Ноябрь. Хорошего мало.
Всё золото наземь упало.
Упало и в грязь превратилось,
И чудо совсем прекратилось.

И бродит ноябрь уныло.
Он знает, что всё нам не мило:
И сыро, и поздно светает.
Любви ему так не хватает!

Лариса Миллер

Мировая Поэзия|Подписаться

Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья.
Словно листья,
словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно, и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось!
Вы рисуйте, вы рисуйте,
вам зачтется...
Что гадать нам:
удалось - не удалось?

Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, нашу зиму и весну...
Ничего, что мы - чужие.
Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.

Булат Окуджава

Художники Осиповы Евгений и Оксана

Мировая Поэзия|Подписаться

Я люблю первый снег на пожухлых, исхоженных листьях,
И пустой силуэт оголившихся, тёмных ветвей.
Наливаются ягоды соком в рябиновых кистях,
На морозе внезапном горят, раскаляясь красней.

Этот первый узор, расписавший замерзшие лужи,
Кружевные осадки с небес, вперемежку с дождём,
Для меня, как преддверие первой лютующей стужи,
Как шопеновский вальс у ворот с молодым ноябрём.

Алиса Хоупс

Художник Сергей Курицын

Мировая Поэзия|Подписаться

Я люблю большие дома
И узкие улицы города, —
В дни, когда не настала зима,
А осень повеяла холодом.

Пространство люблю площадей,
Стенами кругом ограждённые, —
В час, когда ещё нет фонарей,
А затеплились звёзды смущённые...

Валерий Брюсов

Художник Поль Густав Фишер

Мировая Поэзия|Подписаться

Четыре разных времени в году.
Четыре их и у тебя, душа.
Весной мы пьем беспечно, на ходу
Прекрасное из полного ковша.

Смакуя летом этот вешний мед,
Душа летает, крылья распустив.
А осенью от бурь и непогод
Она в укромный прячется залив.

Теперь она довольствуется тем,
Что сквозь туман глядит на ход вещей.
Пусть жизнь идет неслышная совсем,
Как у порога льющийся ручей.

Потом - зима. Безлика и мертва.
Что делать! Жизнь людская такова.

Поэт Джон Китс

Перевод С.Я. Маршака

Картина художника Михаила Бровкина

Мировая Поэзия|Подписаться

Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег.
Что тебе написать из провинции,
Что тебе рассказать обо всех?

Как мы множим свои обещания,
Как мы делим свои холода...
Что тебе написать на прощание,
Кроме "помню", "прости", "никогда"?

Как беспечно взлетали и падали,
Как устали, кого ни возьми...
Посмотри, как мы выросли. Надо ли
Говорить, что остались детьми?

Здесь такие же сумерки ранние,
Здесь почти уже всё замело,
И легко себя чувствовать маленьким,
Если лбом упереться в стекло.

Здесь деревья немые и голые
Населяют, как призраки, сад,
И взлетают почтовые голуби,
И уже не вернутся назад.

Но пока наше время не выжжено
И упрямая птица кружит,
Напишу, что мы всё-таки выжили
И бесспорно намерены жить...

Елена Касьян

Художница Екатерина Кизилова

Мировая Поэзия|Подписаться

Ностальгия, как дорожка —
очень трепетная нить —
в то, что больше невозможно
ни вернуть, ни воскресить…

Эльдар Рязанов

Художник Константин Шелковенко

Мировая Поэзия|Подписаться

"...А на самом деле, малыш, все на земле прекрасно – и ноябрь тоже! Ноябрь – как человек, который спит. Что ж, что темно, холодно и мертво – это просто кажется, а на самом деле всё живёт..."

Юрий Казаков "Во сне ты горько плакал"

Мировая Поэзия|Подписаться

Гляжу в озера синие, в полях ромашки рву…
Зову тебя Россиею, единственной зову.
Спроси-переспроси меня — милее нет земли.
Меня здесь русским именем когда-то нарекли.

Гляжу в озера синие, в полях ромашки рву…
Зову тебя Россиею, единственной зову.
Не знаю счастья большего, чем жить одной судьбой,
Грустить с тобой, земля моя, и праздновать с тобой!

Красу твою не старили ни годы, ни беда.
Иванами да Марьями гордилась ты всегда.
Не все вернулись соколы — кто жив, а кто убит…
Но слава их высокая тебе принадлежит.

Красу твою не старили ни годы, ни беда.
Иванами да Марьями гордилась ты всегда.
Не знаю счастья большего, чем жить одной судьбой,
Грустить с тобой, земля моя, и праздновать с тобой!

Игорь Шаферан

Мировая Поэзия|Подписаться

Я не одна. Я с добрым утром,
С его небесным перламутром,
С его непрочной тишиной,
Что вся досталась мне одной.

Как этим всем распорядиться?
От счастья умереть? Родиться?
Родиться вновь на белый свет
В начале дня, на склоне лет?

Лариса Миллер

Мировая Поэзия|Подписаться

Скоро, скоро нанесет
Белые сугробы.
Вечерами запоет
Вьюга за порогом.

На поленнице мороз
Затрещит дровами,
Изрисует до утра
Стекла кружевами.

От натопленной печи
Жар по дому ходит.
В уголке сверчок молчит,
Песни не заводит.

Кот, лениво развалясь,
Спит на одеяле
И мурлычет, не скупясь,
Лишь бы не согнали.

Тихо ходики в углу
Складывают время,
Спит, укутавшись в тулуп,
Зимняя деревня.

Владимир Рыбкин

Художница Татьяна Юшманова

Мировая Поэзия|Подписаться

Когда увядшие листы
Летят в ноябрьские лужи,
Приходят тёплые коты
Согреть озябнувшие души.

Когда льёт дождь и стынет чай,
И тянет предаваться лени,
Коты, старательно урча,
Часами дремлют на коленях.

От глаз прикрытых, мягких лап,
Пушистой шерсти, песен сладких -
Немного, кажется, тепла,
Но чувство есть, что всё в порядке.

Татьяна Керстен

Мировая Поэзия|Подписаться

Утро туманное, утро седое,
Нивы печальные, снегом покрытые…
Нехотя вспомнишь и время былое,
Вспомнишь и лица, давно позабытые,
Вспомнишь и лица, давно позабытые.

Вспомнишь обильные страстные речи,
Взгляды так жадно, так робко ловимые.
Первая встреча — последняя встреча —
Тихого голоса звуки любимые,
Тихого голоса звуки любимые.

Вспомнишь разлуку с улыбкою странной,
Многое вспомнишь родное, далёкое,
Слушая рокот колёс непрестанный,
Глядя задумчиво в небо широкое,
Глядя задумчиво в небо широкое…

Иван Тургенев

Мировая Поэзия|Подписаться

Над нетронутой дорогой —
Скудный полдень ноября.
Жизнь становится убогой,
Откровенно говоря.

Заколоченные дачи —
Словно души без примет.
И не то чтобы удаче —
Неудаче места нет.

Ни забыться, ни влюбиться
Недозрелою зимой...
Эдак можно отдалиться
И от гибели самой.

Анна Гедымин

Мировая Поэзия|Подписаться

В тот год осенняя погода
Стояла долго на дворе,
Зимы ждала, ждала природа.
Снег выпал только в январе

Александр Пушкин

Мировая Поэзия|Подписаться

Сегодня, выпив кофе поутру,
Я дивный ощутил в себе покой;
Забавно: я ведь знаю, что умру,
А веры в это нету никакой.

Игорь Губерман

Мировая Поэзия|Подписаться

Еще ноябрь, а благодать
уж сыплется, уж смотрит с неба.
Иду и хоронюсь от света,
чтоб тенью снег не утруждать.

О стеклодув, что смысл дутья
так выразил в сосульках этих!
И, запрокинув свой беретик,
на вкус их пробует дитя.

И я, такая молодая,
со сладкой льдинкою во рту,
оскальзываясь, приседая,
по снегу белому иду.

Белла Ахмадулина

Мировая Поэзия|Подписаться

Уже не осень.
Ещё не зима.
Ноябрь любого сведёт с ума.
Кого ни встретишь, в глазах одно:
В клубок свернуться.
Залечь на дно.

Ещё не шуба.
Уже не пальто.
Что ни наденешь – всё будет не то.
Что ни наметишь – всё не идёт.
Уходишь – лужи.
Приходишь – лёд.

На небо глянешь –
А неба и нет!
Вам тут не светит, читаешь в ответ.
Но луч внезапный прорежет муть –
Ещё не вечер.
Ещё чуть-чуть...

Елена Албул

Художник Сергей Тутунов

Мировая Поэзия|Подписаться

Первый снег блуждает в сквере,
Как озябший человек.
Я и верю и не верю,
Что такой бывает снег !

Снег, похожий на скитальца,
К речке силится пристать.
Да его почти по пальцам
Можно весь пересчитать.

Этот снег целует воду,
Погружается в неё
И меняет на природу —
Состояние моё.

Поэт Владимир Силкин

Художник Marie Francois Firmin - Girard

Мировая Поэзия|Подписаться

Холст неба выцвел, выгорел, поблек.
Мир погружался в тайну полутьмы.
С дождем последним слился первый снег.
Я наблюдал рождение зимы.

Была тиха аллей озябших дрожь,
Листву сгребал угрюмый человек.
От снега мне седым казался дождь
И от дождя едва был виден снег.

И пониманья тишина ждала,
Так, как струна прикосновенья ждет.
Я попытался в лужах-зеркалах
Увидеть, что прошло и что грядет.

Но все сливалось: первый поцелуй
И детства уходящие шаги,
Снежинок шорох, звон прозрачных струй…
А по воде – круги, круги, круги…

Сгребавший листья подошел ко мне,
Бубня, что осень слишком холодна.
А я читал на белом полотне
Холодные из лета письмена.

Николай Колычев

Мировая Поэзия|Подписаться

Мы знаем: время растяжимо.
Оно зависит от того,
Какого рода содержимым
Вы наполняете его.

Самуил Маршак

Мировая Поэзия|Подписаться