☀️ Сказка про сороку, которая солнце украла ☀️

Жила-была сорока. Больше всего на свете любила она зеркала да стёклышки: собирала да любовалась, как солнышко в них отражается красиво. Любовалась, да хорошилась, счастлива была. Было гнездо сорочье на вершине самой высокой берёзы. В солнечный день светилось как огонь настоящий!

Как-то раз проходил мимо табор собирателей: людей, что ездят по миру в повозках, разрисованных алыми солнцами, носят алые бусы, да поют старинные песни. Собирают они солнечный свет в зеркальца на боках повозок, на конских сбруях, к платьям пришивают. А сердца их от того света так радуются, что как солнца светятся. И душа поёт песни старинные. Увидел один малец свет на верхушке, залюбопытствовал. Влез он на берёзу, а там гнездо, полное зеркал! И больших, и маленьких, и круглых, и фигурных, и целых, и осколочков. Не удержался да и забрал все с собой! Принёс малец зеркальца в табор, всех удивил. Обрадовались собиратели — больше света соберем себе, ярче себя украсим, больше радости будет, больше песен! Налепили зеркальца на свои повозки да на сбруи коней, да на платья, и пошли себе дальше.

Вернулась сорока домой, увидела гнездо разорённое, да как разобидится! Лишили её злые люди радости, взяли чужое добро. Тогда решила сорока тоже забрать у них дорогое самое: взлетела выше неба, взяла солнце в клюв да утащила подальше и припрятала.

Не сразу поняли собиратели, в чем дело, куда солнце делось? День солнца нет — погасли зеркальца на повозках, два солнца нет — погасли зеркальца на сбруях конских, три солнца нет — погасли зеркальца на платьях. Ещё день и сердца их погаснут! Вспомнили, с чего беда начались, заставили мальца ответ держать: у кого зеркальца взял? Пришлось рассказать, что разорил гнездо сорочье.

Посоветовались собиратели, дали мальцу коня, собрали все зеркальца в котомку да отправили виниться перед сорокой, возвращать пропажу. Приехал малец к знакомой берёзе, едва узнал в темноте, влез наверх, поклонился Сороке, повинился:
— Вернул я тебе зеркала, верни и ты, сорока, солнце!

Отвечает ему Сорока:
— А зачем мне теперь зеркальца ваши? У меня целое солнце есть, одна я на него любуюсь, одна хорошусь!

Возмутился малец:
— Совесть ты, сорока, потеряла! Без солнца ни трава расти не будет, ни поля колоситься, ни звери, ни люди жить не смогут.

Отвечает ему Сорока:
— Вы, люди, обо мне не подумал, вот и я о вас думать не буду!

Клюнула его в лоб так, что свалился малец с берёзы, чудом кости целы остались. Сидит он под берёзой и думает: как заставить сороку солнце вернуть? Видит, медведь по лесу идёт, рассказал малец медведю, что это сорока солнце украла.

Влез медведь на берёзу, ревёт:
— Отдавай сорока, солнце!

Взлетела сорока, крыльями захлопала:
— Кто ж тебе, медведь, сказал, что у меня оно? Вору ты, медведь, поверил! Этот малец украл мои зеркальца, разорил гнездо. Может и солнце у него за пазухой.

Разъярился медведь, слез с берёзы. Чудом малец от медведя спрятался.

Посмеялась над мальцом сорока и говорит:
— Слышала я, у собирателей сердца ярче солнца светятся, отдай своё сердце, верну вам солнце.

Ничего не ответил малец. Думу думать ушёл. Коли не вернёт солнце, погаснет и его сердце и всех собирателей сердца погаснут. А коли своего лишится — как узнает, не украдёт ли и его сорока? Да и как без сердца? Ни одной песни не спеть будет.

Сидел-сидел под берёзой, уснул. Просыпается и видит — полетела сорока куда-то. Вскочил малец на коня и следом кинулся! Доскакал до гор, где конь не пройдёт, бегом кинулся, да помедлил. Потерял сороку. Но вдруг видит: света лучик торчит из-за камня!

А там и сорока рядом, тащит солнце за луч из расщелины каменной перепрятывать. Увидела мальца, встрепенулась, дёрнула, да неудачно! У солнца луч оторвался, в небо улетел, да повис там полоской бледной. А на саму сороку камень тяжелый сверху свалился, придавил её сильно.

Пищит сорока, бьётся — всё без толку! Говорит:
— Сжалься, малец, а я солнце верну тебе!

Приподнял малец камень, вытащил сороку. Вытащил и солнце. Да только камень его раздавил совсем — лежит солнце на земле ни светит, ни греет.

День на исходе, скоро-скоро сердца собирателей погаснут, ни одной песни не споют больше, ни одному дню не порадуются. Делать нечего: сам виноват, самому и исправлять. Взял малец камень, разорвал грудь, достал сердце светящееся: ярко горит, а до неба не докинуть.

Взяла тогда сорока сердце в клюв, взлетела выше неба и повесила сердце куда надо, засияло оно лучше прежнего. Никто подмены не заметил. Возрадовалась вся земля, все травы, звери и люди. Один малец не радовался. Без сердца ни песню не спеть, ни в пляс не пойти. К собирателям вернёшься — не поймут, сторониться будут. Остался малец в горах жить, а сорока с ним за компанию. Сложили они себе замок каменный, крышу зеркальцами украсил, чтобы сорока хорошилась.

И пошла по земле молва о бессердечном князе, что в горах живёт, да несметные сокровища хранит — в солнечный день так светятся, что горы огнём горят. Забредают в горы путники в поисках сокровищ, а обратно не возвращаются. Если и возвращаются — никому ничего не рассказывают.

А собиратели с тех пор чужого никогда не берут. Только то, что никому не нужно, добровольно отданное, да ничье.

Пока сказки пишутся, буду иногда рабочие процессы вам показывать =)
В поисках идей, я пошла прибирать заметки и НАШЛА ЭТО
Боже, я хочу почитать эту сказку, но я её ещё не написала *звуки страданий*

Никто:
Абсолютно никто:
Олли: у меня же есть дочка Мора, про которую можно написать янг эдалт!
(я до этого времени в книге не доберусь в ближайшее никогда, но САМА МЫСЛЬ!)

Кажется я снова в творческом кризисе х) Вы как, не против, если тут не только сказки, но и мои радости-идеи-стражашки будут?

В телеграм-канале Путь писателя был конкурс на тему ваш «путь писателя». На конкурс я не успела, но рассказ написала. Он такой лично-терапевтичный получился, что немного неловко его выкладывать, но пусть будет.

Может кто-то тоже как я попался в ловушку своего желания быть «настоящим писателем» х)

Настоящий писатель

Сколько себя помню, я загоралась от чужого творчества. Только от него, пожалуй, и загоралась. Словно внутри много брикетов сухого топлива идей и слов — поднеси спичку чужой мысли и всё вспыхнет. Едва я читала книгу, смотрела фильм, видела рисунок, как внутри начинался фейерверк: мне тоже есть что сказать об этом!

Я и писать-то начала после того, как это сделала моя подруга. А я за ней с воплем: «А что так можно было?!» До этого образы и сюжеты крутились в моей голове словно мультфильмы, которых в детстве было маловато. Сейлормун, трансформеры, Вольтрон. Серия в день по телевизору и миллион придуманных серий в моей голове.

Мне казалось, что писать книги — самый простой способ создать картинку в чужой голове. А потом оказалось, что этот невероятно сложно, если решаешь стать «настоящим писателем». Ох уж эта «настоящесть».

Я решила, что буду настоящим писателем. Как Пратчетт, Толкиен, Ле Гуин. Как моя подруга, которая пишет по книге в год. Как мои новые друзья, которые уже издавались, участвовали в книжных ярмарках, пьесы которых ставили в театрах. Я сама воздвигла свою стену славы.

Может быть, у вас тоже была в школе стена с портретами отличников? Так вот, у меня в голове появилась такая же. Вместо отличников я повесила на неё портреты писателей, которых считала идеальными. Я смотрела на них и думала, что хочу также. Я решила написать роман.

Это была «Тень Башни». История про западных и восточных драконов, яды, интриги, тайные коридоры, сторожевых котов, мстительных принцесс и сбежавших принцев. Я написала роман за 9 месяцев, выкладывая каждый будний вечер по отрывку, собирая отзывы читателей и обсуждая с ними любимых героев.

Я думала, что наконец-то стала «настоящим писателем», повесила свой портрет на воображаемой стене славы и отправила рукопись на конкурс в издательство. Но она не вошла ни в лонг-лист, ни в список симпатий. Тогда я решила, что старалась недостаточно. Я сняла свой портрет с воображаемой стены славы, посчитав, что не достойна.

Я читала книги о мастерстве писателя. Препарировала чужие истории, пытаясь понять, как они сделаны. Закапывалась в структуры, арки, таблички. Вместо того, чтобы продолжить писать, я бесконечно исправляла первые главы и сделала что-то воистину громоздкое. Я сидела у своей воображаемой стены славы и понимала, что никогда не смогу «также». В конце концов, я и правда не Терри Пратчетт. Я — это я, а то, что нравится мне никто не оценил. И я перестала писать.

А потом мне в руки попалась книга, написанная весьма посредственно, но так зацепила, что я читала её всю ночь, под утро путала имена персонажей, но не могла оторваться.

Хочу также! — подумала я.

Но стиль этой книги был простым, а сюжет милым, но банальным. Что нового я могла там найти? Понимание, что мне нравятся простые и милые сюжеты? Но разве я могу просто взять и писать то, что мне нравится?

Стоп. А почему не могу? Потому что хочу стать «настоящим писателем?», попасть в лонг-лист конкурса и повесить свой портрет на стене славы, которая есть только в моей голове?

Вот это поворот.

Надеюсь, что действительно поворот. Я почти перестала ассоциировать самовыражение с графоманией. И почти начала писать снова. Может быть это и есть мой новый первый шаг на пути писателя.

8 главных героев, у каждого завершенная арка. 8 отдельных и совместных жизней, и ещё 8 прошлых! Плюс жизнь мира и иномирья. Мне не всех героев хватило, но не потому что ниточки оборваны, или образ недоработан, а потому что хочется быть с ними подольше. Образы высших сил — отдельная радость, тут хоть каждого рисуй и собирай анимэ-постер =)
А химия между героями — это ВАУ! Сто оттенков дружбы, вражды, любви и ненависти, и ни одного равнодушия. Так что я про каждого хочу спин офф, книгу, сериал, комикс, ааааа х)

В общем, моё сердечко отдано всей книге, её персонажам и атмосфере. Пока читала, ощутила сто оттенков ностальгии (от школы, до ковида, простите!), нежность к героям, сочувствие, восхищение, желание обнять и плакать, желание дать под зад, чтобы летел подальше. Орать «КАК ТАК МОЖНО, АААА!!!». Плыть по течению сюжета с даосским спокойствием наблюдая накатывающий страх за героев. Радоваться сценам уюта и нежности в промежутках.

Мне сложно писать, о чем книга. Она обо всём х) Я зацепилась за темы:
- дружбы
- таланта и призвания
- поиска себя
- взросления (пожалуй она как раз на всё ложится)

Отдельно радовал чат совместного чтения, пока на моей памяти он был самый душевный, откликающийся и честный. Люблю вас, сочитатели и вас, автор =)

Хм, а вот возьму и попробую челлендж на август (если не будет цитаты, придётся написать отрывок)))