Недалёко от дома в Туле есть Платоновский парк. Ну Платоновский и Платоновский. Но тут случайно взгляд упал на его обозначение в Гугл Мэпс. Там этот парк гордо зовется Plato Park. То бишь Парк Платона. Звучит, а?!

Сразу другое дело: обычный мещанский уголок для мамаш и алкашей легким мановением гуглопереводческой руки превращается... превращается... превращается в философскую обитель!

На закате солнечные лучи набрасывают платоновские тени на стены беседок, создавая причудливые образы, которые мы принимаем за свою жизнь. Увлечённые игрой теней, мамаши, дети и алкаши не смотрят на великолепный закат над далекими лесами и холмами. И только философ увлечён видом заката из окна многоэтажки, не уделяя слишком много внимания игре теней. Философ любуется солнцем. Хотя ему ближе Сократ.
#блужданиевбардо

⚡️Вице-премьер РФ Татьяна Голикова сообщила, что оперативный штаб принял решение о восстановлении полномасштабного авиасообщения с Турцией с 22 июня.

Если вы так же как я соскучились по Юго-восточной Азии, то велком к нам на дирижабельный кино-канал. Написала и опубликовала новую рецензию на вьетнамский артхаус. Сайгон 50-х годов и вся вот эта эстетика, которую мы так любим. Обзор фильма здесь. Хороший вариант посмотреть на выходных.

Что происходит, когда две индийские скиталицы - штурман и боцман - встречаются вместе в Туле? Правильно, ностальгируют по Бхарате и генерят ее вокруг себя. Портал здесь.

Пространство играет или конкретно прикалывается. Одна наша межгалактическая чатланка едет ко мне в Тулу в гости из Рязани. Это просто невероятно, какой водитель ей попался, чтоб доставить на Дирижабль 😆 Индия просачивается сквозь грубые границы реальности.

Подарила нижней палубе кружку кэпа. И понеслась психоделика. Подключились к потоку.

Кружка мастера бездонная, и пустота в ней тоже имеет свою плотность. Легкая по весу, она вмещает в себя целый млечный путь. Возьмешь ее пустую в руку, повертишь за ручку, заглянешь- нет ничего. Холодный монохром и солнечный блик на стенке- разве это ничего? А потом до верху с пенкой нальешь туда кофе. И появляются в ней черногорские чайки, летучие лисицы, цветы кактуса, порошок корицы, дуриан, с треском падающий на крышу домика-корабля и кроксы самой последней модели. А то всплывет вдруг слово "гонзо".

Если перевернуть кружку вверх дном- из нее сыпется песок. А если приложить к уху- свистит юго. Прислушаешься- и вот уже играет легкая психоделика или тяжелый металл. Каждый элемент выясняет кто здесь главный, кучкуясь у дверей твоего восприятия.

Если в кружку налить воды, она становится соленой и тут же начинают крутиться в водовороте кораблики в эквиваленте твоей зарплаты, а маленькие белые крабы бегают боком на своих быстрых прозрачных лапках по ободку. Фыркнет жизнеутверждающе своим дышлом миниатюрный живой кит, мелькнув на поверхности. Иногда всплывают письма в бутылках. В них- нацарапанные от руки рассказы и стихи Коли Капелькина. Почитай внимательно эти послания, в них- секретные коды и тайные знаки. Сможешь понять?

Ночью в кружке часто спят коты: Долли, Василина, Червленас, Тетушка Оливия, Мирабелла и суматранский Зайчичичек. Иногда заходит кривоухий и вонюченький Чак Норрис.

Если в кружке молоко- то оно непременно скиснет. И тогда этой же кружкой отмеряют муку. На кислом молоке получаются вкусные блины с начинкой из кретека.

Чего только не появлялось в кружке мастера: переводы буддийских текстов, билеты на все индийские направления, целые фрагменты арт хаусного кино и переписка межгалактического чатика. Как-то в пятницу кружка транслировала "дар Клары". Однажды даже появилась надпись: настоящие аутсайдеры- это бомжи. Еще было- заглянула в пустую кружку ночью- а там Вега сияет. А на утро она оказалась полной борща, а рядом- зубец чеснока и ломоть черного хлеба.

В общем, чаша изобилия из старбакса. Всегда в идеальной форме, не зависимо от содержания. Белая ручка слегка обцарапана ногтем мастера. Засыпаю с ней в руках, и снится вдруг мастер собственной персоной и кивает так одобрительно: "Я же говорил, ты одна из нас" и еще: "татхагата, татхагата" - Значит пора пить из кружки черный как нефть пуэр и заедать его горчично- грушевым джемом.
#нижняяпалуба

Мир вокруг меня плавится от тропической жары и размышлять о каких-то важных вещах — невозможно. В голове царит хаос.
Затаилась в гнезде, опустила жалюзи, завариваю Шу, с любовью выбранный кэпом еще в той жизни. Всплывают флешбеки. Наша маленькая комнатка в бекпекерском гесте на Джалан Султан. Чайнатаун с китайскими чайшопами, плесневелыми испарениями, уличным варевом. Куала-Лумпур. Прохлада кондишина посреди экваториального мегаполиса. Пуэр. Джаз. И мы с тобой в прочных, неподверженных болезням и смерти силиконово-стальных телах — в запечатленном навечно миге.
#блужданиевбардо

У нас на Индостане разогрелась дискуссия в каких странах кроме Индии ищут духовность. Вспомнилась нетленочка от кэпа: «В Индии духовность лежит в маленькой коробочке из-под масала-чая на дне колодца в храме Шивы в городе Рампур-на-Ганге, куда можно добраться только дженерал классом, а в Таиланде летает на хвосте змея над главной ступой на самой высокой горе, привязанной к усам Будды».

Самое страшное индийское божество - Чуморра. Мантра этого божества звучит как КАМ ЧУМОРРА. Если долго повторять КАМ ЧУМОРРА КАМ ЧУМОРРА КАМ ЧУМОРРА, то пройдут все запары, ум расслабится и заботы о хлебе насущном отойдут на второй план. Останется только незамутненное сознание "здесь и сейчас". Но если вам нужно что-то срочно, не дай бог вам встретить почитателя этого божества. Ибо вы никогда не добьетесь ничего путного и погрязнете в трясине индийской бессмыслицы. Бойтесь Чуморры, ибо нет божества страшнее!
#индия

2060 год. Ты возвращаешься домой с Марса, снимаешь экзоскелет, отдаешь приказание ванне набрать воды и телепортироваться в спальню. Тем временем выкачиваешь воспоминания о поездке на дирижабельный канал. Залезаешь в ванну, а она ледяная! В памяти медленно всплывает объявление от ЖЭКа, что на две недели отключают горячую воду.
#блужданиевбардо

Мумбай. Мое место силы. Город, где отвращение и восхищение обретают знак равенства. Шумные улицы встречают меня шипением золотистых самос, купающихся в кипящем масле, беспрестанно сигналящими тук туками, и такси, горами хрупких съедобных коробочек для пани пури, лавчонками, доверху набитыми всевозможными благовониями, бесконечными рядами шмотья и ширпотреба, цветочными развалами и всеми этими знакомыми запахами и звуками.

Жара уверенно бьет по темечку, и вот, слегка офигевшая, я уже жадно поглощаю мутный тростниковый сок из надбитого стеклянного стакана в окружении любопытствующих мумбайцев. Со мной пытаются заговорить на маратхи. Эти звуки как из прошлой жизни, вызывают вдруг волну фантомных воспоминаний:

Вот мои босые ноги уверенно шагают по пыльной мостовой в направлении от Гранд Роад к Кхетвади. Вот я поднимаюсь по ступеням на второй этаж, прикоснувшись лбом к порогу, делаю шаг внутрь крошечной комнаты, в которой уже битком народу. Многие- иностранцы. Вот сидит в полоборота красавица Джин Данн, вот Морис Фридман- любимец Махараджа. Вот экспрессивный Стивен Волински расправляет складки на одежде, волнуется в ожидании Учителя. Вот семейная пара Мохан и Джая Шри Гайтонди- оба погружены в глубокую медитацию. Махарадж входит в комнату, все стихают, и я уже не помню как меня зовут, не знаю кто я и что происходит вокруг.

Мир переворачивается и теряет привычные ориентиры. Мой ум в ужасе и экстазе. Махарадж как ни в чем ни бывало садится на свое место в углу комнаты и закуривает биди. Джин Данн включает вентилятор и направляет на него поток воздуха. Он отмахивается рукой- не надо, направь на гостей- взмахивает рукой в направлении всех нас, теснящихся на полу, потных от летнего зноя раскаленного Бомбея. От этого жеста публика словно погружается в гипнотический транс. Махарадж молча смотрит на нас и комната начинает звенеть. В моей голове не остается ни одной мысли, кроме этого оглушительного звона. Затем Махарадж говорит на маратхи : "давайте начинать". Рамеш Балсекар переводит: "let's start"-

Я очнулась с выпитым наполовину стаканом сока от громкого, прямо в ухо крика: "where are you from?" - в другое ухо уверенно замычала проходящая мимо корова и я обнаружила себя на станции Grand Road в окружении местных зевак. Смотря мне в глаза любопытный, маленького росточка индиец не дождавшись ответа задает сразу второй вопрос: " what are you doing in Mumbai?". "I'm from Ukraine. Coming to my Teacher"- произношу я на беспощадном индийском английском и, сунув ему в руку недопитый стакан, разворачиваюсь и, сняв обувь, шагаю прочь в направлении улицы Кхетвади, без карт и навигаторов, просто по памяти.

Туда, где еще до моего рождения жил и учил Нисаргадатта Махарадж. Туда, где до сих пор существует эта маленькая комнатка на втором этаже звенящая его Абсолютным Присутствием.
#нижняяпалуба

Опрос в нашем чате @drzblch