#современник #Бобылёв

Дмитрий Бобылёв

Как жаль, что мне не нужно в этот дом -
Я стал бы там недюжинным поэтом,
И улица была бы мной воспета
"Гражданская", но тихая притом.

Как жаль, что мне ступенек не топтать,
Зачеркнутым не быть щелястой рамой,
В высокой изрисованной парадной
Не думать, не курить, не целовать.

Как жаль, что мне не нужно в этот век,
Когда ещё не выветрилась краска,
И выше - дом, и серая замазка,
И пятнышко чернил на рукаве.

Как хорошо, что Ей не нужен я.
Как горько, что вчера был очень нужен!
Я ухожу, никем не обнаружен,
Убит из водосточного ружья.

ВК Дмитрия Бобылёва

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Эти медные трубы - они не мне.
Я ещё не прошёл ни воды, ни огня.
Говорить "война", писать о войне
мало свойственно для меня.

На чужой каравай разевая рот,
я - незванный гость. Как залётный вор,
я так много вынес за этот год,
что со мною короток разговор.

Я пытаюсь помочь, да не тот масштаб.
Лишь вертИтся на кончике языка:
"Неужели Господь наш настолько слаб,
что Ему сойдёт и моя рука?"
2023

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Как невозможно больно, невозможно тошно
Тонуть в непоправимом, горьком прошлом...
А те, кто молча курят у воды -
Не отвратят беды.

На выгоревшем пляже вскрики, всплески,
Зонты и шляпы, ведра, камни, лески...
Но солнце движется, как муха по стеклу,
В сплошную мглу.

Когда стемнеет и зеваки разойдутся,
Ночные волны, не успеешь оглянуться,
Тебя на берег равнодушно отрыгнут.
И сгинешь тут.

Всей болью чувствуя песчинки безразличия
К своей судьбе вселенского величия
На мокрой коже - ляжешь и заснешь.
И схлынет ложь.

И только тень, от тела отделившись,
Наевшись горя и тоски напившись,
Продолжит дальше, вслед за солнцем, путь.
Прости. Забудь.

Telegram-канал Алисы Орловой

#Актёрыпоэты #Быков

Ролан Быков

Когда спускаешься с горы
И видишь мирные дворы,
И слышишь чей-то смех,
Хоть ты измучен и устал,
Хотя ты только что со скал,
Ты молод больше всех.

Ты только что изведал даль,
И выси светлую печаль,
И мысли берега,
Все было сверху так мало,
Все было мило и тепло,
Дома, стога, снега.

Все было бело-голубым,
Совсем далеким и родным,
Был ветер ледяной,
И было холодно вверху,
У сосен ветви на меху,
И снег вокруг стеной.

Вблизи земля не так бела,
Не греют малые дела,
Хоть хорошо зимой,
Хочу на гору я опять,
Оттуда далеко видать
И хочется домой.

Стихотворение дня #стихотворениедня #современник #Мельников

Дмитрий Мельников

Когда закончится война,
я знаю, будет ночь без сна,
мы первый выпьем за Победу,
и за товарищей - второй,
а к третьему - с границы света
потянется походный строй
солдат, погибших за свободу.
За взводом - взвод, за ротой - рота
у бесконечного стола
они стеной безмолвной встанут,
колеблясь, как живая мгла.
Над городом салюты грянут,
и это будет мирный гром,
и будут песни фронтовые,
и мать - за праздничным столом
заплачет, как сама Россия,
о светлом мальчике своем.
1 июня 2023 года

Telegram-канал Дмитрия Мельникова

#современник #Сорняков

Нил Сорняков

Дорога, как прорезь меж бархатных штор,
Бежит среди лесом укутанных гор,
Изгибом кокетливым манит
Наверх, к перевалу в тумане.
Дорога известна, но это Кавказ.
Где всё, словно в первый единственный раз.
И солнце, и песня потока.
Где жизнь коротка и жестока.
Где смерть притаилась в тени у воды,
Играя осколками битой слюды.
Берёт на прицел из-за шторы
И, может быть, выстрелит скоро.
Кто шёл по Кавказу, тот знает восторг,
Что дарят картины кавказских дорог,
Где ввысь до орлиных заоблачных гнёзд
Взлетают рубины и яхонты звёзд.
Где горы, как девушки, в танце идут,
Прикрыв белым шёлком высокую грудь.
Где путнику с Севера выбора нет:
Приехал, влюбился - и сразу поэт.

Telegram-канал Нила Сорнякова

День рождения #деньрождения #современник #Мориц

Мориц родилась в еврейской семье. В начале Великой Отечественной войны с родителями и старшей сестрой эвакуировалась в Челябинск. В 1945 году семья вернулась в Киев.

В 1954 году Мориц окончила школу в Киеве, поступила на заочное отделение филфака Киевского университета, появились первые публикации в периодике. В 1955 году поступила в Литинститута им. Горького. В 1961 году в Москве вышла первая книга поэтессы «Мыс Желания», основанная на впечатлениях от путешествия по Арктике на ледоколе «Седов» летом 1956 года.

Долгое время книги Мориц не издавали. Несмотря на запрет, завотдела поэзии журнала «Молодая гвардия» Владимир Цыбин опубликовал стихотворение «Кулачный бой», после чего был уволен. Мориц много занималась переводами, писала детские стихи и рассказы.

Юнна Петровна всегда стремилась отразить свою гражданскую позиции в творчестве. Поэма «Звезда сербости» посвящена бомбёжкам Белграда. Столь же ярко и горько в её стихах и эссе звучит тема Донбасса. О Юнне Мориц можно сказать, что она любит не себя в русской культуре, что очень часто можно видеть в совершенно разных литературных прослойках, а русскую культуру и то, что она даёт - в себе.

Поздравляем Юнну Петровну Мориц с днём рождения.

#современник #Мориц

🔷 Стихотворение «Кулачный бой» было написано Юнной Мориц в 1958 году. Её был 21 год. По воспоминаниям Мориц, в 60-х гг. завотделом поэзии журнала «Молодая гвардия» Владимир Цыбин напечатал его, понимая, что публикация любого стихотворения в то время запрещённой к печати Мориц, будет для него приговором. Цыбин был уволен. Номер издания был раскуплен в считанный дни. Юнна Петровна вспоминает, как это было : Telegram-канал Юнны Мориц.

Юнна Мориц. Кулачный бой

Мне, узкоглазой и ширококостной,
Февральским утром в год бы високосный,
Когда по небу мечется заря
В тулупе красном, речью бы несносной
На Лобном месте мне б гневить царя
И крикнуть: – Царь! Ты много войска маешь,
Но ни черта в стихах не понимаешь,
Черства твоя порода и глуха…
Опричнина – жестокая затея,
Кровопролитье – до-о-о-лгая затея,
Опричник зря кровавый бой затеял
Со мной на понимание стиха.
Вот он впрягает шею, руки, плечи
В дилемму – не убить, так искалечить,
Но – не читать, не слышать, не видать,
Столкнуть с Земли, покончить с днём рожденья,
В то солнечное, яркое сплетенье
Строфы, – ногой, обутой в хром, поддать!

О, как всего, что с лёту не понятно,
Боятся те, кто носит крови пятна
На рукавах камзола!.. Вникни, царь.
Поэт – это священная корова,
И если государство нездорово,
Ты песню топором не отрицай!
Ведь кто бы смог из преданного войска
Смочить траву слюной такого свойства,
Чтоб ты глотал метафор молоко,
И мозг светлел и улыбалось тело?..
Я стóю плахи, но не в этом дело,
А дело в том, что царство – велико,
А в нём одним опричникам легко.
А топоры – не лёд, они не тают,
И головы, как яблоки, слетают
С мертвецким стуком с Лобного крыльца,
И мозг чернеет, истуканом – тело…
– Ты стоишь плахи!
– Царь, не в этом дело.
Казни меня, но государство в целом
Вполне достойно лучшего конца!..
1958

#современник #Мориц

Юнна Мориц

Война – это вой на…
Вой на разницу – мёртвый, живой,
Вой на – чья в этом деле вина,
В этом теле – чужой или свой?
Вой на – бомбы над головой,
Вой на – зверские времена,
Вой на – чья победит страна?
Вой на – кто зарастёт травой?
Вой на – бездну, чья глубина
Будет всасывать вниз головой,
Вой на – ужас такого дна,
Вой на – рану в дыре болевой,
Вой на – Бога, молитвенный вой,
Война – это вой на…
Воет в слове "война" она.
Кто первым завоет войну,
Тому и нести вину.
_____________

Мы не исчезнем никогда,
Не испаримся, как вода, -
Но вдруг придумаете если,
Как сделать так, чтоб навсегда
Мы окончательно исчезли, -
Проверьте зрение и слух:
Ваш образ жизни слеп и глух,
Ваш образ мыслей глух и слеп!
Мы здесь присутствуем – как хлеб
Насущный, с нами – Отче наш,
Создатель, а не персонаж,
Он – дух творящий, Божий дух!
Мне приходилось в дни разрух
Искать в развалинах ночлег,
Но рядом спящий человек
Дыханьем грел со всех сторон
Мой детский сон, мой детский стон, -
Мы не исчезли никуда
И не исчезнем никогда!
Мы здесь присутствуем, как свет
Любви, которой сносу нет.
Мы благодарны высшей силе,
Что мы любовь не износили!
А кто любовь износит в хлам
И дышет ненавистью к нам,
И ждёт, что мы исчезнем вдруг
От ненависти всех вокруг, -
Пускай читает "Отче наш" :
Играя ненависти бритвой,
Пускай спасается молитвой!
Мы не исчезнем, как мираж,
Не испаримся, как вода,
И не провалимся туда,
Где ваша ненависть к России.
Мы благодарны высшей силе,
Что мы любовь не износили!
_____________

Она сказала: все висит на волоске,
а в лучшем случае несется по волнам,
а в худшем - из песка и на песке,
до ветра первого... Судьба ворвется к нам
значенья опрокидывать добра
и зла, крушить привычку, в этом смысле
мы, как вода, повиснем без ведра
в один прекрасный день на коромысле, -
опоры нет, защиты - никакой,
заранее готовиться - нелепость,
нет равновесья, призрачен покой,
где в должный час любая рухнет крепость,
ничто не возвратится - ни фасоль
в стручок, ни в землю ствол, который спилен, -
но, если силу не утратит соль,
все остальное как-нибудь осилим.
_____________

Вот здесь мой дом, он - в русской речи,
Иных уж нет, а те - далече,
Над головою - облака,
Ни потолка, ни стен, ни окон,
В просторе я живу глубоком,
Питаясь высью, как река
Дождём питается, снегами,
Моя строка идёт кругами,
Идёт слогами речь реки,
Рекою речи воздух пахнет,
Вот здесь - мой дом, он весь распахнут,
Но тайны плещут плавники.

Telegram-канал Юнны Мориц

#звучатстихи #Гумилёв

Зараза. Николай Гумилёв

Приближается к Каиру судно
С длинными знаменами Пророка.
По матросам угадать нетрудно,
Что они с востока.

Капитан кричит и суетится,
Слышен голос, гортанный и резкий,
Меж снастей видны смуглые лица
И мелькают красные фески.

На пристани толпятся дети,
Забавны их тонкие тельца,
Они сошлись еще на рассвете
Посмотреть, где станут пришельцы.

Аисты сидят на крыше
И вытягивают шеи.
Они всех выше,
И им виднее.

Аисты — воздушные маги.
Им многое тайное понятно:
Почему у одного бродяги
На щеках багровые пятна.

Аисты кричат над домами,
Но никто не слышит их рассказа,
Что вместе с духами и шелками
Пробирается в город зараза.

#cовременник #Цаголова

Лаура Цаголова

Мой всë ещë лирический герой
окуривает майский Сивцев Вражек...
Снуëт табачный дым над Кольцевой,
колышется в тени малометражек.
Черёмухи несметный снегопад
просматривает, как передовицу.
Дымок советский - антиквариат,
которым мелкий собственник гордится.
Дымком таким мы все осенены.
И даже те, что всуе проклинали
запасы "Примы" родом из страны,
где сладким квасом горечь запивали.

Мой всë ещë лирический герой
по-партизански сдерживает кашель,
чтобы услышать, как зовёт домой
под вечер мама: щурится и машет
на все четыре стороны Москвы,
давным-давно, в конце семидесятых.
Но сын живёт сегодняшним, увы.
Здесь нет уже скамеечек щербатых,
облепленных беспечной детворой,
постриженной "под Гекльберри Финна".

Мой всë ещë лирический герой
серчает на задиристую псину,
облаявшую стаю голубей -
подвижников снесённой голубятни.
Он тоже неприкаянных кровей.
Ему с годами стали непонятны
попытки узаконить новый лад,
с каким-то отрицаньем бессердечным.
Он понял, что бытует невпопад.
Чужим среди своих. Бойцом увечным,
которого обходят стороной
расчётливые баловни столицы.

Мой всë ещë лирический герой
был вынесен за скобки очевидцем
таких событий, что «не ворошить»
полезнее для видимости блага.
Теперь он небо вынужден коптить,
и город, в честь которого «ни шагу
назад» стояли битые полки
предтечами победных причащений...
На курево слетелись мотыльки -
любители горячих ощущений:
мелькают о своём наперебой,
ныряют в дымовые междометья.

Мой всë ещë лирический герой -
блаженный грешник прошлого столетья.
Он в нём и сам ходил повоевать
салагою особого призыва.
А мог бы жить, но так и не узнать,
что там, где сны солдатские слезливы
и коротки, как первый детский крик
в святом хлеву центрального роддома, –
увесистый прабабкин патерик
упорствовал в надежде невесомой,
выпячивая нужные слова
спасением от мора и от глада.
Боец успел понять, что голова
контуженного мягкая, как вата,
пропитанная жгучей синевой,
той самой, что плыла перед глазами...

Мой всë ещë лирический герой
поочередно давит рукавами
похмельных слёз дождинки-пузыри,
покусывая мякиш сигареты.

Дымок не выдыхается, парит.
Последний день весны.
Начало лета.
2019 г.

Telegram-канал Лауры Цаголовой

#современник #Артис

Дмитрий Артис

Когда в голове зашумит самолёт
и тут же начнётся обратный отсчёт,
что скажешь ещё, кроме: Вот она, вот.

Красивые ангелы в снежном вельвете
прижмутся к тебе аккуратно, как дети,
которые будят отца на рассвете.

С улыбкой припомнишь былую родню
и то, что пьянел по три раза на дню,
рыдая: Ни в чём я себя не виню.

Могучая кучка рассерженных женщин
зловеще исполнит симфонию трещин
и прочие, в общем-то, скучные вещи.

Бессмысленно, будто чужие, мелькнут
за долю секунды предсмертных минут
облупленный Гитис и Литинститут,

казармы отдельных частей желдорбата,
советская школа в период распада
и даже развалины детского сада.

Но всё это мелочь, смешной разворот,
когда бы не фраза, скривившая рот:
Ну, вот она, вот.
2018 г.

Telegram-канал Дмитрия Артиса

#cовременник #Курчатова

Наталия Курчатова

Старый шахтёр, сосед, говорит: по ночам мне страшно.
Раньше с гранатой спал.
На случай, если зайдут эти.
Чтоб - и себя, и их.
Потом развинтил и выкинул -
когда поверил, что не зайдут.
Теперь, когда сильно лупят, он берёт в кровать кошку.
В доме пусто - жену вывез к детям, в Ростовскую.
Там пока безопасно.
Но завтра жена приедет.
Он говорит о ней: "приедет любимая".
Его любимой - шестой десяток, она полная, широкоскулая.
Она мордвинка.
Он местный.
Можно сказать, хохол.
Но гранату развинтил - когда "Россия напала".
Спрашивает: "тебе не страшно?"
"Иногда", - признаюсь.
"Правильно. Только дурак не боится".
"Или человек без воображения", - думаю про себя.
У меня здесь стало худо с воображением.
Чего ни вообрази - жизнь переплюнет.
Сосед сворачивает в свою улицу.
В её конце - слышно - ложится снаряд.
"Мне туда", - говорит с тоскою.
"Мне хорошо. У меня есть кошка. Ты заведи тоже. А лучше - выходи замуж".
Я смеюсь. Он машет рукой, улыбается, на лице движется дубленая кожа.
Глаза подведены угольной пылью.
Столько лет прошло, и рудник разгрохали, а до сих пор не смылась.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#Матусовский

Михаил Матусовский

Сверчки в тени чертополоха
Ведут беседу.
Когда мне станет очень плохо -
В Донбасс уеду.

Туда, где ястребы степные
Спят на кургане,
Где чуть дрожат огни ночные
В моей Лугани.

Где поезда в смятенье сами,
Летя сквозь полночь,
Пронзительными голосами
Зовут на помощь.

Где в темноте стоит свеченье,
Как в небе дальнем.
Где все слова звучат в значенье
Первоначальном.

Где пролегла степей безмерность,
Холмами горбясь.
Где верность, это значит - Верность,
А подлость - Подлость.

Где я собрал на косогоре
Букет полыни,
И на губах осталась горечь
Ещё поныне.

Сверчки в тени чертополоха
Ведут беседу.
Когда мне станет очень плохо -
В Донбасс уеду.

Там под земной слышны корою
Глухие сдвиги.
Так возвращаются порою
К прочтённой книге.

Так всех ушедших видят лица
Во сне глубоком.
Так речка хочет возвратиться
К своим истокам.
1974 г.

#cовременник #Заславская

🔷 9 лет назад - 2 июня 2014 года Вооружённые силы Украины нанесли авиаудар по центру Луганска. Два самолёта сбросили бомбы на Областную государственную администрацию (ОГА) и прилегающую территорию. Жертвами стали 36 мирных жителей, восемь из которых погибли.

Елена Заславская. Ты рисушь

Ты рисуешь войну.
На рисунок смотреть мне и больно, и страшно!
Но когда я тебя обниму, —
Это будет не важно!
Но когда я тебя обниму?
Как случиться придуманной сказке?
Глянь, она прорастает в дыму
И над Киевом, и над Луганском!
Вдруг, когда я тебя обниму,
Ты уже попрощаешься с детством?!
И кому мне поставить в вину
Дым над Киевом и над Донецком?
Мы приходим и в сказки, и в сны,
С мирным небом и солнечным кругом,
Побеждая реальность войны,
Чтобы просто обняться друг с другом.
2022