Дорогая Женя @milovaeah. Мне нет и никогда не было дела, за что ты ебёшься, и ебёшься ли вообще. Ты даже в виду никогда не имелась: я видел тебя один раз в жизни, минут пятнадцать, тогда, в «Пушкине», десять или двенадцать лет назад, когда преподносил тебе те лабутены. Ни до, ни после, ни вместо - мне просто нечего о тебе сказать. Если прямо сейчас взять тебя и поставить ровно передо мной, я тебя даже не идентифицирую. Тебя нету.

Вопрос тот был тщательно спланирован, и являлся публичной пощёчиной твоему жирному обоссаному рогоносцу. И он её проглотил. А потом ещё и в реале огрёб. С трусливыми мразями всегда так поступают, без исключений.

Но тем не менее, та пара обуви, что ты после всего этого приняла от меня в подарок, была именно предметом для ебли, для неё и предназначалась. Но ебал я ими не тебя - я ебал руководство твоей редакции. И таки выебал, сложно спорить с очевидным, причём в извращенной форме, при всём честном народе и без вазелина - с твоей бесценной помощью, спасибо тебе большое человеческое.

Потому-то Вася тебе эти сапоги чуть на голову и не натянул, надсадно визжа надтреснутым дискантом на весь «Маяк» и роняя на воротник лапсердака шматки пены и перхоть. Но ничего из этого ты не поймёшь приблизительно никогда: твоя голова набита совсем другими шурупами. И это хорошо.

И не надо позволять себе прямые оскорбления, применяя ко мне термин журналистская удача. Это у вас, мудаков, удача, а я беру и делаю. И это благодаря именно вашей газете меня теперь до конца жизни будет тошнить при слове журналист. А таких, как вы, журналистов - от меня.

Я уж постараюсь.

Редакция канала "Караульный" - просто на всякий случай - отвественно заявляет, что на хую видала этого страдающего алкоголизмом мудака Багирова. Вместе с Миловой и всей остальной перхотью из редакции газеты "Коммерсант".

Я тоже вас люблю, парни.

"Ирландец" - определённо один из лучших фильмов, что я посмотрел за всю свою жизнь. Нам здорово повезло, что почти жива ещё когорта мастеров, умеющих такое. Потому что уже довольно скоро все они умрут, а на замену им выставить будет абсолютно некого

Уважаемые друзья и коллеги. Общесезонно и планово пребывая на острове Бали, я периодически страшнейшим образом бухаю, чего уж греха таить. Поэтому если я вдруг спьяна пригласил вас передать мне соль, то не нужно выходить за меня замуж и рожать мне детей. Потому что это не одно, блядь, и то же.

Сидим мы лет десять назад с Минаевым в ресторане «Брассери Мост», или хуй его там знает, забыл уже. И вдруг входит Робски. Сейчас эту бессмысленную хуету никто и не вспомнит, а в то время это была окололитературная приблизительно суперзвезда.

- Автограф! - возопил я. - Мне нужен её автограф!
- Бро, да не трогай ты эту блядь, - уже прозревая результат и давясь в кулак, утробно проржал Минаев. - Пошла бы она на хуй.
- Бля, да нахуй она мне нужна? Я только автограф.

Я взял у официанта лист бумаги, ручку, встал и пошёл.

- Кому подписывать-то? - довольно жмурясь, промурлыкала она.
- Эдуарду Багирову и Сергею Минаеву.

Курица мгновенно выпала в суспензию и одновременно в ахуй, затем обратилась в соляной столп. Где-то сзади с грохотом, в корчах рухнул под стол Минаев. Занавес описывать не стану: джентльмены мы или хуй собачий?

Листочек с автографом я вежливо оставил у неё на столе.

Больше я её не видел. И даже не слышал о ней ни разу. И впредь да будет так. Ибо место русского литератора в истории определяет исключительно сама история. И только она.

Ещё немного о современных литераторах. Дмитрий Быков - блистательный конъюнктурщик, но при этом абсолютно удушливый графоман: все до единого его тексты объединяет то, что по закрытии заключительной страницы невозможно вспомнить о содержании собственно текста ровно ничего, причём уже через пару минут. Но - графоман резонёрствующий и страдающий потугами к мессианству, поэтому деятельность его не просто неполезна, а прямо вредна.

Как поэт он тоже полное говно. Лучшие и известнейшие свои стихи он беззастенчиво содрал у других авторов, не настолько раскачанных престарелыми мохноухими кашляющими перхотливцами с "Эха Москвы".

И ещё. Писатель не должен торчать в телевизоре и направо и налево дристать бесконечными интервью. Писателя вообще в лицо узнавать не должны, это если в идеале. Потому что писатель - не Филипп Киркоров и не Дмитрий Быков, у писателя совсем другие функции и задачи.

В ленте мелькнуло несколько фото про лужковскую ВДНХ. Отлично помню, а как же: в начале 2000-х пару лет подрабатывал там в одной из палаток - торговал краденными мобильными телефонами. Нет, палатки были не мои, а товарища, я просто в одной из них работал. И нет, самому красть было незачем: местный уголовный контингент, обитавший там тогда просто несметным роем, ежеминутно приносил в клюве новую добычу. Арестовывать воришек никому и голову не пришло бы: менты в то время были скуплены криминалом на корню, и даже сами отличнейшим образом помогали разводить и грабить лохов. Так что лично мне была создана крайне комфортная инфраструктура для бизнеса: купил за сто - через полчаса уже впарил очередному лоху за двести. А уже за углом у него этот мобильник точно с такой же лёгкостью могли отжать снова, и снова принести мне.

Ежедневно. Круглосуточно. Центр Москвы. ВДНХ. Святые девяностые. Ельцинская Россия. Лужковская Москва.

P.S. Нет, я не только это могу про Лужкова написать. Но не стану, сорри. Тошнит и гадостно.

А почему только ВДНХ вспоминать, а Лужники, а вокзалы, ларьки, коиски, чпки? Такие времена были...

t.me/bagirov/143

Гадливо, Настюш. Ещё напишу, куда я денусь: всё останется в моих книгах. А на сегодня достаточно.

«Писатель Эдуард Багиров отправился в Либерию, чтобы получить ответы на эти вопросы. Он посетил самое опасное место столицы страны — трущобы Монровии. Из этого неблагополучного района и началось распространение лихорадки. Может ли Эбола стать мировым кошмаром? Наша съемочная группа Первого канала проделала полный путь с эпидемиологической бригадой и получила уникальные кадры, которых еще не видел никто в мире.»

Это вам сказка на ночь, у кого есть лишние полчаса. На самом деле «съёмочная группа» это, конечно, некоторая гипербола: состояла она из меня да оператора. Причём оператора с неделю искали по всему Останкино: пилить в Африку снимать репортаж в разгар эпидемии лихорадки Эбола, причём в самый её эпицентр, ебанутых больше не нашлось. В итоге так и не нашли, вызвался парень-фрилансер с титановыми яйцами, работавший в таких местах, что кровь в жилах стынет. А что до меня - я просто люблю такое.

Было это в 2014 году. Перед отъездом я внимательно изучил лучшие мировые репортажи на эту тему. Лучше всех были Vice, конечно. Но мы и их убрали просто одной левой: неоднократно проникли в такие места и в такой конфигурации, где у Вайсов духу и близко рядом недостало. Те, кто смотрел и то, и другое, соврать не дадут. Поэтому сняли мы действительно уникальный репортаж.
https://www.1tv.ru/shows/svoimi-glazami/vypuski/svoimi-glazami-vypusk-ot-28-sentyabrya

Странная какая-то логика у фейсбуковских программистов. Ну да, блядь, конечно - я ведь именно для того и блокирую человека в ленте на тридцать суток, чтобы всё, что он за эти тридцать суток навысирал, вывалилось потом мне в ленту единым духом.

Пятница тревожна вестями.

С похмельем очнулся в армянском отеле-коньяке. По ком звенит колокол? То был звук сообщения. Телеграфировал @bagirov:

⁃ Какое у тебя отчество?

Хотел взять «помощь зала», но опомнился и сообщил о себе, что Андреевич. Закрыл глаза, вздохнул. Внезапно заколотилось сердце. А почему он спрашивал?

⁃ А почему ты спрашиваешь?

Багиров молчал, я потел. И снова тот звук. Я взглянул на экран, сердце остановилось и упало на истоптанный пол:

⁃ Примут тебя завтра, видение мне было.

Русского во мне дохуя. А посему я вовсе не задумался - за что? Вместо этого хлопнул Белуги, схватился за тревожный чемоданчик и взялся звонить матери. Пусть заберёт из ячейки гробовые. Иначе, как пел Круг, «суки все вынут». Ну а как это - за что? За себя и за того парня.

Багиров шутил, конечно. Сообщил после, что зовут меня прямо как товарища Суслова. Я же упал лицом в снег, чтобы запустить остывшее сердце и понял: до Суслова мне далеко. Он посадкам радовался, а я их боюсь.

Дорогой ты наш @aavst Веник. Уважаемым, сорри, не поворачивается язык, равно как и обращаться на вы: несколько последних лет прогрессия личности твоей являла изумлённой публике такие градусы волатильности, что просто охуеть и не встать. Чего стоило только перевоплощение из внятного главреда некогда годного СМИ в уёбищного сервильного лизоблюда.

В какой-то момент все увидели, что ты просто перегнувший с ролевыми играми паяц, кряхтящий колченогий сатир, петрушка сраный с кугелем из яичной лапши в пейсах, с какого-то неведомого хуя вообразивший себя нравственным камертоном. Поэтому уважать тебя понемногу перестали — пусть и закономерно, зато все и давно. Не выдержал ты предложенного жизнью испытания уважением, порубил остатний хуй на пятаки.

А ещё более лутше успешно ты форсировал этот процесс самостоятельно, выкинув тогда совсем уж недозволительного кунштюка: позволил себе — практически волоком — втащить достопочтеннейшую публику в свои импотентозные девиации.

Но нечуткой публике, особенно той её части, что была когда-то твоей и за тебя, пялиться на стыдные каминг-ауты выехавшего на седьмой десяток трясущегося, потерявшего человеческий облик сластолюбца-пиздострадальца оказалось попросту гадко. Тогда даже и относительно лояльная часть коллектива от тебя отвалилась. Даже лоботомированный фигляр Акунин. Даже круглейший дурак с бараньим взором и интеллектом голотурии Корзун. И их, право, можно понять: кому в кресле главреда в хуй тарахтел несправедливый и непорядочный еле-еле поц?

Так что просто знай доподлинно: та точка невозврата — в форме акта публичной аутодефекации, — была крайне не элегантна и весьма показательна: ты действительно всё. Тебе просто пока стесняются об этом говорить — даже многие числом те, кого ты публично предал, не говоря уж о крошечной кучке тех, кого по дурости считаешь своими.

Пока стесняются. Жалеть-то, отводя в сторону глаза, тебя будут ещё долго — за свой мохеровый коврик у тёплой и уютной параши можешь быть спокоен: пока ещё не все значительные лица, у которых ты всё это наапортил, переехали в Совет Федерации и/или прямиком на погост, и их ряды пока ещё даже не шибко критично повыкосила сенильная деменция Альцгеймера.

Когда Давид твой Самойлов писал «Старого Дон-Жуана», он абсолютно точно воображал тебя; может даже и лично знал — хуй вас там проссышь, в вашей заплесневелой мишпухе совковых пошляков-вырожденцев. Уж Самойлов-то не понаслышке знал, что такое нестерпимая вонь сочащейся полусгнившей простаты из липких складок собственного обгаженного трико. И когда тебе не дают бабы — просто потому, что ты уже и навсегда старик. И страшно, до животного ужаса, до обморока боялся. И этого, и вообще всего. От телевизора, блядь, шарахался. Просто на всякий случай.

Не напрасно он твоим любимым поэтом является. У вас даже голоса похожи.

С днём рожденья, вечно юный коростель. Оставайся столь же пронырлив. Ведь общеизвестно, что молодые девушки обычно сами не свои от слюнявых дряхлеющих эротоманов. Вон и недавние питерские газеты соврать не дадут, а ведь вы с тем наполеоном ровесники, тьфу ты, ёб твою мать, блядь, пакость, прости господи.

Когда ты умрёшь, я напишу рассказ «Как я с полгодика возглавлял «Эхо Москвы». Или даже два рассказа напишу. Да там и на целый цикл хватит, если не заленюсь. Жестить особо не стану, ладно, хер с тобой; напротив - постараюсь хоть как-то выгородить твою задницу. Тем более, что, во-первых, период тот абсолютно точно пошёл лавке впрок, а во-вторых, ты мне и не мешал. Да ты, тетерев, даже и не заметил нихуя.

Жаль, не прочтёшь, старина. Не доставлю я тебе такого удовольствия.

Друзья, кто излишне перенервничал про Веника: не надо. Я ему, разумеется, не друг и даже не товарищ, но зла этому старому куску говна точно не желаю. А за что ему прилетело, он отлично знает сам.

Когда ты Веник, ты не можешь просто так взять и немножко поиграть в козлодоева. Особенно когда на другом конце провода находится Багиров. Потому что, при всём уважении, тебе влетит.

Долетел до Гонконга. Спросил у таксиста за протесты. Тот только недоуменно фыркнул. В отеле персонал тоже выразился в том духе, что если бы эти клоуны доставили кому-нибудь на горизонте хотя бы пару минут неудобства, от них бы в мгновение ока даже ссаных тряпок тут не осталось. Ну и за что ещё люблю местные отели – за то, что умеют не только в жир и гламур, но ещё и не шутят святым: на фото – минибар в моём номере. Просто минибар. Бутылки человеческих размеров, как в магазине, а не срань эта стрёмная по пятьдесят миллилитров.

Да, почкованием. Да, все мои. Нет, не слипнется. И не надо на меня так смотреть. Три белоснежные Веспы лучше, чем две. Сложно ведь спорить с очевидным.

Далее хозяину взбрело в голову отправиться в Таиланд, на остров Самуи. Да не одному, а с мамой, сестрой и пятилетним племянничком. Говорит, хотел под старость лет к детишкам попривыкнуть: своих-то нету. Привыкал к детишкам он недолго: уже через две недели родичи отправились назад на заснеженную Нижегородчину, а кеды впервые оказались в Индонезии, на острове Бали. Хозяину всегда там нравилось, да и кеды, вроде, ничего против не имели. Там они встретили Новый год.

После Бали кедам пришлось пилить в Гонконг. Там они впервые познакомились с бородатым писателем по фамилии Минаев и премилой женой его Лизой. Лиза кедам понравилась больше, но виду они тактично не подали. Впоследствии кеды увидятся с этой парой еще много, много раз, и уже даже Минаев будет казаться им вполне ничего. Ведь кеды - они как люди: со временем могут привыкнуть практически ко всему.

Потом хозяину помстило, что он влюбился. Мерещилось ему такое нередко, чего уж скрывать, но кедам-то от этого не легче, ибо букет цветов и коробку «Рафаэлло» хозяин на сей поволок не в соседний район Москвы, а аж на Мальту. Впрочем, уже через несколько дней кеды с Мальты вернулись, и больше уж не бывали там ни разу. Спустя короткое время кеды уже нежились под солнцем сказочного Стамбула, после чего снова поехали по Европе.

Чаще всего им доводилось бывать во Франции. Они гуляли по улицам степенного Страсбурга, слушали в древнем соборе эльзасского Кольмара концерт величайшего пианиста нашей эпохи - Григория Соколова, на который хозяина и доктора Самигуллина провёл выдающийся музыкант Спиваков, а на одной из многочисленных парижских пьянок на них наступил пьяный писатель Бегбедер, к которому хозяин с вездесущим Минаевым попали однажды в гости.

2014
https://rosliteratura.ru/texts/56858

Эдуард Исмаилыч видит всю эту вашу хуйню.

Проехался сейчас за рулём по ночной Москве. Окончательно дошло, от чего скопытился Лужков: от злобной зависти. Жаба его удушила. И окончательное осознание собственной никчёмности.

И никакой Китцбюэль не помог. Никакая Бавария, в чью экономику эта белёсая головогрудь в колхозной кепке, вместе со своим угрюмым жопорылым доппельгангером, вкачала украденные у страны миллиарды.

Одно только немного успокаивает: он всё-таки дожил. Он это всё видел.

И не было ему наказания хуже.