День рождения #деньрождения #Маканин

13 марта 1937 года родился писатель, редактор Владимир Семёнович Маканин (1937 - 2017 гг.). Писатель известен, как мастер реалистического направления. В 1965 году опубликовал первый роман «Прямая линия». Почти ежегодно выпускал по новой книге. Маканин был превосходным психологом. В поздних произведениях, по мнению критиков, стал писать более легко и жёстко о том, что происходит с «массовым человеком». Маканин возглавлял жюри «Большой книги» в 2007 году, а в 2008 году сам получил эту премию. Отмечен премией «Русский Букер» и рядом других премий. Википедия.

#прямаяречь #Маканин

Цитаты из книг Владимира Маканина:

«Две сестры и Кандинский»:

🔷В России надо жить долго

«Кавказский пленный»:

🔷Чай – это тебе не война, чай остывает.

🔷С возрастом человеку все тяжелее даются перемены, но взамен становишься более снисходителен к людским слабостям. Это и равновесит.

«Портрет и вокруг»:

🔷Из небольших честных поступков складывается большая правда.

🔷Семья подрезает крылышки, но дает тебе вес. Дает большую массу, чтобы ты не ударом кулака пробивал фанерный лист, как пробивают его в молодости, а чтобы сел на него и терпеливо продавливал задом.

«Лаз»:

🔷Механизм всякого разговора таков, что за кратким всплеском духа идет простой треп, бытовщина и ирония над ней, жуется долгая жвачка обмена информацией, и только вдалеке маячит вновь всплеск духа, быть может, мощный или, быть может, минутный, краткий, как разряд, но ради него, минутного, и длится подчас подготавливающее нас человеческое общение.

🔷Смерть всегда некстати. Хотя, по сути, в жизни человека нет ничего более естественного. Всего лишь конец жизни.

«Асан»:

🔷Человеку, впрочем, так или иначе суждено пережить Суд. И каждому дается либо грандиозный микельанджеловский Суд и спрос за грехи в конце жизни, либо - сотня-две маленьких судилищ в течение жизни, за столом, покрытым сукном, возле графина.

🔷Предают только друзья... Предают только лучшие, верные друзья... А все остальные сдают. Просто гадят, и это нормально... Что удивляться! Люди как люди...

#Оэ

В Японии в возрасте 88 лет скончался лауреат Нобелевской премии по литературе Кэндзабуро Оэ, сообщает 13 марта телеканал NHK.

Кэндзабуро Оэ — автор более 20 романов, повестей и нескольких сборников рассказов. Писатель поднимал вопросы безответственности и отчужденность современного человека, а также проблемы самоидентификации японской молодежи, за что его прозвали японским Сэлинджером. Сам писатель называл свое творчество гротескным реализмом.

В 1994 году Кэндзабуро Оэ стал нобелевским лауреатом. Писатель получил награду «за то, что с поэтической силой сотворил воображаемый мир, в котором реальность и миф, объединяясь, представляют тревожную картину сегодняшних человеческих невзгод».

Кэндзабуро Оэ: «....Как человек, ведущий провинциальное, маргинальное, далекое от магистрали существование, я пытаюсь обнаружить, как я могу что-нибудь сделать для излечения и примирения человечества, способствуя этому своей, как мне хотелось бы надеяться, непритязательной, однако достойной и гуманной деятельностью».

#звучатстихи #Блок

Успокоительны и чудны…Александр Блок.

Александр Блок

Успокоительны и чудны,
И странной тайной повиты
Для нашей жизни многотрудной
Его великие мечты.
Туманы призрачные сладки —
В них отражён Великий Свет.
И все суровые загадки
Находят дерзостный ответ —
В одном луче, туман разбившем,
В одной надежде золотой,
В горячем сердце — победившем
И хлад, и сумрак гробовой.
6 марта 1902

#современник #Сигидасын

Александр Сигида. Хроники Янтаря

Немало сторчится на этой войне
Укропов и сепаров, что же, вполне,
Эффект оправдают побочный
Аффект проявляется очно
Когда ты при пушке и на кокаине
То влип ты в историю на Украине
И клей исторический стал янтарем
А ты в янтаре каменел бунтарем
Ты стал Муравьем, Муравьевым
Апостолом? Большевиком?
Штыком и масленкой и новым цевьем
И те, кто огонь разводил в январе
Увязли с тобою в одном янтаре

#современник #Миронов

Олег Миронов. Война снова делает нас людьми

Мы -
Не сумевшие встроиться в этот мiр лузеры,
Что промокли в окопах,
Что простыли в руинах Мариуполя,
Пе́сок,
Соледара и Бахмута,
Что гниют по больницам не надёжные,
Не приличные
Директора и юрли́ца. Даже не в бизнесе,
Или полиции,
Что пилят бабло на откатах
С подрядами:
Жизнь удалась - можно жить
И не париться.
Война - как стихия, иллюзия,
Как котел,
В котором Новый Мир
Варится.
+++
Мы -
Те,
Кто не выбрал быть гадами:
Солдаты, поэты,
Военкоры-писатели,
Авантюристы-искатели
Приключений: кому повезло,
А кому -
И не очень:
Один при медалях ходит тут гоголем гордый,
Хотя всем известно давно, что герой на войне:
Пиздобол
Или мертвый:
Лежит под Авдеевкой: холодный и тихий.
Война -
Как иллюзия,
Как стихия.
Под артой для пехоты хоть штурмовик,
Хоть мехводом на "бэхе", хоть с ПТУРо́м на "Фаготе",
Но все мы:
Отцы для Родины-дочери,
Сыновья для Отчизны: братья Евразии.
И дело тут не в "мачизме",
Или карьере с деньгами, и прочих побасенках
Просто врагов у России -
Целая очередь,
И в тылу остаются лишь умные, осторожные.
Рассудительно-мудрые:
Просто трусы и дрочеры, что залили мир пластиком,
Извратили порядок вещей,
Веру в Бога, схоластику, свастику.
+++
Мир захвачен при деньгах с полномочиями блядьми.
Без страха и боли мы всего лишь животные.
Война снова делает нас
Людьми.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Серафим

Пройдя сквозь ложь
несбывшихся надежд,
распяв судьбу
в веригах миротворства,
переступает город
свой рубеж,
переродив закат
в карающее солнце.

Из тьмы болезней
чахнущих веков,
он поднимает лик
свой голубиный.
Рекой струится кровь
без берегов,
идущего на запад
серафима.

Несёт свой меч,
как имя-приговор.
Молчит,
и этой тишиной карает.
Меняет ход
и не вступает в спор,
в огне своём
себя же
воскрешает.

Его стопа пережигает степь,
а кровь несёт
зачатки завтрашнего неба.
Он - жизнь,
которая попрала смерть,
Он - вечный цвет
осенней хризантемы.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Бабина

Анна Бабина

Луна морщит, как пенка в молоке.
Мне тридцать два. Шагаю налегке,
крахмальный снег истаптываю синим.
От холода смурнеют купола,
крест протыкает воздух, как игла,
пришпиливает сонную Россию
к голубенькому ситчику небес.
Снег лепит, слепит, вызывает резь
в глазах, лишённых отдыха и света.
Я вязну в перепутанных дворах —
их закоулки взбалтывают страх,
мешают Крюков, Мойку, Грибоедов.
Каналы не настроены, прости,
пустые откровения нести
к чужому сердцу по разбухшим венам,
но белый шум в расстроенном окне
напомнит о свернувшейся луне
и о весне, что будет непременно.
март 2023

Telegram-канал Анны Бабиной

Художник: Елена Маркова "Небытие пространств"

#современник #Рубанов

Роман Рубанов

Складки на простыне,
сладкое время сна
тянется просто не
разъединяя нас.

Полночь глядит в трубу
жёлтым зрачком луны,
может быть вдруг будут
в нас отражаться сны.

Калейдоскоп луча
бьётся в трубе кривой.
От твоего плеча
тянется вверх крыло.
27.02.2023

Telegram-канал Романа Рубанова

#современник #Дронов

Игорь Дронов

Жизнь разлетелась, словно зеркало,
Сверкнувши формою овала…
Тобой меня перековеркало,
А мной тебя не удержало –
По правилам термодинамики,
В стремленье к хаосу и пыли…

Но эти маленькие камешки,
Похоже, небеса хранили…
Подобострастные и синие,
Где в каждом закоулке – тайна…

Две расходящиеся линии
Пересечённые случайно…

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Ты оглянешься на повороте
и посмотришь: что там, за плечом?
То ли крыши блестят в позолоте,
то ль дорога блестит кирпичом?

Из лохматого завтра нагрянет
отголосками липкий мотив
и, склоняя "тиран, о тиране...",
отвернёшься, судьбу разбудив.

В мире нет тяжелее работы,
чем навстречу с собою брести,
заполняя шагами пустоты
и баюкая память в горсти.

Всё пройдёт, отболит, перестанет
горько ныть и останется лишь,
как тампон в обезвреженной ране,
в небе солнца багровый голыш.

Оттолкнёшься от тверди и дальше
зашагаешь, сомкнувши уста,
в мир, где звуки и ноты без фальши,
и дорога, как небо, чиста.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

День рождения #деньрождения #Банвиль

14 марта — 200 лет со дня рождения французского поэта, драматурга, критика, журналиста и писателя Теодора де Банвиля (1823 - 1891 гг.). Пессимизм, роднивший Банвиля с Гюго и Мюссе, исчезает в его зрелых вещах, привлекающих весельем и остроумием. Одно из самых известных стихотворений Банвиля чрезвычайно актуально и в наши дни. 👇

Стихотворение дня #стихотворениедня #Банвиль

Теодор де Банвиль. Прыжок с трамплина

перевод с французского Абрама Арго
Вот так бы он наверняка
Вошел в грядущие века,
Великолепный этот клоун:
С пятном румянца на щеке,
В своем трехцветном сюртуке –
Зеленом, желтом и лиловом!
Недаром, легок так и смел,
На целый мир он прогремел, –
Не зная, что такое мимо,
Он головою пробивал
Бумагой стянутый овал
И прыгал сквозь кольцо из дыма!

Он был настолько невесом,
Что покатился б колесом
По лестнице головоломной;
И засверкал бы и расцвел
Его взъерошенный хохол
Цветком огня средь ночи темной.

А остальные прыгуны,
Актерской зависти полны,
Следя за ним в тревоге смутной,
Не понимали ничего
И говорили: – Колдовство!
Не человек, а шарик ртутный! –

Толпа кричала: «Браво, бис!»,
А он, всем телом напрягшись,
Весь как пружина в ярком платье,
Он ждал наплыва новых сил
И про себя произносил
Слова какого-то заклятья.

Он обращался к своему
Трамплину, он шептал ему:
— Гляди, полны места и ниши,
Я разгоняюсь для прыжка,
А ты, заветная доска,
Меня взметни как можно выше!

Машина мускулов стальных,
Взметни меня — и в тот же миг
Взлечу я бешеной пантерой
С тем, чтоб с тобой утратить связь,
О респектабельная мразь
И спекулянты из партера!

Пошли мне силы для прыжка
До купола, до потолка,
Чтоб, устремившийся к вершинам,
К тем солнцам мог бы я прильнуть,
Что в небе скрещивают путь
С полетом молний и орлиным.

Туда, в грохочущий эфир,
Где дремлет вековечный мир
В ночи глухого мирозданья,
Где, бегом пьяные, века
Спят, опершись на облака,
С трудом переводя дыханье.

Вперед – и выше – и вперед –
Туда, за твердь, за небосвод,
Что кажется темницы сводом,
Туда, за грани высших сфер,
Где боги позабытых вер
Грозят забывшим их народам!

Все выше! И в конце концов –
Нет ни девчонок, ни дельцов,
Ни критиканского засилья!
И стены мира разошлись –
Мне только синь! Мне только высь!
Мне только крылья, крылья, крылья!

Так он промолвил — и резво
Он от помоста своего,
Пробивши купол многоцветный,
Взлетел — и сердце циркача
Вошло, любовью клокоча,
Туда, в простор междупланетный!

#звучатстихи #Лермонтов #Шакуров

Ангел. Михаил Лермонтов. Читает актёр Сергей Шакуров. Проект «Антология русской поэзии. Круг лета Господня»

#Актёрыпоэты #современник #Шагин

Антон Шагин

Так далеко ещё не заходил.
Не заносило ещё так на поворотах.
А в комнате потрескивал винил,
рождалась музыка и в черно-белых фото
была таинственная, двойственная связь.
В их красоте, в моменте, в каждом вздохе.
И где-то там незримо жизнь лилась,
просвечиваясь в нынешней эпохе.

И встало солнце, чтобы снова сесть.
Нам невозможно будет оставаться.
Искусственной душой не овладеть,
и мы не будем друг от друга отличаться.
Довольно скоро это может быть.
Не поднимаю панику, не трушу,
но всё же нам с тобою нужно жить,
да, вопреки, покинув даже сушу.

В воде ты пробуешь дышать за нас двоих,
я вспомню, как всё делалось вначале.
И в сонмах капель соляных, морских,
под солнцепеком в океан попали.
И говорим теперь на рыбьем языке,
мы проплываем сотни километров,
проходим толщь воды мы налегке
и никому на берегу наш путь неведом.

Не передать привет - долой слова.
В свинцовых волнах будет больше смысла.
По всей земле уже разносится молва,
что время вспять переворачивает числа.
Нет небоскребов, ни метро, ни схем:
исчезли города под грозным небом.
И только ветер разгулялся надо всем,
а к солнцу тянется травинки первый стебель.
8.03.2023.Шаг

Telegram-канал Антона Шагина

#современник #Носов

Посвящено профессору Борису Валентиновичу Аверину

Сергей Носов

Иногда профессор Аверин берет меня на природу.
Хорошо, когда нет дождя и не жарко.
Мы обычно идем с ним в лес по Петергофскому водоводу.
Старо-Петергофский канал – дальше река Шингарка.

В этот раз мы – во! – припозднились-то оба как!
Из меня предсказатель погоды – хуже валенка.
– Это что, Борис Валентинович, за страшное облако?
– Cumulonimbus, – он говорит. – Там еще наверху наковаленка.

Будет буря с грозою. Польет как из бочки.
Все к тому, что нам вряд ли помогут накидки.
Предлагаю, говорит, переждать непогоду на этой кочке.
Сели мы, значит, на кочку и достали напитки.

Стал Борис Валентинович говорить про Набокова,
стал рассказывать мне о трансцендентальном.
И хотя мои мысли блуждали около,
был и я сопричастен глубоким тайнам.

Между тем уже час как хляби отверзлись,
твердь от грома дрожала под черною тучею,
потому как природе наша трезвость-нетрезвость
глубоко безразлична, что известно по Тютчеву.

И казалось, что не будет никогда больше солнышка.
И земля на глазах становилась как тесто.
А Борис Валентинович, отпив из горлышка,
о понимании говорил и неполноте контекста.

Петергофский водовод шумел, как Арагва.
Разлеталось пространство от молний на части.
Что бы делал я дома? Писал параграф?
А Борис Валентинович говорил о счастье.

В смысле холода все-таки тут не полюс –
я зубами, тут сидя, еще поскрипел бы.
Только смыло ведь кочку, и пошли мы по пояс –
по колено в воде, когда без гипербол.

Шел вперед Борис Валентинович, глядя в небо кипучее.
На ветру мне размахивалось почему-то руками.
Надо думать, мы думали о судьбе, о понимании, о пределах величия случая
и о том, что мы все – под облаками.
2018

Опубликовано в Telegram-канале Музей обстоятельств

В Японии с Токио начался сезон цветения сакуры. Обычно наиболее распространенный сорт расцветает к концу марта, но в этом году первые бутоны появились на две недели раньше. Источник.

Отомо Куронуси

Дождик вешний
Каплет.. А может быть, слёзы?
Осыпаются вишни…
Кто в целом мире ныне
Не оплачет разлуку с цветами?
___________

Мацуо Басё

В саду покойного поэта Сэнгина
Сколько воспоминаний
Вы разбудили в душе моей,
О вишни старого сада!

#современник #Полонский

Андрей Полонский

На фоне постоянного он умер, она умерла,
Восемнадцатилетняя, тридцатилетний,
Люди собираются у стола,
Говорят, дай Бог, чтоб в этом году последние
Похороны, - но не верят. В дни эпидемии и войны,
Как хорошо из истории нам известно,
Двери в иное пространство растворены,
Сквозит, если честно.
Можно, конечно, закутаться, уйти в астрал,
Говорить о конце концов или коллективной вине.
Но вряд ли воспримет такое решение тот, кто девять лет воевал,
И тот, кто воюет на другой стороне.
Перед ним лесопосадка, может быть поле, многоквартирный дом,
Хвостатые существа берут под локоток, бьют копытом, истекают слюной.
Им хочется просто ответить: мне как-то в лом.
Ты уж сам давай. Не со мной.
Остаётся надежда, что он голодным уйдёт,
Охота бесславно будет завершена.
Что поделать – такое время, день, месяц, год,
Ссоры, эпидемия, война.

Telegram-канал Андрея Полонского

#современник #Лешкевич

Марк Лешкевич

Столько Христа, что деревья горят.
Тут — не там, а намного, намного...
Столько песен про жизнь — и все в один лад
Твердят и твердят про смерть на дороге.

В дороге, как в пьянке, растёт борода.
Недотрога молчит — ей колючи все губы.
Столько чертей, что горят города.
Столько путей, а все туда и оттуда.

Оттуда, где смерть, бритва Труд, ерунда,
Покажи жизни дёсна — она милосердна.
Тут хорошо. Если что — навсегда
Нас похоронят под громким концертом.
1-14 марта 23 г.

Telegram-канал Марка Лешкевича

На фото река Китой /Восточные Саяны/

#Марков

Сергей Марков. Река

С утёсов падала, ломала
Колючий лёд.
Она тогда ещё не знала,
Куда впадёт.

Прорвалась через горный гребень,
Сквозь толщу руд.
Ей было всё равно – где щебень,
Где изумруд.

И вышла на простор широкий, –
Быстра, светла, –
Хватала за руки притоки,
К себе вела.

Но, встретившись с великой тундрой,
Где серый мох, –
Вся замерла, услышав мудрый
Зовущий вздох.

Ей не вернуться к водопадам,
Дрожа, как ртуть,
И даже не окинуть взглядом
Пройдённый путь.

Пред ней склонил седые плечи
Сам океан.
Ей дали жизнь для этой встречи
Снега Саян!
1957