#современник #Дугина

Дарья Дугина

И говорили они, люди Годивы,
что лэди Годива
грядет, обнажив свою душу,
в сплошных тротуарах бесхозного неба,
в молитвенном даре, снова тосклива.

И мне говорили, что лэди Годива
вновь царствует в силах,
и улицы тихи,
и царствует знамя,
пусты тефелины,
и черствое знамя (на графа могилах).

В руках моих вьется,
на нем темным словом
«вдовствует лэди Годива»…
Пусты переулки, раскрошен весь город
на маленькие осколки.
(((Коня слышен топот)))
Создай воли новые толки.
И яхонтовые котомки.
В руках её милых.

Царствуй, лэди Годива!
Только в тебе власть и сила!
Я стала вдовой в обмен на право взять штурмом царство Небесное.

#современник #Рантович

Михаил Рантович

Напрасная и праздная вода,
и я среди неё стою шпионом
под равнодушьем высшего суда,
над нежным искажённым небосклоном.

Река вливается в мои глаза,
и вечность я вычерпываю взглядом.
Но вот стремительная стрекоза
стреляет в воздух слюдяным снарядом.

Не задевая зеркала крылом,
она, как я, прожорливо-глазаста,
бесстрашно отражается на нём
и только безучастьем сопричастна.

Её не схватит зрячее стекло,
и не приблизится она, доверясь,
она зависла нагло, наголо,
стреляет снова, устремляясь через

меня, и вот уже летим — куда? —
в пространстве беспрепятственном и трудном,
где трудятся и небо, и вода.
Ни неба, ни воды не зачерпнуть нам.

Сайт Михаила Рантовича

#звучатстихи #Шекспир #Смоктуновский

Сонет №130. Её глаза на звезды не похожи. Уильям Шекспир. Читает Иннокентий Смоктуновский. Гостелерадиофонд. 1979 г.

#современник #Лаврентьев

Сергей Лаврентьев

Выстрел, потом прилёт,
выстрел другой — в ответ.
Время идёт вперёд,
бьётся лазурь о твердь.

Думаешь, Книга врёт?
Веришь ещё в прогресс?
Внемли, наивный Лот:
смерть прилетит с небес.
2023

Telegram-канал Максима Лаврентьева

#современник #Пеков

Вадим Пеков

Постуму – Марциал.
Нынче ветрено и дождь какой-то серый,
Видно, нАдолго на куполе прореха.
Да муляка на колёса липнет, стерва.
Что КАМАЗы, даже танку не проехать.
С ноября вторая линия под нами,
Без потерь, один трёхсотый - долетело.
Как по книжкам рубежи, всё сами, сами.
Тут спокойно, и не то чтоб надоело.
Как обычно. Но бывает, что бухают.
Бабки носят самогон в покровах ночи,
Зампотыл отрыл зиндан, не помогает.
И штрафуем. Помогает, но не очень.
А своих-то я гоняю помаленьку.
Только в марте сорок цинков расстреляли.
В медицине каждый стал почти Бурденко.
И стволы сияют в смазке и пушсале.
Тут вооруженец – Сашка Токарь,
Ну, с 10 роты, помнишь, Постум?
Он мне всё даёт и сразу столько,
Что прямым расходом спишем после.
Что нам пулемёты-пистолеты.
Захотим, ПТРК получим.
Сын его был с нашей бурситеты,
Капитан, РАВист, погиб под Бучей.
Здесь в сельпо печенек вкусных масса,
По утрам яичница на сале,
Кухня возит и тушняк и мясо,
И пельмени (даже, блин, достали).
Все поля в клыках драконьих белых,
И траншей на полный профиль вёрсты.
Весь увит колючкой битый берег.
Ты, давай колись, как сам-то, Постум?
Как тебе в Цхалтубо или где там?
Чача, горы в матовой фаянсе?
Лучше под Бахмутом быть поэтом
Чем пенсионером на Парнасе.
До сих пор побег твой не разгадан
Точно выстрел Маяка на взлёте.
Сдался? Оказались правы гады?
Или что вы там теперь поёте.
Постарев, все помыслы прокисли,
И самокопания ущербны.
Помнишь, мы закрыли их в Панкисе?
А теперь ты сам ушел через ущелья.
Я листал твою пустую ленту,
И читал гнилые перепосты.
Как по мне, так оправданий нету,
Кода. Что же ты наделал, Постум!

ВК Вадима Пекова

#современник #Мурзин

Дмитрий Мурзин

Мама, мне снилось поле,
В поле гуляла пуля.
Было ей там раздолье
Было ей там июлье.

Было ей там раздолье,
Было чем поживиться.
Птицы ушли в подполье.
Люди стали как птицы.

Мама, мне снилось лето,
Пчёлы, солнце в зените,
Первая сигарета,
Прожжённый свитер.

Старая радиола,
Бал выпускной и танцы…
Мама, мне снилась школа…
К чему покойники снятся?
2011

Telegram-канал Дмитрия Мурзина

#современник #Пегов

Семён Пегов. Святая земля

… по нам опять шмаляла немчура,
И пшеки подходили краем леса,
И комиссар кричал «ура, ура» —
Как в 41-м где-то под Смоленском.
Что изменилось в этот век истошный?
Пусть мой вопрос покажется вам личным,
Ведь как по мне, так очевидно то́, что
Здесь каждый первый — город-пограничник.
Что изменилось? Строчат из «Утёса»
Свои стихи «от Бреста до Москвы»
Тарковский, Верещагин и Утёсов —
В чащобах металлической листвы.
И в этих записях немного граммофонных,
Между боёв облаянных снуя,
Я наблюдаю, как растут иконы
И горя серого на лицах чешуя.
Как навсегда, безбрежно и вестимо,
Отпетый батюшкой, как будто человек,
Горит Донбасс и плавится пластинка.
Всё изменилось. Кто э́то опроверг?
Война всегда наточена как бритва,
Глубоким рвом проложена у скул.
И чем болезненней моя земля изрыта,
Тем больше ею Боженька рискнул.

Telegram-канал Семёна Пегова

#современник #Таксюр

Ян Таксюр. Русский Киев

Не святы мы и, в общем, не такие...
Зато попали в гнусный переплёт.
Но знаешь, брат, есть прежний русский Киев,
Он жив ещё, он молится и ждёт.

Ему кричат, мол, братьям ты не нужен,
И вслед плюёт, оскалясь, укрохам.
А он встаёт, оболган, безоружен,
Лицо умоет и шагает в храм.

И, шапку сняв, там ставит молча свечи, 
Пока ломает двери стая псов.
Сейчас ворвутся, чтобы гнать, калечить, 
Но Киев русский умереть готов.

За что? За эти старые иконки,
За радость ту, что в сердце разлита,
За День Победы, голос в хоре звонкий, 
А в сущности, за Господа Христа.

Святых Печерских о защите просит
Поруганный, но вечный Киев-град:
— Услышьте нас, Антоний, Феодосий!
И ты услышь, российский брат-солдат.

Не верь, солдат, продажным подпевалам,
Что здесь царит эсэсовская гнусь.
Да, мы в плену, но в киевских кварталах
Невидимо живёт Святая Русь.

Приди! Очищен от бесовской мути,
Восстанет город, Господом храним.
Вернутся Чкалов, Пушкин и Ватутин,
Воскреснет Русский Иерусалим.

Наш путь непрост, но места нет для грусти:
Единый Бог, и мы — один народ.
И не был Киев никогда нерусским,
Он верой жив, он молится и ждёт.

#современник #Мельников

Дмитрий Мельников

Ночью из леса выходят свиньи,
свет их глазниц велик и огромен,
сладкая музыка прошлой жизни
снова им слышится в мёртвом доме,
свиньи стоят, навостряя ухо,
нюхают воздух, пахнущий дымом.
Райское яблоко падает в руку,
страшно, прицельно, непоправимо
брызгает кровью, как спелый негус.
Створы печей покрывает иней.
«Завтра все рельсы завалит снегом,
печи остыли,» — вздыхают свиньи.
Хряк с головою Рудольфа Хесса
молча ведет их в сторону леса,
снег окропляет рассветная слава,
воздух звенит струной,
свежие киборги слева и справа,
прямо передо мной.

Telegram-канал Дмитрия Мельникова

#современник #Изотов

Сергей Изотов. Игра в прятки

я не верил в июнь до конца, но он уже сдал отпечатки,
и надеется получить документы в срок,
время закрыло глаза, мы играем со временем прятки,
ты любила высокие потолки, но был слишком низкий порог.
и я прятался за него, как рептилия прячется в панцирь,
вычищал из челюсти жизни остатки своих костей,
так ведет себя поезд метро,
остановившийся между станций,
невыносимо неловкий,
всегда ничей.
и наш город, он тоже застрял
он и казино, и больница,
здесь всем нужна помощь, а на стенах нет места часам
я видел, как ты спала, когда ударили по столице,
в нашей русской рулетке всегда пустой барабан.
так что выиграть в любом случае будет трудно.
впрочем, ты ещё ценишь радость среди чумы,
хоть и прячешься в одеяло каждым совместным утром,
всё ещё уезжаешь на полуостров
за пустяками войны.
один мой коллега сказал: "а веришь, там всё спокойно".
вот он враг, вот он ты, вот он — размеренный ритм.
а меня укрывала память о грязном, но детском море,
и я не отдал бы её даже за самый цветущий Крым.
только время открыло глаза, убрало ладони,
вместо лозунгов прозвучит "я иду искать"
это ты научила меня не прятаться,
над нашей кроватью,
проплывут беспилотники-херувимы,
я уязвимый,
мы уязвимы,
мы все теперь стали прозрачны,
на сдачу от ультиматумов,
я вылечу искалеченность,
улыбнусь невзначай и скажу тебе: "всё в порядке"
какое-то время мы будем жить вечно.
я слишком устал от национального спорта
нас нашли,
нам больше незачем
играть
в прятки.

Telegram-канал Сергея Изотова

#Актёрыпоэты #Быков

Ролан Быков

Моя импровизация - игра,
Игра в слова словами ниоткуда,
Нет, вовсе не поэзия причуда,
Поэзия для этого стара.

Я уважаю слово и люблю,
Оно во мне родит такую нежность,
Такую длящуюся долго свежесть,
Я им владею, на него молюсь.
____________

Не помню, кто сказал -
Слеза горька.
Моя пробилась между скал
Издалека.
Из дали детства, где года
Шли напрямик,
Из той страны, где я гадал
На даму пик...
____________

Отчего трагичны лики,
Мудрецы зачем так грустны,
Так печальны все святые?
В их глазах страданий блики,
Их сомненья безыскусны,
В них живые, без покрова
Истины глядят простые.
На печальной этой тризне
Нету большего страданья,
Чем простое пониманье
Нашей жизни...

День рождения #деньрождения #Пессоа

Фернандо Пессоа

Я жалок, я ничтожен и смешон,
Безмерно чужд и целям и заветам -
Как все: один их начисто лишен,
Другой, быть может, ищет их - да где там!

Пускай влекусь к добру - по всем приметам
Дурной дороги выбор предрешен.
Плетусь, как призрак,- наг, опустошен
И ослеплен потусторонним светом.

Все то, во что я верю,- чистый вздор.
Приемлю скромно жизнь мою простую -
Пишу стихи, вступаю в разговор.

Оправдываться? Боже сохрани!
Менять натуру? Все одно впустую.
- Довольно, сердце: хватит болтовни!

🔷 13 июня исполнилось 1️⃣3️⃣5️⃣ лет со дня рождения португальского поэта и прозаика, лидера португальского авангарда, классика новой португальской словесности Фернандо Антонио Ногейра Пессоа (1888 — 1935 гг.). 👇

День рождения #деньрождения #Пессоа

🔷 Фернандо Пессоа родился в Лиссабоне. Его отец умер, когда мальчику было 5 лет. Мать повторно вышла замуж. Детство Пессоа провёл в Дурбане в Южной Африке. Фернандо прекрасно учился, писал стихи, в том числе на английском языке. Даже получил почётную премию королевы Виктории за лучшее эссе.

🔷 В 1905 году Пессоа вернулся в Португалию, поступил на филфак Лиссабонского университета, работал переводчиком деловой корреспонденции, но большую часть своего времени посвящал занятиям литературой, участвовал в издании журнала. В течение двух лет (1914–1916) Пессоа выступал как теоретик постсимволистского искусства и стал зачинателем трёх новых направлений португальского модернизма: паулизм, сенсационизм и интерсекционизм.

🔷 При всей сконцентрированности поэта на творчестве, при жизни имя Фернандо Пессоа было известно лишь в узком кругу интеллектуалов. Он остался непонятым современниками и, как Камоэнс ушёл из жизни в безвестности, опубликовав лишь один поэтический сборник на родном языке. Признанным мастером современного португальского языка поэт стал через много лет после смерти. Первое полное издание «Книга непокоя» вышло в 1982 году.

🔷 Особенностью творчества Пессоа стало создание огромного числа гетеронимов - воображаемых авторов, от лица которых Пессооа писал. Это были не просто псевдонимы, а полноценные образы поэтов, у каждого из которых были свои индивидуальные биографии, стиль, идеи, образ мышления. Исследователи творчества Пессоа установили, что поэт использовал 136 гетеронимов, полу-гетеронимов и псевдонимов. Фактически Пессоа перестал быть существующим автором, "растворившись" в своих многочисленных образах.

"С детства я стремился творить вокруг себя вымышленный мир, окружая себя друзьями и знакомыми, никогда не существовавшими (на самом деле, я не знаю, действительно ли они не существовали, или же — это я не существую; в этом, как и во всём, мы не должны быть догматиками)" - писал Пессоа.

Уже несколько десятилетий Пессоа признанный классик португальской литературы.

#Пессоа

Фернандо Пессоа

Пер. Ю. Левитанского
Если кто-нибудь после смерти моей пожелает
Написать мою биографию - это будет весьма
несложно.
Имеются две основные даты - рожденья моего
и смерти.
Между этими датами - все дела мои и все дни мои
остальные.

Описать меня - дело простое.
Мир разглядывал пристально - как одержимый.
Все сущее любил любовью отнюдь
не сентиментальной.
Не имел желаний, которые не осуществимы, -
не обольщался.

"Слышать" было для меня всегда дополнением
к "видеть".
Я понял, что все на свете реально
И все вещи друг с другом не схожи:
Я не разумом это понял - понял глазами,
А иначе я бы не видел различий меж ними.

Однажды мне захотелось спать - как ребенку.
Я закрыл глаза и уснул спокойно.
Кроме того, я был поэтом Природы,
Единственным в своем роде.
_____________

Пер. Е. Витковского
Расчет перепроверив десять раз,
Я сдал его. Теперь все ясно, просто.
Моя душа - подобие помоста,
Где выставлена муха напоказ.

Я завершил детальнейший анализ,
Определяя, где и чья вина.
Практическим советам - грош цена,
Теории, увы, не оправдались.

Зачем доклад, совет иль образец
Тому, чей мозг сломался, как зубец
У эмигранта в старенькой расческе?

И надписать пора, сомненья нет,
Тяжелый запечатанный пакет,
В котором - я и все мои наброски.
_____________

Пер. А. Косс
Мой облик, жесты, взгляд - не я:
Так нереален небосвод.
Та суть во мне, что не моя,
Моею жизнью не живет.

Притихший ветер сном прогрет,
День смысла начисто лишен.
Моей тоске исхода нет.
Я выжат и опустошен.

Когда б на память мне пришли
Другие небеса, края,
Прекрасней жизни и земли,
Известных мне! Но мысль сия,

Плод умствующего ума,
Что праздным умствованьям рад,
В моей дремоте спит сама,
Как водоросли в море спят.

И лишь в чужой мне яви дня,
Забывшей обо мне давно,
Есть все места, где нет меня,
Есть все, чего мне не дано.

Мне нет ни сути, ни пути,
Ни знания, ни бытия.
Мне только снится жизнь моя.
_____________

Пер. Е. Витковского
Пред наступлением бури
Миг выдается такой:
Сердцу даруя покой,
В облаке - просверк лазури.

В оцепененье, в тиши,
Вдруг прерывается вялость:
Гонит тупую усталость
Просверк в глубинах души.

Непредсказуемы крайности,
Кто из живых - без греха?
Кроют кристаллы стиха
Донце бокала случайности.

Чувство - терзает и гложет,
Вспыхнет - уже не отстанет.
Тот, кто себя не обманет -
Чувствовать тоже не сможет.

Мучимся? Горькие строки.
Лжем? Это снова они.
Все - листопадные дни,
Долгого ливня потоки.

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

Помолчи о высоком. Тяжёлых камней не тревожь.
Не мешай ошибаться: ошибки ценнее удач.
В жизни стоит ценить только ту, настоящую дрожь,
о которой расскажут военный, спасатель и врач.
В повседневных занятиях вовсе не нужен размах,
не на каждое яблоко в мире имеется змей.
Прекрати строить речь на чужих отражённых словах –
и особенно мыслить словами такими не смей.
Никому ничего не должны приносить небеса,
потому что никто ничего небесам не принёс.
Подыши на стекло, нарисуй человечка и пса.
Посмотри, как растают они – человечек и пёс.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Романовская

Дина Романовская

Вот так придумал бог.
Вот дверь, вот потолок,
вот солнца луч, застрявший на обоях,
вот мы. Смотри, нас здесь всего лишь двое.
Лишь ты и я. И да, немного душно.
Не смейся и не называй игрушкой,
то чувство, что сейчас в моих руках.
Я глубоко дышу. Я знаю – это страх,
который может заморозить насмерть,
неверие. Давай разложим карты.
Давай гадать на кофе, на руке,
на книгах, на ключах в замке,
на песнях, на обрывках разговоров.
Здесь ты и я. И нас всего лишь двое,
как в книге, как в кино, как на картине,
во сне, в метро, в проклятом карантине,
на небе, на земле, на дне колодца,
там, где не виден этот лучик солнца,
застрявший на обоях, где помехи
не помешают крикнуть: «Я приехал!»,
где тишина, где шумно, где угодно…
Кто мы такие, чтобы спорить с богом?
06.06.2023

Telegram-канал Дины Романовской

#Хвостенко

Алексей Хвостенко

Мимо летнего солнца за пазухой спрятанный глянец
Он заплатами крепкого тела смущая детей наготу
И забившись в солому дудел свой предутренний танец
Как нехитрый полёт рыболова на вертком плоту

Эти новости пар за окраиной летнего дыма
Эти новости пар узнаю по закрытым глазам
Ваших дрязг голоса и торжественно гул и значимо
Так на старые раны в тряпице приносят бальзам

Так поверьте я счастлив звучанием вашего дола
Как на стуле сижу опрокинув глаза за рекой
Паровозная доля за дальней стеной частокола
Паровозная совесть приносит успех и покой

Так поверьте я счастлив куражась в бегах торопливо
Мне приносит прощанье настой сентября над Невой
Мне приносят в бокалах печальное сладкое пиво
И на память зрачки застилают густой пеленой
ленинград, лето 62

#современник #Шакарян

Константин Шакарян

Со мглою земля зарифмованы крепко.
"Во мгле" — "на земле" — обретаемся мы.
Бесчисленных строчек согласная лепка,
Созвучие, взятое кем-то взаймы.

Старинною мглой, многократно воспетой
Не в силах доныне натешиться стих.
Блуждающей рифмы разменной монетой
За истину платишь, какой не постиг.

На речедробительной каменоломне,
Что краткости ради стихом нарекли,
Измыслить ли, право, — ясней и объёмней
Созвучие-спутник для нашей земли?

Со временем — бремя, с эпохою — плохо,
И намертво с веком сведён человек.
И мгла наползает, не чуя подвоха,
И зреют дожди, и сгущается снег...

ВК Константина Шакаряна

#современник #Пахомов

Сергей Пахомов. Прогноз

Вдоль дороги рассыпан, как листья, надоевший до смерти пейзаж.
За подкладкой — звон мелочи. Мысли не о том, что изношен пиджак,
Не о том, что ухабисто небо и туманом размыт горизонт,
Что расшатаны нервы, как вербы на пригорке, похожем на зоб.
Лес гудит корабельною снастью, стаи ласточек-береговух
Обещают, что будет ненастье: ветер, ливень, гроза после двух —
После двух или трёх пополудни (точно выверен птичий прогноз),
Шмель-пастух, щёлкнув розгою, будит в камыше задремавших стрекоз.
На воде без особенной цели удит ваш непокорный слуга
Лихо рыбу, но вдруг потемнели недовольной реки берега!
Лодка быстро скользит перекатом, а на самом высоком холме
Пусто место становится свято, словно яркое пламя во тьме!
Как дочинят монахи обитель, отсусалят церквей купола,
Я зайду к ним, продрогший, на сбитень — поболтать про Христовы дела.

ВК Сергея Пахомова

#современник #Орынянская

Полина Орынянская. Веточка

А дожди взяли будни измором,
затянули небес горловину.
Всё казалось, что лето нескоро,
а уже зацветает малина.

Ты прохожий, и я мимоходом.
Оглянись, присмотрись и запомни,
как холодную вешнюю воду
согревают для ягоды корни.

Что там будет – не знаешь наверно.
Ни ответа тебе, ни приметы.
Но качается веточка мерно,
колыбельная веточка лета.

И на этом зелёном наречье
обещает живое, простое:
будет август – и сладок, и млечен,
будет время покоя.

Telegram-канал Полины Орынянской

#Актёрыпоэты #Рязанов

Эльдар Рязанов

Я умом могу понять все доводы ...
Не держи меня, дай я уйду.
Песенка рождается без повода
и не может жить на поводу.

То, что я любил когда-то смолоду,
нынче за версту я обойду.
Песенка рождается без повода,
и поводья рвутся на ходу.

Зряшной жизни я хочу попробовать,
с пустяками быть накоротке.
Песенка рождается без повода,
песня не живет на поводке.