#современник #Хабаров

Александр Хабаров. Прочёл

Я прочел на странице семьсот двадцать два,
Что из желтых костей прорастает трава,
И не выжечь её сквозняками;
А однажды и люди воспрянут из пут,
И сквозь черное небо они прорастут,
Облака раздвигая руками.

Я прочел на какой-то из главных страниц,
Что мы, люди, прекраснее лилий и птиц,
И чудеснее ангелов Божьих;
Мы спасемся с тобой от воды и огня,
Только крепче, мой ангел, держись за меня
На подножках и на подножьях…

Я и сам-то держусь ослабевшей рукой
За уют, за уклад, за приклад, за покой,
За насечки по счету убитых;
Только где-то прочел я – спасут не стволы,
А престол, пред которым ослы да волы
И повозки волхвов даровитых…

#современник #Зинурова

Екатерина Зинурова. Песня про космонавтов

Кстати,
В космос летали
Игорь и два Виталика,
Герман и Андриян.
Покружили Землю за талию
Муса и Салижан.
Токтар и Талгат —
Золотые ребята!
Больше таких ребят:
Семь Валер и десять Володь,
По трое Паш и Борь.
Два Миши, два Димы
Два Андрея, один Максим
Две прекрасных Елены,
Света, Аня и Валентина
Заглянули в такую темень,
Где смерть бессильна
И поправима.

Русский космос: сто тридцать фамилий,
отчеств, имен.
Федя, Ваня, Денис и Антон.
Там — над небом,
Где вечная ночь припорошена
Звездным снегом
Было семь Олегов,
Четыре Гены, Слава и Лев,
Не колеблясь, не постарев.
Чертова дюжина Саш,
Два Жени, два Лёни, два Пети.
Кем хотят стать дети?
Кто войдет в экипаж?
Космос наш!
Там были два Кости, три Леши,
Шесть Толиков, Влад и четыре Вити.
Два Коли, два Васи — видели нас с орбиты.
Валентин и четыре Жоры,
Сереж — одиннадцать
Шли космическим морем
Под млечной жижицей.

Но Юра был первым,
Бог его и отметил:
— Неплохая выдалась увертюра,
Дуй к себе на планету,
Слишком рано пришел,
Не готов еще номер райский.
Приземлишься — пожалуйста, улыбайся.
Почему вы в России не любите улыбаться?

Юр потом приходило еще двенадцать.
Годы странствий за таинствами пространства.
И теперь все ясно.
И мглу щекочет небесный свет.

Это мир все ещё улыбается Юре в ответ.

11-12.04.2023

Telegram-канал Екатерины Зинуровой

#современник #Дронов

Игорь Дронов

Но без заламыванья рук,
Дешёвых святочных историй,
Способных породить испуг
У сопредельных территорий.
Я сам писал такую жизнь,
Лишь иногда тревожа Бога,
Мол, если хочешь, прикоснись,
Своею милостью потрогай.
Он не отказывал ни в чём,
И почему-то выходило –
Я ощущал Его плечо
Кругом, куда меня носило.
И заключительный урок
Неимоверного участья –
Он дал пригубить мне глоток
Невиданного прежде счастья.
Когда погаснут фонари,
Оставив только очертанья,
ты ничего не говори
И не загадывай желанья
Вослед исчезнувшей звезде,
Поскольку будущих событий
Теперь и далее везде
Мы вместе больше не увидим.
И как там далее? Стишки –
Занятье для мужчин суровых?
Попытка выйти за флажки
Приводит к появленью новых.
Рука потянется к руке,
Так и застынув в виде знака.
… И бьётся бабочка в сачке
У энтомолога-маньяка.

#современник #Романовская

Дина Романовская

Когда умру, вези меня туда,
где спит ещё полуживой Анива.
Там холодно. Там серо. Там туман.
Там никого. Там дьявольски красиво.

И я там не была ещё живой.
Вези меня туда, когда не станет
надежды на быть «вечно молодой»
и, как поётся в песне, «вечно пьяной».

Потом умойся ледяной водой
и закури, закашляв с непривычки,
и чертыхнись, и на берег пустой
вдруг море выплеснет все 33 отличья

меж тем, кем был, и кем – внезапно – стал,
как в (черт возьми) постмодернистской пьесе.
И уезжай! Успей к вечерней мессе.
Вдруг обо мне там кто-нибудь сказал.
22.11.2021

Telegram-канал Дины Романовской

День рождения #деньрождения #Бедный

Клоп

Жил-был на свете клоп. И жил мужик Панкрат.
Вот как-то довелось им встретиться случайно.
Клоп рад был встрече чрезвычайно;
Панкрат — не слишком рад.
А надо вам сказать: судьба свела их вместе —
Не помню точно — где, Не то в суде,
Не то в присутственном каком-то важном месте.
Кругом — чины да знать. Нарядная толпа
Изнемогает в кривотолках.
Панкрат и без того сидел как на иголках, —
А тут нелегкая несет еще клопа!
Взобравшись ловко по обоям
К Панкрату на рукав, клоп этаким героем
Уселся на руку и шарит хоботком.
От злости наш Панкрат позеленел весь даже:
«Ах, черт, и ты туда же
Кормиться мужиком!» —
И со всего размаху
Хлоп дядя по клопу свободною рукой.

Мир праху
И вечный упокой!

Читатель, отзовись: не помер ты со страху?
А я — ни жив ни мертв. Наморщив потный лоб,
Сижу, ужасного догадкой потрясенный:
Ну что, как этот клоп —
Казенный?!

13 апреля - 140 лет - со дня рождения классика пролетарской поэзии Демьяна Бедного (н.и. Ефим Алексеевич Придворов) (1883 - 1945 гг)

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

Вторая марсианская хроника

Вот разбитый корабль. Мы все прилетели на нём.
Вот контейнеры с желеобразным салатом «мимоза».
Марсианская ночь без рассвета сменяется днём,
и советские люди выходят из анабиоза.
Кто-то учится резать металл циркулярной пилой,
кто-то в качестве мантры читает Станислава Лема.
Неохотно и наскоро строится купол жилой –
капелланы и женщины могут снимать гермошлемы.
И давайте помолимся за инкубаторный цех,
чтобы в нём непорочно рождались здоровые дети.
А потом будем пить, и напьёмся до одури. Эх,
нам теперь навсегда оставаться на этой планете!
Даже летом здесь холод, по Цельсию сотня почти,
но машины работают, грея пески неустанно.
Здесь когда-нибудь яблони всё-таки смогут цвести,
только наши потомки уже марсианами станут.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Маленко

Влад Маленко

Весна стоит в пальто коротком
И утешает, как умеет.
Не привыкай к военным сводкам,
А то душа окоченеет.

Не привыкай смотреть на карты,
Не то покроешься коростой.
Кто это время нам накаркал?
Чужой нездешний ворон пёстрый.

Хочу, как мальчик, взять рогатку
И победить в лесу волчицу.
К щеке часов прижали ватку,
Из цифры восемь кровь сочится.

Луна на Пасху ляжет решкой,
И смерть не выйдет на работу.
Москвичка в утренней кафешке!
Не привыкай к донецким фото.

Не то тебя железом тронет,
Не в Волновахе, на Волхонке.
Ты слышишь, это время стонет
В обычной радиоколонке!

Не утопи весну в шампанском,
Не верь, что выпросишь поблажку.
В саду Нескучном-Гефсиманском
Получит каждый в руки чашку.

Приходит время мыслей ясных,
Что остановок нет конечных.
Победа - церковь для причастных,
Не для беспечных.

11.4.23

Telegram-канал Влада Маленко

#современник #Горшков

Олег Горшков

Долгое шествие в призрачный твой Вифлеем –
сон, сумасшествие… Небом неведомым, топким
бредишь, болеешь, спасаешься, длишься. Но только
музыка что-то неслышною стала совсем.
Только вот сумерки. В чьём-то ослепшем окне –
лампочка тусклая. Кажется, жизнь выгорает,
теплится чуть на пороге кромешного рая.
Что-то подобное, помнится, тлело во мне…
Тихое шествие к вести, которой не ждёшь,
к вести, что вдруг ощущаешь на кончиках пальцев,
если в них стебель душистой травы разомнёшь,
и обомлеешь, захочешь побыть постояльцем
в этой весне, чьи усталые звуки глухи,
в этом дворе, где чуть пенится жизнь в чёрных лужах.
Жизнь это химия. В зарослях серой ольхи
чахнет скворец, наглотавшийся ветра и стужи.
Зов его утренний больше походит на крик –
скорбный, простуженный, непоправимо прощальный…
Что же теперь мы на музыку так обнищали?
Вся и надежда на тёмный, невнятный язык
вести нежданной, всё длящей дорогу вперёд,
всё не дарующей трезвости строгой рассудку.
Жизнь это всё же алхимия, магия, дудка
змей заклинателя, что еле слышно поёт…

ВК Олега Горшкова

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова

Александрия начинается здесь:
в памяти книг и в пламени книг,
в отступлении мерном
кораблей от причала
в сандалиях, полных песка
в ангельском слове тоска
в треске расправленных крыльев.

Первый хлопок вечно напоминает выстрел.
Второй - не слышен.
Третий-четвертый идут внахлест:
зефир, зюйд-вест, норд-ост,
хлопает парусина
мимо
проносится флаг.
Хлещет тебя по щеке.
Веревка жжет руки
на память о каждой руке.

Там, за кормой,
тает какой-то берег -
то ли горы, то ли возвышенность и дома
Дания, может быть, и тюрьма -
а, может, и одинокий замок
в окружении синего колосняка
и песка
дорогая моя
и песка.

Над волнами и дюнами ровно дышит
корабль, родные оставив
языки, законы и символы веры.
Кто знает, во что они за время странствия претворятся.
Не исключаю, снятся
мне все эти, на Итаке оставленные:
стеклянные шарики, игрушки
сына.
Жена, женихи подневольные
и одинокий пес -
бежит за волною,
а лай его сносит ветер.

Давно унес.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Лешкевич

Марк Лешкевич

Ловим ха-ха. Выбираем свечи.
Жить мечтаем легко, но мрём легче.
Уроки прогуляны все. Семь дней списали
С каких фресок? Неважно. Повесим в зале.

Жёлтый он был или как мы — весь чёрный?
Кто-то нас делал во тьме. Точно — учёный.
Добавил Гогена, Мцырей и Арсеньевы жизни.
Мы — самые грустные на войне разноцветные листья.

Ловим гы-гы. И отвечаем всем тем же.
Умираем красиво. Живём — реже.
Учим детей, чему научились бы сами.
Свечи горят на посту. Нас расписали.
11 апреля 23 г.

Telegram-канал Марка Лешкевича

#современник #Недавний

Андрей Недавний

Дела такие, только на стакан.
А после будь что будет,
Будь что будет.
Не грабли это, мама, а капкан.
Кольцо вращать напрасно,
Спит мой Будда.

Я говорил, а попросту — летал,
И так хотелось долететь до сердца.
Но там, где горячо, снежок подтал.
Меня хватило на снежок усесться.

Дела такие, можно сразу пасть
И телом, и душой, и верой к людям.
У нелюбви, похоже, шире пасть,
И там же — танцы с головой на блюде.

Храни тебя твой ангел на крови,
А у меня нет ангелов (... et orbi)
Сюда не будет рифмы о любви,
Но будет рифма только лишь о скорби.

12 апреля 2023 года

Telegram-канал Андрея Недавнего

#Рождественский

Роберт Рождественский

— Идут часы...
— Подумаешь,
открытье!
Исправны, значит.
Приобрёл —
носи...

— Я не о том!
На улицу смотрите:
по утренней земле
идут часы!
Неслышные, торопятся минуты,
идут часы,
стучат ко мне в окно.
Идут часы,
и с ними разминуться,
не встретить их
живущим не дано...
Часы недлинной жизни человека,
увидите —
я вас перехитрю!
Я в дом вбегу.
Я дверь закрою крепко.
Теперь стучите —
я не отворю!..

Зароешься,
закроешься,
не впустишь,

свои часы дарёные испортишь,
забудешь время
и друзей забудешь,
и замолчишь,
и ни о чём не вспомнишь.
Гордясь уютной тишиной квартиры
и собственною хитростью
лучась,
скорее
двери забаррикадируй!..

Но час
придёт!
Неотвратимый час.
Наступит он в любое время года
на мысли,
на ленивые мечты.
Наступит час
на сердце и на горло...
И, в страхе за себя,
очнёшься ты!..
И разобьёт окошко
мокрый ветер.
И хлынут листья
в капельках росы.

Услышишь:
бьют часы!
И вслед за этим
почувствуешь:
наотмашь
бьют
часы!

#звучатстихи #Пушкин

Мне не спится, нет огня... Александр Пушкин. Читает Олег Даль. Т/Ф "На стихи Пушкина". ТО Экран, 1979 г.

День рождения #деньрождения #современник #Бочаров

13 апреля 1962 года родился поэт, музыкант, фотохудожник Дмитрий Сергеевич Бочаров. Дмитрий Сергеевич окончил Московскую консерваторию по классу Юрия Башмета. Более четверти века служит в Малом театре России (концертмейстер группы альтов оркестра). Театральный фотограф, член Международного художественного фонда с 2006 года. Член Союза писателей России. Награждён медалью Бунина «За верное служение русской литературе». Автор тридцати одной пьесы, серии исторических передач на «Радио России», а также сценария концертов «Карнавальный огонёк» и «Письма с фронта». Победитель и лауреат многочисленных международных конкурсов драмы.

#современник #Бочаров

Дмитрий Бочаров. Крысолов

Ну, давайте же, глупые – шагом... шагом...
Серой массой, покорно – за мною следом.
Этой дудочки голос – призывным флагом,
Этой дудочки голос – приносит беды.

От подвалов с зерном, от безбрежья воли –
Мы наивной ордой устремились в бездну.
Этой дудочки голос – медовый, что ли?
Этой дудочки голос – такой прелестный?

Видно, нужно спешить, раз идут толпою,
Раз сорвался народ за счастливой долей...
Этой дудочки голос – гудит судьбою.
Этой дудочки голос – для нас с тобою.

Восхищённо пища, вы бредёте стадом.
Я – ваш новый пророк! Вы пророку верьте!
Этой дудочки голос – такой, как надо.
Этой дудочки голос – предвестник смерти...
_____________

Театральное

Театр жизни! Форменный бардак…
Повсюду толчея, смешались роли,
Сюжеты клинит, всё идёт не так!
Всяк гнёт своё и каждый… недоволен…
Отечество дымит – и этот дым
Давно уже не сладок, не приятен…
Мы право БЫТЬ оставили другим…
В ничто одеты, мним, что это – платье…
Алмазы в небе – просто звёздный бред!
Забытый призрак по Европе бродит…
Как не было ни гроша, так и нет.
Но… горе нас и без ума находит!..

На сцене – страсти, ужасы… тоска!
А сверху, с неподдельным интересом,
Глядит, под зад подсунув облака,
Бездарный автор, написавший пьесу…
_____________

Треники

Словно треники, на коленях вытянутые,
Растянулась и пошла складками кожа.
Мне-то моя красота по фигу. Я - не ты!
И... всё же...

Знаешь, милая, а ведь это, типа, этап,
С преодолением точки невозврата -
Когда в глотку песне вставляют кляп,
И слово "молодость" звучит как... "утрата".
Говорят, возраст обрастает мудростью -
Словно бы пчела пыльцою цветочною...
Но отчего-то моложусь рядом с юностью.
А вот что НЕ умнею - так это точно!
Нет, я не стану на фотографиях морщинки стирать -
Принимаю то, что выпало, по-мужски. Без истерики!

...Конечно, если бы можно было выбирать.

Ну... ничего. Буду носить треники.

2012

Telegram-канал Дмитрия Бочарова

#Актёрыпоэты #Гафт

Валентин Гафт

Уже от мыслей никуда не деться.
Пей или спи, смотри или читай,
Всё чаще вспоминается мне детства
Зефирно-шоколадный рай.

Ремень отца свистел над ухом пряжкой,
Глушила мать штормящий океан
Вскипевших глаз белёсые барашки,
И плавился на нервах ураган.

Отец прошёл войну, он был военным,
Один в роду оставшийся в живых.
Я хлеб тайком носил немецким пленным,
Случайно возлюбя врагов своих.

Обсосанные игреки и иксы
Разгадывались в школе без конца,
Мой чуб на лбу и две блатные фиксы
Были решённой формулой лица.

Я школу прогулял на стадионах,
Идя в толпе чугунной на прорыв,
Я помню по воротам каждый промах,
Все остальные промахи забыв.

Иду, как прежде, по аллее длинной,
Сидит мальчишка, он начнёт всё вновь.
В руке сжимая ножик перочинный,
На лавке что-то режет про любовь.

#Актёрыпоэты #Мамонов

Пётр Мамонов. Четырнадцатое апреля

И отношенье нежное к себе
загородило мне потоки смыслов,
которые то просто, то изысканно
являл апрель на сохнущей траве.

Мальчишки вдоль по полю пробегали,
овражки распрямились и легли
им под ноги. А старый лик земли
весь сморщился и простирались дали.

И огоньки негаснущих костров,
и лужицы, проталины босые,
и линии прямые и косые,
и сланец неба, неподвижно-нов, -

всё было кстати. Словно спозаранку
возник апрель, крутился, вился вьюн
и был по-прежнему апрель и стар, и юн,
как будто сохнущую сковырнули ранку.

День рождения #деньрождения #Нарбут

14 апреля - 135 лет со дня рождения писателя, поэта, критика Владимира Ивановича Нарбута (1888 - 1938 гг.). Сегодня и день памяти поэта - он был расстрелян в свой 50-й день рождения в колымских лагерях. 👇

👆 День рождения #деньрождения #Нарбут

Владимир Нарбут родился в Черниговской области, жил в Петербурге, активно участвовал в собраниях молодых поэтов, был последователем идей «адамизма» и «акмеизма».

С 1917 года Нарбут участвовал в большевистской работе: организовывал печать, редактировал журналы. Но в 1928 г. был исключён из партии за сокрытие обстоятельств, связанных с его пребыванием на юге во время гражданской войны. Лишился всех постов.

В 1938 году Нарбут был арестован по сфабрикованному делу, сослан на Колыму на 5 лет, где по вновь сфабрикованному уголовному делу о саботаже растрелян 14 апреля - в свой день рождения. Поэт был полностью реабилитирован в 1956 году...

Поэзия Нарбута имеет широкий культурный диапазон. О его ранних стихах хорошо отзывались Брюсов и Гумилёв. Позже стихи Нарбута получали противоречивые оценки: одни их называли новаторскими и смелыми, другие - провокационными и пошлыми. В советский период творчество поэта было тесно связано с пролетарской повесткой, но и в это время Нарбут находил место для «живой», «плотской», лирической поэзии.

Владимир Нарбут

В эти дни

Дворянской кровию отяжелев,
густые не полощатся полотна,
и (в лапе меч), от боли корчась, лев
по киновари вьется благородной.
Замолкли флейты, скрипки, кастаньеты,
и чуют дети, как гудит луна,
как жерновами стынущей планеты
перетирает копья тишина.
- Грядите, сонмы нищих и калек
(се голос рыбака из Галилеи)! -
Лягушки кожей крытый человек
прилег за гаубицей короткошеей.
Кругом косматые роятся пчелы
и лепят улей медом со слюной.
А по ярам добыча волчья - сволочь, -
чуть ночь, обсасывается луной...
Не жить и не родиться б в эти дни!
Не знать бы маленького Вифлеема!
Но даже крик: распни его, распни! -
не уязвляет воинова шлема,
и, пробираясь чрез пустую площадь,
хромающий на каждое плечо,
чело вечернее прилежно морщит
на Тютчева похожий старичок.
1920
_______________

России синяя роса...

России синяя роса,
крупитчатый, железный порох,
и тонких сабель полоса,
сквозь вихрь свистящая в просторах, -
кочуйте, Мор, Огонь и Глад, -
бичующее Лихолетье:
отяжелевших век огляд
на борозды годины третьей.
Но каждый час, как вол, упрям,
ярмо гнетет крутую шею;
дубовой поросли грубее,
рубцуется рубаки шрам;
и, желтолицый печенег,
сыпняк, иззябнувший в шинели,
ворочает белками еле
и еле правит жизни бег...
Взрывайся, пороха крупа!
Свисти, разящий полумесяц!
Россия - дочь!
Жена!
Ступай -
и мертвому скажи: «Воскресе».
Ты наклонилась, и ладонь
моя твое биенье чует,
и конь, крылатый, молодой,
тебя выносит - вон, из тучи...
1919

#звучатстихи #Гумилёв

Николай Гумилёв. Заклинание

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил нездешние слова,
Перед ней, царицей беззаконий,
Расточал рубины волшебства.

Аромат сжигаемых растений
Открывал пространства без границ,
Где носились сумрачные тени,
То на рыб похожи, то на птиц.

Плакали невидимые струны,
Огненные плавали столбы,
Гордые военные трибуны
Опускали взоры, как рабы.

А царица, тайное тревожа,
Мировой играла крутизной,
И ее атласистая кожа
Опьяняла снежной белизной.

Отданный во власть ее причуде,
Юный маг забыл про всё вокруг,
Он смотрел на маленькие груди,
На браслеты вытянутых рук.

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил, как мертвый, не дыша,
Отдал всё царице беззаконий,
Чем была жива его душа.

А когда на изумрудах Нила
Месяц закачался и поблек,
Бледная царица уронила
Для него алеющий цветок.

#современник #Кекова

Светлана Кекова

Если птица летит на свободу –
бьётся сердце у птицы внутри…
Не смотри на меня как на воду,
на меня как на пламя смотри.

Если я твои ласки приемлю –
значит, ты не боишься огня…
Не смотри на меня, как на землю,
как на воздух смотри на меня.

Волны моря – солёные глыбы,
это море бушует во мне,
и плывут разноцветные рыбы
где-то там, на большой глубине.

В дивный ад, в голубую могилу
ты нисходишь, как в призрачный сон,
чтобы соль, потерявшую силу,
взять в ладони и выбросить вон.

Складки волн, их извивы, изгибы
замирают в предсмертной тоске –
и лежат разноцветные рыбы
на камнях и на мокром песке.