В "Завтра" вышел рождественский рассказ "Снеговик" нашего друга, участника СВО, члена Союза писателей России Алексея Шорохова.

— Может враги? Украинцы? Ты же сам рассказывал, что они всё взрывают – дома, детские сады в Горловке, больницы в Донецке, городскую ёлку взорвали в Белгороде...

— Вряд ли. Это наши, местные. Свои, прости Господи.

— Наверное им Дед Мороз подарков не принёс, - встряла в разговор младшая, - вот они и обиделись!

— Боюсь, напротив, доча. У них слишком много всего: и подарков под ёлкой, и жратвы на праздничном столе, и конфет в коробках, и шмоток в шкафах. Зажрались! Вот и освинели...

Читать рассказ:
https://zavtra.ru/blogs/snegovik

#ZПрозаАлексеяШорохова #ПрозаАлексеяШорохова #ZПроза

А люди? Неужели так сложно быть добрыми и любить друг друга? Недавно Катя прочитала «Рождественскую песнь» Чарльза Диккенса, и хоть Эбинейзер Скрудж был мрачным скрягой, ей всё равно было его жалко с самого начала. Жалко, потому что он не знал любви и был одинок, а всё из-за денег и жадности.

«Вот и мы просим «хлеб наш насущный», а ведь баба Вася просит уже больше, чем насущный…», — думала Катя. Если б можно было просить, вымолить другое… Но такая сила молитв только у святых, наверное… Катя печально посмотрела на Павла. Вспомнилась прочитанная сказка Валентина Катаева «Цветик-семицветик», и очень ей хотелось такой лепесток. Уж она-то из Сибири не помчалась бы на северный полюс! Зачем? А вот Паше… Паше она бы помогла… «Лети, лети, лепесток через запад на восток, через север, через юг, возвращайся, сделав круг. Лишь коснёшься ты земли, быть по-моему вели…» Как всё просто в сказках. И Христос, если бы прошёл мимо, Он бы только дотронулся до Павла или по голове бы погладил, и Павел смог бы ходить, бегать, прыгать…

Люди шли мимо. В кружке звенела мелочь, а Катя даже забыла постоянный бабушкин наказ бумажные денежки сразу убирать в карман. Её знобило, и она уже не заметила, как сами собой закрылись глаза. Проснулась она оттого, что кто-то её позвал…

— Холодно тебе?

Катя посмотрела наверх и увидела стройного высокого мужчину в долгополом пальто с непокрытой головой. Длинные, чуть вьющиеся волосы опускались на плечи. Добрые и мудрые глаза, узкий нос, короткая негустая борода… «Ах!», — вскрикнула Катя про себя, так он походил на Него! Дома у них стояла икона «Моление о чаше», и мужчина был точь-в-точь, как Спаситель на той иконе.

— Вы так похожи… — тихо выговорила Катя.

Незнакомец улыбнулся:

— Хочешь пойти со мной?

— Куда?

— Там светло и никогда не бывает холодно… Там не надо ни у кого ничего просить.

— В рай? — догадалась Катя. — Посмотреть? Хочу…

Продолжение рассказа по ссылке — https://dzen.ru/media/id/63eb3ca2e7e1cc6198f409a9/hleb-nash-nasuscnyi-640c08760a7c6b686e92e6e5?utm_referer=away.vk.com

©  Сергей Козлов, российский писатель, председатель Тюменской писательской организации, член Союза писателей России c 1999 года, член Союза журналистов России. С февраля 2011 года — главный редактор журнала «Югра». Сергей Сергеевич — литературный редактор газеты «Тюменская область сегодня», главный редактор газеты «Сибирское богатство» и сопредседатель общества русской культуры Тюменской области.


#ZпрозаСергеяКозлова
#ПрозаСергеяКозлова
#ZПроза  #Рождество

- Можно и так сказать, - ответил один из них. – Народная милиция ЛНР.
- Слава Богу! – выдохнула Света. – Как же долго мы вас ждали!
- Ну, зато теперь мы никуда не уйдём, - заверил её боец. – Четыре дня назад Россия начала СВО, погоним бандер до самого Львова!
- Ребята, - тихо спросила Света, - а вы, случайно, не знаете Артёма Маркелова?
- А позывной у него как? – спросил тот же боец. Другой нахмурился:
- Маркеллов? Что-то знакомое…

Из люка десантного отсека высунулась голова пожилого ополченца с будёновскими усами:
- Та знаешь ты его, командир! Это ж Тёмка Попович, бронебойщик “Пятнашки”, шо у него жена и дочь пропали после Славянска.
- Как это так, “пропали”? – возмутилась подошедшая к маме Алёнка. – Мы никуда не пропали, вот они, мы, туточки! Уже папку ждём раз, два, три… долго, вы общем!
- Так Вы – жена Поповича… м-м, Артёма? – обрадовался командир. Света кивнула, а Алёнка добавила:
- А я его любимая дочь!
- То-то он обрадуется! – улыбался командир. Он так скучал по вам! Он сам сейчас в госпитале, но вы не волнуйтесь, ничего серьёзного! Я передам в штаб, чтобы прислали машину, вас к нему отвезти.

* * *
- А знаешь, мам, - говорила Алёна, сидя рядом со Светой на заднем сидении машины, присланной из штаба; на коленях у Светы был Рыжик, в ногах – Пушок, остальную живностт раздали односельчанам. Из имущества с обой Алёна со Светой взяли только образ Спаса да старую Библию, - конечно, дядя Ростик и его бойцы, не ангелы, они казаки. Но ты сама посмотри: я помолилась, чтобы Бог послал папке на помощь ангелов – и пришла Армия России.
Света молчала. Она ждала встречи с мужем, и волновалась, а дочь продолжала:
- А у дяди Ростика на танке написано: “мы – русские, с нами Бог”. Может, когда все ангелы заняты, Бог посылает на помощь русских?
- Может быть, - рассеяно ответила Света, поглаживая русые, как у Артёма, волосы дочери…

©Олег Рой, русский писатель, сценарист, продюсер, член Правления Союза писателей России

#ZПрозаОлегаРоя #ZПроза

Я счастлив тем, что несколько раз случайно оказывался вблизи него.

Последний раз – в феврале 2010 года в Красногорском военном госпитале, куда приехал проверять, не усугубилась ли контузия… мигрени так и донимали.

Пока ждал результатов МРТ (не слипчатый ли процесс, не самое ли страшное), по коридору издалека начал двигаться он, в ярко-васильковом спортивном костюме, висящем на нём заметными складками, измождённый какой-то хворью.

– Алексей Архипович! – хотелось выкрикнуть мне. – Я тот самый мальчик, который прислал вам свои фантастические рисунки, подражающие вашему с Соколовым альбому «К звёздам!». Я – тот самый подросток, который стоял в пяти метрах от вас, когда вы приехали на запуск очередного спутника связи, я…

Только он пребывал – в открытом космосе.

Больничный коридор не был светлым. Тусклое свечение с потолка, чуть-чуть от стен. Он шёл прямо, высокий, согбенный, страдающий, чуть шаркая простыми войлочными тапочками. Из одного кабинета в другой.

Единственное, что я мог сделать, – это упасть на колени и поцеловать ему, первому вышедшему в Пространство, старческую руку, руку крестьянского сына, одного из лучших сыновей своей страны. Но космонавт, воспитанный в советском братстве, не принял бы такого жеста. И потому я сделал всё это мысленно.

©Сергей Арутюнов, член Союза писателей России, доцент Литературного института им. А. М. Горького

#ПрозаСергеяАрутюнова #ДеньКосмонавтики #ZПроза #Гагарин #ZКосмос #СергейАрутюнов