Доброе утро! Всё будет хорошо!

Однажды Георгий читал в Инете стенания - что как же так, мы переехали жить в цивилизованную страну, а тут такое происходит, не может быть. Боевики нападают, ракеты сыплются, живём в бомбоубежище. Что теперь делать, куда бежать? И тут Георгий снова вздыхает, и понимает: люди не учат географию, и не читают ничего в принципе. Они просто взяли и поехали. А там, куда они едут, уже автоматически должны быть Москва и Петербург с привычными вещами, русским языком, кафе с любезным сердцу меню, и такими же зарплатами и ценами, однако без тирании.

Все израильтяне, которых Георгий знает (а он знает много и давно) привыкли к этому как к части жизни: ракеты, теракты, нападения. Да, в последнее время стало потише, но никто из знакомых Георгия в Израиле не расслаблялся, говоря - "Хули, это ненадолго". Георгий помнит удивление израильской коллеги в Москве, глядящей на бесхозную сумку - "У нас бы уже полицию вызвали, мало ли, что там внутри". Тут же люди приехали полтора года назад наслаждаться жизнью в привычной манере московской манере, а теперь бросились в аэропорт, где уже давка и очереди. Олигарх Фридман, измученный жизнью в Лондоне без уборщицы, едва уехав в Израиль, сбежал в Мордор - отсидеться от ракет. Он так-то патриот, конечно, но просто такие вещи ему не нравятся, и уборщицу нет возможности нанять осколки убрать от ракет.

Георгий ничего не имеет против эмиграции и считает её логичной - рыба ищет, где глубже, а человек, где лучше. Но последние полтора года показали, что с образованием у нас труба. Куча людей ни хера не знают, и даже гордятся своим невежеством. Ну где им прочитать, что Израиль воюет 75 лет, и окружён врагами, мечтающими сбросить его в море. Что погибли тысячи людей. Теракты, взрывы ракет, сирены, бомбоубежища - норма жизни. Нет, конечно, они такое узнавать не будут. Они сюда приехали, и возмущаются, что им опять куда-то ехать надо. Их обманули в лучших ожиданиях, а они и так без тыквенного латте страдают.

И ладно бы, такое в первый раз. Но нет. Георгий уже слышал пиздострадания уехавших в Армению - "Боже, как страшно! Целая страна может исчезнуть, чудовищно это осознавать! И куда же мы тогда поедем?". Противостояние 30 лет в Карабахе, недавняя война 3 года назад? Нет, не слышали. В Киргизии некий вьюнош заявляет Георгию - "Тут спокойно и стабильность". "Тут было три государственных переворота и погромы по всей столице". Вьюнош открывает рот и безмолвствует. Он не знал. В Узбекистане Георгию сообщают - "Тут демократия и президент не идёт на 10 сроков". "Тут диктатура, один президент 26 лет правил до своей смерти, а нынешний хочет избираться до фига". Безмолвие в ответ.

Георгий видел это уже сто раз, но не может перестать удивляться.

Ну да ладно.

Что выросло, то выросло.

(с) Zотов

В последнии дни слышу ожидаемый вой "не братьев" на тему "Хамас = Россия" с проведением параллелей между СВО и атакой на Израиль.
Хотите параллелей?
Пожалуйста.
Кто у нас в 2023 году практикует следующее:
- Заброска на территорию другого государства деверсионно-разведовательных групп.
- Атаки этих ДРГ на мирные населённые пункты.
- Пытки военнопленных на камеру, с выставлением в сети.
- Жестокие убийства на камеру военнопленных, с выставлением в сети.
- Проведение терактов и убийство некомбатантов.
- Преследование по религиозному принципу.
- Сбор под своими знаменами желающих пострелять со всего мира.
- Неприцельные обстрелы приграничных городов соседней страны ракетами.

Это же мы про Хамас?
Ой. Неудобно получилось,да?
Тут даже параллелей не нужно, и так становится понятно, между кем и кем знак равенства надо ставить. Параллельщики, можете ещё подсказать Хамасу, Аль-Каиде и Талибану идею с коллцентрами по разводу пенсионеров на бабки.

Зеленский чисто кент с одной и той же историей из армии, который уже абсолютно всех ей заебал

Доброе утро.
Всё будет хорошо.

Банальненько, но симпатично.

Артефакты. Владикавказъ.

Давным-давно, под впечатлением рисунков Ростана Тавасиева, Руслан Бекуров написал осетинский фантастический рассказик.

ВСЕ КАДУРЫ ЛЕТА

В 2083 году осетинам надоело жить на равнинных землях, и они ушли в горы. На равнине остались только роботы, скот, парламент и кафе “Балц”.

Миграция продолжалась недолго. До осени почти все фамилии переехалиб в свои родовые села. И вдруг, как по щелчку, эти казалось бы навсегда заброшенные населенные пункты начали стремительно развиваться.

Столицей выбрали Бурон. Снесли маленький старый космопорт, построили новый – огромный, с 7 терминалами. Назвали скромно и без пафоса “Буроном”. На въезде висел билборд с цитатой Коста “Вселенная – отечество мое”. Большинство осетин воспринимало ее буквально. Отсюда – массовые перемещения по планетам Солнечной системы.

“Венера не резиновая!”, – возмущались граждане с венерианской пропиской. Но все любили осетинские пироги и Валерия Абисаловича Гергиева. Он как раз с помпой отметил 130-летний юбилей. Говорят, присутствовали даже гости из Межгалактической Ассамблеи.

На смену смартфонам пришли цардфоны – местное ноу-хау. Практически вся жизнь среднестатистического осетина проходила в цард-приложениях: Kuvd+, SimdTV, Dur/Dur и так далее. Там и хоронили – в сетевом городе мертвых. В цардфоне помимо прочих гаджетов имелись зажигалка, открывалка и носовой платок.

Алан Бекуров жил в кампусе IT-кластера “Даргавс”. Ему нравилось здесь. Сам Алан тренировал местную лакросс-команду. Дети ходили в колледж с углубленным изучением физики чёрных дыр, у жены Фатимы был маленький астро-бар – эко-пирожные, слойки с амфетаминами и сухие коктейли “Гагарин”. Жили небогато, но и жаловаться не собирались. На месяц хватало 3000 туманов.

Но однажды Алану все надоело. Самые талантливые и успешные улетали на другие планеты, в другие галактики. В один из дней он тоже понял, что если не сейчас, то уже никогда. Денег хватало лишь на Луну. “Для начала сойдёт и она”, – решил Алан и, недолго думая, купил билет в один конец.

Вечером рассказал о своей идее Фатиме. Вроде как жене понравилось. План был такой – через полгода Алан забирает ее и детей. А пока будет обживаться. На этом и остановились.

Улетал Алан налегке. С утра вызвал такси, собрал кое-какие вещи, съел кусок уалибаха, обнял Фатиму и детей и вышел во двор. В каучуковом пиджаке и брюках из фольги он чувствовал себя как никогда комфортно.

Во дворе на обломках метеорита сидели старушки – где-то раздобыли древний планшет и слушали Матранга. По их морщинистым впалым щекам текли слёзы. У тети Зары была татуировка на руке – снежный барс с лицом Заура Хапова, разрывающий когтями маленькое беззащитное женское сердце.

– Смотри на этого пидора – штаны нацепил! Твои предки пили безакцизную водку и бороздили просторы Турханы на подержанных иномарках. ИНОМАРКАХ! А ты... Тьфу! – тетя Зара включила свой обычный режим.

В больших городах некоторые смельчаки ходили по улице не в шортах. А вот в сёлах без шорт было никак – загрызали насмерть.

– Хорэ орать, больше вы меня не увидите! – Алан хотел сказать старухам какую-нибудь гадость (мечтал об этом полжизни), но передумал – вдруг придётся возвращаться?

Дочка в окне махала рукой. Сын уткнулся носом в стекло. Фатима грустно улыбалась.

“Все будет хорошо”, – Алан показал им большой палец.

Перед взлетом в салоне космолёта по традиции врубили древнюю Silver Moon – хит государственного национального ансамбля The Shakemakers. “Дедушка ненавидел эту песню”, – улыбнулся Алан.

– А кадур у вас есть? – спросил он у стюардессы, когда начали разносить еду.

Он вдруг вспомнил о маме и всех ее кадурах. У мамы получался фантастический кадур. Особенно летом 2047-го года. В конце августа отец сгорел в нижних слоях атмосферы Нептуна, маме уже было не до супов. Она умерла в сентябре, и маленький Алан переехал к бабушке и дедушке в Эль-Дзинагу. Ужасный год...

– Нет, что вы! Мы уже лет 10 как без кадура. Это же галлюциноген! Продаётся по рецепту в аптеках.
– Ах, извините, забыл...
– Есть лобио.
– К черту лобио, хочу кадур! Ладно, дайте водку.
– Подогреть?
– Я вас умоляю!...

Продолжение 👇👇👇👇

Начало выше 👆🏻👆🏻👆🏻

Стюардесса положила на столик тюбик “Изумруда”.

– Ничего не меняется. Богатые алдары жрут кадур, гоняют за Млечный путь на сверхскоростных галакоктерах, а нам, батракам, остается водка и Луна, – это наконец заговорил мужчина, сидевший у иллюминатора.
– Типа того, – ответил Алан.

Выдавив в рот горькую жидкость, он опустил кресло и раскрыл “Северную Осетию” – она так и выходила в бумаге. На странице с извещениями о смерти Алан прочёл о безвременной кончине троюродного дяди.

“Похороны состоятся в четверг на платформе Zian.os, хэштег #АрхонскийПоворот”. Алан глубоко вздохнул: “Ладно, положу пару сотен в виртуальный портфель”.

Жена прислала сообщение: “Что-нибудь поел?” Алан ответил: “Водку”.

На Луне было как обычно. Осетины медленно, но уверенно обживали эту, на первый взгляд, бесплодную землю. Что ж, им не привыкать...

В зале прилётов кучковались роботы-таксисты, запрограммированные на кударский акцент. Вертели в руках брелоки с ключами и флешками. Некоторые по старой привычке (или из-за сбоя в системе) предлагали поехать в Тбилиси и Назрань.

“Где ты?” – Алан послал сообщение приятелю Зауру, который ещё в прошлом году переехал на Луну.
“Не очкуй, буду через полчаса”, – ответил Заур.

Алан спрыгнул с 4-го этажа космопорта, взял кофе в местной забегаловке и, включив, антигравитатор, направился в сторону кратера Харкеби.

“Красота! Не космос конечно, но тоже ничего!”

Под ногами скрипел искусственный гравий.

“Новая жизнь. Новое место. Понравится ли здесь детям? А Фатиме? А мне? Ладно, все это потом. Потом...”

– Луна, – сам себе сказал Алан, а потом ещё раз, но уже крикнул:
– Луна!

В скафандре запотел визор, но Алан, свесив ноги, сидел на краю кратера и мысленно доедал последнюю ложку маминого кадура.

Он даже чувствовал его вязкий вкус.