Александр Розенбаум

А может, не было войны…
И людям все это приснилось:
Опустошенная земля,
Расстрелы и концлагеря,
Хатынь и братские могилы?

А может, не было войны,
И у отца с рожденья шрамы,
Никто от пули не погиб,
И не вставал над миром гриб,
И не боялась гетто мама?

А может, не было войны,
И у станков не спали дети,
И бабы в гиблых деревнях
Не задыхались на полях,
Ложась плечом на стылый ветер?

А может, не было войны?
Не гнали немцев по этапу,
И абажур из кожи — блеф,
А Муссолини — дутый лев,
В Париже не было гестапо?

А может, не было войны?
И «шмайсер» — детская игрушка,
Дневник, залитый кровью ран,
Был не написан Анной Франк,
Берлин не слышал грома пушек?

А может, не было войны,
И мир ее себе придумал?
«Но почему же старики
Так плачут в мае от тоски?» —
Однажды ночью я подумал.

#стихи

Марина Цветаева

Дружить со мной нельзя, любить меня – не можно!
Прекрасные глаза, глядите осторожно!

Баркасу должно плыть, а мельнице – вертеться.
Тебе ль остановить кружащееся сердце?

Порукою тетрадь – не выйдешь господином!
Пристало ли вздыхать над действом комедийным?

Любовный крест тяжел – и мы его не тронем.
Вчерашний день прошел – и мы его схороним.

#стихи

Вадим Жук

Цыганский, цыганистый ветер,
Садовое в ухе кольцо.
Сентябрь не греет, не светит,
продуто его пальтецо.
Рассыпал Арбат переулки
на зависть рабам ипотек.
В дырявой своей караулке
уснул девятнадцатый век.
Догнало промозглое эхо
моей петербургской тоски.
И кашляет, кашляет Чехов,
и душу мне рвёт на куски.

#стихи

Эдуард Багрицкий

Я сладко изнемог от тишины и снов,
От скуки медленной и песен неумелых,
Мне любы петухи на полотенцах белых
И копоть древняя суровых образов.

Под жаркий шорох мух проходит день за днем,
Благочестивейшим исполненный смиреньем,
Бормочет перепел под низким потолком,
Да пахнет в праздники малиновым вареньем.

А по ночам томит гусиный нежный пух,
Лампада душная мучительно мигает,
И, шею вытянув, протяжно запевает
На полотенце вышитый петух.

Так мне, о господи, ты скромный дал приют,
Под кровом благостным, не знающим волненья,
Где дни тяжелые, как с ложечки варенье,
Густыми каплями текут, текут, текут.

#стихи

Ольга Бертгольц

А я вам говорю, что нет
напрасно прожитых мной лет,
ненужно пройденных путей,
впустую слышанных вестей.
Нет невоспринятых миров,
нет мнимо розданных даров,
любви напрасной тоже нет,
любви обманутой, больной,
ее нетленно-чистый свет
всегда во мне,
всегда со мной.
И никогда не поздно снова
начать всю жизнь,
начать весь путь,
и так, чтоб в прошлом бы – ни слова,
ни стона бы не зачеркнуть.

#стихи

Игорь Лавленцев

У осени фантазия сильна,
В остатках согревающего света
Одним — одни откроет письмена,
Другим — другие выкажет приметы.

На грани остывания и стуж
Яснее, чем иные переходы:
Земное состоянье наших душ
Идет от состояния природы.

И раны позабытые свежи
У гроздьев окровавленных рябины.
И луж оледенелых витражи
Глядят в непостижимые глубины.
#стихи

СПЯЩИМ

Ложишься ночью в теплую постель,
И в кране есть горячая вода.
А там на передке в окоп метель
И сухпаек порой одна еда.

А вечером на мягенький диван
Приляжешь, чтобы телек посмотреть.
А там все ждут с одеждой караван
И думают, как им не умереть.

Наутро капучино и за руль,
В салоне теплом в пробке постоять.
А тот, кто в эту ночь ушел в патруль,
Вторые сутки не ложился спать.

Ты ценишь в жизни деньги и комфорт,
Чтоб все давалось быстро и легко.
А пацаны, что защищают фронт,
Мечтают о простых свечах в окоп.

Или чтоб просто сутки тишины,
Или трусы и теплые носки,
Или за десять месяцев войны
Коснуться своей матери руки.

Или прижать к себе покрепче дочь,
Которая скучает без отца.
Или поспать хотя бы одну ночь,
Не вскакивать от залпов без конца.

Или сходить в горячий чистый душ,
Или покушать борщ своей жены,
Которая льет слезы, как там муж,
И молится, чтоб он пришел с войны.

За сорок километров от войны
Течёт обычная простая жизнь.
Её с тобой нам дарят пацаны,
Что спать сейчас в окопах улеглись.

За десять месяцев твоих ночей
На теплой свежей мягкой простыне,
Ты даже не послал для них свечей…
Ведь ты не хочешь думать о войне

Таня Витязь, Белгород

Константин Симонов

Если дорог тебе твой дом...
Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;

Если мил тебе бедный сад
С майским цветом, с жужжаньем пчел
И под липой сто лет назад
В землю вкопанный дедом стол;
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме фашист топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И деревья в саду сломал...

Если мать тебе дорога –
Тебя выкормившая грудь,
Где давно уже нет молока,
Только можно щекой прильнуть;
Если вынести нету сил,
Чтоб фашист, к ней постоем став,
По щекам морщинистым бил,
Косы на руку намотав;
Чтобы те же руки ее,
Что несли тебя в колыбель,
Мыли гаду его белье
И стелили ему постель...

Если ты отца не забыл,
Что качал тебя на руках,
Что хорошим солдатом был
И пропал в карпатских снегах,
Что погиб за Волгу, за Дон,
За отчизны твоей судьбу;
Если ты не хочешь, чтоб он
Перевертывался в гробу,
Чтоб солдатский портрет в крестах
Взял фашист и на пол сорвал
И у матери на глазах
На лицо ему наступал...

Если ты не хочешь отдать
Ту, с которой вдвоем ходил,
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел,– так ее любил,–
Чтоб фашисты ее живьем
Взяли силой, зажав в углу,
И распяли ее втроем,
Обнаженную, на полу;
Чтоб досталось трем этим псам
В стонах, в ненависти, в крови
Все, что свято берег ты сам
Всею силой мужской любви...

Если ты фашисту с ружьем
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что родиной мы зовем,–
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
И пока его не убил,
Ты молчи о своей любви,
Край, где рос ты, и дом, где жил,
Своей родиной не зови.
Пусть фашиста убил твой брат,
Пусть фашиста убил сосед,–
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
Из чужой винтовки не мстят.
Раз фашиста убил твой брат,–
Это он, а не ты солдат.

Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,–
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!

1942
#стихи

Александр Васильев

Когда пройдет 100 лет,
и нас с тобой здесь нет.

Когда пройдет 100 лет,
здесь воздвигнут огромные здания,
полные разных чудес.
Людям откроются новые знания,
и чудеса будут здесь.

Когда пройдет 100 лет,
здесь исчезнут любые границы,
и будут открыты дома.
Жизнь будет всеми огнями светиться,
на это нам жизнь и дана.

Когда пройдет 100 лет,
и нас с тобой здесь нет...

#стихи

Поговорим о нас, за чашкой чая.
Горячими обьятьями разбавим ночь.
Печаль на донце быстро
Растворится ,
Когда обнимет крепко  дома дочь.
Нас в жизни много испытаний , за поворотом дальним  ждёт.
Но знаю ,где то  дом там чашка чая .
А , значит всё плохое в скорости пройдёт.

06.02.25

Валькирия
#стихи

Мы опять все вместе - мы одна семья:
Папа, мама, братик и, конечно, я.
Дом наш разбомбили, сад и огород.
В опустевших стенах только боль живёт.

Босоногой ходит в поле тишина,
Коль на мину ступит, не её вина.
У войны поганой свой на жертвы счёт,
Каждый день находит, где, кого убьёт.

Ей людей не жалко. Их чего жалеть?
Города и сёла стали с ней пустить.
В опустевших храма службы не идут.
В садики детишек больше не ведут.

Мы опять все вместе-вся моя семья.
Папа, мама, братик и, конечно, я.
Дом наш разбомбили. Выжил только кот.
Он хороший. Может кто то подберёт...

Я не буду плакать там, на небесах.
И Господь мне вытрет слёзки на глазах...

09.08.2024.
Марина ЛЕСНЯК
#стихи

Некоторые красочные характеристики от Корнея Ивановича Чуковского:

• (о Зиновьевой-Аннибал)
Она была хорошая, нелепая, верблюдообразная женщина.

• (о жене Репина)
Дура с затеями...
Она вообще в душе цирлих-манирлих, с желанием быть снаружи нараспашку.

• (о Ямпольской)
Талант приживалки. Унылая скульпторша.
Все женщины прозаичны, но они это скрывают, а она даже и не знает, что нужно скрывать. Груба, громка, стара...

#публицистика

Странный

Данное слово было заимствовано из старославянского языка. Несмотря на кажущуюся очевидность, мало кто связывает его происхождение со словом «страна».

В старославянском это слово использовалось в значении «странствующий», «чужестранный». Но так как менталитет и обычаи людей из других стран зачастую были непонятны и непривычны русскому человеку, со временем произошло переосмысление до нынешнего значения — «необычный, не соответствующий норме или ожиданиям, вызывающий недоумение».

#культуа
@blogpoeta

— Я обязательно, ты слышишь? Я обязательно, — сказал Медвежонок. Ёжик кивнул.
— Я обязательно приду к тебе, что бы ни случилось. Я буду возле тебя всегда.
Ёжик глядел на Медвежонка тихими глазами и молчал.
— Ну что ты молчишь?
— Я верю, — сказал Ёжик

м/ф "Ёжик в тумане", 1975 г
#цитаты

Paзбepy-кa я шкaф c oбидaми.
И c нeдaвними, и зaбытыми.
Тaм — yдapили. Тyт — нe пoняли.
Гдe нaвьючили, гдe пpишпopили.

Bcпoмню, cлoвoм кaк бoльнo paнили.
Cкoлькo cвeтлыx днeй зaтyмaнили.
Лyчшe paз зaбыть и нe мyчитьcя,
Кaк твepдили вcлeд: «He пoлyчитcя!»

Paзбepy-кa я вcё cтapaтeльнo,
Гдe cyдьбa былa нeвнимaтeльнa.
Cлёзы гopькиe вытpy нacyxo.
Кaмни вытaщy из-зa пaзyxи.

И пoтoм пpoщy тex, ктo пpeдaли.
Ктo твopили злo, и нe вeдaли.
И paзвeяв пыль зacтapeлoгo,
Bcё нaчнy c лиcтa чиcтo-бeлoгo.

Любoвь Лepoкc
#стихи