В субботу, 18 ноября, в Театре российской армии в Москве прошёл спектакль рок-группы «Зверобой» - «Путь к Победе». То, что сейчас наконец-то начало происходить в русской культуре – в это не верится. Что это происходит не на каких-то крошечных маргинальных площадках, а в центре Москвы при покровительстве Государства Российского. На телеканале «Россия 1», а не на самопальном канальчике на Youtube или Rutube, выходит репортаж.
«Зверобой» пел при полном зале. А ещё на сцену выходили Лена Заславская, Влад Маленко, Роман Сорокин. Звучали пронзительные стихи… О войне и любви. О том, что болит и вдохновляет прямо сейчас.
На сайте театра размещено, наверное, исчерпывающее описание: Русский рок, русская поэзия, русский театр: «Путь к Победе» — это концерт-спектакль на стыке трёх видов искусства, поставленный Владом Маленко.
В «Пути к Победе» энергичные песни «Зверобоя» переплетаются с военной документальной хроникой событий в ЛДНР и хлёсткими стихами Влада Маленко и луганской поэтессы Елены Заславской.
Музыка борьбы и стойкости, поэзия схватки современных цивилизаций, драматургия перелома мировой истории.
Война идёт не только на полях Спецоперации. Но в области культуры. Сопротивление огромно. Враг насооружал свои укрепрайоны буквально везде…
Но – Победа будет за нами! В любом случае! Слава Русскому слову и Русскому оружию!
«Зверобой» пел при полном зале. А ещё на сцену выходили Лена Заславская, Влад Маленко, Роман Сорокин. Звучали пронзительные стихи… О войне и любви. О том, что болит и вдохновляет прямо сейчас.
На сайте театра размещено, наверное, исчерпывающее описание: Русский рок, русская поэзия, русский театр: «Путь к Победе» — это концерт-спектакль на стыке трёх видов искусства, поставленный Владом Маленко.
В «Пути к Победе» энергичные песни «Зверобоя» переплетаются с военной документальной хроникой событий в ЛДНР и хлёсткими стихами Влада Маленко и луганской поэтессы Елены Заславской.
Музыка борьбы и стойкости, поэзия схватки современных цивилизаций, драматургия перелома мировой истории.
Война идёт не только на полях Спецоперации. Но в области культуры. Сопротивление огромно. Враг насооружал свои укрепрайоны буквально везде…
Но – Победа будет за нами! В любом случае! Слава Русскому слову и Русскому оружию!
А ведь это песня! Жаль, давно разучилась петь и играть... но вообще это мужской голос должен петь! Глубокий такой... https://yangx.top/bunkernalubyanke/3847
Telegram
Бункер на Лубянке
* * *
За морями, за чертовым колесом
Где то спрятался в тишине наш дом.
Там "Утёс" - это просто высокий холм,
Ну, а "Дашка" - всего лишь имя.
И от южных до северных тех морей
Отправляет страна по пятьсот рублей.
Просто так. Как копеечку для церквей.…
За морями, за чертовым колесом
Где то спрятался в тишине наш дом.
Там "Утёс" - это просто высокий холм,
Ну, а "Дашка" - всего лишь имя.
И от южных до северных тех морей
Отправляет страна по пятьсот рублей.
Просто так. Как копеечку для церквей.…
🔥🔥🔥 На следующей неделе 29 ноября, выступлю здесь! Буду читать стихи! Приходите!
https://moscow.qtickets.events/90981-russkiy-poeticheskiy-vecher
https://moscow.qtickets.events/90981-russkiy-poeticheskiy-vecher
moscow.qtickets.events
Купить билеты на концерт Русский поэтический вечер, 29 ноября 2023, Москва (Клуб Live Story)
Русская культурная корпорация при поддержке «арт-пространства оZемь» проводит русский поэтический вечер.
Нужно ли говорить/писать автору, что его стихи плохие с литературной точки зрения?
Anonymous Poll
64%
Да, если задумается - будет стимул расти
18%
Нет, поэт - нежное существо
18%
Нет, у поэтов такое чувство собственнтй важности, что критиковать - только отношения портить
Forwarded from Бахчисарайские гвоздики
Приходит Бодрийяр как-то в копировальный центр и говорит: "Сделайте мне копию". Ему говорят: "Давайте". А он удивляется: "Что давать?". "Ну как, с чего копию делать. Оригинал". "А никакого оригинала, — говорит Бодрийяр. — Мне копию без оригинала, мне симулякр". Ну, философа не стали обижать, сделали ему симулякр, уважаемый человек все-таки. Только с тех пор постмодернистов в этот копировальный центр не пускали.
#АнекдотыКатегорииБ
#АнекдотыКатегорииБ
Неожиданно нашла такой текст! Кто автор – не знаю. Обработка моей фотографии, сделанной в мае 2015 года на одном из въездов в Луганск, на мосту – тоже его:
О ПОЭЗИИ НАТАЛЬИ МАКЕЕВОЙ
Поэт, прозаик, журналист, общественный деятель, политолог. Член Союза Писателей России и Союза Писателей Донецкой Народной Республики.
В поэзии Натальи Макеевой сплетается груз невыносимого бытия и легко сказанная правда. Есть поэзия с чертами публицистики, а здесь феномен стихосложения по законам документалистики. Как-будто смотришь военную кинохронику. Здесь вместо спецэффектов поэтических выразительных средств факты реальной жизни, зафиксированные метким взглядом. И они без прикрас бьют по сердцу читателя сильнее натужных эпитетов и сравнений. Когда кусок жизни не вырывается из контекста, а сама поэзия находится в контексте жизни.
***
Кому-то этого никогда не понять —
Этих женщин в пустынном военном городе.
В подвалах, в очередях за водой.
Здесь остающихся, выживающих впроголодь.
Здесь отличающих входящий от исходящего,
Детей рожающих под обстрелами…
А вы видели, как шутят, смеются они
И себя не считают особо смелыми.
«Это наш город, мы никуда не уйдём.
Пусть эти уходят, мы их не звали!»
Дети собирают осколки в саду
И учат уроки при свете свечи в подвале.
И пока штурмуют границу толпы желающих выехать,
Прочь бегущих с когда-то родных земель,
Вчерашняя школьница с чертами иконописными,
Неумело крестясь, закроет собой колыбель.
#россия #сво #поэзия #стихи #натальямакеева
Оригинал поста: https://vk.com/wall-43682469_2321
О ПОЭЗИИ НАТАЛЬИ МАКЕЕВОЙ
Поэт, прозаик, журналист, общественный деятель, политолог. Член Союза Писателей России и Союза Писателей Донецкой Народной Республики.
В поэзии Натальи Макеевой сплетается груз невыносимого бытия и легко сказанная правда. Есть поэзия с чертами публицистики, а здесь феномен стихосложения по законам документалистики. Как-будто смотришь военную кинохронику. Здесь вместо спецэффектов поэтических выразительных средств факты реальной жизни, зафиксированные метким взглядом. И они без прикрас бьют по сердцу читателя сильнее натужных эпитетов и сравнений. Когда кусок жизни не вырывается из контекста, а сама поэзия находится в контексте жизни.
***
Кому-то этого никогда не понять —
Этих женщин в пустынном военном городе.
В подвалах, в очередях за водой.
Здесь остающихся, выживающих впроголодь.
Здесь отличающих входящий от исходящего,
Детей рожающих под обстрелами…
А вы видели, как шутят, смеются они
И себя не считают особо смелыми.
«Это наш город, мы никуда не уйдём.
Пусть эти уходят, мы их не звали!»
Дети собирают осколки в саду
И учат уроки при свете свечи в подвале.
И пока штурмуют границу толпы желающих выехать,
Прочь бегущих с когда-то родных земель,
Вчерашняя школьница с чертами иконописными,
Неумело крестясь, закроет собой колыбель.
#россия #сво #поэзия #стихи #натальямакеева
Оригинал поста: https://vk.com/wall-43682469_2321
Forwarded from 5 гвоздей в кожаный переплет
Из НЕВЫ 11’2023
Юлия КУМБАШЕВА
* * *
Посмотри, будто видишь сегодня его впервые,
Этот город: его каналы и мостовые,
Как смиряется он в объятьях мостов и дамб.
Принимай его не как данность, как Божий дар.
Удивись ему: как он призрачен и прозрачен,
Как он только тебе предназначен
И равнозначен,
Как велик он и как изыскан он в мелочах,
Вдохи-выдохи научись его замечать:
Вот гирлянды стремятся незримое сделать зримым,
И сочится тепло из каждой его витрины,
Словно чудо овеществится в таком тепле,
Словно небо склоняется нынче к самой земле.
Вот туманы стоят несметные за дверями,
Желтый свет фонарей повторяя и растворяя
В белом воздухе, в стылой седой воде.
Помоги пережить себе
Самый короткий день.
Юлия КУМБАШЕВА
* * *
Посмотри, будто видишь сегодня его впервые,
Этот город: его каналы и мостовые,
Как смиряется он в объятьях мостов и дамб.
Принимай его не как данность, как Божий дар.
Удивись ему: как он призрачен и прозрачен,
Как он только тебе предназначен
И равнозначен,
Как велик он и как изыскан он в мелочах,
Вдохи-выдохи научись его замечать:
Вот гирлянды стремятся незримое сделать зримым,
И сочится тепло из каждой его витрины,
Словно чудо овеществится в таком тепле,
Словно небо склоняется нынче к самой земле.
Вот туманы стоят несметные за дверями,
Желтый свет фонарей повторяя и растворяя
В белом воздухе, в стылой седой воде.
Помоги пережить себе
Самый короткий день.
Forwarded from Андрей Полонский в тг (Andrey Polonskiy)
И почему-то вспомнил великое - на мой неискушенный взгляд, по крайней мере одно из самых любимых мной на русском языке стихотворений - Владимира Солоухина
Над черными елями серпик луны,
Зеленый над черными елями.
Все сказки и страсти седой старины.
Все веси и грады родной стороны —
Тот серпик над черными елями.
Катился на Русь за набегом набег
Из края степного, горячего,
На черные ели смотрел печенег
И в страхе коней поворачивал.
Чего там?
Мертво?
Или реки, струясь,
Текут через мирные пажити?
За черные ели орда ворвалась…
А где она, может, покажете?
В холодном лесу гренадер замерзал,
Закрыться глаза не успели.
И долго светился в стеклянных глазах
Тот серпик над черными елями.
За черные ели родной стороны
Врывались огонь и железо…
Над черными елями серпик луны
В ночное безмолвие врезан
Чего там?
Мертво?
Иль трубы дымят?
Глубоко ли кости повсюду лежат
Иль моют их ливни косые?
Над черными елями звезды дрожат,
В безмолвии лунном снежинки кружат…
Эй, вы, осторожней с Россией!
Над черными елями серпик луны,
Зеленый над черными елями.
Все сказки и страсти седой старины.
Все веси и грады родной стороны —
Тот серпик над черными елями.
Катился на Русь за набегом набег
Из края степного, горячего,
На черные ели смотрел печенег
И в страхе коней поворачивал.
Чего там?
Мертво?
Или реки, струясь,
Текут через мирные пажити?
За черные ели орда ворвалась…
А где она, может, покажете?
В холодном лесу гренадер замерзал,
Закрыться глаза не успели.
И долго светился в стеклянных глазах
Тот серпик над черными елями.
За черные ели родной стороны
Врывались огонь и железо…
Над черными елями серпик луны
В ночное безмолвие врезан
Чего там?
Мертво?
Иль трубы дымят?
Глубоко ли кости повсюду лежат
Иль моют их ливни косые?
Над черными елями звезды дрожат,
В безмолвии лунном снежинки кружат…
Эй, вы, осторожней с Россией!
Городу Н.
Спящий город как мим нем.
Будет сложен из дамб нимб
Разноцветных его стен...
Но сиянье пока над ним.
Словно знаков верховный знак,
Словно точка, вопрос, ответ,
Обнимает своих зевак,
Восхищенье сводят на нет.
Люли-люли, усни-усни,
Сковырни недотрогу-явь.
Всё короче, короче дни,
Всё суровей мороза нрав.
В небе звоном растает гул
Одиноких железных птиц...
И, примету ища теплу,
Кто-то шепчет "давай, вернись!"
Наталья Макеева, @nmakeeva
22.11.2023
Нарьян-Мар - Архангельск #поэзия
Спящий город как мим нем.
Будет сложен из дамб нимб
Разноцветных его стен...
Но сиянье пока над ним.
Словно знаков верховный знак,
Словно точка, вопрос, ответ,
Обнимает своих зевак,
Восхищенье сводят на нет.
Люли-люли, усни-усни,
Сковырни недотрогу-явь.
Всё короче, короче дни,
Всё суровей мороза нрав.
В небе звоном растает гул
Одиноких железных птиц...
И, примету ища теплу,
Кто-то шепчет "давай, вернись!"
Наталья Макеева, @nmakeeva
22.11.2023
Нарьян-Мар - Архангельск #поэзия
Forwarded from Алиса и Стихи (Алиса Орлова (Ягубец))
•••
и меня не вспомнят, и тебя
похоронят вечером в четверг,
как и тех не выросших ребят,
а потом повалит густо снег
на окраин зябких пустыри,
на горбы рахитных деревень,
где стоят от века колдыри
колоколен, шапки набекрень.
и прозришь, как сумрачная тень
в предрассветной сирости бредя -
у тебя ведь тоже набекрень
вышла жизнь пропащая твоя,
те же крыши, те же фонари,
тот же снег, не тающий в руках,
подоконник, утро, колдыри,
чистый свет неношеных рубах.
/свежее/
и меня не вспомнят, и тебя
похоронят вечером в четверг,
как и тех не выросших ребят,
а потом повалит густо снег
на окраин зябких пустыри,
на горбы рахитных деревень,
где стоят от века колдыри
колоколен, шапки набекрень.
и прозришь, как сумрачная тень
в предрассветной сирости бредя -
у тебя ведь тоже набекрень
вышла жизнь пропащая твоя,
те же крыши, те же фонари,
тот же снег, не тающий в руках,
подоконник, утро, колдыри,
чистый свет неношеных рубах.
/свежее/
Обратите внимание - я часто делаю репосты того, что близко. То есть это - НЕ моё. А вот анонсы чужие со временем наверное удалю. Они без надобности.
Forwarded from Александр Пелевин Z
Письмо
I
Пишет сенатор письмо: «Дорогая, я жив.
Я не забуду о нашей последней прогулке.
В Риме опять неспокойно. Сенат боязлив.
Может быть, скоро зарежут меня в переулке.
Конечно, шучу. Не пугайся. Как ты теперь?
Как твой супруг? Как погода? Опять дожди?
Здесь очень жарко. Всё время открыта дверь.
Чую, сгорит наш город, того гляди.
Ночь на холме у реки я забыть не могу.
Что же теперь? Ноют кости и ломит в шее.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
II
Пишет испанец: «Здравствуй, моя Леонор.
Даже не знаю, увидишь ли ты мой почерк.
Вчера эти твари, индейцы, спустились с гор.
В их перекошенных лицах — весь ужас ночи.
Слабость, жара и болезни, дремучий лес,
Этот мерзавец Агирре теряет разум.
Тоже мне, божий гнев, хромоногий бес,
Вот бы его связать и прикончить разом.
Забыть нашу ночь у реки всё никак не могу.
Никто никогда не узнает, о чём жалею.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
III
Пишет профессор: «Покорный своей судьбе,
Снова пишу тебе, дорогая Хильде.
Никто не узнает, что я посвятил тебе
Книгу мою о Зигфриде и Брунгильде.
Вагнер вчера заходил. А моя борода
Стала седой. Лучше лысому, чем седому.
Кажется, вроде я счастлив, но всё ж иногда
Хочется все изменить и зажить по-другому.
Только тебе никогда и ни в чем не лгу.
Помни: весенний Берлин, ледяная Шпрее.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
IV
Пишет солдат: «Дорогая Танюша, я жив.
Только похоже, что жить мне уже недолго.
Немцы утюжат из пушек, а мы лежим
В этих холодных окопах. За нами Волга.
Танечка, Таня, они подобрались к нам,
Значит, всё скоро накроется ржавой каской.
Пальцами я бы провёл по твоим губам,
Если бы пальцы не пахли ружейной смазкой.
Танюша, я мёртв. Но знай — я не сдал врагу
Речку, где рядом стояли мы, руки грея.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
V
К полуночи Рим засыпает. Огни впереди.
Солдаты шагают по улице ровно и гулко.
Укутавшись в тогу и спрятав письмо на груди,
Сенатор выходит во двор и идёт к переулку.
Январь 2013 г.
#стихи
I
Пишет сенатор письмо: «Дорогая, я жив.
Я не забуду о нашей последней прогулке.
В Риме опять неспокойно. Сенат боязлив.
Может быть, скоро зарежут меня в переулке.
Конечно, шучу. Не пугайся. Как ты теперь?
Как твой супруг? Как погода? Опять дожди?
Здесь очень жарко. Всё время открыта дверь.
Чую, сгорит наш город, того гляди.
Ночь на холме у реки я забыть не могу.
Что же теперь? Ноют кости и ломит в шее.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
II
Пишет испанец: «Здравствуй, моя Леонор.
Даже не знаю, увидишь ли ты мой почерк.
Вчера эти твари, индейцы, спустились с гор.
В их перекошенных лицах — весь ужас ночи.
Слабость, жара и болезни, дремучий лес,
Этот мерзавец Агирре теряет разум.
Тоже мне, божий гнев, хромоногий бес,
Вот бы его связать и прикончить разом.
Забыть нашу ночь у реки всё никак не могу.
Никто никогда не узнает, о чём жалею.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
III
Пишет профессор: «Покорный своей судьбе,
Снова пишу тебе, дорогая Хильде.
Никто не узнает, что я посвятил тебе
Книгу мою о Зигфриде и Брунгильде.
Вагнер вчера заходил. А моя борода
Стала седой. Лучше лысому, чем седому.
Кажется, вроде я счастлив, но всё ж иногда
Хочется все изменить и зажить по-другому.
Только тебе никогда и ни в чем не лгу.
Помни: весенний Берлин, ледяная Шпрее.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
IV
Пишет солдат: «Дорогая Танюша, я жив.
Только похоже, что жить мне уже недолго.
Немцы утюжат из пушек, а мы лежим
В этих холодных окопах. За нами Волга.
Танечка, Таня, они подобрались к нам,
Значит, всё скоро накроется ржавой каской.
Пальцами я бы провёл по твоим губам,
Если бы пальцы не пахли ружейной смазкой.
Танюша, я мёртв. Но знай — я не сдал врагу
Речку, где рядом стояли мы, руки грея.
Может, на той стороне, на другом берегу
Будем такие же мы, но уже смелее».
V
К полуночи Рим засыпает. Огни впереди.
Солдаты шагают по улице ровно и гулко.
Укутавшись в тогу и спрятав письмо на груди,
Сенатор выходит во двор и идёт к переулку.
Январь 2013 г.
#стихи
Forwarded from Стихи Полины Орынянской (Полина Орынянская)
Хочется всякой нежности, чепухи,
чтобы строчки были мои легки,
а не крик надорванный и не вой.
Копится звук, просится изнутри.
Только все мои прежние музыки-словари
заменили новости с передовой.
Я человек цивильный, обыватель своих широт.
У меня в окне не дроны кружат – вороны.
Но – сквозь меня навылет проходит фронт,
и я держу оборону.
Те, кто меня считает за тыловой балласт,
кормит хотдогами, просто забыли, бедные:
я не одна такая – тут миллионы нас,
верующих в победу.
В этой Москве, которая из дали
кажется многим богемным таким притоном,
сотни ребяток сами на фронт пошли.
И кто нам,
тысячам нервных, бессонных людей,
глотающих новости с фронта за неделей неделю,
скажет, что вера – последняя из затей,
что мы тактикульны в наших крестах нательных?
Что мы нахлебники чьей-то чужой войны,
бездельники и дармоеды?..
А так-то всем хочется лёгкости, мира и тишины.
После победы.
чтобы строчки были мои легки,
а не крик надорванный и не вой.
Копится звук, просится изнутри.
Только все мои прежние музыки-словари
заменили новости с передовой.
Я человек цивильный, обыватель своих широт.
У меня в окне не дроны кружат – вороны.
Но – сквозь меня навылет проходит фронт,
и я держу оборону.
Те, кто меня считает за тыловой балласт,
кормит хотдогами, просто забыли, бедные:
я не одна такая – тут миллионы нас,
верующих в победу.
В этой Москве, которая из дали
кажется многим богемным таким притоном,
сотни ребяток сами на фронт пошли.
И кто нам,
тысячам нервных, бессонных людей,
глотающих новости с фронта за неделей неделю,
скажет, что вера – последняя из затей,
что мы тактикульны в наших крестах нательных?
Что мы нахлебники чьей-то чужой войны,
бездельники и дармоеды?..
А так-то всем хочется лёгкости, мира и тишины.
После победы.
Удивительная вещь! Поэтические вечера в Москве идут настолько плотно, что приходится выбирать, потому, то одна дата и время и нельзя разорваться!
Forwarded from Стихи Полины Орынянской (Полина Орынянская)
149.200
Смерть не стоит на месте.
Пашет поля помалу.
149.200
или экспресс в Вальхаллу.
Ты за кого на мины?
Клоуну много чести.
Клоун стреляет в спину.
149.200
149.200
Кладбища жёлто-сини.
Помнишь начало в Бресте?
Помнишь финал в Берлине?
Сыну скажи и бате:
149.200
Ради чего, приятель,
лезешь ты в перекрестье?
149.200
Нет ни земли, ни дома:
внукам арийских бестий
проданы чернозёмы.
Слышишь, как плачут дети?
Кто вас вослед покрестит?
Ради всего на свете
149.200
Русские чужды мести.
Что умирать без толку?
149.200
и вызывай «Волгу».
© Полина Орынянская, 2023
Смерть не стоит на месте.
Пашет поля помалу.
149.200
или экспресс в Вальхаллу.
Ты за кого на мины?
Клоуну много чести.
Клоун стреляет в спину.
149.200
149.200
Кладбища жёлто-сини.
Помнишь начало в Бресте?
Помнишь финал в Берлине?
Сыну скажи и бате:
149.200
Ради чего, приятель,
лезешь ты в перекрестье?
149.200
Нет ни земли, ни дома:
внукам арийских бестий
проданы чернозёмы.
Слышишь, как плачут дети?
Кто вас вослед покрестит?
Ради всего на свете
149.200
Русские чужды мести.
Что умирать без толку?
149.200
и вызывай «Волгу».
© Полина Орынянская, 2023