Хрис сама расписывает книжки, ну смотрите, какая красота!

Я ожидала, что финал книги будет непросто написать, не ожидала, что настолько.

Никогда такого не было — и вот опять, очередной писатель начинает загоняться.

Осталась пара глав, и я ожидаемо начала сомневаться — а не херню ли я пишу? Или: а что, если нормальный текст был в начале, а сейчас уже пошла какая-то ерунда с тупыми шутками, неуместным кринжем и морализарством? Может, я слишком долго разжевываю очевидное? Или, наоборот, напустила туману там, где надо было дать ясный ответ? Не спрашивайте, как можно загоняться по взаимоисключающим себя пунктам. Мой мозг, как выяснилось, способен еще и не на ту мыслительную эквилибристику.

Я примерно понимала, чего ждать, так что встретила этих тараканов даже с облегчением. Все нормально, работа почти закончена, есть время на редактуру, ничего непоправимого не происходит, но как же. это. бесит!

Сейчас моя психика держится только на одной мысли, которую я даже не помню, где вычитала. Что произведения имеет смысл только пока оно релевантно человеку, который его создает. И поскольку другой Алены у меня для вас нет, то приходится писать как умею.

Невыносима не столько неидеальность текста, сколько собственная.

Возможно, и в неидеальности того и другого и есть смысл.

Но как же бесит!

Организм знает, что мне на самом деле нужно…

Вместо драмины попросила купить в аптеке Драмиону