Год назад, двадцать пятого января я прилетел с Бали в Москву. Остановился на Садовом у метро Смоленская, спустился в подземный цветочный ларёк. Обвёл взглядом на удивление скудные прилавки - вот это всё заверните, да, прям всё, только чётными. А продавщицы в ответ - самые обычные бабы: Высоцкому, что ль?

А кому же? Восемьдесят лет, соберите букет на свой вкус, на кладбище отвезу. А, ну ты, мол, парень, не первый такой за сегодня. Собрали мгновенно - огромный букет из всего что было; и хотели бы, может, получше, да лучшего уже почти и не осталось. Значения это, впрочем, конечно же, не имело - какая сегодня разница-то, ёлки или палки? О цене, ясное дело, даже не спрашивал, да и им тоже в голову не пришло - просто молча и скомканно прокатали карточку; наспех, словно раздосадованные неуместной процедурой. Понятно было по лицам: могли бы - не взяли бы ни копейки. Нормально абсолютно. Никто не взял бы.

Запихнув вязанку в машину, впервые в сознательном возрасте поехал на Ваганьковское. В детстве-то, конечно, бывал раза два, мамка пацаном возила на экскурсию, когда к бабушке в деревню проездом через Москву ездили. А в сознательном - ну не могу, простите: с чем угодно у меня Высоцкий ассоциируется, но только не с кладбищем. Но на 80-летие - словно клещами за десять тысяч километров за шиворот схватило, и - вытащило. С хрустом прям. Не смог бы я там в этот день один сидеть.

Приехал. Второе главное кладбище страны. Могила Высоцкого, одна из самых блатных локаций: двадцать шагов от главного входа. Слева - вор в законе. Справа - вор в законе. Между ними - главный поэт нескольких поколений. Россия!

Насилу продравшись через толпу юродивых непромытых мудаков с гитарами, положил в огромную гору - а, вот же они все, скупленные аж с Садового! - свою вязанку, сразу же пробился обратно, и свалил на Малую Грузинскую, к его дому, Ну, там ещё пара минут, и - уехал допивать. А потом всю ночь на репите громко и уверенно, в раскрытое настежь окно на все насквозь промёрзлые Патриаршие звучал его Гамлет. До утра. Соседи даже мимолётного замечания не сделали.

А ранним утром отправился в аэропорт и улетел назад. Холодно.

Сурков снова какую-то никакую статью написал - низачем. В связи с этим вспомнилось, как в 2010 году Владислав Юрьевич всё пытался вытащить меня на публичную полемику, прямо влобовую - через свой журнал (внизу ссылка). Всё бы ничего, но от меня требовалось публично признать его за годного литератора! Ситуация усугублялась тем, что был я тогда оглушительно нищ, плюс почитал Суркова за плюс-минус бога, то есть он, по идее, мог бы из меня верёвки вить. Но даже в такой конфигурации поступиться святым - русской литературой - мне и в голову не пришло. Даже в шутку. Не пишите, пожалуйста, Владислав Юрьевич. Ничего и никогда.
https://bagirov.livejournal.com/tag/surkov

Опусу Багирова остро недостаёт завершения: "Мы любили вас не за это".

Честно говоря поражен реакцией на очень точную, очень красивую и совершенно бесконфликтную статью Суркова.

Ну ладно там володинские и примкнувший к ним Чадаев. Долг, я понимаю.

Но Минаев, Багиров, Потупчик, попрекающие Суркова поверхностностью (раза с четвертого написал слово) - это даже не то чтобы смешно выглядит. Это выглядит некрасиво.

Глеб Олегович может спорить с Сурковым. А мы не можем с ним спорить. Просто потому, что мы ему многим обязаны.

Ну да ладно, я тут не о вопросах нравственности. Я о том, что статья эта правильная и филигранная. Она четко резонирует с моим представлением о России - вот именно такой вот центр Помпиду, с вывороченными наружу институтами (которые вовсе и не институты) и с прячущимся глубоко внутри золотым писсуаром, в котором вся суть. Только в России это не писсуар никакой и не золотой, а дыра в земле, из которой смердит.

Я ничего более точного о России не читал вообще никогда со времен "Москва-Петушки". Какой там Пелевин, ну что вы. Виктор Олегович фиксирует мимолетное мгновение истории. Сурков же описал вам историю России как таковую.

А путинизм там или хуинизм - это вообще дело восьмидесятое. Не про это же всё.