Глава 7. Флешбек: Журналюга ( тут » Глава 6 )

Он не спал.
В машине трясло, плечо горело, но он не спал.
Потому что с каждой каплей крови, пропитывающей его рубашку, из него вытекало ещё кое-что — прошлое.

...Пять лет назад.

📇 Редакция в Нью-Йорке. Пыльный офис с пластиковыми шторами и кофе, который можно использовать как растворитель.
Он сидел перед экраном и вбивал:

“DARPA + архив + финансирование + Южная Америка + 1945”

И снова, и снова.

Пока шеф не подошёл и не плюнул на клавиатуру⌨️.

— Хватит, Левин. Это уже не расследование. Это одержимость.

Он не спорил. Просто молча смотрел на экран.

— Ты хочешь везде найти след Рейха, криптовалют и инопланетян. Ты думаешь, что Зукерберг получил идеи от бункерных программистов?

Он всё ещё молчал.

— Мы печатаем статьи, а не паранойю.
И ты либо сдаёшь отчёт по делу с Белым домом, либо…

Левин вышел, не хлопая дверью.
Но уже тогда он знал — что-то не сходится.

Слишком много совпадений.
Слишком много «удобных» историй, которым все верят, потому что они простые.

А правда — она всегда кривая, как его сломанный нос.

Позже.
Клуб. Бар. Старая знакомая.
— Ты опять роешься в нацистских байках?
— Это не байки.
— Ага. И Земля плоская, и биткоин придумали в 1944-м.
Он улыбнулся.
— Не в 44-м. В 56-м. В виде модели.

Они просто ждали, пока появятся подходящие руки, чтобы передать идею.
Она ушла. Он остался.
Как всегда.

Он снова в машине🚘. Воздух пахнет сыростью, бензином и тиной.
Женщина за рулём включает фары на минимальный режим.
Где-то впереди — вода.

Он шепчет сам себе:
— Я знал. Я всегда знал, что это не просто паранойя…
Она оборачивается.
— А ты не дурак, как выглядишь. Значит, у тебя есть шанс.
Он смотрит на неё.
— И как тебя зовут, спасительница?
Она улыбается.
— Назови меня как хочешь. Всё равно скоро сменим имена.

>> Глава 8
#satoshibook #часть7

Глава 8. Старик на пристани ( тут » Глава 7 )

Туман над рекой был такой густой, будто кто-то вылил молоко прямо в воздух.

Моторная лодка ⛵️ подпрыгивала на волнах. Женщина вела её, как будто всю жизнь этим занималась. Он сидел на дне, прижавшись к канистре с бензином и проклятым рюкзаком. Плечо горело. Мир плыл — в прямом и переносном смысле.

— Сколько ещё?
— Пять минут. Если нас не засекли. Если всё по плану.

Он хотел спросить — какой, к чёрту, план?

Но промолчал. Потому что если начинать сомневаться, то прямо сейчас — бросайся в воду и пусть течение решает.

Вдруг — глухой гудок. Один. Потом второй.

Тени. Силуэты. Платформа, старая пристань, наполовину сгнившая, наполовину спрятанная под листвой. Там стоял он.

Старик.

Куртка времён шестидесятых, шапка, натянутая на уши. В одной руке — фонарь, в другой — палка. Хотя по глазам было видно: палка не для ходьбы, а чтобы кого-то вот так жах — и в воду.

Они пристали.

— Он проверенный? — спросил журналист.
Женщина бросила взгляд:
— Нет.

И добавила, почти весело:
— Но других нет.
Старик подошёл. Голос — шершавый, как наждачка.
— Ты Левин?

Он кивнул.

— Есть документы?
— Есть рана. Пуля тоже настоящая.
— Хм. Это хорошо.
Старик поднёс фонарь🔦 ближе.
Посмотрел в глаза.
— Покажи руку.
— Зачем?
— Просто покажи.
Он показал.
Старик кивнул.
— Хорошо. Ничего не вспыхнуло.
— Что?
— Потом объясню.

Они поднялись по лестнице. Старик шёл впереди. Не оглядывался.

— У меня есть убежище. Старая радиорубка. Там нет ничего современного.

Даже электричества⚡️. Зато никто не прослушает.
Женщина шла рядом, будто чувствовала, что здесь что-то не так.
И правда — слишком гладко.

Никаких погонь. Никаких дронов🚁. Старик — как из сна. Или из ловушки.
Когда они дошли до бетонного укрытия под холмом, он повернулся.

— Вы ведь знаете, что не можете доверять никому?
— Знаем, — ответил Левин.
— А мне?
— Особенно вам.

Старик усмехнулся.

— Значит, не всё потеряно.
Он провёл их внутрь. Закрыл задвижку.
Поставил чайник🫖 на газовую плиту.
— Документы… где они?

Женщина напряглась.

Левин тоже.
— Сначала скажи, кто ты.

Старик посмотрел на них. И очень тихо сказал:
— Я один из тех, кто выжил. Один из тех, кто помог создать это.

И теперь я хочу помочь уничтожить.

> > Глава 9

#satoshibook #часть8

Глава 9. Он называл себя “Ворон” ( тут » Глава 8 )

Бункер был сухой. Даже слишком. Как будто воздух здесь не просто стоял — он наблюдал.

Журналист сидел, укутанный в старое одеяло, чувствуя, как его простреленное плечо медленно ноет, будто напоминает: ты здесь, ты жив, ты не спишь.

Старик наливал чай☕️ . Движения точные. Спокойные. Как у хирурга. Или часового механика.

Он выглядел… странно. Лицо — пожилое, да. Морщины, серебро в волосах. Но тело…

Спина прямая. Руки жилистые. Глаза — холодные, как у пловца перед заплывом.

Он обернулся, поставил кружку на стол и произнёс:

— Я вступил в Гитлерюгенд в 1939-м. Мне было 13.

Левин застыл. Потом хмыкнул.

— Ты Уоррена Баффета видел? Ему 95. А тебе и семидесяти никто не даст. Что ты, блин, жрёшь?

— Мою кровь.

Молчание. Только чайник шипел🫖.

— Шучу, — добавил старик, с лёгкой полуулыбкой. — Хотя не совсем.

Он сел напротив. Внимательно посмотрел.

Левин вдруг почувствовал себя младенцем под рентгеном.

— Меня звали Иоганн. В подразделении — “Ворон”. Потому что я видел то, что другие не должны были.

— Ты был в СС?

— Нет. Я был после. Точнее — между. Нас называли иначе. Sektion Null. Подразделение, которое не существовало. Даже у них.

— Звучит как дешёвый комикс, — пробормотал Левин.

— Да. Только тела были настоящие.

Он отхлебнул чай.

— Нас вербовали из Гитлерюгенда. Самых “подходящих” — с хорошей памятью, координацией, способностью не задавать вопросы. В 16 я уже стоял в лаборатории под Веймаром. В халате.

Не потому что был учёным. Потому что на мне тестировали.

Левин навалился ближе.

— Что? Тестировали что?

Старик достал из внутреннего кармана старую коробочку📦. Открыл. Внутри — игла. Не медицинская. Что-то странное. Хромированное. Внутри — жидкость цвета янтаря.

— Stoff 43B. “Препарат для стимуляции нейроадаптации и сохранения телесной эластичности.” Они делали его из чего-то, что привозили в ящиках без маркировки. Я до сих пор не знаю, что это было.

— И ты всё ещё…? — Левин кивнул на его тело.

— Раз в год. Иначе начинаю разваливаться. Литературно и буквально.

— Чёрт…

— Это не бессмертие. Это удержание. Как будто ты в вечной фазе “почти умер”.

Он встал. Потянулся. Позвоночник щёлкнул, как у подростка.

— Когда мы сбежали в Южную Америку, “проект Сигфрид” уже был запущен. Но никто толком не понимал, что мы создаём. Одни думали — оружие. Другие — информационную машину. А один человек говорил: “Мы создаём существо, которому не нужны тела.”

— Искусственный интеллект?

— Возможно. Но скорее — наследие. То, что передаётся не по интернету, а по коду, вписанному в разум, в генетику, в цифру и инстинкт.

Он подошёл к двери бункера🚪. Повернулся.

— Я покажу тебе кое-что. И если после этого ты ещё захочешь продолжать… Ты окончательно станешь одним из нас. Не живым. Не мёртвым. Просто — вписанным.

>> Глава 10

#satoshibook #часть9