Одно из конкурсных стихотворений - для настроя!
ДИОНИС
В пункт приёма винной тары
катит бочку Дионис
мимо Геи и Тартара,
и поглядывает вниз.
Виноградною лозою
разгоняя перегар,
он из бочки вниз грозою
льёт не выпитый нектар.
Бочка жутко громыхает
в тёмных небесах вдали,
искры молний высекает
по дороге на Олимп.
Ну а люди смотрят в страхе
на безумие небес:
«Вновь идёт Гигантомахий!
Как лютует грозный Зевс!»
ДИОНИС
В пункт приёма винной тары
катит бочку Дионис
мимо Геи и Тартара,
и поглядывает вниз.
Виноградною лозою
разгоняя перегар,
он из бочки вниз грозою
льёт не выпитый нектар.
Бочка жутко громыхает
в тёмных небесах вдали,
искры молний высекает
по дороге на Олимп.
Ну а люди смотрят в страхе
на безумие небес:
«Вновь идёт Гигантомахий!
Как лютует грозный Зевс!»
Одно из стихотворений.
А вдруг,
когда руки Ему заломили,
когда Он увидел: кто с ним – не спасут,
когда, издеваясь, плевали и били,
когда проводили неправедный суд,
когда предпочли Ему просто убийцу,
когда толпа выла: «Распни же! Распни!»,
когда Он смотрел в озверевшие лица,
когда трижды предал, кто справа был с Ним,
когда крест обнял Его битое тело,
когда в чело впился терновый венок,
когда небеса над землей почернели,
когда этот мир оторвался от ног,
когда стало ясно: не будет спасенья,
когда крик последний Его тело сжал….
А вдруг
Он подумал всего на мгновенье:
«За этих погибнуть?!
Как горько…
Как жаль…»
А вдруг,
когда руки Ему заломили,
когда Он увидел: кто с ним – не спасут,
когда, издеваясь, плевали и били,
когда проводили неправедный суд,
когда предпочли Ему просто убийцу,
когда толпа выла: «Распни же! Распни!»,
когда Он смотрел в озверевшие лица,
когда трижды предал, кто справа был с Ним,
когда крест обнял Его битое тело,
когда в чело впился терновый венок,
когда небеса над землей почернели,
когда этот мир оторвался от ног,
когда стало ясно: не будет спасенья,
когда крик последний Его тело сжал….
А вдруг
Он подумал всего на мгновенье:
«За этих погибнуть?!
Как горько…
Как жаль…»
А вот и первая гроза в этом году!
А ГОРОД…
А город нарисован акварелью
на мокрых стёклах – он стекает вниз.
В палитре уходящего апреля
мешает краски, возрождая жизнь.
А город упивается весною,
смывает накопившуюся грязь.
Я весь промок – он и меня умоет –
у нас давно мистическая связь.
А город растворяется по лужам,
топя деревья, стены, облака.
И я тону – я никому не нужен,
но я держусь, держусь ещё пока.
А город окунётся и воскреснет –
уже зелёным, бодрым, молодым.
И на мои стихи напишет песни.
И я спою, воскреснув вместе с ним.
А ГОРОД…
А город нарисован акварелью
на мокрых стёклах – он стекает вниз.
В палитре уходящего апреля
мешает краски, возрождая жизнь.
А город упивается весною,
смывает накопившуюся грязь.
Я весь промок – он и меня умоет –
у нас давно мистическая связь.
А город растворяется по лужам,
топя деревья, стены, облака.
И я тону – я никому не нужен,
но я держусь, держусь ещё пока.
А город окунётся и воскреснет –
уже зелёным, бодрым, молодым.
И на мои стихи напишет песни.
И я спою, воскреснув вместе с ним.
ОТ РУСИ ДО РУСИ
Я иду в полотняной рубахе
по бескрайней бессмертной Руси.
Путь обычный – от веры до плахи,
через боль, через беды и страхи.
Он так труден, и так мало сил.
Водит о́солонь эта дорога –
так сложилось за тысячу лет:
от родного порога – до Бога,
от рождения и до чертога,
где рождается истины свет.
Не в послушники путь, не в монахи,
схиму с куколем мне не сносить.
Я иду в полотняной рубахе,
и следы остаются на прахе –
я иду от Руси до Руси.
27.04.24
Я иду в полотняной рубахе
по бескрайней бессмертной Руси.
Путь обычный – от веры до плахи,
через боль, через беды и страхи.
Он так труден, и так мало сил.
Водит о́солонь эта дорога –
так сложилось за тысячу лет:
от родного порога – до Бога,
от рождения и до чертога,
где рождается истины свет.
Не в послушники путь, не в монахи,
схиму с куколем мне не сносить.
Я иду в полотняной рубахе,
и следы остаются на прахе –
я иду от Руси до Руси.
27.04.24
Вот одно из стихотворений.
ПРОВОДЫ ВЕСНЫ
Всё гуляли, танцевали,
ели-пили, глотку драли.
Провожали, провожали
словно навсегда.
Веселились, не грустили.
Пили, пили, пили, пили.
И в итоге проводили –
только вот куда?
След-дорогу потеряли,
мучились, переживали,
ждали, ждали, ждали, ждали,
что придёт назад.
Всё надеялись, встречали,
грустно пели и в печали
снова пили, вслед кричали –
видно, невпопад.
Всё, в конце концов, пропели,
всё пропили и проели,
только встретить не сумели –
где теперь она?
Оказалось – не успели,
пропустили, проглядели.
Неужели, неужели
кончилась весна?
ПРОВОДЫ ВЕСНЫ
Всё гуляли, танцевали,
ели-пили, глотку драли.
Провожали, провожали
словно навсегда.
Веселились, не грустили.
Пили, пили, пили, пили.
И в итоге проводили –
только вот куда?
След-дорогу потеряли,
мучились, переживали,
ждали, ждали, ждали, ждали,
что придёт назад.
Всё надеялись, встречали,
грустно пели и в печали
снова пили, вслед кричали –
видно, невпопад.
Всё, в конце концов, пропели,
всё пропили и проели,
только встретить не сумели –
где теперь она?
Оказалось – не успели,
пропустили, проглядели.
Неужели, неужели
кончилась весна?
К празднику Пасхи подоспел первый номер журнала Московской городской организации Союза писателей России, куда включена моя подборка из цикла "Русь Исконная" (хоть и не весь цикл). Это отличный подарок!