#современник #Кекова

Светлана Кекова

Если птица летит на свободу –
бьётся сердце у птицы внутри…
Не смотри на меня как на воду,
на меня как на пламя смотри.

Если я твои ласки приемлю –
значит, ты не боишься огня…
Не смотри на меня, как на землю,
как на воздух смотри на меня.

Волны моря – солёные глыбы,
это море бушует во мне,
и плывут разноцветные рыбы
где-то там, на большой глубине.

В дивный ад, в голубую могилу
ты нисходишь, как в призрачный сон,
чтобы соль, потерявшую силу,
взять в ладони и выбросить вон.

Складки волн, их извивы, изгибы
замирают в предсмертной тоске –
и лежат разноцветные рыбы
на камнях и на мокром песке.

#современник #Ревякина

Анна Ревякина

Время переломов и преломлений,
время переходов и новых станций.
Это Москва, от которой болят колени
и ломит пальцы.

Я бездомный рыцарь в немодных латах,
я глазею денно, глазею нощно,
я была впервые здесь в детстве с папой,
мне было проще.

Я была девчушкою в красном платье –
элемент толпы, единичный случай,
гражданин, испуганный обыватель,
свидетель путча.

А сейчас Тверская в огнях и блёстках,
а сейчас матрёшки – пять тыщ за штуку.
А сейчас февраль, и я выше ростом,
и зябнут руки.

Господин в пальто провожает взглядом,
светофор стоит – на маяк похожий.
Всё ли то провинция, что за МКАДом?
Ответь, прохожий.

Я всего лишь девочка из Донецка,
я степные вирши над дикопольем,
я молчу и кутаюсь в шарф, как в средство
от всякой боли.

И во мне растёт то, что станет речью.
Так порой восходит звезда, мигая
в чёрном небе, – красная, пятиконечная.
И живая.
2016 год

Telegram-канал Анны Ревякиной

#современник #Плыгач

Андрей Плыгач. Слишком мало любви

...мне тебя не хватает, девочка. я - как зверёк, с которого сняли мех,
как ребёнок, пинающий дверь, которой ему прищемило палец:
во мне слишком мало любви, чтобы хватило её на всех,
разве что для тебя тут ещё что-нибудь и осталось.

слишком мало любви. не приговор, не анамнез,
просто принцип взаимодействия якобы одушевлённых тел,
живущих свою постжизнь по накатанной, по инерции:
я напрочь выжжен, опустошён, словно лампочка, перегорел,
давно умеющий не светить, но лишь - сберегать энергию.

я соскучился, девочка. заболел тобой, как простудой,
катаю имя твоё под нёбом аки конфеточку бонпари,
торча на работе, сочиняя тебе стихи, заставляя себя улыбаться людям,
которых не хочется видеть, с которыми не хочется говорить.

мы ведь всю жизнь притворяемся, девочка. улыбаемся, когда больно,
играем в чужие жизни на главных и на вторых ролях:
наша жизнь - это День сурка в остопиздевшем Панксатони,
где никогда не наступит утро третьего февраля.

тоскую по тебе, девочка. хочется быть поближе.
долбаный мир интерфейсов, где мы привыкли
видеть друг друга сквозь камеры, через динамики говорить:
наша жизнь - злоебучее Шоу Трумана, где внутри у каждого есть свой Фиджи,
на который он подумывает свалить.

думаю о тебе, девочка. так тебя хочется приголубить,
спрятать в объятьях, накинуть на плечи куртку, укрыть от бед:
в переходе старушка сказала мне, что бог нас любит,
а я ей ответил, что мелочи у меня нет.

слишком мало любви, моя девочка. то ли во мне, то ли в мире, который живёт снаружи,
и с которым мне поневоле приходится пересекать пути:
я надеваю панцирь, прежде чем выйти из дома,
пряча от липких пальцев свою никудышную душу,
в которой, как в старой сказке, спрятана главная драгоценность, -
те, кого я в неё пустил

Telegram-канал Андрея Плыгача

#современник #Артис

Дмитрий Артис

Стоял у берега моря, и море было совсем синим,
бежал по равнине, и равнина была совсем узкой,
и видел горы, и в каждом камне видел своего сына,
и видел дочь свою в каждом пологом спуске.

Руки тянул вперёд, пальцы, будто слепец, на ощупь,
пил воздух, был воздух полон грозы, был полон,
открывал глаза, и день представлялся ночью,
закрывал, и ночь была светлее июньского полдня.

И поднимал голову, и голова была выше солнца,
и смахивал пот со лба, пока стоял, бежал, смотрел я,
и если был вокруг меня, так называемый, социум,
то он был для меня не более чем иная материя.

2011 г.

Telegram-канал Дмитрия Артиса

#современник #Демидов

Олег Демидов

Апрель. Весенний дождь. Сарай убогий, дачный.
Уже не мёртвая, но мёрзлая земля.
Чудесен сон дневной под телепередачу,
где слышно токованье глухаря.
По стенам виснут не трофеи — чучела́
совы и белки, рядом же рога оленьи.
Мне кажется, они — советский вариант
искусного ловца кошмарных сновидений.

Мне снятся бабушка и дед — ещё живые —
и думаю: быть может, смерти нет?
Стоят, картошку жарят — глянь какие!
И что-то спросишь их — и ждёшь, и ждёшь ответ.
Ответа нет, но расплывается мгновенье,
остановись оно — и счастие в руках,
и птицы населяют Окский заповедник,
и распевают — смертию, де, смерть поправ.
2021

Telegram-канал Олега Демидова

#звучатстихи #Долгарева #Баринов

«В город пришла война». Анна Долгарева. Читает народный артист РФ Валерий Баринов. Проект «Поэзофронт». Опубликовано Опалённые войной.

День рождения #деньрождения #Новиков

14 апреля 1967 года родился поэт Денис Геннадьевич Новиков (1967 - 2004 гг.). 👇

День рождения #деньрождения #Новиков

Новиков родился в Москве, учился в школе с углубленным изучением французского языка. В 1987 году поступил в Литинститут им. Горького. В 1985 году появилась первая публикация в газете «Литературная Россия». С начала до конца 1990-х много публиковался. Несколько лет Новиков провёл в Англии и Израиле. В последние годы резко порвал с литературным кругом, практически не печатался. Умер в возрасте 37 лет от сердечного приступа. Похоронен на альтернативном кладбище в городе Беэр-Шева (Вирсавия, Израиль).

🔷 Иосиф Бродский писал о Денисе Новикове: "Стихи Дениса Новикова привлекают прежде всего полной автономностью их дикции. Лексический их состав хронологических сомнений не вызывает, сообщая об авторе куда больше, чем метрическое свидетельство. Биография поэта — не в обстоятельствах места и времени, тем более — не в предисловии, но в качестве его слуха, который первый определяет поэтом этим произносимое. Выбор слов всегда выбор судьбы, а не наоборот, ибо определяет сознание — читающего, но ещё в большей мере пишущего; сознание, в свою очередь, определяет бытие".

Денис Новиков

Москва бодала местом Лобным,
играючи, не насовсем,
с учётом точным и подробным
педагогических систем.
Москва кормила до отвала
по пионерским лагерям,
с опекою не приставала,
и слово трудное ге-рон-
то-кратия — не знали, зрели,
росли, валяли дурака.
Пройдёшься по сентябрьской прели —
глядишь, придумалась строка.
Непроизвольно, так, от сердца.
Но мир сердечный замутнён
на сутки даденного ксерокса
прикосновением времён.
Опережая на три года
всех неформалов ВКШ,
одну трагедию народа
постигла юная душа.
А нынче что же — руки в брюки,
гуляю, блин, по сентябрю,
ловлю пронзительные звуки
и мысленно благодарю.
1988

Ещё стихи Дениса Новикова 👇

#Новиков

Денис Новиков

Сердце бьёт в эрогенную зону
чем-то вроде копыта коня.
Человечество верит Кобзону
и считает химерой меня.

Дозвониться почти невозможно,
наконец дозвонился — и что? —
говорит, что уходит, безбожно
врёт, что даже надела пальто.

Я бы мог ей сказать: «Балаболка,
он же видео — мой телефон,
на тебе голубая футболка
и едва различимый капрон».

Я бы мог, но не буду, не стану,
я теперь никого не виню,
бередит смехотворную рану
сердце — выскочка, дрянь, парвеню.

Сердце глупое. Гиблая зона.
Я мотаю пожизненный срок
на резиновый шнур телефона
и свищу в деревянный свисток,

я играю протяжную тему,
я играю, попробуй прерви,
о любви и презрении к телу,
характерном для нашей любви.
_________

Давай молчать с тобой на равных,
Коль разговор утратил смысл.
Нет ран, и соли нет на ранах.
Дождь голубей с балкона смыл.

Нет денег. В сотый раз обшарил
Карманы куртки — денег нет.
И, судя по всему, не шарик
Земля, а колющий предмет.
_________

Я не знаю стихов о любви
Совершенней, чем «Север и Запад
Заслоняют колени твои,
Лишь желаннее ставшие за год…»

Я, осиливший горы бумаг,
не считаю, что «спящие чутко,
два пупка превращаются в знак
бесконечности» — тонкая шутка.

Я, последний на свете кретин,
понимаю, как это красиво:
«… а потом по орбите летим
на диване, бесшумном на диво…»
1985

#современник #Юдина

Софья Юдина

Казалось бы, и нет тебя земней,
А поневоле делается жалко,
Когда в метро приложишь социалку
И видишь, что осталось десять дней.
Осталось девять, восемь, семь, и вот -
Как на ладони - чистая неделя,
Последняя неделя настаёт,
Заносит лёгкий пальчик над пробелом -
И очередь бессменных слов и строк
Стоит перед распахнутою дверью
И медлит, и оттягивает срок.
И ты идёшь и веря, и не веря,
Спускаешься в подземное нутро,
Садишься в поезд, обгоняешь время...
Планета, как гусиное перо,
Кружась, на воду млечную ложится,
И та искрится крапинками звёзд,
А на земле поэтому не спится.
И всё путём, идёт Великий пост,
А мы с тобой ни разу не постились,
Но мы ведь поживём ещё пока.
Ты руки протянул и опустилось
В ладони небо каплей молока.
14.04.2023

Telegram-канал Софьи Юдиной

Сегодня исполняется 137 лет со дня рождения Николая Гумилёва 🎉🎂

После стольких лет
Я пришёл назад,
Но изгнанник я,
И за мной следят.

Я ждала тебя
Столько долгих лет,
Для любви моей
Расстоянья нет.

В стороне чужой
Жизнь прошла моя.
Как украли жизнь,
Не заметил я.

Жизнь моя была
Сладостною мне.
Я ждала тебя,
Видела во сне.

Смерть в дому моём
И в дому твоём.
Ничего, что смерть,
Если мы вдвоём.

#днирождениявеликих #гумилев #николайгумилев

#Пасха

Во многих регионах России наступила Светлая Пасха Христова. Поздравляем всех верующих с великим праздником! Христос Воскресе!

Игорь Северянин. Пасхальный гимн

Христос воскресе! Христос воскресе!
Сон смерти — глуше, чем спит скала…
Поют победу в огне экспрессии,
Поют Бессмертье колокола.

Светло целуйте уста друг другу,
Последний нищий — сегодня Крез…
Дорогу сердцу к святому Югу! —
Христос воскресе! Христос воскрес!
1910

#Пасха #Бунин

Иван Бунин

Христос воскрес! Опять с зарею
Редеет долгой ночи тень,
Опять зажегся над землею
Для новой жизни новый день.

Еще чернеют чащи бора;
Еще в тени его сырой,
Как зеркала, стоят озера
И дышат свежестью ночной;

Еще в синеющих долинах
Плывут туманы… Но смотри:
Уже горят на горных льдинах
Лучи огнистые зари!

Они в выси пока сияют,
Недостижимой, как мечта,
Где голоса земли смолкают
И непорочна красота.

Но, с каждым часом приближаясь
Из-за алеющих вершин,
Они заблещут, разгораясь,
И в тьму лесов и в глубь долин;

Они взойдут в красе желанной
И возвестят с высот небес,
Что день настал обетованный,
Что Бог воистину воскрес!
1896

#современник #Мориц #Пасха

Юнна Мориц

Пасха православная, ночь святая в храме,
Благодать соборная, неземное пение, –
Дети в храм ходили целыми дворами,
Вопреки запретам, вопреки портретам,
Для которых не было Бога!.. Тем не менее –
Целыми дворами, с Божьими дарами
Дети шли на Пасху, где Христос Воскресе,
Где святили яйца, крашенные свёклой,
Шелухой от лука... Но в печатной прессе –
На щитах, на уличных, вставленных под стёкла,
Сообщали крупно, в жирном буквовесе,
Что Христос Воскресе – это мракобесье,
Жуткая отрава, не целуйте в храме
Крест – на нём микробы, надевайте маску!
Дети в храм ходили целыми дворами, –
И Христос Воскресе, смерть поправ, на Пасху.

Взрослые боялись нарушать запреты,
Стукачи могли бы настрочить доносы,
И отнять могли бы даже партбилеты,
И таскать могли бы даже на допросы,
Где висят портреты пишущих запреты
На Христову Пасху, Рождество Христово!..
По таким запретам кто-то арестован,
Как Христос, который не бросает паству
За её недетскую, плотскую опаску,
Не лишает взрослых праздника святого!
Для святого праздника было всё готово, –
И Христос Воскресе, смерть поправ, на Пасху.

Telegram-канал Юнны Мориц

#Бабина

Анна Бабина

Залúт водой церковный всход, и батюшка, седой и строгий,
предупреждает крестный ход:
«Блюдите ноги!»
Блюдём, как можем: глаз коли, ни зги не видно.
Ни зги, ни неба, ни земли, лишь чертит небо след свечи
метеоритный.
Я, кажется, ослеп, как Савл, а то и спятил.
Молчит село, укрыто в саван, после распятия,
и треплет ветер свет свечи худой и голой
в разрезанной бутылке из-под кока-колы.
Куда нас, друже, занесло? Мертвеет воздух,
и смерть косúтся на село и точит кóсу.
Что, если нет над плотной тьмой бескислородной,
и над тюрьмой, и над сумой, стези Господней?
Что, если это - миф пустой и даже вредный,
и мы навеки в прах уйдём с тобой бесследно?
Мы шепчем: «Да воскреснет Бог, и мы воскреснем!»
«Не влезешь, не сломавши ног, и хоть ты тресни,
там в нашем храме сгнило всё, темно и голо».
Но мы с надеждой смотрим вверх, на колокольню,
где между небом и землёй скрипят ступени.
Ты видишь? Всполошилась смерть, смешались тени.
И грянули колокола!
И смерть сбежала!
И на околице села сломала жало.

#современник #Киктенко

Вячеслав Киктенко

Церковная тонкая свечка
Горит огоньком золотым,
Дрожит золотое сердечко
Над воском, слезой залитым,
Пылает, как листик у стебля,
Сквозь всё мировое ничьё,
Но стебель тот, пламя колебля,
Заходит под сердце моё,
И пламя колеблется пылко,
И сумрак всемирный суров,
Но эта прозрачная жилка
Закручена в сердце миров!
Мрак мира, как воск, растопляя,
Уже в заиконной дали,
Сквозь чёрные окна пылает
Неспящее сердце земли.
Там солнц равнодушных ристанье,
Там искрами бездна сорит,
Но сердце одно в мирозданье,
Одно в мирозданье горит!
Какое там сердце? Сердечко,
В колечко струящийся дым…

Церковная тонкая свечка
Горит огоньком золотым.

ВК Вячеслава Киктенко

#современник #Кузнецов #Пасха

Юрий Кузнецов

Полюбите живого Христа,
Что ходил по росе
И сидел у ночного костра,
Освещённый, как все.

Где та древняя свежесть зари,
Аромат и тепло?
Царство Божье гудит изнутри,
Как пустое дупло.

Ваша вера суха и темна,
И хромает она.
Костыли, а не крылья у вас,
Вы разрыв, а не связь.

Так откройтесь дыханью куста,
Содроганью зарниц
И услышите голос Христа,
А не шорох страниц.
2001

#Пасха #современник #Чухонцев

Олег Чухонцев. Пасха на Клязьме

Стояла большая вода.
Она затопила низины,
где таяли редкие льдины
и плыли не зная куда.

Потом добралась до лугов
и дом под холмом захватила,
оставив трубу и стропила
поодаль чужих берегов.

Смеркалось, и низкий туман
тянулся с Оки и Онеги.
Казалось, российские реки,
разлившись, пошли в Иордан.

И только у края земли
зашлось наконец половодье,
мы тоже, Христово отродье,
в забытую церковь пошли

Поплыли по чёрной реке,
поднялись по временным сходням,
томимые духом Господним,
дотоль пребывавшим в тоске.

А в храме, в дрожаньи огней,
в мерцаньи котомок пасхальных
свидание близких и дальних
читалось ясней и ясней.

И в полночь, лишь колокола
открыли небесные сферы,
я понял: возжаждала веры
душа, не избегшая зла.

И вправду – неисповедим
путь блага в кругах мирозданья,
хотя суета всепознанья
и правила веком моим.

Но я, сознавая предел,
провидел иную свободу,
покуда по крестному ходу
шёл в ночь и на свечи глядел.

И чудо свершилось сполна:
к рассвету или воскресенью
увидели новую землю
и – ахнув – узнали: весна!

И спала вода, и траву
покрыла белёсая плёнка,
как мокрую кожу телёнка,
рожденного в тёмном хлеву.

И вот уже вниз по реке,
по взгорьям и падям весенним –
шла Пасха застольным весельем
со сдобной ковригой в руке.

И день, освящённый впотьмах,
светился во славу творенья,
и радостно, как Откровенье,
горел поцелуй на губах!

День рождения #деньрождения #современник #Ларионов

16 апреля 1991 года в городе Кулебаки Нижегородской области родился поэт Дмитрий Ларионов. Окончил металлургический колледж и филфак ННГУ имени Лобачевского. С 2010-го проживает в Нижнем Новгороде. Публиковался во многих литературных изданиях.

День рождения #деньрождения #современник #Ларионов #Артис

Поэт, участник СВО Дмитрий Артис в феврале 2022 года так отзывался о творчестве Дмитрия Ларионова в «Литературной газете»:

«Поэтика Дмитрия Ларионова сложная, прерывистая, он будто выхватывает фразы на лету из воздуха и вписывает их в строчки. Создаётся эффект беспорядочно разбросанных пазлов, который подобен мыслям в голове, когда одно наслаивается на другое. Неопытному читателю может показаться сумбуром. Но это ведь сравнимо с мозаичным полотном, когда картинку надо смотреть, чуть отойдя от неё, а не прилипнув к каждому камешку-слову с лупой. Здесь не грех процитировать реплику Есенина из «Письма к женщине»: «Большое видится на расстоянии…» Она как нельзя лучше характеризует ракурс, с которого удобнее всего было бы читать Ларионова. А главное – при чтении нельзя торопиться, потому что внутри этой поэтики нет ничего случайного, всё, вплоть до угловых скобок или пропущенной запятой, важно. Так можно наблюдать за стаей птиц, которая в полёте меняет конфигурацию, напоминая то лики святых, то крылья демонов».

#современник #Ларионов

Дмитрий Ларионов

Гани́ Наби́ич — Гена Коций.
Он снова в зоне СВО
/вбирает гарь, свинец и стронций
под небом Сватова/, его

ты помнишь в солнечном Ташкенте,
а я и в мыслях не найду.
«Они давно на первой ленте;
и стали лучшими в аду», —

так говорит мне тот, кто в курсе,
кто видел жизнь — и смерть вдвойне.
— Узбек, Узбек? На связи Русый.
<...> на связи — значит — на войне.
______________

Слезой иного океана

Смотрю в советское трюмо и вижу тихого ребёнка.
Я помню с детства про него, он тюбик краски комкал
на сломе ветреного дня /металл в руке своей сжимая,
стоял за сеточкой дождя/ в неясных числах мая...
Назад к оптической петле: какой простор в сетчатке глаза!
а одуванчик – амулет – был ниткой солнца назван.
Найду кассету VHS, поставлю видео вторично,

где дед, курмыш, весенний лес. Но в кадре герметичном
иное видится кино: все звёзды кажутся глазами,
и запах яблони земной едва ли осязаем.
Прости, пожалуйста, меня за горстку слов, неровный почерк,
за то, что жизни не обнять; а время станет почвой,
когда закончится сезон. А в общем – нитку эту – на-ка.
Дорогу вымостим слезой иного океана.
______________

Себе на жизнь друг майнил в Осло.
Его мечтой был Амстердам.
А я в четверг смотрел на солнце;
кипела в чайнике вода.

Стоял апрель. Провисшим небом
/и запах комнаты пустой,
где многим позже будет мебель/
летели птицы над страной.

Квартира этажа восьмого.
<...> сегодня — голоса других —
пережимают голос новый.
Последний камешек фольги

оплавлен был в кофейной банке.
Ты уезжала на такси,
забыв у зеркала свой «Данхилл»
и зажигалку вместе с ним.

Недолог дым; предвечна сырость.
Но я шептал через губу:
«Пусть мне однажды жизнь приснилась,
приснись еще когда-нибудь».

Telegram-канал Дмитрия Ларионова