На одно из стихотворений 👆 еще летом была сделана песня Александром Скопой.
Давненько не писал я басен!
ЖРИЦЫ
В музее античной скульптуры
две дамочки из Минкультуры
на пафосе все,
в гламурной красе
ходили с проверкою хмуро.
Одна – из правящей партии –
всех слала к известной всем матери.
Вторая на ведьму похожая
всем кару пророчила божию.
На статуи Геры и Зевса
смотрели, как дьякон на беса,
и с болью в лице
брильянтом в кольце
сверкали, хватаясь за сердце.
Твердили про скрепы с иконами,
и делали селфи айфонами,
чтоб влезли и статуи голые,
и их сановитые головы.
И дальше летели по залам
стрелой, как экспрессы к вокзалам.
Кричали: «Позор!»,
кричали «Отпор!»,
грозя всем вокруг трибуналом.
Шипели и яростно охали
на всё: хорошо ли и плохо ли,
и сформировали позицию,
бегом осмотрев экспозицию.
А стоя уже у порога,
сказали директору строго,
спускаясь на мат:
«Бордель и разврат!
Вас завтра уволят, ей-Богу!»
Потом объяснили реалии
про нравственность, смыслы и далее,
и чтоб убедить всех в серьёзности,
добавили пару скабрёзностей.
Сказав это строго и веско,
отправились к выходу резко,
и стало всем вдруг
понятно: не врут!
Но тут им пришла СМСка.
Как будто билет на экзамене
они прочитали – и замерли!
Но вскорости оба инспектора
в приёмную мчались директора.
И громко весь путь к кабинету
они восхищались, мол, нету
прекрасней фигур
античных скульптур,
хвалили вокруг то и это.
А встретив директора радостно,
так искренно и даже благостно,
сказали, что в жизни не видели
такой красоты даже в Питере.
Они были вовсе не дуры,
а жрицы богов конъюнктуры!
Ведь вышел Указ –
директор как раз
стал новым Министром культуры.
31.01.25
ЖРИЦЫ
В музее античной скульптуры
две дамочки из Минкультуры
на пафосе все,
в гламурной красе
ходили с проверкою хмуро.
Одна – из правящей партии –
всех слала к известной всем матери.
Вторая на ведьму похожая
всем кару пророчила божию.
На статуи Геры и Зевса
смотрели, как дьякон на беса,
и с болью в лице
брильянтом в кольце
сверкали, хватаясь за сердце.
Твердили про скрепы с иконами,
и делали селфи айфонами,
чтоб влезли и статуи голые,
и их сановитые головы.
И дальше летели по залам
стрелой, как экспрессы к вокзалам.
Кричали: «Позор!»,
кричали «Отпор!»,
грозя всем вокруг трибуналом.
Шипели и яростно охали
на всё: хорошо ли и плохо ли,
и сформировали позицию,
бегом осмотрев экспозицию.
А стоя уже у порога,
сказали директору строго,
спускаясь на мат:
«Бордель и разврат!
Вас завтра уволят, ей-Богу!»
Потом объяснили реалии
про нравственность, смыслы и далее,
и чтоб убедить всех в серьёзности,
добавили пару скабрёзностей.
Сказав это строго и веско,
отправились к выходу резко,
и стало всем вдруг
понятно: не врут!
Но тут им пришла СМСка.
Как будто билет на экзамене
они прочитали – и замерли!
Но вскорости оба инспектора
в приёмную мчались директора.
И громко весь путь к кабинету
они восхищались, мол, нету
прекрасней фигур
античных скульптур,
хвалили вокруг то и это.
А встретив директора радостно,
так искренно и даже благостно,
сказали, что в жизни не видели
такой красоты даже в Питере.
Они были вовсе не дуры,
а жрицы богов конъюнктуры!
Ведь вышел Указ –
директор как раз
стал новым Министром культуры.
31.01.25
СТРАННЫЙ ФЕВРАЛЬ
«Февраль. Достать чернил и плакать…»
Б.Пастернак
Вот и опять февраль.
Ждём, когда снег пойдёт.
Тёплый январь забрал
стаявший старый год.
Неба свинцовый пресс
давит нещадно нас,
чёрный продрогший лес
топчет корнями грязь.
Где же ты, где ты, снег?
Нам отпусти грехи.
Как нам оставить след?
Где нам писать стихи?
В склянке, что Дед Мороз
дал нам со дна мешка,
капли февральских слёз –
нету для них листка.
02.01.25
«Февраль. Достать чернил и плакать…»
Б.Пастернак
Вот и опять февраль.
Ждём, когда снег пойдёт.
Тёплый январь забрал
стаявший старый год.
Неба свинцовый пресс
давит нещадно нас,
чёрный продрогший лес
топчет корнями грязь.
Где же ты, где ты, снег?
Нам отпусти грехи.
Как нам оставить след?
Где нам писать стихи?
В склянке, что Дед Мороз
дал нам со дна мешка,
капли февральских слёз –
нету для них листка.
02.01.25
Позавчера выложил свое стихотворение «Странный февраль». Долго думал над названием, несколько раз менял. А сегодня (спустя всего 2 дня!) совершенно случайно наткнулся на одноименное стихотворение, о котором не имел никакого понятия, авторства Роберта Рождественского.
Странный февраль.
Что это с февралём?
Что он,
сошёл с ума?
С крыши - капель ручьём,
а говорят:
зима...
Звоном разбужена рань, -
как о таком судить?
Что ж это ты, февраль,
шутки вздумал шутить?
Пожалуйста, это брось, -
прими посолидней вид, -
лужи-то хоть заморозь,
а то ж это просто стыд -
выше нуля в тени,
в парке сплошная грязь...
Слышишь, февраль,
крутани
снегом в последний раз!
Ну-ка, тряхни стариной!
Разбудоражь нам кровь,
снежною белизной
озимь в полях укрой...
Выглядишь киселём,
стань
настоящим малым!
Будь собой,
будь февралём,
не притворяйся маем!
1956 г.
Странный февраль.
Что это с февралём?
Что он,
сошёл с ума?
С крыши - капель ручьём,
а говорят:
зима...
Звоном разбужена рань, -
как о таком судить?
Что ж это ты, февраль,
шутки вздумал шутить?
Пожалуйста, это брось, -
прими посолидней вид, -
лужи-то хоть заморозь,
а то ж это просто стыд -
выше нуля в тени,
в парке сплошная грязь...
Слышишь, февраль,
крутани
снегом в последний раз!
Ну-ка, тряхни стариной!
Разбудоражь нам кровь,
снежною белизной
озимь в полях укрой...
Выглядишь киселём,
стань
настоящим малым!
Будь собой,
будь февралём,
не притворяйся маем!
1956 г.
Спустя два года до меня неожиданно добралась благодарность за работу в жюри - мой пока такой единственный, но очень интересный опыт. Спасибо @Midgarddancer
Группа литературного сообщества "Синий Мост" выложила подборку моих детских стихов. https://vk.com/bluebridge_spb?w=wall-189750899_31570
VK
СИНИЙ МОСТ. Пост со стены.
Новый выпуск рубрики стихотворений для детей откроет московский поэт, лауреат и победитель множества... Смотрите полностью ВКонтакте.
Отражения 13 - переводы КБ.pdf
612.5 KB
С большим опозданием выкладываю вышедший в прошлом году 13-ый выпуск альманаха "Отражение" Союза писателей Донецкого государственного университета и Санкт-Петербурга. Альманах издается ежегодно - по итогам конкурса переводчиков им. Э.Линецкой Института русской литературы РАН. Здесь достаточно много моих переводов с немецкого. Для удобства - в pdf. Но один перевод выложу для примера текстом - уж очень мне он нравится.
В ПРЕДМЕСТЬЕ
Старуха наверху, что с хриплым кашлем,
преставилась. – А кем была она? –
Бог мой, никем! – убога и смешна…
И вряд ли её имя кто-то скажет.
А чёрный катафалк внизу ждал трупа.
Последний класс – он для таких особ.
В него с проклятьями впихнули гроб,
захлопнув двери катафалка грубо.
И кучер дал хлыста худой кобыле,
та на погост легко, почти что рысью,
пошла, влача повозку с бывшей жизнью,
где и мечты, и скорбь, и счастье были.
IN DER VORSTADT
Die Alte oben mit dem heisern Husten,
ja, die ist tot. — Wer war sie? — Du mein Gott,
sie gab uns nichts, — ihr gab man Hohn und Spott…
Kaum, daß die Leute ihren Namen wußten.
Und unten stand der schwarze Kastenwagen.
Die letzte Klasse; als der Totenschrein
sich spreizte, stieß man fluchend ihn hinein,
und dann ward rauh die Türe zugeschlagen.
Der Kutscher hieb in seine magern Mähren
und fuhr im Trab so leicht zum Friedhof hin,
als wenn da nicht ein ganzes Leben drin
voll Weh und Glück und tote Träume waren.
Старуха наверху, что с хриплым кашлем,
преставилась. – А кем была она? –
Бог мой, никем! – убога и смешна…
И вряд ли её имя кто-то скажет.
А чёрный катафалк внизу ждал трупа.
Последний класс – он для таких особ.
В него с проклятьями впихнули гроб,
захлопнув двери катафалка грубо.
И кучер дал хлыста худой кобыле,
та на погост легко, почти что рысью,
пошла, влача повозку с бывшей жизнью,
где и мечты, и скорбь, и счастье были.
IN DER VORSTADT
Die Alte oben mit dem heisern Husten,
ja, die ist tot. — Wer war sie? — Du mein Gott,
sie gab uns nichts, — ihr gab man Hohn und Spott…
Kaum, daß die Leute ihren Namen wußten.
Und unten stand der schwarze Kastenwagen.
Die letzte Klasse; als der Totenschrein
sich spreizte, stieß man fluchend ihn hinein,
und dann ward rauh die Türe zugeschlagen.
Der Kutscher hieb in seine magern Mähren
und fuhr im Trab so leicht zum Friedhof hin,
als wenn da nicht ein ganzes Leben drin
voll Weh und Glück und tote Träume waren.
Белый стих
Photo
Ссылка на мелодекламации стихотворений в календаре 2025 года заработали - включая и мое стихотворение. Спасибо Елене Овчинниковой и всем причастным. Очень непривычно слушать свои стихи в чужом исполнении - новое прочтение, новые ощущения.
Подведены итоги Всероссийской премии им. Александра Маздорфа. Второй год подряд стал лауреатом - опять одного балла не хватило до призового места (здесь лауреатами называются не призеры, а "четвертые" места). Конкуренция приличная - 137 участников, 8 стран, 88 населенных пунктов. Конкурс этот тематический. В прошлом году темой были басни, в этом юмористические стиха, пародии и т.п. Я посылал два стихотворения. Ниже - одно из них.
ГАМЛЕТ
Ах, Гамлет, Гамлет! Славный малый.
Но только ты с чего решил,
что дядя брата порешил,
когда в саду тот спал усталый?
Тебе явилась тень? Положим.
Но мало ли кому она
не приходила с бодуна?
Вот и к тебе явилась тоже.
Delirium типичный tremens.
Тебе бы просто лечь в постель,
но закрутил ты карусель,
родню круша, как чужеземец.
Ты редкий проявил садизм:
друзей отправил в даль такую,
хоть знал, что их там арестуют,
чтобы казнить за терроризм.
Ты заколол, скажи, зачем
того, кто мог тебе стать тестем?
Уж лучше бы – кольцо невесте,
и свадьбу праздновал затем.
Что ж удивляться, что потом
у девушки слетела крыша,
и ничего вокруг не слыша,
она нырнула в водоём.
Ну, девушки, конечно, брат
решил тебя призвать к ответу,
того не зная, что со свету
ты сжить намерен всех подряд.
И он погиб – что было ждать?
Но ты проткнул ещё и дядю!
И на горячку твою глядя,
смертельно напилась и мать.
Смотря на пену изо рта,
и на синеющие лица,
ты всё ж решил опохмелиться
и всё допить, что было там.
И даже лёжа на спине,
позвал дружка, что чудом выжил –
из мясорубки целым вышел! –
и приказал: «Дай кубок мне!»
Вот если бы король решился,
и, несмотря, что ты хитёр,
тебя б прокапать ухитрился,
тогда, быть может, датский двор,
пусть и прогнивший, сохранился.
Ах, Гамлет, Гамлет! Славный малый.
Но только ты с чего решил,
что дядя брата порешил,
когда в саду тот спал усталый?
Тебе явилась тень? Положим.
Но мало ли кому она
не приходила с бодуна?
Вот и к тебе явилась тоже.
Delirium типичный tremens.
Тебе бы просто лечь в постель,
но закрутил ты карусель,
родню круша, как чужеземец.
Ты редкий проявил садизм:
друзей отправил в даль такую,
хоть знал, что их там арестуют,
чтобы казнить за терроризм.
Ты заколол, скажи, зачем
того, кто мог тебе стать тестем?
Уж лучше бы – кольцо невесте,
и свадьбу праздновал затем.
Что ж удивляться, что потом
у девушки слетела крыша,
и ничего вокруг не слыша,
она нырнула в водоём.
Ну, девушки, конечно, брат
решил тебя призвать к ответу,
того не зная, что со свету
ты сжить намерен всех подряд.
И он погиб – что было ждать?
Но ты проткнул ещё и дядю!
И на горячку твою глядя,
смертельно напилась и мать.
Смотря на пену изо рта,
и на синеющие лица,
ты всё ж решил опохмелиться
и всё допить, что было там.
И даже лёжа на спине,
позвал дружка, что чудом выжил –
из мясорубки целым вышел! –
и приказал: «Дай кубок мне!»
Вот если бы король решился,
и, несмотря, что ты хитёр,
тебя б прокапать ухитрился,
тогда, быть может, датский двор,
пусть и прогнивший, сохранился.
А вот полный сборник мелодекламацмй стихов календаря 2025 о Москве. Причем в видеоформате. https://dzen.ru/video/watch/67ae5f1f67c1fb3f1899dfa9
Дзен | Видео
Стихи о Москве. Мелодекламации стихов редакции радио "Тихонов ФМ" к календарю 2025 года Творческого объединения "Синий Мост" |…
Видео автора «Олег Тихонов - Творчество для Души» в Дзене 🎦: 00:00
04:12
07:12
Уникальные живые календари-поэтические путеводители по крупным городам России или городам с древней историей создаются
04:12
07:12
Уникальные живые календари-поэтические путеводители по крупным городам России или городам с древней историей создаются
Творческое сообщество «Синий Мост», с которым я познакомился два года назад, подвело итоги очередного конкурса. Конкурсы «Синего Моста» непростые: всегда тематические, всегда определяется специальное задание, а, кроме того, дается всего неделя на написание текста - произведение всегда должно быть написано к конкурсу, ранее написанные тексты не принимаются. В этот раз тема была «Непогода нынче в моде», а заданием - обязательно использовать аллитерации и ассонансы. Я занял 2 место из 34 участников, уступив достойному сопернику. Кстати, свое стихотворение я написал спонтанно, за полчаса, проснувшись в пять утра - после чего благополучно заснул снова.
ФЕВРАЛЬ БЕЗ СНЕГА
Февраль без снега мается,
чернеет и сжимается,
апрелится и мартится –
не месяц, а сумятица.
Немного поднатужится,
с зимой как будто сдружится,
но кружево покружится
и тут же станет лужицей.
По слякоти потопает,
похлюпает, похлопает,
всё как с лопаты слопает –
ни луж и ни сугробов нет.
Всё серое, всё квёлое,
унылое, бесполое –
стоят деревья голые,
на головах их голуби.
Вернулись птицы стаями.
Стоит зима пустая – мы
ждать снега перестали и
вдруг сами все растаяли!
Февраль без снега мается,
чернеет и сжимается,
апрелится и мартится –
не месяц, а сумятица.
Немного поднатужится,
с зимой как будто сдружится,
но кружево покружится
и тут же станет лужицей.
По слякоти потопает,
похлюпает, похлопает,
всё как с лопаты слопает –
ни луж и ни сугробов нет.
Всё серое, всё квёлое,
унылое, бесполое –
стоят деревья голые,
на головах их голуби.
Вернулись птицы стаями.
Стоит зима пустая – мы
ждать снега перестали и
вдруг сами все растаяли!
Я нарисован кирпичом и мелом
на грязной покосившейся стене.
Мне до других нет никакого дела.
Всем до меня, надеюсь, тоже нет.
А с ног моих слетает штукатурка,
и плесень покрывает мой живот,
и шрамом на лице след от окурка,
да и стена обвалится вот-вот.
Она уже давно на ладан дышит,
и, может быть, снести её решат…
Но мне плевать, что на стене напишут –
ведь у меня за ней дрова лежат.
на грязной покосившейся стене.
Мне до других нет никакого дела.
Всем до меня, надеюсь, тоже нет.
А с ног моих слетает штукатурка,
и плесень покрывает мой живот,
и шрамом на лице след от окурка,
да и стена обвалится вот-вот.
Она уже давно на ладан дышит,
и, может быть, снести её решат…
Но мне плевать, что на стене напишут –
ведь у меня за ней дрова лежат.
Когда-нибудь ты подойдёшь к афише
с наклейкой, что билетов в кассе нет.
И станет всё вокруг как будто тише
и холоднее, потускнеет свет.
И ты начнёшь метаться возле входа,
в надежде с рук купить один билет,
средь хорошо одетого народа,
идущего, наверно, на концерт.
Но вдруг поймёшь: тебя никто не слышит,
и все проносят сквозь тебя толпой
гвоздики цвета недоспелых вишен
в зал, где идёт прощание с тобой.
с наклейкой, что билетов в кассе нет.
И станет всё вокруг как будто тише
и холоднее, потускнеет свет.
И ты начнёшь метаться возле входа,
в надежде с рук купить один билет,
средь хорошо одетого народа,
идущего, наверно, на концерт.
Но вдруг поймёшь: тебя никто не слышит,
и все проносят сквозь тебя толпой
гвоздики цвета недоспелых вишен
в зал, где идёт прощание с тобой.
Случайно узнал, что вышел 11-ый номер сызраньского альманаха "Новый российский писатель", куда вошло одно мое стихотворение по итогам прошлогоднего конкурса "Азимут зимы". В этом году это стихотворение не очень актуально.
Оно же текстом.
МАРТОВСКИЙ СНЕГ
Зима заваривает кашу,
которой сыты мы сполна.
Нахмурившись, сурово машет
всем ручкой черпака она.
В кастрюлю города из крынки
небесной льётся молоко.
Лежат сугробы вдоль тропинки –
какая каша без комков?
Опять пурга огромной ложкой
мешает белую крупу,
и сыплет сахар на дорожки,
и соль – на каждую тропу.
Размажет вьюга кашу эту
в тарелках окон, и тогда
покажется: не будет лета,
зима осталась навсегда.
Но вдруг весна кусочек солнца
положит в кашу, крышку сняв.
И солнце маслом растечётся –
не нужно никаких приправ.
Всё станет вкусным и прекрасным –
мы доедим её до дна.
Ведь кашу не испортить маслом! –
Нас учит этому весна.
МАРТОВСКИЙ СНЕГ
Зима заваривает кашу,
которой сыты мы сполна.
Нахмурившись, сурово машет
всем ручкой черпака она.
В кастрюлю города из крынки
небесной льётся молоко.
Лежат сугробы вдоль тропинки –
какая каша без комков?
Опять пурга огромной ложкой
мешает белую крупу,
и сыплет сахар на дорожки,
и соль – на каждую тропу.
Размажет вьюга кашу эту
в тарелках окон, и тогда
покажется: не будет лета,
зима осталась навсегда.
Но вдруг весна кусочек солнца
положит в кашу, крышку сняв.
И солнце маслом растечётся –
не нужно никаких приправ.
Всё станет вкусным и прекрасным –
мы доедим её до дна.
Ведь кашу не испортить маслом! –
Нас учит этому весна.