, гудит, гуляет где-то,
Всем пришло испепеляющее лето,
Лёг пунктир сожженных вражеских колонн,
Счёт потерь кровав за первых 20 дён.
в Пятихатках распахнулись створки в Ад.
Слева дЕсанты, а справа брат «Ахмат».
Бесконечный, беспредельный страшный срок.
Московский полк.

Призовут под осень новую махру.
Жертвы в жерло красной смерти на миру.
Поднимая автоматы над собой,
Поведут уже теперь привычный бой.
Как когда-то, не в кино, а наяву,
Непокорная Москва спасет Москву.
У Большого соберёмся сколько есть,
В орденах, в тоске, с шевронами про Честь.
Пережить бы хоть ещё один бросок…
Московский полк…

ВК Вадима Пекова

День рождения #деньрождения #ТолстойАлексейКонстантинович

Алексей Толстой

Осень. Обсыпается весь наш бедный сад,
Листья пожелтелые по ветру летят;
Лишь вдали красуются, там на дне долин,
Кисти ярко-красные вянущих рябин.
Весело и горестно сердцу моему,
Молча твои рученьки грею я и жму,
В очи тебе глядючи, молча слезы лью,
Не умею высказать, как тебя люблю.
1858 г.

🔷 5 сентября 1817 года родился прозаик, драматург, поэт Алексей Константинович Толстой (1817 - 1875 гг.) - создатель баллад ("Садко", "Илья Муромец", "Богатырь"), сатирических стихотворений, исторических романов и трагедий ("Князь Серебряный", "Смерь Иоанна Грозного"). Лирика Толстого легла в основу знаменитых романсов Петра Чайковского, Николая Римского-Корсакова и других композиторов. Вместе с братьями Жемчужниковыми он создал вымышленного писателя Козьму Пруткова, чьи афоризмы известны и сегодня.

#ТолстойАлексейКонстантинович

Козьма Петрович Прутков - псевдоним, под которым в 50–60-е годы XIX в. выступали поэты Алексей Толстой и братья Жемчужниковы. Сатирические стихи, афоризмы Козьмы Пруткова и самый его образ высмеивали умственный застой, политическую «благонамеренность», пародировали литературное подражательство.

Козьма Прутков:

🔷 Что имеем – не храним, потерявши – плачем

🔷 Если хочешь быть счастливым, будь им

🔷 Зри в корень

🔷 Относись к себе так, как тебе хотелось бы, чтобы они относились к тебе, – вот самый верный способ нравиться людям

🔷 Век живи — век учись! И ты наконец достигнешь того, что, подобно мудрецу, будешь иметь право сказать, что ничего не знаешь

🔷 Гони любовь хоть в дверь, она влетит в окно

🔷 Лучше скажи мало, но хорошо.

🔷 Если у тебя есть фонтан, заткни его; дай отдохнуть и фонтану.

🔷 Три дела, однажды начавши, трудно кончить: а) вкушать хорошую пищу; б) беседовать с возвратившимся из похода другом и в) чесать, где чешется.

#ТолстойАлексейКонстантинович

Алексей Толстой

Правда

Ах ты гой еси, правда-матушка!
Велика ты, правда, широка стоишь!
Ты горами поднялась до поднебесья,
Ты степями, государыня, раскинулась,
Ты морями разлилася синими,
Городами изукрасилась людными,
Разрослася лесами дремучими!
Не объехать кругом тебя во сто лет,
Посмотреть на тебя — шапка валится!
Выезжало семеро братиев,
Семеро выезжало добрых молодцев,
Посмотреть выезжали молодцы,
Какова она, правда, на свете живет?
А и много про нее говорено,
А и много про нее писано,
А и много про нее лыгано.
Поскакали добры молодцы,
Все семеро братьев удалыих,
И подъехали к правде со семи концов,
И увидели правду со семи сторон.
Посмотрели добры молодцы,
Покачали головами удалыми
И вернулись на свою родину;
А вернувшись на свою родину,
Всяк рассказывал правду по-своему;
Кто горой называл ее высокою,
Кто городом людным торговыим,
Кто морем, кто лесом, кто степию.
И поспорили братья промеж собой,
И вымали мечи булатные,
И рубили друг друга до смерти,
И, рубяся, корились, ругалися,
И брат брата звал обманщиком.
Наконец полегли до единого
Все семеро братьев удалыих;
Умирая ж, каждый сыну наказывал,
Рубитися наказывал до смерти,
Полегти за правду за истину;
То ж и сын сыну наказывал,
И доселе их внуки рубятся,
Все рубятся за правду за истину,
На великое себе разорение.
А сказана притча не в осуждение,
Не в укор сказана — в поучение,
Людям добрым в уразумение.
1858 г.