Коронной и последней черточкой
Я подведу итог и брошу прочь.
Прикрою голову руками, но осколочным
Меня отбросит далеко в глухую ночь.
И струйки мыслей потекут тоскливо
Мне на лицо и попадут в глаза.
Защиплет, задрожит и криво
Польётся первая, дурацкая слеза.
А пряник сладок. Кнут, по прежнему, всесилен.
Я замахнуться не сумею. Уроню.
Мне не по силам, сердце. Не по силам... Исправить жизнь чужую. И свою.
Не разомкнуть окружье обстоятельств.
Лишь взмах кнута...и непроглядный мрак
Нас окружит. И будет очень кстати.
И я пойду по краешку. Но так
Как в темноте все кошки серы,
покажется безумие смешным.
Сместится чувство времени и меры.
Откажет болевой порог. И им,
Всем тем , кто за пределом края
Останется свой пряник доедать,
Останется забыть какой была я,
чтоб пряник не горчил.И запивать
Его некрепким, сладким чаем
И поездкой куда-нибудь в кино или гульнуть.
Отметить день "чего-нибудь" с друзьями,
Купить вина и с пряником уснуть.
А я пойду и темнота, по дружбе,
Покажет путь, от края отведя.
И станет ясной ночь и тёплой стужа.
И всё зависеть будет только от меня.
И столько я смогу отдать, что мне простится
Та слабость рук, не удержавших кнут.
И в памяти, как в виски, растворится
столетней выдержки печаль.
И легкий стук
Объявит мне пришествие эпохи,
Где всё начнётся заново. Как встарь.
Аптеки,улицы в вечерней суматохе
И в сумерках веранды тот фонарь,
Что светит...светит мне из детства.
И говорит со мною по ночам
О том,что время - лекарь.... Боль - лишь средство... И я поверю вновь его речам......

Страдание по макдаку 🤣

Не могу привыкнуть к телеге, а потому пусть тут стихи пока мои❤️

Можно лежать на мосту и смотреть,
как течет вода,
Можно ладони в воду,
в небо,
в одно касание
верить в чудо.
Я говорю с собой бесконечным «да»
Намереваясь жить и не ждать покуда
Солнце засветит ярче,
В привычный час
Не заходя в свою
Тесную почивальню.
Я собираюсь жить всегда
и,
вместе с тем,
сейчас.
Чутко хранимая вечностью,
в бое часов вокзальных.

Жить в поездах,
Ведущих туда,
где вновь
Глазу почудится свежесть заморских красок
Жить извиваясь рекой в горах,
Жить и любить любовь.
Ливнем над морем,
коротким счастливым часом.

В сердце внимательном
Вечер не наступил
Не отменяя чащенье пульса,
Влюблённого в кровь заката.

Все что наивный ты
у детских богов просил
В сердце с первого вздоха
Снисходительно
Тикает
Циферблатом.

Кошечки
Кошечки спасут этот дивный новый мир

Я тут с инст прощаюсь)))

Этот мой стих старый. Лет 6 ему)))
И концовочка так себе. Думаю, что перепишу )))) потому что верю❤️

Все что есть у меня это память открытых дверей.
Это память о том, что бывало прежде.
Когда мир был приветливей и добрей.
Когда значимы были любовь и надежда.

И с потерей смириться намного больней,
Чем со смертью любимого близкого друга.
Я со временем может быть стала слабей
Не от бед.. От проклятого тёмного круга

Потерь. В нем потеряны те, кто в открытых дверях,
К косяку прислонившись, и залитый светом,
Так тепло и с улыбкой встречает меня,
Согревая огромный подъезд огоньком сигареты.

В этом доме мне рады и вечно ждут.
Там обнимут, согреют и не отпустят.
Там не врут, не злословят и не предадут.
Там нет грязи, теней и отчаянной грусти

По нехватке чего-то и жизнь полна.
А любовь и беда дополняют друг друга,
Лишь затем,чтобы чётче был профиль его у окна.
Чтобы мягче её чуть припухшие губы.

В этом доме не гостья любовь, а жена.
В этом доме дружить означает навеки вместе.
Там гитара, друзья и немного вина
Смогут вылечить самые страшные вещи...

Где ты, дом мой? Где тот кто стоит
У проема двери, темноту бесконечных пролетов собой освещая...
Подожди, я приду, только не уходи...
Только жди меня и,пожалуйста, обещай мне,

Что не будет в том доме двойного дна.
Расписания встреч и двойных обстоятельств.
Что любая ошибка, беда и вина
Там оправданы будут любовью и хватит

Той любви для любого, пришедшего в дом.
Как бы не был он сложен и болен.
И не будет вранья и предательства в нем.
Каждый странник пришедший любим и спокоен..

В тёплых окнах мигает огней кутерьма
Голоса все слышней. Холоднее воздух.
Моя память это моя тюрьма.
И вокруг темнота означает, что слишком поздно.

Анадырь. Зима. Год, наверное 1989. Папа привозит мне из командировки очередную пластинку. Пластинки в нашем доме делятся, ясное дело, на папины (Высоцкий и джаз), мамины (романсы и барды) и Аськины (это папины и мамины, плюс сказки))).
Пластинки это мой отдельный мир в Анадыре. Представьте - за окном вьюга такая, что не видно ничего. Мама в школе, папа в тундре на работе. Телик под запретом)) Книги, конечно, всегда выручали (есть кстати комическая и одновременно гениальная про них история, но в следующий раз). Но иногда и книги надоедали. И вот я открываю, так сказать, для себя мир музыки)) Что я только не вытворяла, слушая пластинки - под Высоцкого у меня были целые трагические номера, под джаз, мне кажется я и научилась танцевать, подпевая романсам - научилась и полюбила петь, а сказки разыгрывала по ролям))
И вот, папа привозит мне новую пластинку и я пропадаю. «Сказка о четырёх близнецах». Старая болгарская сказка вся состоящая из песен Рыбникова, озвученная Папановым, Пельтцер, Васильевой и Муравьевой.
Забылись или приелись «Бременские музыканты», «Алиса в стране чудес», но эту самую историю и все песни наизусть я помню до сих пор. И вот нашла её, мою потерянную сказку)))
Сижу слушаю и снова мне хочется быть красавицей Бонкой, влюблённой в Рыжика, но подпеваю все равно Чернышу:
«Когда от роду мне было восемь лет,
Мне игрушечный купили пистолет.
Постреленком называла меня мать.
Я ведь с детства был любитель пострелять.»

Как же просто вернуть детство❤️

Это я летящей походкой направляюсь к светлому будущему!

Со мною боль тягуче с детства говорит
А вы про боль со мною говорить хотели?
Мол «как же так, на это глядя, на болит?»
Не разбирая, вопль стоит «Глядите! Звери!»

Горит земля, не кружит карусель.
Чадят дурные головы и рты.
Я - боль. Давно уже, мой бывший друг, поверь.
У каждого из нас свои на кладбище кресты.

Кто ты такой, чтоб что-то мне вменять в вину?
Закрой свой шумный рот и научись читать.
Я бабушкин дневник читала про войну.
На нем училась веру понимать.

Я выросла в созвучии историй и времён
Не разорваться, братцы. Помнить только
Как Бог в 17ом был кем-то отменён.
Как войны перемалывали столько,

Что в списках значится лишь «без вести пропал»,
Там бабий вой стоит над выжженной землёю
Но Бог там был и наперёд всё знал,
Бог, так то лучше знает, кто чего там стОит.

Там белый день сменялся душной тьмой.
Но пелись песни и рождались дети.
Держу рукою связь времён и вечный бой
Пускай нам только снится. Ветер

Сметёт впоследствии попытки объяснить
Останутся дела минувших дней истории
В которых сердцем сделать выбор жить
Подчас важнее темноты и боли

И будем жить. И верить и любить
Пускай несут ветра чужие горе мимо
Я выбираю человеком быть
Так как мне зверем быть невыносимо.
#надиктовалктото