#Коротков

Сергей Коротков

В народе ходят слухи о войне.
На Марсе буря, что, увы, не ново.
Святой Георгий на седом коне
Таит от всех Божественное Слово.

Сквозят берёзы восковым огнём,
И клён стоит обритым новобранцем…
Святой Георгий, над твоим копьём
Бушует ветер, прозванный «афганцем».

Не понукай коня, остановись!
Песок афганский марсиански красен.
Восток лелеет собственную жизнь,
И, убиваемый, воистину опасен.

И был мне трубный глас ночной порой:
«Молчи, поэт, ты слеп и неразумен.
Мой конь стоит незыблемой горой,
И я иной Руси – Игумен».

#современник #Пахомов

Сергей Пахомов. Маугли

Обрыв ночной реки в тумане иллюзорен,
На кальку обвожу я очертанья стран:
И камень у воды – не Роберт Пенн Уоррен,
И пень в глухом лесу – не Пауль Томас Манн.
И, созерцая мир чрез камеру-обскуру,
Как пень в лесу я глух и будто рыба нем:
Де-факто я – поэт, опасный бомж – де-юре,
Вцепившийся в сосцы, как Ромул или Рем,
Волчицы. За окном – последняя пороша,
Скворечни на ветру поскрипывает жердь...
Когда б я сожалел о неизбывном прошлом,
То выл бы на луну и вздыбливал бы шерсть.
И свет далёких звёзд глотал бы постепенно,
Не морщась, не кривясь – как в детстве рыбий жир,
Когда б, забыв мешок с переобувкой сменной,
Я прогулял урок с простым названьем – жизнь.

ВК Сергея Пахомова

#современник #Макусинский

Юрий Макусинский

Молитва

Дай мне, Боже, различать лицо и рыло,
брата кровного понять в дурацкой роли:
бесы скачут по степям отчизны милой,
превращая Украину в гуляй-поле.

У меня там по Днепру дедов могилы,
и Чумацкий шлях — в крови и слезной соли.
Снова корчится земля и рвутся жилы
у бесчувственной страны — уже без боли.

Зацвели каштаны в Киеве, уныло
голосит сестра моя о горькой доле:
на Донбасс послали сына — и убили,
а в Одессе душу страхом распороли.

Дай нам, Господи Христе, любви и силы,
чтоб молить Тебя — за родину в неволе.
24.03.2017

ВК Юрия Макусинского

#современник #Караулов

Игорь Караулов

Ушла ужасная культура, 
надрыв и поиски героя. 
Пришла прекрасная натура, 
пернатый космос гнездостроя. 
Все эти пеночки и сойки,
лесного путника отрада,
как будто леночки и зойки 
из пионерского отряда. 
Где смотры песни и плаката, 
на ужин морс и запеканка, 
настырный шёпот пубертата 
и поцелуи возле танка.
Где фавны в гипсовые горны 
дудят, нашли себе забаву,
и где эддические норны 
пророчат будущую славу. 
Героев им искать не надо 
и тосковать о бренном не с кем 
от бастионов Сталинграда 
до башен Северодонецка.

Telegram-канал Игоря Караулова

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

И конь, и инок исконú икóнны,
в них прозреваю неземные лики.
Все превосходят иноки и кони:
и ум мой малый, и мой грех великий,
мое уничиженье и гордыню,
где целое — лишь сумма половинок...
Не оставляют ничего в помине,
приняв в себя однажды, конь и инок.

Иные кони, иноки иные,
но для меня и для Него — всё те же,
из глубины веков приходят ныне,
чтоб превзойти, принять или утешить,
напомнить о поруганном законе,
на путь наставить неисповедимый,
чтоб проступал во мне, как на иконе,
то иноческий лик, то лошадиный.
2001

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#Тягунов

Роман Тягунов

он мне сказал я твой отец
тебе нельзя быть одному
я взял его за образец
но всё равно своё возьму

кольцо катилось по кольцу
лицом к лицу мы шли вдвоём
я верю своему отцу
но всё равно возьму своё

я взял чужое не своё
меня покинул мой отец
оставил женщине бельё
враньё жильё для двух сердец

в плену невидимых колец
не понимая почему
я взял тебя за образец
но всё равно тебя возьму

не объясняя что к чему
нам явит сына бог отец
и скажет это не конец
возьми меня за образец
я всё равно своё возьму

Стихотворение дня #стихотворениедня #Ахматова

Анна Ахматова

К музыке

Стала я, как в те года, бессонной,
Ночь не отличаю ото дня,
Неужели у тебя — бездонной —
Нету утешенья для меня?..
Я-то всех полвека утешаю,
Ты могла бы взять с меня пример.
1964 г.

Поэты о музыке 👇

#Бальмонт

Константин Бальмонт. Рождение музыки

Звучало море в грани берегов.
Когда все вещи мира были юны,
Слагались многопевные буруны,
В них был и гуд струны, и рев рогов.
Был музыкою лес и каждый ров.
Цвели цветы, огромные, как луны,
Когда в сознанье прозвучали струны.
Но звон иной был первым в ладе снов.
Повеял ветер в тростники напевно,
Чрез их отверстья ожили луга,
Так первая свирель была царевна
Ветров и воли, смывшей берега.
Еще, чтоб месть и меч запели гневно,
Я сделал флейты из костей врага.

#Бродский

Иосиф Бродский

Стихотворение о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка — в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым — проще…
Слепой идет
через площадь.

#Рубцов

Николай Рубцов. В минуты музыки

В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей…

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем…
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966 г.

#Слуцкий

Борис Слуцкий. Неотвратимость музыки

Музыки бесполезные звуки,
лишние звуки,
неприменяемые тоны,
болью не вызванные стоны.
Не обоснована ведь ни бытом,
ни—даже страшно сказать—бытием
музыка!
Разве чем-то забытым,
чем-то, чего мы не сознаем.
Все-таки встаем и поем.
Все-таки идем и мурлычем.
Вилкой в розетку упрямо тычем,
чтоб разузнать о чем-то своем.

#современник #Зинурова

Екатерина Зинурова. Музыка

Нет ничего опаснее
И злее тишины.
Расколет небо ясное
Звук лопнувшей струны.

А там смычок сломается,
И лопнет барабан.
Так музыка кончается,
И оркестровых ям

Зыбучесть двухметровая
Не выпустит своё.
Пока на сцене новое
Не вывесят ружье.

Без аккомпанемента
Провалится спектакль.
Нельзя без инструментов.
Вообще нельзя никак.

Молчание нарушить
Мелодия должна.
Когда стреляют пушки,
Есть музыка одна.
22.02.2023

Telegram-канал Екатерины Зинуровой

#современник #Бутко

Вера Бутко. Музыка

Приложишь губы к горлышку души –
И выдох наполняет тихим звуком
Пространство спальни. Хочешь – запиши
Мелодию в подкорку ноутбука
И напевай её, во рту катай
Нот переливы – снизанные чётки.
Перебирай их, заходя в трамвай,
Где шарфы всем вокруг сдавили глотки.
Но не тебе – расстёгнут воротник,
И прям бескомпромиссно стебель шеи.
Ты – музыка, принявшая на миг
Вид человека, дышащего ею.
Трамвай вот-вот причалит к Беговой,
А ты поёшь и, дурочка такая,
Воюешь в одиночку с темнотой.
И мальчик, что сидит перед тобой,
Так смотрит, словно что-то понимает...

Telegram-канал Веры Бутко

День рождения #деньрождения #ГонсалвесДиас

🔷 10 августа исполняется 200 лет (💯➕💯) со дня рождения национального поэта Бразилии Антониу Гонсалвес Диаса (1823 - 1864) - поэта, драматурга, учёного, этнографа, юриста и лингвиста, представителя бразильского романтизма. Поэт внёс огромный вклад в развитие национальной литературы Бразилии, стал основоположником «индианизма» - литературного течения, в центре которого фигура коренного жителя Бразилии. Гонсалвес Диас интересовался жизнью и бытом индейцев и даже издал словарь языка племени тупи. Многие стихи Гонсалвес Диаса в Бразилии входят в школьные хрестоматии, песни на его стихи поют, как народные. Несколько строк из его “Песни изгнания” даже стали частью национального гимна. 👇

#ГонсалвесДиас

Антонио Гонсалвес Диас. Песнь изгнания

пер. Ана Шадрина-Перейра
На моей земле есть пальмы
И слышно пение дрозда;
Здесь птицы испускают трели,
Но не споют так никогда.

На нашем небе больше звёзд,
А на лугах - больше цветов,
В лесах таится больше жизни,
Над жизнью там любви покров.

Мне одному в раздумьях ночью
Бродить там нравилось всегда;
На моей земле есть пальмы
И слышно пение дрозда.

На моей земле много красавиц,
Таких я не найду здесь никогда;
Мне одному в раздумьях ночью
Бродить там нравилось всегда;
На моей земле есть пальмы
И слышно пение дрозда.

Не дай, Господь, мне умереть,
Прежде чем я вернусь туда;
Прежде чем я увижу красоту,
Которой здесь не встречу никогда;
Прежде чем я увижу пальмы,
В которых слышно пение дрозда.

#Актёрыпоэты #Филатов

Леонид Филатов

Ты не веришь в таинственность радуги
И загадок не любишь совсем.
Ты сегодня сказал мне, что яблоки -
Это тот же коричневый джем.

И глаза у тебя улыбаются,
И презрительно морщится нос.
Ведь у взрослых ума не прибавится,
Если к ним относиться всерьез.

Ты не числишься в сказочном подданстве
На седьмом от рожденья году.
Это яблоко - самое позднее
Из оставшихся в нашем саду.

Это яблоко - солнечной спелости,
Как последний счастливый обман,
Дарит Вашей Взрослеющей Светлости
С уважением, - Ганс Христиан.
1983

🔷 11 августа с космодрома Восточный в Амурской области с помощью ракеты-носителя «Союз-2.1б» российские учёные запустили к Луне автоматическую исследовательскую станцию «Луна-25». Космос далеко - космос рядом 👇

#Солоухин

Владимир Солоухин. Мерцают созвездья

Мерцают созвездья в космической мгле,
Заманчиво светят и ясно,
Но люди привыкли жить на земле,
И эта привычка прекрасна.

Космос как море, но берег — Земля,
Равнины ее и откосы.
Что значит земля для людей с корабля,
Вам охотно расскажут матросы.

О море мечтают в тавернах они,
Как узники, ищут свободы.
Но все же на море проходят лишь дни,
А берегу отданы годы.

Я тоже хотел бы на борт корабля,
Созвездия дальние манят.
Но пусть меня ждет дорогая земля,
Она никогда не обманет.

Стихотворение дня #стихотворениедня #Бурич

Владимир Бурич

Мир наполняют
послевоенные люди
послевоенные вещи

нашёл среди писем
кусок довоенного мыла
не знал что делать
мыться
плакать

Довоенная эра –
затонувшая Атлантида

И мы
уцелевшие чудом

#Ушаков

Николай Ушаков

Харьков слышит гул родных орудий.
Гул всё громче. Звук разрыва сух.
Превратились в слух дома и люди,
и деревья превратились в слух.

"Ждём", - как будто говорит Сумская.
"Ждём", - соседний произносит сад.
Головы всё ниже опуская,
на балконах мёртвые висят...

- Ждём, - живые повторяют люди.
Пепельною ночью, сизым днём
Харьков слышит гул родных орудий,
мужественный голос: "Мы идём!"

За противотанковыми рвами,
за скрещением дорог вдали
Харьков вырастает перед нами.
Мы идём,
мы входим,
мы вошли.
1943 г.