#Языков

Николай Языков. Ответ на присланный табак

Скучает воин — без войны,
Скучает дева — без наряда,
Супруг счастливый — без жены,
И государь — без вахт-парада.
А я, презритель суеты,
Питомец музы, что скучаю?
Веселой нет со мной мечты,
И вдохновенье забываю.
Как без души — без табаку
Студент, его любитель верной,
За часом час едва влеку
С моей тоской нелицемерной.
Как часто, в грустной тишине.
Хожу в карман рукой несмелой:
Там пусто, пусто — как в стране,
Где пламя брани пролетело.
Бывало: с трубки дым летит,
Свиваясь кольцами густыми,
И муза пылкая дарит
Меня стихами золотыми.
Но все прошло — и все не так!
Восторги — были сон приятной
Ох! не призвать мне, о табак,
Твоей отрады ароматной!
Сижу один — и вслух дышу,
Собой и всеми недоволен,
Я не читаю, не пишу,
Вполне здоровый, будто болен.
Так, вечно жадная забав,
Давно прошедшая Леила
Сидит печально, потеряв
Свои румяна и белила.
Ничто ее не веселит,
Не милы пышные наряды,
И взор потупленный блестит
Слезами горькими досады.

#звучатстихи #Пушкин

Быть может уж недолго мне... Александр Пушкин. Читает Олег Даль. Т/Ф "На стихи Пушкина". ТО Экран, 1979 г.

#современник #Чурилин

Тихон Чурилин

Живая жизнь — ещё зимы снеженье
И не сошло, а кровь кипит ключом.
Младенец март, роскошное роженье, —
Уж солнце в боль, светя, сечёт мечём.

А мёртвый март! — кругом вся жизнь сверкала,
Гремела жизнь: железо, камень, звон.
И рядом рёв — река, струясь, рыкала,
Из льда летя, стремясь на воздух — вон.

Два года гонг, глухой и грознозвучный,
Я слышал въявь, лежа, упавши в дрейф.
Да, тот же я, — и вот, собственноручный,
Я правлю путь в роскошный редкий рейд.

О, милый март, — веселье жаркой жизни
И светлый смех и явь ярчайших уст!
Мерцай мне март, над жизнию повисни,
Как миртов, в мир весной взлетевший, куст.

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

По жести крыш, по нерву этих дней,
по чёрным паутинам леса голого,
по боли и усталости моей
колотит дождь. Я задираю голову –

и ни просвета… Но уже не тьма:
там, впереди, меж стылыми деревьями,
белёсо разливается туман.
На ветках каплям тесно и серебряно.

До края, до медвежьего угла
дождём зерно небесное посеяно.
Весна. Дожившим – веры и тепла.
Ушедшим – память, свет и воскресение.

Telegram-канал Полины Орынянской

День рождения #деньрождения #Полевой

17 марта - 115 лет со дня рождения писателя, военкора, журналиста Бориса Николаевича Полевого (н.ф. — Кампов) (1908 - 1981 гг.). Он родился, долго жил и работал в Твери. В 1927 году издал первую книгу очерков, получившую хорошие отзывы Горького. С первых дней Великой Отечественной войны Полевой находился в действующей армии. В качестве корреспондента прошёл всю войну. Славу и Сталинскую премию Полевому принесла написанная за 19 дней «Повесть о настоящем человеке», посвящённая подвигу лётчика Маресьева. Только до 1954 года общий тираж её изданий составил 2,34 млн экземпляров. По повести поставлена одноимённая опера Сергея Прокофьева. С 1969 года до своей смерти занимал пост председателя Правления Советского фонда мира. В 1961—1981 годах — главный редактор журнала «Юность». Википедия.

Прямая речь #прямаяречь #Полевой

Цитаты и афоризмы из книг Бориса Полевого:

«Повесть о настоящем человеке»:

🔷С таким народом войны не проиграешь!

🔷Казалось, чем слабее и немощнее становилось его тело, тем упрямее и сильнее был его дух...

🔷Ведь это же чудовищно: смеяться, когда нужно плакать, успокаивать других, когда самого рвет на части.

🔷Счастье бывает эгоистично.

«До Берлина - 896 километров»

🔷Только плохая курица кудахчет до того, как снесет яйцо.

«Глубокий тыл»

🔷В жизни всяко бывает, но в одно ты верь: правда всегда верх возьмёт!

🔷Своё место в жизни правильный человек всегда займет.

#Корнилов

На фото: Алексей Петрович Маресьев с советскими военными лётчиками

Леонид Корнилов. Маресьев

Растворяясь в мирской суете,
Вы забыли, наверно, забыли,
Как по снегу от стёртых локтей
Отрастали багряные крылья.
И росли они смерти на зло.
И тянули на взлёт небывало.
И крылатая кровь на крыло
Истребителя вновь поднимала.
И качала героя страна,
Воспевавшая подвиг и братство.
Было время, когда ордена
Почитались несметным богатством.
И Победа солдатам клялась,
Что о них никогда не забудет.
Но меняются время и власть…
Не меняются русские люди.
И никто русский дух не собьёт.
Нашу память никто не оглушит.
Возвышает маресьевский взлёт
Непокорную русскую душу.
И Россия навечно в долгу
У героя такого размаха.
И враги тот полёт на снегу
Озирают с восторгом и страхом.
Для бессмертия нет слова «был».
Снова лётчика крылья разбудят.
Он, конечно, простил тех, кто сбил.
Но простит ли он тех, кто забудет?

#современник #Русин

Священник Владимир Русин. Солдат в храме

Моя родная сторона
Не в стороне, а в эпицентре.
Но вдруг солдатик в сельской церкви
Забыл, что за стеной война.
Вчера с друзьями подавил
Геройски огневую точку.
Сегодня за жену и дочку
Он в храме Господа молил.
Чтоб тыл не стал передовой,
Он, поощрённый увольненьем,
Внимал церковным песнопеньям,
К ним добавляя голос свой.
16 марта 2023г.

Telegram-канал Владимира Русина

#современник #Возжаева

Наталья Возжаева

Спой мне песню негромко, горько,
На полынном своём языке.
Может сердца сухая корка
Чуть распустится в молоке
Мягких звуков, густых, тягучих
И почти позабытых. Спой,
Как выходит на небо лучник
С тонким месяцем-тетивой.
О ветрах, что чуть слышно вея,
Тростниковых жалеек ряд
Наклоняют, где, розовея,
Одноногие цапли спят.
Пой о жарких кострищах скумпий,
О печали степных краёв.
Сердце стало на нежность скупо,
Не осталось почти её.
Треснет веточка карагачья,
Сычик тихо скользнёт во тьму.
Потому ли поёшь, как плачешь,
Вслед закату и вслед ему?

ВК Натальи Возжаевой

#Бек

Татьяна Бек

Покуда мы слюною брызжем
В сугубо устных разговорах,
И спим, и сочиняем порох, -
Дурак становится бесстыжим,
Поэт - паяцем ярко-рыжим,
А летописцем - жук и олух.

Отцы уходят, дети дремлют.
...О времени бесшумный трепет,
Скорее перейди в озноб,
Грозою разразись, очисти
Труды и дни, слова и кисти,
И просто - перекрестки троп!

#звучатстихи #Гумилёв

Николай Гумилёв. Отказ

Царица — иль, может быть, только печальный ребенок,
Она наклонялась над сонно-вздыхающим морем,
И стан ее, стройный и гибкий, казался так тонок,
Он тайно стремился навстречу серебряным взорам.
Сбегающий сумрак. Какая-то крикнула птица,
И вот перед ней замелькали на влаге дельфины.
Чтоб плыть к бирюзовым владеньям влюбленного принца,
Они предлагали свои глянцевитые спины.
Но голос хрустальный казался особенно звонок,
Когда он упрямо сказал роковое: «Не надо»…
Царица, иль, может быть, только капризный ребенок,
Усталый ребенок с бессильною мукою взгляда.

#Чёрный

Саша Чёрный

Моя жена - наседка,
Мой сын - увы, эсер,
Моя сестра - кадетка,
Мой дворник - старовер.

Кухарка - монархистка,
Аристократ - свояк,
Мамаша - анархистка,
А я - я просто так...

Дочурка - гимназистка
(Всего ей десять лет)
И та социалистка -
Таков уж нынче свет!

От самого рассвета
Сойдутся и визжат -
Но мне комедья эта,
Поверьте, сущий ад.

Сестра кричит: "Поправим!"
Сынок кричит: "Снесем!"
Свояк вопит: "Натравим!"
А дворник - "Донесем!"

А милая супруга,
Иссохшая как тень,
Вздыхает, как белуга,
И стонет: "Ах, мигрень!"

Молю тебя, создатель
(совсем я не шучу),
Я р у с с к и й о б ы в а т е л ь -
Я п р о с т о ж и т ь х о ч у!

Уйми мою мамашу,
Уйми родную мать -
Не в силах эту кашу
Один я расхлебать.

Она, как анархистка,
Всегда сама начнет,
За нею гимназистка
И весь домашний скот.

Сестра кричит: "Устроим!"
Свояк вопит: "Плевать!"
Сынок кричит: "Накроем!"
А я кричу: "Молчать!!"

Проклятья посылаю
Родному очагу
И втайне замышляю -
В Америку сбегу!..
1906

#современник #Романовская

Дина Романовская

Вечер сгущается, звуки становятся глуше,
где-то стучит метроном "раз-два-три, раз-два-три".
Мне только восемь. Мама зовет на ужин.
Фуга не учится. В ранце лежит мандарин,
учебник, тетради, дневник, пять копеек и коржик.
Скоро ложиться. Завтра учебный день,
четыре урока. У Машки завелся ёжик.
А у бабули в саду расцвела сирень.

Вечер сгущается. Соседи орут за стеною -
как ты достал! надоело! пошел-ка вон!
Мне восемнадцать. Быт не совсем устроен.
В сумке помада и паспорт. И метроном
также считает, ровно и аккуратно.
Завтра экзамен. Надо пойти поспать.
Ужина нет. Мама зовет обратно.
У Машки любовник, которому сорок пять.

Вечер сгущается, словно кисель или пиво.
Через два дня новый год. На столе - мандарин.
По телевизору вновь "Криминальное чтиво".
Мне - двадцать восемь. Ты до сих пор один.
Мама звонит раз в месяц: забот по горло -
внуки, подруги, очередной курорт.
Машка в разводе и не совсем здорова.
В сумке зарплата и годовой отчет.

Вечер сгущается. Кофе не помогает.
В горле першит - ангина. Пополз чулок.
Мне тридцать восемь. Мне тебя не хватает.
Мама зовет на очередной пирог.
Машка выходит замуж за аргентинца.
В сумке консилер и карточка на метро.
Надо поставить будильник на 8:30
и всё же выкинуть умерший метроном.
26.08.18

Telegram-канал Дины Романовской

#современник #Маленко

Влад Маленко. Середина марта

Простуженный март
на картине:
Разбита бутылка
Martini,
По стёклам размазана тушь,
И женщина юркнула в душ.

О, март - собутыльник
Пикассо…
В полосках вечернего часа
Художником слеплен для вас
Из капель, из рюмок, из глаз.

Из мокрых фигурок в ротонде,
Из запахов синих конфет,
Не слышных на западном фронте,
Где замер над степью рассвет.

Где облако в звездных обмылках
Собакой глядит из угла.
Где мальчик плывёт на носилках
Над снегом сгоревшим
дотла.
17.3.23

Telegram-канал Влада Маленко

#Иванов

Вячеслав Иванов. Март

Теплый ветер вихревой,
Непутевый, вестовой,
Про весну смутьянит, шалый,
Топит, топчет снег отталый,
Куролесит, колесит,
Запевалой голосит…
Кто-то с полночи нагреб
На проталину сугроб,
Над землею разомлелой
Пронесясь зимою белой.
Старый снег на убыль шел,—
Внук за дедушкой пришел.
Солнце весело печет,
С крыш завеянных течет.
С вешней песней ветер пляшет,
Черными ветвями машет,
Понагнал издалека
Золотые облака.

День рождения #деньрождения #стихотворениедня #Ибсен

Генрик Ибсен

перевод К.Бальмонта
О, если так, и если старый Рим
Восстать не может - новый пусть погибнет!
И где теперь из мрамора столбы
Стоят надменно - скоро там, сквозь пламя,
Восстанет дым столбом; палаты, храм
В обломки превратятся; с высоты
Низвергнут будет гордый Капитолий!

🔷20 марта 195 лет со дня рождения норвежского поэта, публициста, драматурга, основателя европейской «новой драмы» Генрика Ибсена (1828 - 1906 гг.). Пьесы Ибсена «Пер Гюнт», «Кукольный дом», «Привидения» и другие известны во всём мире.

#Ибсен

Генрик Ибсен

перевод А. Ахматовой
В этом доме они тихо жили вдвоем
И осенней и зимней порою.
Но случился пожар. И рассыпался дом,
И склонились они над золою.

Там, под нею, хранился ларец золотой,
Несгораемо прочный, нетленный.
Рыли землю лопатой, дробили киркой,
Чтобы клад отыскать драгоценный.

И находят они, эти двое людей,
Ожерелье, подвески, запястья, —
Не найти ей лишь веры сгоревшей своей.
А ему — его прежнее счастье.
1892

#Актёрыпоэты #современник #Шагин

Антон Шагин

Сонеты сохнут по любви,
манжеты рвутся на записки.
Хранитель тайн фонтан Треви,
легко растрачивает брызги.
Оживших статуй мрамор бел.
Кувшин с вином у Рафаэля,
в столетиях не опустел
и наполнялся то и дело.
Львы берегли имперский сон,
горел светильник слеповатый.
Поэты пели в унисон
про вечный город необъятный.
Пусть, это так заведено:
по туристическим маршрутам
проходят люди ночью, днём,
как с Гулливером лилипуты.

Telegram-канал Антона Шагина

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

Чёрный воздух весны пахнет сладким вином.
Одинокая ветка на небе лежит.
Я не знаю, как нам предлагается жить
по законам воды, по законам весны.

В постаревшем отце, в постаревшем лице
не захочешь читать, а невольно прочтёшь.
Заплетается сахара сложная цепь,
заполняя пробелы, простые, как соль.

Просыпается пыль вольной улицы вдоль.
Предлагается жить, предлагается ждать.
Чёрный воздух весны превращается в кровь
и по веткам течёт, чтобы их оживить.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#звучатстихи #Блок

На лугу. Александр Блок.

Александр Блок

Леса вдали виднее,
Синее небеса,
Заметней и чернее
На пашне полоса,
И детские звончее
Над лугом голоса.
Весна идёт сторонкой,
Да где ж она сама?
Чу, слышен голос звонкий,
Не это ли весна?
Нет, это звонко, тонко
В ручье журчит волна.
1912 г.

#современник #Киселёва

Мария Киселёва. Городу До

Ты лежишь у меня на руках
Окровавленный, в чёрном смоге.
Ты не знаешь, что значит страх,
Хотя смерть заждалась на пороге.

Сколько ж раз мы с тобой умирали,
Не издав ни единого стона.
Твои розы теперь из стали,
Твоё сердце теперь из бетона.

Твои губы в кровавом песке,
Только пульсы твои не сдаются.
На твоей гробовой доске
Есть два слова всего -
«НЕ ДОЖДУТСЯ»

Telegram-канал Марии Киселёвой